Capítulo 41: Torbellinos segarán[1]

Eso fue interesante. Más interesante de lo que esperaba que fuera, en realidad.

Indigena Yaxley se movió con la multitud que fluía hacia la sala del tribunal de Wizengamot, asintiendo y sonriendo a todos los que se detenían a mirarla. Siempre era más fácil ser amigable como Iris Raymonds que como ella misma. Se sentía como si realmente fuera una persona nueva cada vez que las plantas debajo de su piel se flexionaban, remodelando sus rasgos en los de otra bruja. También llevaba otra varita, y los funcionarios del Ministerio la habían registrado amablemente y se la habían devuelto. Llevaba su varita real, sin registrar, en el bolsillo de su túnica.

No la habían comprobado. Había protecciones que se suponía que harían imposible entrar con una varita no registrada, y ninguno de los oficiales tenía ninguna razón para sospechar de la joven y bonita bruja que se sonrojó cuando sus dedos rozaron accidentalmente la mano de otra persona.

Las hojas de tejo envueltas alrededor de la varita real de Indigena impidieron que las barreras funcionaran. No era realmente su culpa que no supieran eso.

Sin embargo, lo que hizo interesante su visita a la sala del tribunal fueron las otras personas, no los aburridos funcionarios del Ministerio. Indigena hizo una pausa cuando entró por primera vez, mirando a su alrededor. Ella inhaló y sonrió. Aquí, lejos de su nuevo Señor, el olor de cuya magia era bastante abrumador, podía oler los diferentes tipos de poder que los otros magos llevaban consigo.

Ella era la maga más poderosa de la habitación, aunque sabía que eso cambiaría cuando Potter entrara. Y tampoco estaba segura de que sería más poderosa que Severus Snape, el mortífago traidor que se había asignado a sí mismo como tutor de Potter. Era un placer descubrir que lo era, aunque apenas.

Indigena se encaminó perezosamente hacia las galerías de visitantes. No importaba dónde se sentara. Su nuevo Lord le había ordenado que vigilara el juicio de Potter e informara de cualquier cosa interesante, pero la verdadera información provendría de sus palabras, como ocurría en cualquier juicio, no de su rostro. Indigena no teía que verlo.

—Disculpe.

Indigena había vuelto la cabeza hacia atrás para estudiar a una bruja con un perfume de rosas inusual unos pasos detrás de ella, y se había topado con alguien sin querer. Se dio la vuelta y sacudió levemente la cabeza. —La disculpa debería ser mía —murmuró. Sabía que su rostro no mostraría reconocimiento. Las plantas no eran muy flexibles, y cuando la transformaron en Iris, Indigena solo les permitió expresar las emociones que pensó que podría necesitar, para no sobrecargar las enredaderas. El placer salvaje al ver a los Malfoy no era uno de esos sentimientos.

Lucius Malfoy asintió con la cabeza, como para decirle que sí, que debería disculparse, y luego guió a su esposa por los escalones. Indigena los miró mientras pasaban junto a ella. La mano blanca de Narcissa pasó a una pulgada de la de ella por unos momentos, mientras los Malfoy tuvieron que detenerse para dejar que más espectadores pasaran junto a ellos. Indigena podía extender la mano y agarrarla.

Y la rosa espinosa que llevaba envuelta alrededor de su muñeca podía animarse, clavando sus espinas en la palma de Narcissa y bombeando unas gotas de veneno que no dolerían más que un pellizco fuerte y no dejarían marcas. Estaría muerta en unas pocas horas.

Indigena también lo habría hecho—creía en matar a los enemigos, no en jugar con ellos—pero Lord Voldemort había reclamado el derecho de matar a todos los traidores, y le había prometido a Bellatrix Lestrange que podría tener a Narcissa. Indigena conocía perfectamente los requisitos del honor, ya que era lo que la había convertido en una Mortífaga en primer lugar. No podía aceptar una matanza que otra persona hubiera marcado como propia.

En cambio, tendría que disfrutar el saber que la muerte había llegado a una pulgada de Narcissa Malfoy hoy, y nunca se daría cuenta.

Indigena subió a su asiento en un estado de ánimo silencioso y pensativo, pero solo hasta que recordó sus espinas experimentales. Entonces ella sonrió. Podía entretenerse hasta que comenzara la prueba pensando en qué tan grandes crecerían pronto, cuánto veneno probablemente almacenarían y si Evan Rosier estaba sufriendo mucho en este momento mientras se retorcía sobre ellas, perforando la espalda y el abdomen.


Harry levantó la cabeza al entrar a la sala del tribunal. Definitivamente había una ventaja en haber estado aquí antes, aunque ninguna de las ocasiones en que había estado dentro—para el juicio de Fudge y para el de Snape—fue muy agradable. Al menos había esperado las paredes de piedra desnuda, las antorchas parpadeantes, la multitud que miraba fijamente y la silla con cadenas en el centro.

Por supuesto, dado que no era un criminal enjuiciado sino una "víctima", como insistían en llamarlo, el Wizengamot le había conjurado otra silla. Esta estaba no muy lejos de la que tenía cadenas, todavía casi en el centro de la habitación, pero era más baja y tenía un cojín encima. Harry tomó asiento.

Se echó hacia atrás e inclinó la cabeza para encontrarse con los ojos del Wizengamot que miraba fijamente y con los ojos de las galerías de visitantes. No se había dado cuenta de que habría tanta gente. Por supuesto, dado que El Profeta y otros periódicos habían cubierto la historia con gran expectación durante tantos meses, el interés sería alto cuando finalmente llegara el momento de la sentencia de sus padres.

