Papierkram: Mir gehört immer noch nichts. Harry nicht, Snape nicht, Dumbledore auch nicht. Alles Rowlings. Aber Avalon Dearborn gehört mir, bis auf den Nachnamen zumindest.

lupinslightning - ich, nebulös? Wirklich? Ist das gut oder schlecht?... :kopfkratz:. Padfoot's Mate - och, ich hätte liebend gern die Geburt beschrieben, wenn ich mir was davon versprochen hätte. Aber ich vermeide Szenen, die schon hundertmal von anderen Leuten geschrieben wurden... Dracolein - öhm, zwei Galleonen, zwei Sickel und sieben Knuts ;-). Die-Nudel - vielen, vielen Dank :-).

Mal bissi Eigenwerbung: Ich hab gestern mal wieder einen One-Shot hochgeladen. In „Der wahre Rumtreiber" geht es um Peter Pettigrew und seinen Verrat an den Potters. Schaut doch mal rein :-).

Insgesamt wieder vielen Dank für eure Reviews. 10 diesmal, wow - nicht schlecht, gelle? Wir nähern uns den 100... :freu:. Fürs nächste Kapitel verspreche ich euch wieder Sirius, aber erst mal geht's weiter mit Albus, den Dearborns und Snape...


Mors Ante Infamiam

Eine Geschichte der vergessenen Helden


September 1980. Die vergessenen Helden.

Die Lohnliste der Aurorenzentrale umfasst zurzeit 18 Auroren im aktiven Dienst. Ich empfehle, die eingesparten Gehälter in zusätzliche Zuschüsse umzuwandeln." -- Tobin Tinybott, Abteilung für Magische Strafverfolgung, Monatsbericht.


Albus Dumbledore schüttelte traurig den Kopf. Er konnte Minervas Roben rascheln hören, als sie schniefend den Raum verließ, und vor dem Büro erklangen Stimmen, als sie ein paar ahnungslose Schüler verjagte. Das Schuljahr hatte gerade angefangen.

Avalon Dearborn war eine außerordentliche Trankmeisterin gewesen und hatte über dreißig Jahre lang das Leben einer distanzierten, aber gerechten Lehrerin geführt. Von Anfang an hatte sie an Albus' Seite gestanden, und von Anfang an hatte sie stärker als andere unter dem Horror namens Krieg gelitten. Dennoch, sie selbst hatte dem Phönixorden ihren Ehemann zugeführt. Todesser hatten Duncan vor zwei Jahren abgefangen, gefoltert und getötet. Als offensichtlich wurde, dass sich die klaffende Lücke, die sein Tod im Orden hinterließ, nicht schließen ließ, hatte die alte Frau traurig gelächelt und Albus ihren Sohn vorgestellt.

Im Juni hatte sie eilig die letzten ZAG- und UTZ-Examen korrigiert. Ab Juli bat sie Albus nach und nach, ihre Aufgaben im Orden einem anderen zu übertragen. Im August sah man sie trotz der Ferien oft in Hogwarts, wo sie ihr Zaubertrankzubehör aufstockte, komplizierte Tränke beendete und ihre Forschungsergebnisse sortierte. Ende des Monats traf eine schwer bepackte Eule bei Albus ein, die ihm alles überbrachte, was sie je für den Orden niedergeschrieben hatte. Zwei Tage zuvor, zu Beginn des neuen Schuljahrs, war sie wie gewohnt in die Schule zurückgekehrt und räumte ihr Büro auf.

Ich brauche einfach mehr Zeit für mich", hatte sie Albus mit einem reizenden hilflosen Lächeln erklärt, und er hatte verstanden, oder es zumindest geglaubt. „Ich habe alles gegeben, was ich geben konnte", stand in dem Brief, den sie auf ihrem leeren Schreibtisch hinterlassen hatte. „In dieser Welt will ich nicht leben." Mit kaum sechzig Jahren hatte Avalon Dearborn einen Tod gewählt, der ihr geziemte: Sie schluckte ein tödliches Gift.

Albus schluckte hart und konzentrierte sich darauf, die Hände ganz besonders ruhig zu falten, als im Gang vor Avalons Büro hallende Schritte erklangen. Sekunden später sprang die Tür auf. Minerva folgte Caradoc in den Raum und schloss leise die Tür.

