Papierkram: Tausendmal gehört, erneut wiederholt: Ist alles nicht meins, gehört alles Mrs. Rowling und den Leuten, denen sie es jeweils verkauft hat.

Vielen lieben Dank für eure Reviews. Kann ich wieder welche haben? Bitte, bitte :-) Ich freu mich jedes Mal wie ein Keks über Reviews. Über jedes einzelne!

Ach ja, und noch zu Lily - sie hat grüne Augen und rote Haare, und sie ist eine Hexe - sie muss einfach eine Irin sein. Vielleicht in England aufgewachsen (und Petunia hat eher den Oxford"flair" abbekommen...), aber sie ist bestimmt eine Irin. Ich bin überzeugt davon.


Mors Ante Infamiam

Eine Geschichte der vergessenen Helden


September 1979. Gewissensbisse.

Die Abteilung für Fluchschäden in St. Mungo bestätigte dieser Zeitung heute Morgen, dass Mickey Biggs sich in keinem Zustand befindet, seinen Pflichten als Auror weiter nachzukommen. Das Ministerium verliert somit einen weiteren Mann. Nur noch 27 Auroren - genug, um diesen Krieg zu gewinnen?" - Alohra Fizzby, in einem Bericht des Tagespropheten.


Die Malts lebten in einer baufälligen Hütte in Küstennähe, und wie so viele andere Zauberer und Hexen zogen sie die Einsamkeit dem Stadtleben vor. Ihre nächsten Nachbarn wären die Lupins, kilometerweit entfernt hinter mehreren Hügeln versteckt. Die Malts zählten nicht zu den größten oder einflussreichsten Zaubererfamilien, und reich waren sie auch nicht. Kein Malt hätte je einer Fliege ein Leid angetan. Sicher spielten sie keine allzu große Rolle in diesem Krieg, aber Rory Malts Hartnäckigkeit im Ministerium hatte in den letzten Monaten eine Handvoll Zauberer gestört.

Eine Handvoll Zauberer, die sich jetzt auf dem Hügel neben der Malt-Residenz versammelt hatte und unter schwarzen Kapuzen auf die von Mondlicht beschienene Hütte hinabsah.

Es waren sechs von ihnen. Schwarze Roben verbargen ihre Identitäten völlig, obwohl man sagen konnte, dass es sich bei den beiden schmächtigsten vermutlich um Frauen handelte. Erst Sekunden zuvor waren sie her appariert, und niemand hatte ihre Anwesenheit bemerkt. Die Malts schienen zu schlafen.

„Passt auf die Tochter auf", sagte der Größte mit einer tiefen, grollenden Stimme. Der Jüngste von ihnen, unter dessen Kapuze schweres, schwarzes Haar hervorlugte, sah bewundernd zu ihm auf. Nur wenige Todesser besaßen so viel Umsicht wie Antonin Dolohow. „Nancy Malt. Wird Aurorin."

„Töten wir sie im Schlaf", schlug eine der beiden Frauen vor. Ihre helle Stimme klang nach Glockenspiel und Tau. Sie hätte genauso gut über Tee sprechen können. „Auroren machen keinen Spaß." Nein, vielleicht nicht über Tee. Vielleicht über ein Spielzeug, das man ihr weggenommen hatte.

„Ich stimme zu." Dolohow nickte leicht den Kopf. Er verlor selten seine Grazie, dieser Dolohow. Nur Lucius Malfoy kam an ihn heran. Und niemand im Ministerium ahnte auch nur, womit er seine Nächte verbrachte. „Rabastan?"

Ein besonders tief in seine Roben gehüllter, kleinwüchsiger Mann trat vor, als sein Name genannt wurde. Bei diesem so ungewöhnlichen Namen konnte er nur ein Lestrange sein, der einzige lebende Lestrange namens Rabastan, seit Alastor Moody seinen Großonkel 1976 ohne große Mühe getötet hatte. Dieser Rabastan jedoch ließe sich nicht so einfach töten. Er zählte zu den unauffälligsten, jedoch mächtigsten Zauberern in den Reihen des Dunklen Lords, und deshalb hatte Dolohow auch jetzt seinen Namen genannt.