Harry frunció el labio. Creen que están aquí para verme llorar y derrumbarme, el niño indefenso que han retratado en todos sus artículos. Bueno, no voy a hacerlo. Incluso si tengo que hacerme parecer completamente antipático, no voy a derrumbarme.

Sabía que Snape y Draco, los Malfoy y sus otros aliados, estaban en alguna parte. Sabía que probablemente esperaban, aunque por una razón diferente al resto de la multitud, que no mantuviera su máscara. Harry también tenía la intención de decepcionarlos.

—Atención —dijo una voz temblorosa realzada por un Sonorus—. Atención, magos, brujas y respetables criaturas. ¿Pueden sentarse, por favor?

Harry levantó la cabeza para mirar al viejo mago que estaba parado cerca del frente de la plataforma del Wizengamot, barajando algunos papeles frente a él. Harry no lo conocía. Era extremadamente pequeño, apenas tenía mechones de cabello pegados a la cabeza y llevaba unos quevedos[2]. Harry asintió. Probablemente no pudieron encontrar a nadie más para dirigir el interrogatorio. La mayoría de los Wizengamot estaban en mi contra o estaban demasiado conectados conmigo y, por supuesto, Scrimgeour no puede liderarlo él mismo. Supongo que este es neutral.

—Mi nombre es Tofty Sapientian —anunció el viejo mago—. Soy un Anciano del Wizengamot, y lideraré la parte del juicio que consiste en el interrogatorio del señor Potter —Harry podía sentir que sus cejas se levantaban. ¿No van a tener a la misma persona liderando todo el proceso? Eso es inusual—. Por favor, siéntense y guarden silencio. No debe haber interrupciones mientras procedemos.

Harry se relajó un poco. Hasta ahora, el señor Sapientian sonaba como todos los libros de procedimientos sobre juicios por abuso infantil que Harry había leído. Puede que no fuera el interrogador todo el tiempo, pero mientras lo era, parecía probable que fuera quisquilloso y se adhiriera a reglas estrictas. Ese era el tipo de persona que Harry querría que lo interrogara.

—Una advertencia —dijo Sapientian, y miró en dirección a un par de brujas que no paraban de chismorrear. Cuando finalmente se detuvieron, asintió con la cabeza y continuó—. Algunos de los recuerdos discutidos hoy en esta sala del tribunal serán extremadamente hirientes. Por favor, váyanse ahora si se sienten incapaces de contener el contenido de su temperamento, su varita o su estómago. Una vez que comencemos, la puerta se cerrará y a nadie se le permitirá irse hasta que el testimonio del señor Potter esté completo.

Harry escuchó, pero no parecía que nadie se fuera. Por supuesto, los observadores habrían venido hoy aquí sabiendo que se trataba de un caso de abuso infantil.

—Muy bien —dijo Sapientian, y pronunció el hechizo que cerraría las puertas de la sala del tribunal. Harry se estremeció, pero trató de no dejar que el eco se apoderara de él. No se sentiría atrapado. El hechizo no lo estaba encerrando aquí con el pasado; lo estaba encerrando aquí con el futuro. Esta era su oportunidad de obtener todo lo que pudiera obtener de sus padres.

—Señor Potter.

Harry se inclinó un poco más hacia atrás en la silla y volvió a mirar hacia arriba. Notó que la silla se amoldaba a su cabeza, para que no se lastimara el cuello continuamente estirándola para ver. Hizo una nota mental para agradecer a quien hubiera construido la silla así, si alguna vez se enteraba.

La voz de Sapientian era suave. —Por favor, avíseme en cualquier momento si no está dispuesto a hablar. Es nuestra intención hoy conocer la verdad, pero no es nuestra intención hacer que se sienta incómodo.

Demasiado tarde para eso. Snape ya lo hizo al difundir la noticia a los periódicos. Pero Harry contuvo su amargura. Podría escapar de él durante el juicio y eso sería completamente desastroso. En cambio, asintió con la cabeza para demostrar que entendía.

—Ahora, debo preguntar: ¿Está dispuesto a testificar bajo Veritaserum?

Harry negó con la cabeza. Sabía que la pregunta era solo de procedimiento, muy pocas víctimas de abuso infantil eligieron la poción de la verdad, pero sintió un breve y fugaz arrepentimiento. Si pudiera haberlos convencido de que lo que sentía era cierto sin lugar a dudas…

Pero los convencería de que todo lo que sentía era verdad sin lugar a dudas, y ese era el problema con eso. Harry reprimió su ira de nuevo y esperó pacientemente la primera pregunta.

Tofty Sapientian miró sus notas por un momento, luego respiró hondo y dijo: —Señor Potter, por favor describa la forma en que Lily y James Potter, sus padres, lo criaron.

Harry se relajó aún más. Este era el tipo de pregunta abierta que le daba mucho espacio para jugar, del tipo que había estado esperando.

—Con cautela —dijo—. Vivíamos en una pequeña casa cerca del Valle de Godric, detrás de estrechas barreras de aislamiento, desde que mi hermano gemelo Connor Potter y yo teníamos un año y medio hasta el día en que comenzamos Hogwarts. Las barreras de aislamiento se construyeron por miedo a que Voldemort… —un estremecimiento colectivo de la corte, que Harry pensó que pronto se volvería agotador—, regresara y sus Mortífagos buscaran venganza. Mis padres, por supuesto, temían por la vida de Connor, así que, además de mantenerlo protegido del mundo exterior, me entrenaron para ser su defensor.