Der dürre Auror wirbelte herein, warf dem Schulleiter nur einen flüchtigen Blick zu - den Blick eines Mannes, der verfolgt wird - und fror dann mitten in der Bewegung ein, als er auf die reglose Gestalt hinabsah, die zusammengesunken in ihrem Lehnsessel lag. Mit seinen reich geschmückten, rüschenbesetzten Roben, heute in satten Grüntönen, erinnerte er beinahe an eine der antiken Geistergestalten, die durch das Schloss zu streichen pflegten. Tiefschwarzes Haar, so ungleich seiner Mutter, ließ ihn nur blasser wirken.

„Oh mein Gott", flüsterte er, starrte mit weit aufgerissenen Augen. Vielleicht zum ersten Mal, seit Albus ihn kannte, schien er seine schlaksigen, ungelenken Glieder vergessen zu haben.

Der Schulleiter zögerte, ihm eine beruhigende Hand auf die Schulter zu legen. „Es tut mir sehr leid", sagte er stattdessen leise und behielt die Hände vor der Brust gefaltet. „Sie hat eine Abschiedsnote hinterlassen. Hat Minerva...?"

„Ja." Er klang erstickt. Caradoc Dearborn redete mit Vergnügen - heute fehlten ihm die Worte. Auch Albus' fiel nichts ein, was er sagen konnte, um das Leid des jungen Mannes vor ihm zu mildern, der zu so starken Gefühlen fähig war. Seine Trauer begann ohnehin gerade erst. Caradocs Lippen zitterten, als er weiter sprach. „Der Malventrank?"

Albus war voller Mitleid, als er den Kopf schüttelte. Natürlich konnte Caradoc, der den Blick nicht von Avalon abwandte, es nicht sehen. „Zyankali."

Caradoc schnaubte, eine Mischung aus Lachen und Weinen. „Natürlich. Natürlich, die blauen Lippen und die... die..." Doch Albus erfuhr nie, welche anderen Details das Muggelgift verrieten. Abrupt war der Auror in Tränen ausgebrochen; hart lehnte er sich über den Tisch, vor dem er einst selbst gesessen hatte, wenn er von seiner eigenen Mutter Strafarbeiten erhielt. Avalon hätte in ihrem eigenen Fach nie etwas Geringeres als ein ‚O' von ihrem Sohn akzeptiert.

Bedauernd sah der Schulleiter zu ihm hinab, nicht ohne Minerva vorher zugenickt zu haben, die sich dankbar, ein Taschentuch in der Hand, aus dem Büro entfernte. Oft sah er gestandene Männer und Frauen und herausragende Hexen und Zauberer an und konnte doch nichts anderes erkennen als die Kinder, die seine Schule besucht hatten; jetzt war es nicht anders: Der beherzte Mann in den mittleren Dreißigern über dem Schreibtisch weinte nicht anders, als ein Schüler geweint hätte. Selbst Duncan Dearborns Tod hatte Caradoc nicht seine Unschuld rauben können. Albus seufzte - vielleicht schaffte es der seiner Mutter.

Sicher, dass er den Mann nicht alleine lassen sollte, und ebenso sicher, dass er Privatsphäre brauchte, zog Albus sich dezent ein Stück zurück und gab vor, das Schluchzen in seinem Rücken nicht zu hören, während er aus dem Fenster hinaus auf das Quidditchfeld sah. Jeder trauerte auf seine Weise; über die Jahre war er mit allen Varianten vertraut geworden. Wenn Caradoc weinen wollte, sollte es so sein.

Seufzend blinzelte der alte Mann in den strahlend blauen Himmel. Sie kämpften zu verbissen... Kein Tag verging, in der nicht irgendwo ein neuer Angriff vermeldet wurde, auf Ministeriumsleute, auf Ordensmitglieder, sogar auf harmlose Muggel oder auf Zauberer, die den Mut besessen hatten, passiv Position zu beziehen. Keine Woche verging, ohne dass der Tagesprophet den Tod eines treuen Freundes oder eines alten Bekannten meldete. In keinem Monat verlor die Zentrale nicht mindestens einen oder zwei Auroren.