Rabastan Lestrange musste auf keine Anweisungen warten. Er hatte immer dieselbe Aufgabe in Nächten wie diesen, die er stets unzeremoniell und effizient erledigte. Erst später würde Leben in Rabastan kommen... während des Spaßes. Nun hob er die Hand, und sein Zauberstab glühte leicht, als er eine Beschwörung murmelte. Seine Begleiter warteten, manche geduldig wie Antonin Dolohow, manche ungeduldig wie die schmächtige Frau, die von einem Fuß auf den anderen trat.

Nach kaum einer Minute ließ er den Zauberstab sinken, und seine Stimme verriet eine gewisse Verachtung. „Das war einfach.", sagte er. „Diese Verteidigungszauber hätten nicht mal ihre Hühner im Stall gehalten."

Der eine oder andere von ihnen gluckste leise. Dolohow jedoch studierte die Hütte unter ihnen sorgfältig, und als sich nicht die geringste Regung zeigte, zuckte er mit den Schultern und winkte. Fünf vermummte Gestalten folgten ihm lautlos den Hügel hinab.

Die Tür war nicht versiegelt. Ein knappes Alohomora ließ sie widerstandslos aufspringen, und sie quietschte nicht einmal, als Dolohow, wie immer der Anführer, sie aufschob und in den dunklen Flur schritt. Ein Murmeln ließ ein Licht an der Spitze seines Zauberstabs erglühen, und als er ihn hochhielt, erleuchtete er nichts als sechs Kapuzen.

„Ivan, Rabastan", befahl er. „seht nach dieser Tochter. Schnell und lautlos, klar?"

Zwei vermummte Gestalten nickten. Rabastan Lestrange und Ivan Wablatschki schritten los, eine Treppe hinauf, und waren Sekunden später verschwunden.

„Severus, Anastasia", kommandierte er weiter. „seht euch im Haus um, ob noch jemand hier ist. Wir wollen doch nicht gestört werden, nicht wahr?" Sein fieses, freudloses Grinsen war spürbar. „Bellatrix und ich kümmern uns um den guten Rory und seine reizende Frau. Wir treffen uns wieder hier."

Und haben Spaß. Und zeigen, was mit denen passiert, die sich einem Dolohow oder einem Wablatschki in den Weg stellt. Zeigen, was denen passiert, die den Dunklen Lord bekämpfen. Haben Spaß. Die Worte hingen unausgesprochen in der Luft.

Der Jüngste dieser Todesser, Severus Snape lauschte den Worten, während sie lautlos in der Luft nachhallten, und dann nickte er Anastasia Scamander zu. Gemeinsam schritten sie die wackelige Treppe am Ende des Flurs hinauf, hoch in den ersten Stock, und sie ächzte leise unter ihren Schritten. Alles in diesem Haus wirkte baufällig, und man konnte hören, wie Anastasia abfällig die Luft einsog, die nach Moder und Staub roch. Muggelfreunde. Muggelfreunde waren wie Moder und Staub, nicht wahr?

Irgendwo von links hörten sie geflüsterte Worte, ein gedämpftes Poltern, und sie wussten, dass Nancy Malt, achtzehnjährig, Aurorin in der Ausbildung gerade einen sehr stillen Tod gestorben war, noch bevor Anastasia und Severus sich am Ende der Treppe trennten. Wieder nickten sie sich zu, und Anastasia schritt den hölzernen Flur in Richtung Lestrange und Wablatschki ab, während Severus sich nach rechts wandte und lautlos Tür um Tür öffnete.

Zuerst hatte er kein Glück. Der erste Raum war winzig und nicht mehr als eine Abstellkammer. Sein Blick huschte über drei sorgsam aufgehängte Quidditchbesen. Drei Besen. Keiner von ihnen wusste viel über die Malts - im Gegensatz zu Auroren fingen Todesser einfach an, wenn sie einmal einen Entschluss fassten, betrieben keine Recherche. Doch bisher sah es nicht aus, als lebe in dieser kaum einsturzsicheren Hütte jemand außer Rory und Caitlin Malt und ihrer entzückenden, toten Tochter Nancy. Ob sie den Todesfluch benutzt hatten? Es gab so viel kreativere Arten des Mordes.