Sapientian pasó a la siguiente pregunta. —¿Es cierto que no tuvo otra opción que convertirse en su guardián, señor Potter?

Harry mantuvo el ceño fuera de su rostro. Aunque no estaban liderando el interrogatorio, otros miembros del Wizengamot y el Ministro habrían tenido la oportunidad de hacer preguntas. Apostaría cualquier cosa a que ese en particular venía de Scrimgeour, o tal vez de Madame Marchbanks.

—Es cierto que mi entrenamiento comenzó muy joven, desde la noche en que Voldemort atacó —dijo, y puso los ojos en blanco cuando más personas se estremecieron. Es un nombre. Si tienen tanto miedo de su nombre, de su sombra, ¿cómo van a luchar contra él?

Sapientian frunció el ceño ligeramente. —Esa no fue la pregunta, señor Potter.

Harry abrió los brazos. —Me criaron para creer en eso —dijo simplemente—. Muchos padres mágicos crían a sus hijos para que crean en muchas cosas diferentes, señor Sapientian. La pureza de los sangrepura, por ejemplo, o la necesidad de mantener nuestro mundo a salvo y en secreto de los muggles, o la superioridad de un equipo de Quidditch sobre otro —eso provocó la risa de algunas personas en las galerías, pero hicieron eco en un silencio mayormente confuso; Harry sabía que no estaba reaccionando de la manera que la mayoría de los espectadores esperaban—. En la mayoría de los casos, desde el momento en que pueden hablar, o poco después. ¿Los describiría como si no tuvieran elección? Tuve la misma falta de elección que ellos, o la misma libertad. Me criaron de cierta forma. Esa forma me convirtió en lo que soy. ¿Desearía que mis padres hubieran elegido algún método diferente? Sin duda.

—Describa su entrenamiento en detalle para la corte, señor Potter.

Otra pregunta abierta. Me gusta Sapientian.

—Me criaron para ser el tutor de mi hermano —dijo Harry—. Para permanecer en la sombra mientras lo defendía. Yo presentaría un frente común con el mundo, y nunca dejaría que alguien supiera que yo era experto en lo que hacía. Se esperaba que diera mi vida por él algún día. Había una guerra por venir, y mi madre me dijo que el Chico-Que-Vivió tenía que sobrevivir para luchar contra el Señor Oscuro. Para hacer eso, necesitaba su amor e inocencia intactos. Yo era el que se interpondría entre Connor y el mundo, y prometí hacerlo.

Pudo ver a algunos de los miembros de Wizengamot intercambiando miradas. Harry escondió una sonrisa. Bien. Todo está en la forma en que presento las cosas. Snape los puso de su lado dándole vueltas a todo. No puede culparme por hacer lo mismo.

Sapientian pasó por otra serie de notas. Luego hizo un sonido suave y dijo: —¡Ah! Señor Potter, ahora voy a sacar un recuerdo del Pensadero que me entregaron y lo colocaré en el aire sobre la sala del tribunal. No se preocupe —se apresuró a agregar—. Solo usted y los miembros de Wizengamot podrán verlo.

Harry ladeó la cabeza y vio como Sapientian colocaba su varita en un cuenco poco profundo frente a él y luego la movía hacia arriba, provocando que un chorro de gotitas plateadas se animara y tomara forma en el aire sobre su cabeza. Harry pudo ver a la gente de las galerías estirar el cuello y escuchó muchos gemidos de decepción. Los ignoró y vio cómo su madre y su yo más joven aparecían a la vista, arrodillados juntos bajo la caída del sol a través de una ventana. Lily tenía sus manos entrelazadas alrededor de las de él. Harry pensó, por la expresión de su rostro, que tenía unos seis años.

—Una nueva mañana —le susurró Lily, con esa intensidad que Harry siempre había amado. Le hizo sentir que estaban jugando juntos a un juego secreto especial, practicando un arte que nadie más en el mundo conocía. Se movió en la silla, las emociones que no había sentido en años regresaron a él. Si hubiera logrado mantener todo en secreto, si hubiera seguido a Connor a Gryffindor, entonces quizás aún podría haber sentido eso, ese orgullo intenso y oculto que lo hubiera dejado pararse en una esquina y no ser notado.

Se me permite lamentarlo, pensó a la defensiva.

—Un nuevo día —continuó Lily diciéndole al Harry en el recuerdo—. Tantas posibilidades de renovación y renacimiento. ¿Puedes recitar tus votos por mí, Harry? Me gustaría escucharlos renovados.

El Harry del recuerdo asintió y comenzó a decirlos. Harry las articuló junto con él. Las palabras todavía estaban tan arraigadas en su cabeza que, aunque habían pasado años desde que las recitaba a diario, las conocía como el latido de su corazón.

—Mantener a Connor a salvo. Siempre protegerlo. Asegurarme que vive una vida tranquila hasta que tenga que enfrentarse a Lord Voldemort de nuevo —el pequeño aliento en el medio, que Harry pensó, indicaba el miedo de su madre, y luego continuaron—. Ser su hermano, amigo y su guardián. Amarlo. Nunca competir contra él, nunca superarlo en nada y nunca dejar que nadie sepa cuán cercanos somos. Ser ordinario, para que él pueda ser extraordinario.

La imagen se disolvió. Harry parpadeó y miró a Sapientian. Había pensado que el Wizengamot elegiría algo más perjudicial para sus padres que solo algo que había hecho todos los días.