Die meisten starben im Kampf. Todesser drangen mit Vorliebe in der Nacht in ungeschützte Häuser ein; manchmal kam es auch zu Angriffen auf offener Straße. Auroren hatten es sich zur Gewohnheit werden lassen, ihre Toten zurück in die Zentrale zu bringen, während sie Todesser dem Aufräumkommando überließen - Albus konnte die Geste nicht nachvollziehen, verstand aber, dass sie symbolische Befriedigung verschaffte. Männer wie Caradoc Dearborn sahen den Tod jeden Tag - Kollegen starben, „Zivilisten" starben, Todesser starben. Albus fand manchmal, dass die Auroren ein wenig aus den Augen verloren, dass ihre Aufgabe darin lag, Leben zu schützen, nicht es zu nehmen.

Caradoc hatte wahrscheinlich selten eine Träne über einen Kollegen vergossen, sann Albus nach, während er in der Ferne eine Gruppe Erstklässler bei ihrer ersten Flugstunde beobachtete. Sicher nicht über den Tod eines Ordensmitglieds. Doch für seine Mutter konnte er weinen, die seit über einer Dekade keinen offenen Kampf mehr geführt hatte.

Der Krieg verlangte auch Opfer wie das Avalon Dearborns. Er nahm nicht nur Leben, sondern auch die Freude daran. Albus bemerkte, wie er erneut seufzen wollte, und konzentrierte sich stattdessen wieder auf die Erstklässler, die in einer langen Schlange Madam Hooch durch die Luft folgten, schloss das leiser werdende Schluchzen hinter sich aus. Die Öffentlichkeit würde niemals von Avalons Einsatz in diesem Krieg erfahren; niemals durfte dem Feind selbst der Name eines toten Ordensmitglieds bekannt werden. Wie so viele würde sie eine vergessene Heldin sein.

Er musste an die Prophezeiung denken, über die er so fieberhafte Recherchen betrieb. Er musste an die Hoffnung denken, die sie versprach und die Professor Dearborn schließlich verloren hatte.

Eine lange Zeit war vergangen, als Albus sich schließlich umwandte. Caradoc lehnte sich noch immer schwer auf den Schreibtisch, als wolle er seine tote Mutter mit dem Vorwurf konfrontieren, warum sie ihn - sie alle - verlassen hatte, doch die Tränen rannen nun stumm, das Schluchzen hatte geendet. Der Mann sah furchtbar aus: die Rüschen und der Flausch seiner Roben verknickt und verheddert, das nachtschwarze Haar in Strähnen verklebt an den Wangen. Albus wusste, dass Dearborn allein lebte, Freundschaften nicht brauchte und ohnehin für zu gefährlich hielt. Er hatte an diesem Tag viel verloren.

„Caradoc...", sagte Albus leise.

Der Auror sah auf, sein Gesicht verquollen, und nickte, zu Worten nicht fähig. Er ließ sich widerstandslos aus dem Raum führen, und Albus registrierte zufrieden, dass sich keine Schüler in den Gängen befanden, als er ihn in Richtung seines eigenen Büros davon führte.

Nach dem Abendessen würde er die Schüler informieren, am nächsten Tag würde die Suche nach einem würdigen Nachfolger für die Trankmeisterin beginnen. Der Blick des Schulleiters huschte kurz zu Caradoc, der sich mit gesenktem Blick führen ließ... Natürlich, der junge Mann stand seiner Mutter in der Kunst der Zaubertränke in nichts nach, doch Albus ahnte, dass Caradoc nicht akzeptieren würde. Manch einer war dafür geboren, hinter den Linien zu stehen, aus dem Verborgenen heraus zu agieren und zu lehren; dieser hier zählte wohl nicht dazu.

Und selbst Albus wagte kaum, der Zentrale einen weiteren Mann zu nehmen. Als Lehrer in Hogwarts würde er überleben. Als Auror wird er wahrscheinlich sterben, argumentierte er innerlich und schüttelte dann doch leicht den Kopf. Nein. Es ist Caradocs Entscheidung allein. Später am Tag würde er ihn fragen; Caradoc würde schnauben, lachen, ablehnen. Und Albus' Suche würde beginnen.