Der zweite und mittlere der drei Räume, die in dem engen Flur auf dieser Seite des oberen Stocks lagen, erwies sich als Badezimmer. Der Todesser seufzte etwas gelangweilt, bevor er fahle Finger auf die letzte Tür legte und sie lautlos aufstieß.

Ah, ein deutlich bewohnterer Raum. Als Severus durch den Türspalt in das Innere des Zimmers glitt, erinnerte er mehr denn je an die Schlange, die so edel das Wappen seines Hauses in Hogwarts geschmückt hatte.

Dünn schien Mondlicht durch zugezogene Gardinen des einzigen Fensters und erhellte den kleinen Raum. Es roch nach Holz und Mottenkugeln. Severus ließ den Blick über einen niedrigen Schrank schweifen, über Puppen, die auf dem Boden zerstreut lagen... Und blieb auf einer zarten Gestalt hängen, auf einem breiten, friedlichen Mondgesicht eines kleinen Mädchens, das sich zufrieden in eine weiche, hellgrüne Decke gewickelt hatte.

Severus Snape hatte Doria Malt gefunden. Sie mochte fünf sein, höchstens sechs, und sie würde sterben, ohne je von dem Krieg erfahren zu haben, den ihre Eltern von ihr ferngehalten hatten und der sie alle tötete. Sie war zu klein für einen eigenen Besen. Keiner von ihnen hatte gewusst, dass die Malts eine zweite Tochter hatten. Man konnte nicht jede Zaubererfamilie in ganz Britannien kennen.

Severus hob die Zauberstabhand. Dann zögerte er, und auch wenn er selbst es noch nicht wusste, sein Zögern entschied über ein Schicksal. Einige Sekunden lang stand er reglos da.

„Verdammt", murmelte er leise. Dunkle Augen, unter der Kapuze verborgen, fuhren hektisch herum. Irgendwo weiter unten im Haus hörte er ein Poltern, wahrscheinlich bugsierte Bellatrix in ihrer liebevollen Weise die Malts nach unten, doch das kleine Mädchen seufzte nur leise, drehte sich auf die andere Seite, noch immer ein Lächeln im Gesicht. „Verdammt", wiederholte der Todesser.

Severus Snape gab es nicht zu, nicht einmal vor sich selbst, doch er konnte es nicht tun. Ihn überrollte heiße Angst, als er das Mädchen mit dem Zauberstab fixieren wollte und feststellte, dass er nicht fähig war, ein kleines Kind zu töten. Nicht, weil sie unschuldig war. Nicht, weil sie so vertrauensselig vor ihm lag. Oder doch? Er besaß vielleicht einfach nicht den Mut, dieses bestimmte Tabu zu brechen, eines dieser instinktiven und tiefen Tabus in den Knochen der Zivilisation. Sie konnte kaum sechs sein.

Und dann handelte er, handelte schnell, als ihm klar wurde, wie wenig Zeit er hatte, was er riskierte, dass er etwas in sich selbst rettete, wenn er sie rettete. Scharfes Murmeln ließ blaues Licht aufblitzen - „Stupor!" - und erhellte sekundenlang das winzige Kinderzimmer. Das Mädchen öffnete den Mund, als wolle es aufstöhnen, sackte jedoch zu einem leblosen Bündel zusammen, bevor ein Geräusch entwich. Hektisch sah Severus sich zur Tür hinter ihm um, doch er war noch immer allein.

Schwarze Roben wirbelten Räder schlagend durch die Luft, als er mit lautlosen Schritten zum Bett huschte, das furchtbar leichte Kind mit sicherem Griff umfasste und unzeremoniell unter sein Bett schob, bis die verrutschte grüne Decke es völlig verbarg.