La voz de Sapientian tembló mientras hablaba. Harry no sabía por qué. —¿Son ciertos esos votos, señor Potter? ¿Los cumplió todos?

Harry se encogió de hombros. —Traté de mantenerlos todos. Fueron interrumpidos mi primer año en Hogwarts, cuando fui Sorteado en Slytherin, lo que mi madre no había planeado —más palabras ardían en su lengua, sobre Snape y cómo había obligado a Harry a hacer varias cosas que rompían el voto de ser ordinario, pero se contuvo. Si decía esas cosas, pensarían que todavía está dañado.

—Pero… —Sapientian se detuvo un momento, como si estuviera tratando de pensar en cómo formular la siguiente pregunta. Harry se sorprendió. ¿No está simplemente leyendo una lista preparada?—. ¿Los dos últimos también?

¡Merlín! ¿Por qué siempre son esos dos últimos los que molestan a todos? Harry asintió. —Sí. Cada uno de ellos.

—¿Y cómo se sintió con esto?

Harry buscó trampas en la pregunta. —¿A qué edad, señor? —preguntó finalmente.

—A la edad que los hizo —Sapientian asintió bruscamente ante el aire, como si hubiera olvidado que había descartado la imagen—. A la edad que tenía en el Pensadero.

Harry se encogió de hombros. —Les di la bienvenida, señor. Creía en ellos absolutamente. Sabía que si alguien me prestaba atención podía significar que no sería un guardián tan eficaz para Connor. O los Mortífagos podrían verme como un enemigo, y luego no podría sorprenderlos, o podría ser arrastrado a amistades y alianzas y otros compromisos que no tenían nada que ver con mi hermano. Por supuesto, ahora me doy cuenta de que eso está mal —agregó, apenas resistiendo la tentación de que su voz tuviera un sonsonete.

—¿Así que debía concentrarse absolutamente en su hermano? —preguntó Sapientian, su voz tan suave que por un momento Harry pensó que tendría que pedirle que repitiera la pregunta—. ¿Él iba a ser su vida?

—Sí —dijo Harry. Sintió que la inquietud le subía por la espalda y le hacía cosquillas en la columna. Pensó que había perdido el control de la conversación, pero no estaba seguro de cómo. Tragó y se reclinó en la silla, luego se sentó hacia adelante de nuevo y se obligó a quedarse quieto. No quería parecer como si estuviera tomando una postura defensiva ni como si estuviera retorciéndose en su asiento.

—¿Por qué? —susurró Sapientian—. ¿Qué podría haber valido la pena esto?

—Una profecía —dijo Harry—. Una profecía que marcó a mi hermano como el salvador, y a su hermano gemelo mayor como su poderoso guardián. Mis padres me estaban criando, como pensaban, en sintonía con las estrictas pautas del destino. Si mi hermano no estaba protegido, entonces habría caído.

—¿Qué decía la profecía?

El terror espesó la garganta de Harry como el vino. No podía dejar que todo el conocimiento de la profecía saliera al mundo, no cuando Voldemort pudiera enterarse. —Nunca escuché la redacción completa, señor —mintió—. Solo sé que ese fue el razonamiento que dieron mis padres, y también Albus Dumbledore. Ninguno de ellos dijo nada que me hiciera pensar que tenían otra razón principal.

Sapientian repasó sus notas una vez más, luego frunció el ceño y dijo: —Pero aquí hay un recuerdo que puede probar lo contrario —movió su varita a través del Pensadero de nuevo y otra imagen tomó forma.

Harry apenas resistió la tentación de gruñir. Él conocía a este. Lo había visto antes. Era el recuerdo de la época en que Dumbledore le había puesto la red fénix, cuando tenía cuatro años.

Se sentó a través de él en un silencio sepulcral. Lo había odiado la primera vez que lo vio, y todavía lo odiaba, pero odiaba más el propósito para el que estaba siendo utilizado. Sabía lo que Sapientian iba a preguntar a continuación.

Se dio cuenta de que tenía los brazos cruzados cuando el Anciano del Wizengamot descartó el recuerdo y se volvió hacia él. Los desdobló, pero no hizo ningún otro gesto. Probablemente se veía demasiado rígido y su lenguaje corporal ya lo estaba delatando. Harry soltó un frustrado siseo que debería ser demasiado suave para que alguien más lo captara, incluso con la excelente acústica de la sala del tribunal. No puedo creer que ya me estén derribando. ¿Qué diablos pasó con mantenerse fuerte?

—Esto, señor Potter —dijo Sapientian en voz baja—, parece más bien como si sus padres y Albus Dumbledore hubieran aprisionado su magia porque lo temían y lo entrenaron como un sacrificio para asegurarse de que nunca los volvería a ellos. Ellos lo trataron como poco más que una cosa, una herramienta.

Harry se mordió el labio. Hablar ahora sería derramar palabras que no quería decir.

—Mencionó que solo necesito decirle si me estaba sintiendo incómodo, señor Sapientian —dijo después de un momento—. Lo estoy.

—¿Desea detener el interrogatorio? —la voz del Anciano era tranquila, respetuosa, y Harry sabía que lo haría si Harry lo deseaba.

Y Harry casi dijo que sí, pero luego recordó: esta era la única posibilidad de que pudiera influir en la corte. Durante el resto del juicio hablarían los testigos de la defensa y la acusación, pero él no era ninguno de los dos. Se mostrarían los recuerdos de un Pensadero y los desafíos los presentaban observadores sesgados como Snape, sin contrapeso de su explicación.