„Was hast du jetzt vor?", fragte der alte Mann später mit seiner sanften Stimme, als er Caradoc zum Kamin geleitete.

Der Auror warf ihm nur einen Seitenblick zu. „Sie begraben. Neben Dad.", sagte er lapidar, und indem er das Selbstverständliche antwortete, erklärte er die Antwort auf die eigentliche Frage zur noch größeren Selbstverständlichkeit: Weiterkämpfen. Bis es vorbei ist.

Doch Albus hakte nicht nach, und Caradoc musste es nicht aussprechen. Manche weinten, so wie er, und andere wurden nur hart und kalt. Egal, welchen Weg man wählte, man hörte nicht einfach auf, nur weil der Tod seine Liebsten schon wieder traf, so gerne der Schulleiter sie alle beschützt hätte.


„Ich will helfen. Ich will Leben retten."

Früher... früher hatte er sich eingeredet, dass es ihm Spaß machte - die Macht, die Kontrolle, das Spielen. Und die Süße der Dunklen Künste... Sie lockte ihn jetzt noch, diese Süße. Aber er würde sie aufgeben, wenn er musste. Er benutzte sie wie seine rechte Hand, ja - aber er würde sie nicht mehr gebrauchen, um Hass auf Schlammblüter durch Folter zu zeigen, und einen Krieg für die falschen Ideale zu kämpfen. Ideale...

Severus konnte nicht umhin, sich leicht in seinem Stuhl zu winden, aber Albus Dumbledore, der mit seinen ruhigen blauen Augen auf ihn hinabsah, hatte diese Wirkung immer. Schon in der Schule hatte der Professor Sarkasmus und Beiwerk einfach weggefegt.

„Ich verstehe", sagte der alte Mann jetzt. Vielleicht verstand er tatsächlich.

Severus Snape schüttelte leicht den Kopf, als er sich wieder der Absurdität der Situation bewusst wurde. Natürlich konnte er nicht einfach den Schulleiter von Hogwarts aufsuchen und ihm sein Angebot unterbreiten - es wäre etwas schwierig, dem Dunklen Lord das zu erklären. Aber dann war Avalon Dearborns Tod zu einem ironischen Geschenk für ihm geworden - offiziell befand er sich hier, um sich für die Stelle des Zaubertranklehrers zu bewerben, und um die Ironie noch abzurunden, hatte sein Meister die Idee sogar begrüßt und befürwortet. Der Todesser würde sich noch überlegen müssen, wie er erklärte, dass er, Meister der Zaubertränke, sie nicht bekommen hatte, aber es wäre ebenfalls absurd, wenn Dumbledore einen Gefolgsmann Voldemorts in seinen Lehrkörper aufnahm, oder nicht?

Gewaltsam zwang Severus seine Gedanken wieder zurück zu seinem eigentlichen Problem. Zu seinem großen Problem, wenn er sich verschätzt hatte. Zwei Worte von Albus Dumbledore, und er würde sich innerhalb von Minuten in Askaban wiederfinden. Selbst eine Verhandlung, falls er überhaupt eine bekam, würde ihn dann nicht retten.

„Diese Prophezeiung...", setzte er also noch einmal an, nur um von Dumbledore mit einer abwinkenden Geste unterbrochen zu werden.

„Die Prophezeiung ist zweitrangig", antwortete der Schulleiter leichthin und faltete seine Hände. „Ich kenne sie bereits..." Sein Blick verdüsterte sich. „Aber es ist gut zu wissen, dass auch Lord Voldemort sie kennt... Ich frage mich..." Doch dann schüttelte er leicht den Kopf und verstummte.

„Sie kennen sie bereits?", fuhr Severus scharf auf. Wenn er sie kannte... Wenn diese Information nutzlos war... Seine Gedanken wirbelten, und seine Hand begann sehr vorsichtig in seinen Schoß zu wandern - in die Nähe seines Zauberstabs.