Sobald sein Werk vollbracht war und der Todesser sich aufgerichtet hatte, fror er ein und starrte einen langen Moment lang mit hart pochendem Herzen auf das verlassene Kinderbett. Beutetiere standen manchmal so da, mit großen Augen, wenn sie plötzlich einem Wolf auf der Jagd gegenüberstanden. Und wie ein Beutetier es getan hätte, so fuhr auch Severus schließlich herum, panisch fast, verließ mit großen Schritten das Zimmer und eilte hinab zu seinen Begleitern.

Die anderen erwarteten ihn schon, Scamander musste erst kurz vor ihm eingetroffen sein, und Dolohow sah ihm fragend entgegen. Zu seinen Füßen lag ein älteres Ehepaar, mit wild aufgerissenen, panischen Augen, gezähmt durch eine Ganzkörperklammer und unsichtbare Fesseln. Rory Malt kämpfte wütend gegen sie an, doch in den Augen seiner Frau lag nichts als Angst. Sie wusste, dass ihre Kinder tot waren. Sie glaubte es zu wissen.

„Jemanden gefunden?", fragte Dolohow etwas desinteressiert. Bellatrix, neben ihm, trat schon wieder von einem Fuß auf den anderen. Nicht einmal in Anwesenheit des Dunklen Lords könnte sie stillstehen.

„Niemand", erwiderte Severus, ignorierte seinen Herzschlag. Mentale Schilde, antrainiert in langen Okklumentikübungen, fuhren knallend nach oben. „Ich habe niemanden gefunden."

Dolohow nickte beifällig; er hatte nichts anderes erwartet. Sein Kopf neigte sich zur Seite, als er erwartungsvoll auf das Ehepaar Malt hinabsah.

Und dann hatten sie Spaß.


Jepedina Potters Kopf fuhr scharf herum, als grünes Feuer in ihrem Kamin aufloderte, und in der ihr eigenen Agilität war sie sofort auf den Beinen. Diese Agilität hatte sie an ihren Sohn weitergegeben, und sie hatte ihn zu einem herausragenden Quidditchspieler gemacht.

Amelia Bones stolperte aus der Feuerstelle, hustend, wo sie sich an Asche verschluckt hatte, und mit angesengten blauen Roben. In den Händen hielt sie ein großes Bündel, eingehüllt in eine fleckige grüne Decke.

„Wir haben ihr einen Schlaftrank gegeben", sagte sie, noch bevor Jepedina fragen konnte. Das Kind war eigentlich zu schwer für die Zweite im Kommando, und sie legte es ohne weitere Worte auf das bequeme Stoffsofa ab, das Jepedinas Büro schon so viele Male kurzerhand zu einem Schlafzimmer hatte werden lassen, wenn die Arbeit bis in die Nacht dauerte. „Ich dachte, es ist besser, wenn sie alles verschläft."

Jepedina nickte. Sie war aufgestanden, hatte sich jedoch dann nicht von der Stelle gerührt. Steif stützte sie die Hände auf ihren Schreibtisch ab und sah auf das schlafende Mädchen hinab. Ihm hing eine Spinnenwebe im Haar, und sein Nachthemd trug die Flecken einer ruppigen Flohpuderreise, doch ansonsten wirkte es beängstigend unversehrt.

„Weiter", forderte sie Amelia grimmig zu einem Bericht auf, ohne Doria Malt aus den Augen zu lassen.

„Wir wissen nicht viel. Keine Namen, nicht, wie viele es waren", erwiderte Amelia. So sehr die Aurorin stets auf ihr Äußeres achtete - eine Eigenschaft, die sie Jepedinas Meinung weit höher auf der Karriereleiter bringen würde als Moody seine Sturheit -, momentan nahm sie den beißenden Geruch nicht wahr, der von den Säumen ihrer Robe ausging. Sie verschränkte die Arme vor der Brust und lehnte sich gegen den Kamin. „Keine Ahnung, es gab kaum Spuren. Es gab keinen Kampf - Standardfall. Sie müssen nachts gekommen sein, haben sich umgesehen, Nancy im Schlaf getötet und Rory und Caitlin betäubt. Dann haben sie sie runtergebracht, sie gefoltert - das Ergebnis sieht nach Wablatschki aus, wenn du mich fragst. Irgendwann haben sie sie dann getötet, das Dunkle Mal gezündet und sind verschwunden." Sie zuckte mit den Schultern.