Sacudió la cabeza. —No.

—Entonces continuaré con el interrogatorio —dijo Sapientian—. Esta explicación, de tratarlo como una herramienta o un arma, ha sido presentada al Wizengamot por aquellos que enviaron el recuerdo. ¿Está de acuerdo, señor Potter? ¿O da una interpretación diferente?

Harry cerró los ojos. Sabía una verdad que podría hacerlos descartar esa explicación para siempre. Pero revelarse a sí mismo como el Chico-Que-Vivió y el heredero mágico de Voldemort sería poner en duda la verdad de la profecía, y entonces el Wizengamot solo miraría más profundamente por razones complicadas en cuanto al entrenamiento de su madre, cuando Harry ya había dicho el verdadero razonamiento detrás de esto. Ella había tenido miedo y había pensado que obedecía al destino y la ética en la que Dumbledore la había entrenado. Eso era todo, pero soñarían con una perspectiva que la convertiría en una mente criminal. Harry sabía que lo harían.

Así que dales parte de la verdad y no todo. Puedes hacer eso, ¿no?

—Resulté tener varias habilidades peligrosas —dijo simplemente—. Mi madre, como escuchó por el recuerdo, estaba asustada por el hecho de que a menudo desaparecía cosas. ¿Y si hubiera desaparecido a mi hermano, o la casa? Era demasiado joven para darme cuenta de que algunos tipos de magia deberían restringirse cuidadosamente en uso. La red fénix me quitó algunas de mis habilidades hasta que estuviera listo para usarlas.

—¿Y cuándo se llegó a ese punto? —Sapientian cuestionó con severidad.

Harry se encogió de hombros. —No lo sé. No creo que mi madre o Dumbledore hayan mencionado una edad específica.

—Pero oímos Dumbledore diciendo que la red sería volver a tejer su mente a su propósito —dijo Sapientian. Harry pudo ver que su mano temblaba mientras tomaba otro papel, pero no creía que fuera por la edad o por miedo—. ¿Es eso cierto?

—Eso es lo que pasó —reconoció Harry de mala gana—. Durante un tiempo, toda mi mente se formó como redes. La red fénix estaba en el fondo de todas ellas. Supongo que eso contaría como tejer mi mente.

Sapientian hizo un pequeño ruido que Harry pensó que significaba que estaba enfermo. Harry se encontró agarrando el brazo de su silla con tanta fuerza que le dolía la mano y la retiró, flexionándola lentamente para abrirla y cerrarla para que sus dedos no se encalambraran. La serpiente Muchos alrededor de su garganta se retorció un poco, lo que decía que quería bajar y morder a quien estuviera molestando a Harry. Él pasó a acariciarla en el momento en que pensó que había ejercitado lo suficiente sus dedos.

La calma era mi objetivo cuando llegué aquí. ¿Por qué me cuesta tanto conseguirla?

Estaba probando una rutina de respiraciones que debería suavizar la superficie burbujeante de sus piscinas de Oclumancia cuando Sapientian dijo: —¿Describiría los efectos de la red fénix para la corte, señor Potter?

Harry se estremeció. A ellos tampoco les va a gustar esto. Pero no creía que pudiera mentir. Al menos algunos de los recuerdos del Pensadero se centrarían en la red, y parecía que Sapientian los conocía bien, si hubiera sacado uno de ellos de inmediato para mirarlo. —Ató mi magia —dijo—. Unió mi lealtad a mi hermano. También me hizo inconsciente de sí mismo. Se suponía que debía permanecer en secreto, una última línea de defensa; principalmente, mi madre y Dumbledore contaban con mi condicionamiento para hacerme leal. Pero ciertos… eventos en mi segundo año hicieron que saliera de las profundidades de mi mente, y después de eso se rompió. Todavía estaba enfocado en mi hermano, pero me daba dolor, principalmente dolores de cabeza, cada vez que pensaba demasiado en ir en contra de mi madre y los deseos de Dumbledore al respecto.

—Lo convirtió en un esclavo —resumió Sapientian.

—¡No! —Harry se sentó, frunciendo el ceño—. Un esclavo no puede liberarse de su confinamiento. Yo podía. Una vez que me enteré de la red fénix, lo logré.

—La esclavitud no se basa en si uno puede romper sus propias cadenas, señor Potter —dijo el Anciano.

Harry se sentó y pensó con rebeldía si considerarían esclavizados a los elfos domésticos y los goblins por esa razón, y cuál sería la reacción de la corte si preguntaba eso. Pero contuvo el impulso. No estaba dispuesto a revelar secretos o degradar su trabajo como vates comparando lo que le había sucedido durante una década con los años y años de sufrimiento soportados por los elfos domésticos y los goblins.

¡Contrólate, maldita sea!

Harry volvió a mirar a Sapientian y dijo: —Estoy listo para la siguiente pregunta, señor.

—Hay muchas menciones en las notas de la corte de que fue entrenado como un sacrificio, señor Potter —dijo Sapientian, revisando algunos papeles más—. Ha descrito algunas de las consecuencias para nosotros. ¿Cuáles son otras?

Harry dejó escapar un pequeño suspiro tembloroso. Él podría hacer esto, ¿verdad? Había reconocido que el entrenamiento del sacrificio lo obstaculizaba tanto como lo ayudaba, que estaba mal. Y si pudiera elegir las palabras correctas y hacer ver al Wizengamot que no fue del todo malo, entonces podría tener una oportunidad de disminuir su odio hacia su madre.