„Beruhige dich, Severus" Dumbledore klang in der Tat beschwichtigend, doch Snape dachte nicht daran, sich zu entspannen. „Deine Informationen waren nützlich für mich, sehr nützlich... Doch viel wichtiger ist, dass du es bist, von dem ich sie erhalte." Ernst und lange sah er ihn an, und Severus widerstand dem Drang, seine Kenntnisse der Okklumentik anzuwenden und die stärksten mentalen Schilde zu errichten, zu denen er fähig war. Er bezweifelte nicht nur, dass er gegen den mächtigen Zauberer etwas ausrichten könnte, wenn er es versuchte, er wollte auch nicht seine Glaubwürdigkeit gefährden.

„Was du mir anbietest..." Dumbledore runzelte besorgt die Stirn, bevor er weitersprach. „Schon andere wollten diesen Weg vor dir gehen, und die meisten sind gescheitert."

„In der Tat", erwiderte Severus trocken. „Es konnte mir kaum entgehen." Beinahe beiläufig rief er ein paar Erinnerungen ab - Erinnerungen an entdeckte Spione und daran, wie lange oder kurz die einzelnen die Strafen des Dunklen Lords überlebt hatten. Meistens überließ er sie Bellatrix Lestrange, und ein grausameres Todesurteil konnte nicht gesprochen werden.

Der Blick des Schulleiters lag noch immer auf ihm. „Nun... Du bist entschlossen, diesen Weg einzuschlagen?"

Severus nickte. Eigentlich hatte er die Entscheidung schon vor langer Zeit getroffen - im letzten Jahr im Schatten eines Kinderzimmers, oder vielleicht schon früher, als er einst zum ersten Mal hier saß, im sechsten Schuljahr...

„Dann soll es so sein." Der Todesser verzog leicht die Lippen - die Grabesstimme des alten Mannes begann ihn bei aller Nervosität zu nerven. „Du machst dem Orden des Phönix ein großes Geschenk... Und du hast bereits bewiesen, dass du fähig bist, deine Spuren zu verwischen..." Das ewige Funkeln kehrte in Albus Dumbledores Augen zurück. „Ich gebe zu, ich war durchaus überrascht, deine Bewerbung für eine Professorenstelle auf meinem Schreibtisch zu finden. Ich glaube dir, Severus Snape, und ich bin überzeugt, dass du überleben wirst, wo andere lange gescheitert sind."

Der junge Mann fühlte, wie ihm der Atem entwich, den er in den letzten Sekunden angehalten hatte. Deshalb war er gekommen; das hatte er erhofft. Wie immer ungeduldig und entschlossen, dem Büro nun, wo er seine Antwort hatte, so schnell wie möglich zu entfliehen, machte er Anstalten sich zu erheben. „Dann werde ich jetzt gehen. Man wird Fragen stellen, wenn ich den ganzen Nachmittag hier verbringe, um eine Stelle zu diskutieren, die ich am Ende nicht bekomme."

Doch Dumbledore brachte ihn mit einer Geste dazu, innezuhalten, und in der Tat, es funkelte in seinen Augen. „Wieso glaubst du", fragte er langsam und betont. „dass ich einem Trankmeister wie dir diese Stelle ausschlagen würde?"

Severus sah ihn verblüfft an, und dann dämmerte Erkenntnis - welche bessere Ausrede konnte jeden Verdacht über Kontakte mit dem Schulleiter zerstreuen? Langsam ließ er sich wieder auf seinen Stuhl sinken und forderte Dumbledore mit einem Nicken auf, fortzufahren.

Der Todesser verließ das Büro als Professor.


Tbc...

AN: Ähm, ja. Ich weiß, dass Snape vermutlich erst 1981 Lehrer wurde („Seit vierzehn Jahren", sagt er 1995). Es bleibt trotzdem inkonsistent - selbst wenn er erst 1981 Lehrer wurde, hätte Sirius in GvA nicht so überrascht sein dürfen, dass er in Hogwarts ist. Ich hab mich aber leider zu spät an die Stelle in OdP erinnert, in der wir das genaue Jahr erfahren - daher lasst uns davon ausgehen, dass Snape, gefragt von Umbridge, nur die vollständigen Schuljahre zählt und schon seit Ende 1980 unterrichtet. Ich will einfach nicht meine Avalon-Szene opfern, ich mag sie. :-)