„Es ist eine Schande", sagte Jepedina leise. Sie schnitt eine Grimasse. „Caitlin und Rory waren so gute Menschen. Sie haben niemandem etwas getan." Sie waren nicht mal im Orden, fügte sie in Gedanken hinzu, sprach es jedoch nicht aus. Auch Amelia war nicht im Phönixorden. Ihre Loyalität lag beim Ministerium.

„Sie wären dankbar, dass ihre Tochter überlebt hat.", ging Amelia grob dazwischen. Auch sie warf einen Blick auf die schlafende, sechsjährige Doria Malt. Dann suchte sie Jepedinas Blick. „Was ist da passiert, Jepedina? Betäubt unterm Bett? Mit einem harmlosen Stupor? Offensichtlich versteckt? So etwas ist mir in meiner gesamten Aurorenkarriere noch nicht passiert." Sie schüttelte ungläubig den Kopf.

Jepedina imitierte die Geste, unbewusst, und strich sich nachdenklich durch ihr wirres, halblanges Haar, das heute ein Pferdeschwanz zähmte. „Ich hatte gehofft, dass du es mir sagen kannst." Auf Amelias verblüfften Blick führte sie aus. „Herrje, Amelia, du überwachst das Spionagenetz. War es einer von unseren Leuten?"

Doch Amelias bisheriges Verhalten hatte ihr die Frage eigentlich schon beantwortet. Jetzt schnaubte ihre Stellvertreterin nur. „Einer von uns? Nein. Oder zumindest hat keiner es für nötig befunden, mich darüber zu informieren. Und ja, ich bin sicher. Hab die Berichte durchgesehen, bevor du mich aufgescheucht und überhaupt erst hingeschickt hast."

Die Leiterin der Zentrale grinste schwach. „Ich habe jemanden schicken müssen, sobald Caradoc mich informiert hat, und Moody war nicht da. Jemand musste das Mädchen wegbringen, bevor die Presse etwas davon erfahren konnte."

Amelia maß sie mit einem abschätzigen, langen Blick. „Du willst ihn schützen. Wer auch immer er war."

„Natürlich." Jepedinas Blick wanderte wieder zu der kleinen Doria auf ihrer Couch. Sie würde sie zu Verwandten bringen müssen, Rorys Schwester bot sich an, und ihnen erklären, dass Doria diese Nacht bei ihnen verbracht hatte. Doria Malt, sechs, hatte sich nie im Haus befunden, als das Haus ihrer Familie angegriffen wurde, als Todesser ihre Schwester töteten und ihre Eltern stundenlang folterten. Wenn es sein musste, würde sie dafür sorgen, dass das Mädchen es selbst glaubte.

Amelia wirkte skeptisch, und Jepedina hob müde eine Augenbraue. „Was sollen wir sonst machen? Wir wissen nicht, wer es war und warum er das Mädchen beschützt hat, gut. Soweit wir wissen, wollte er sie für sich selbst behalten und hat sie dann vergessen, oder vielleicht war er zu feige, um ein Kind zu töten. Warum auch immer er es getan hat..."

Ihre Stimme verlor sich, und dann wurde sie fester, als sie wieder auf Doria Malt hinabsah. „Warum auch immer er - oder sie - es getan hat, er hat ein Leben gerettet, und wenn Voldemort" - Amelia versteifte sich widerwillig - „morgen davon im Tagespropheten liest, stirbt er deswegen. Es ist das Mindeste, was wir tun können."

Amelia seufzte, und ihre Miene wurde weicher. „Natürlich, du hast recht", sagte sie schließlich. „Es ist das Mindeste."


Tbc...