—Me entrenaron para dar mi vida por mi hermano si fuera necesario —dijo—. Saltar frente a maldiciones para él, pero esa era solo la forma más obvia. Debía asegurarme de que no tuviera amigos que vinieran antes que él, o de hecho ninguno. Ese habría sido el mejor de los casos. Sin diversiones que restaran valor a su posición en mi vida. Sin preocupaciones que pudieran desplazarlo de estar siempre rondando frente a mis ojos.

—Tengo entendido que ambos juegan Quidditch en los equipos escolares de Hogwarts, señor Potter —dijo Sapientian—. ¿Cómo funciona eso, si fue entrenado para no competir con su hermano en nada?

Harry podría haber besado al Anciano por hacer una pregunta como esa. Se relajó completamente y respondió: —Obviamente he superado parte de mi entrenamiento, anciano, ¿no? Puedo competir con Connor ahora, y no me molesta.

—¿Pero en los primeros años? —Sapientian empujó.

Harry vaciló. Luego dijo: —Intenté darle las victorias de Quidditch a mi hermano.

—¿Cuándo cambió eso?

—En tercer año —dijo Harry.

—¿Y qué pasó entonces?

¿Cómo puedo entrar en esto sin revelar lo que le pasó a Sirius? —Preferiría no responder a esa pregunta, señor.

Sapientian asintió y Harry pudo ver las sombras de otras cabezas que asentían moviéndose detrás de él. Demasiado tarde, se dio cuenta de que debería haber respondido la pregunta de tal manera que dejara fuera los detalles clave de la locura y posesión de Sirius. Con su negativa, simplemente pensaron que quería saltarse los detalles de su curación, como si estuviera avergonzado de ellos.

Sapientian continuó antes de que Harry pudiera objetar. —Entiendo que el abuso de su madre hacia usted fue principalmente mental y emocional, señor Potter, y el abuso de su padre hacia usted fue principalmente negligente.

—Fue todo mental y emocional —Harry dijo bruscamente—, y totalmente negligente por parte de mi padre. —No quiero que piensen de otra manera, y maldito Sapientian por intentar hacer eso, de todos modos. Skeeter dijo que la negligencia y el abuso mental no eran tan comunes en el mundo mágico. Eso significa que existe la posibilidad de que el Wizengamot no se tome esto tan en serio y minimice el castigo por los crímenes de mis padres.

—Y sin embargo… —dijo Sapientian, y luego agitó su varita. Otra imagen tomó forma. Harry reconoció este. Estaba frente a un espacio despejado en la pared, donde normalmente descansaría una estantería. No quería correr el riesgo de perder y dañar los libros si su hechizo salía mal.

Harry vio cómo su yo más joven entonaba el encantamiento del Azote de Sangre y las rayas se formaron en su espalda, cortando las mismas líneas finas que había sanado cuando Marietta usó el hechizo. Su yo más joven se mordió el labio y cerró los ojos con fuerza por un momento, pero resistió la tentación de gritar, dominando y montando el dolor. Lily, por supuesto, le había dicho que siempre estaba bien gritar bajo tortura, porque el orgullo perdido valía menos que la vida o las extremidades perdidas, pero para Harry había sido una cuestión de orgullo aprender a resistir el dolor sin pausa. Si alguien usaba esa maldición sobre él en la batalla, entonces necesitaba ser capaz de aceptarla y aun así llegar al lado de Connor.

La imagen se desvaneció. Harry se dio cuenta de que su mano estaba apretada de nuevo, y la serpiente Muchos se había deslizado desde su cuello hasta su brazo. Sacudió la cabeza y volvió la mano a lo largo de su brazo para acariciarla. Vagamente, se preguntó por qué en el mundo los funcionarios del Ministerio en la puerta no le habían exigido que la dejara a su cuidado. Supuso que podrían haber pensado que ella era solo un collar o una banda decorativa.

—Señor Potter —la voz de Sapientian llegó como si viniera de lejos, rompiendo y retumbando en el silencio que había llenado sus oídos—. ¿Le diría a la corte cuántos años tenía en esa imagen?

Harry lo recordó. Los recuerdos colgaban en su mente, suspendidos como cristales en un vaso de agua de mar. Tomó un respiro profundo. —Siete —dijo.

Muchos de los espectadores a su alrededor emitieron sonidos fuertes y enojados. Harry cerró los ojos y bajó la cabeza para enterrarla en su brazo. Sabía que era una expresión de debilidad, pero en ese momento no creía que pudiera soportar encontrarse con los ojos que lo estaban mirando.

—¿Entonces su madre le hizo infligirse maldiciones de dolor a los siete años? —preguntó Sapientian.

Harry se sentó. Ahora podía ver cómo Sapientian estaba tratando de difuminar las líneas, y ya sabía por qué. Hacer pensar al Wizengamot que había sido abuso físico, y conseguirían un arresto más fácilmente. Pero Harry estaba decidido a no dejar que se saliera con la suya. Si su madre iba a ser encarcelada, tenía que ser por lo que realmente había hecho.

—Fue mi elección, señor —dijo—. Sabía que necesitaba entrenamiento para soportar el dolor. Así que decidí seguir la ruta de las maldiciones del dolor.

—¿Su madre miró? —preguntó Sapientian.

—Algunas veces —dijo Harry—. Cuando la maldición fue particularmente sangrienta, como esa, llegaba con un hechizo de curación cuando yo dominaba el dolor durante unos minutos —sintió una emoción que ni siquiera podía identificar burbujeando en él como agua hirviendo. Cerró los ojos y trató de taparla.

No tuvo la oportunidad, porque Sapientian estaba preguntando, —Señor Potter, ¿qué habría hecho si ella hubiera animado a su hermano a usar tales maldiciones sobre sí mismo?

—¡Maldita sea! —Harry hizo una mueca cuando se dio cuenta de que lo había dicho en voz alta. Trató de apresurarse antes de que las miradas que lo miraban pudieran atravesarlo activamente y obligarlo a no continuar—. La habría atacado, por supuesto. Vio mi entrenamiento. Sabe que ella me animó a proteger a mi hermano.

—¿Y si hubiera usado tales maldiciones de dolor en otro niño?

Harry hizo un sonido profundo e infeliz. La emoción hirviente había salido de su olla y fluía a su alrededor, haciéndolo sentir enfermo y mareado.

—¿Señor Potter? —la voz de Sapientian había perdido su acero—. ¿Quiere parar?

Y luego James y Lily morirán.

Harry volvió a sentarse y negó con la cabeza. —Estoy bien, señor —dijo, aunque sabía que la palidez de su rostro y el temblor de su voz lo desmentían—. Puedo hacer esto.

—Entonces, por favor responda mi pregunta —Sapientian sonaba como si deseara no haberlo preguntado nunca, que al menos era algo, supuso Harry.

—Si hubiera usado tales maldiciones de dolor en otro niño, habría interferido —dijo Harry—. Me enseñaron que solo los secuaces del Señor Oscuro hacían tales cosas. Pensé que alguien estaba usando un hechizo para aparecer como mi madre, o tal vez la Polijugos. Sabía sobre esas cosas. Habría atado al ofensor hasta que mi madre pudiera aparecer y revelarse a sí misma.

—¿Entonces su madre le contó historias de la Primera Guerra y de los torturadores de Quien-Sabe-Usted? —terminó Sapientian, pasando otra página.

—Sí —Harry esperaba que siguieran este tema. Estaba seguro de que era menos peligroso.

Sapientian asintió. Solo un momento después, Harry se dio cuenta de que el movimiento era más parecido al de un pájaro pescador que lanzaba a su presa. —¿Entonces hubiera considerado el uso de tales maldiciones de dolor sobre su hermano y otros niños como un daño, pero no sobre usted?

Harry volvió la cabeza. —No creo que realmente lo entienda, señor —dijo, con toda la calma que pudo reunir.

—Señor Potter, deseo de todo corazón estar equivocado sobre esto —dijo Sapientian en voz baja—. Por eso le damos a los niños maltratados la oportunidad de contar sus propias historias, porque saben muchas cosas que ninguno de nosotros entenderán, estando fuera de esas situaciones. Pero, sin ese discurso suyo, solo estoy diciendo lo que veo: que su madre le enseñó a creer que es la excepción a todas las reglas que normalmente rigen a los niños. Considera a los demás como normales y los protegería del dolor, pero no a usted mismo. No importaba lo que usted sufría siempre que fuera por la causa de servir a su hermano. ¿Es esto correcto?

Harry sabía que estaba a unos centímetros de vomitar. Y, maldita sea, sus piscinas de Oclumancia se estaban rompiendo. Solo sabía que iba a llorar o gritar en cualquier momento. Una rabia particularmente cruel había vinculado las palabras de Sapientian con lo que Vera le había dicho el año pasado, que se consideraba menos que humano, y ahora estaba sugiriendo, con una fuerza y claridad que Harry nunca había visto antes, que su madre era la fuente de esa actitud, que ella era la razón por la que él no se consideraba humano, y eso estaba mal.

Harry podía sentir que su calma se desvanecía, pero más aún, podía sentir que su compromiso de defender a sus padres se desvanecía. Si el interrogatorio continuaba, pensó, con horror entumecido, era probable que dijera cosas malas sobre ellos, cosas que perjudicarían al tribunal en su contra y confirmarían sus peores temores.

—Señor —dijo, cuando pensó que tenía el control de su voz. Todavía vacilaba y se resquebrajaba.

—¿Sí, señor Potter?

—Lo siento, pero no creo que pueda continuar —dijo Harry. Tenía que salir de la sala del tribunal, y ahora. En realidad, no le preocupaba que su ira destruyera a nadie allí, pero la ira había cobrado fuerza, susurrando que tenía perfecto derecho a testificar contra sus padres y tratar de condenarlos si quería. Si se quedaba, entonces la rabia se aseguraría de destruir a Lily y James, no atacando con magia, sino hablando con su voz.

—Muy bien, señor Potter —la voz de Sapientian estaba llena de respeto. Hizo que Harry quisiera reír histéricamente. ¿Me respetaría si supiera la razón por la que estoy terminando el interrogatorio ahora?—. Las puertas por la que entró están abiertas ahora. Por favor, vaya hacia ellas. Los Aurores del Ministerio le acompañarán hasta su guardián.

Harry se puso de pie apresuradamente, manteniendo la cabeza inclinada mientras caminaba hacia las puertas. Sus ojos estaban borrosos, y la serpiente Muchos siseaba y se deslizaba hacia arriba y hacia abajo por su brazo, pero estaba hecho.

Incluso si no los salvaste. Incluso si, de hecho, los has condenado a muerte con tu comportamiento.

El Auror Wilmot que lo había escoltado al Ministerio lo estaba esperando. Gentilmente colocó una mano en el hombro de Harry cuando se hubiera vuelto ciego por el pasillo equivocado, y murmuró: —Por aquí, señor Potter.

Harry se dejó guiar. No sabía qué pensar, qué desear. Cuando llegó a Snape, supo que no habría reparado su máscara lo suficiente. Snape insistiría en consolarlo, probablemente hablando con él, tal vez dándole un somnífero. Sin embargo, Harry sabía que necesitaba mantenerse despierto y recuperarse. A continuación, llevarían a sus padres a la sala del tribunal. Necesitaba regresar y verlos.

Siempre tendrá gente a su espalda, señor Potter.

Harry miró de nuevo a Wilmot, pensando que tal vez se trataba de una amenaza, tal vez de Voldemort. Daría la bienvenida a la distracción de luchar por su vida en este punto. Pensó que era más fácil para él que lo que había pasado en la sala del tribunal.

Pero Wilmot le sonreía, se acercó y se tocó los ojos. Harry parpadeó mientras se quitaba los lentes que debían estar cubriéndolos, y reveló ojos color ámbar bajo el color avellana de aspecto normal.

—Es… —susurró Harry.

—Un hombre lobo, sí —Wilmot mantuvo su voz baja y tranquilizadora—. Uno que lo considera vates, y que por lo tanto está de su lado —hizo una pausa e inclinó la cabeza—. Confío en que no revelará mi secreto.

Harry negó con la cabeza, aturdido. No podía imaginar cómo un hombre lobo se las había arreglado para conseguir y mantener un trabajo en el Ministerio bajo Scrimgeour, pero ahí estaba. Difícilmente podría traicionarlo. Scrimgeour lo despediría de inmediato. Las leyes contra los hombres lobo decían que ningún licántropo podía tener un trabajo remunerado.

Wilmot le guiñó un ojo y le devolvió las lentes a los ojos. —Algún día —dijo—, cuando todo esto haya pasado, le presentaré a los hombres lobo de Londres y a los demás refugiados que han formado manadas. Todos pensamos que es lo más interesante que les ha sucedido a los hombres lobo en generaciones y nuestra mejor oportunidad.

Harry asintió. Y tal vez Wilmot lo sabía, o tal vez no, pero el recordatorio de la vida más amplia que Harry llevaba fuera de la sala del tribunal estaba funcionando. Se sentía como si caminara con más firmeza sobre sus pies y su respiración era más tranquila.

—Harry.

Y ahí estaba Snape, apresurándose a encontrarse con él. Wilmot dio un paso atrás con una pequeña reverencia y Harry se encontró acomodado en el abrazo de Snape. Decía algo sobre lo preocupado que estaba, Harry sabía, que lo estaba abrazando frente a un completo extraño.

—Ven conmigo —le susurró Snape al oído de Harry—. Creo que necesitas unas horas lejos de la corte, y luego‒

—No puedo —dijo Harry, tirando de sus brazos ahora—. Traerán a Lily a continuación.

Snape lo miró con ojos oscuros insondables. —¿Y de verdad crees que eres lo suficientemente fuerte como para enfrentarte a verla?

Harry volvió la cabeza. —Ese no es el punto —dijo, sabiendo que su voz sonaba tan dura como el graznido de un pájaro del desierto—. Tengo que saber lo que dice. No puedo perderme un solo momento de este juicio.

—Harry —dijo Snape, ahora suavemente—. ¿No es tu salud mental más importante que lo que les sucede a tus padres?

—¿Cómo puedes decir eso? —Harry lo fulminó con la mirada—. Es mi salud mental en comparación con la vida y la libertad de otra persona de la que estamos hablando.

—Alguien más es siempre la clave —dijo Snape, como si estuviera hablando solo, pero levantó la mano y Harry comenzó a protestar—. Volveremos adentro —dijo—. Pero en el momento en que empieces a lastimarte demasiado, Harry, te sacaré de la corte. Y eso es doloroso en mi opinión, no en la tuya.

Harry tragó y comenzó a trabajar en sus emociones, guardándolas nuevamente en sus piscinas de Oclumancia. Había fallado una vez. No tenía excusa para fallar por segunda vez. Por lo menos, si su madre iba a ser condenada, él quería estar allí para actuar como testigo.

¿Por qué no pude haberme mantenido fuerte? Habría sido tan sencillo. Parecía tan simple cuando estaba ingresando al Ministerio.

Cuidadosamente ignoró la rabia que se asentaba en el centro de él ahora como un gran cangrejo, y se apoderó de la idea de que Lily le había hecho pensar en sí mismo como una herramienta como una revelación. Ignoró, aún más cuidadosamente, las ondas que esa idea estaba enviando a través de él, las viejas suposiciones que estaba rompiendo, los agujeros que estaba abriendo en sus defensas de que solo había barreras de un tipo especial entre él y otras personas.

Quizás, al final, vería que merecía el mismo tipo de consideración que los demás, y eso lo aterrorizaba por lo que significaría.

Pero no iba a pensar en eso ahora mismo. Caminó hasta las galerías de la sala del tribunal, el brazo de Snape apretado y cálido alrededor de sus hombros, y justo cuando entraron, vio a los Aurores sacar a su madre.


[1] El título viene de la biblia, Oseas 8:7: "Porque sembraron viento, y torbellino segarán".

[2] Los quevedos son un modelo de lentes redondos usados en los siglos XV-XVII, se caracterizan porque el marco, que es metálico, no tiene patillas, sino que se sostienen ajustándose al tabique nasal. Llevan el nombre en español por Francisco de Quevedo.