DAS KELLERGESCHOSS

Von Marz1 / Übersetzung von Christa Potter

KAPITEL 27 - EPILOG

Falls es ein einfältigeres Haus gibt, kann ich nicht behaupten, es gesehen zu haben. Das zweistöckige Gebäude war identisch mit dem daneben gebaut, und sah aus wie allen anderen in der Straße. Die Blumen waren mit großer Genauigkeit geschnitten und jeder Grashalm auf dem Rasen war auf die gleiche Länge gestutzt. Das blassen Blumen, die das Haus umgaben, sahen mitgenommen aus und ich bezweifelte, dass sie je einen bemerkbaren Duft produzieren würden. Jedes Fenster des Hauses war mit dem gleichen, langweiligen, weißen Vorhang verhängt worden. Das einzige, was das Haus von seinem Nachbarn unterschied, war das etwas größere Auto in der Einfahrt und die Nummer Vier auf dem Briefkasten. Obwohl ich es hasste, einem Muggelanwesen so nahe zu kommen, hatte ich von Dumbledore persönlich meine Anweisungen bekommen.

Um genau 17:37 sollte Potter das Haus seiner Verwandten verlassen und sich sofort zum Haus von Arabella Figg begeben, das ein paar Häuserblocks entfernt war. Es war eine Aufgabe, die sogar ein zurückgebliebener Dreijähriger schaffen würde, also musste natürlich jemand auf Potter aufpassen. Ich richtete meinen Tarnumhang, so dass ich meine Taschenuhr sehen konnte. Es war 17:42. Das musste ein neuer Rekord in Unpünktlichkeit sein. Ich wartete noch weitere fünf Minuten, bis ich nachzuforschen begann.

Ich war angewiesen worden, keine auffälligen Zauber oder Flüche zu verwenden, denn das Ministerium hielt diese Gegend sehr genau im Auge, also musste ich meine Suche zu Fuß starten. Die Fenster an der Vorderseite des Hauses waren komplett von den Vorhängen verdeckt, also ging in durch den Garten an der Seite des Hauses nach hinten. Auf den ersten Blick war der Garten genauso leer wie der Vorgarten, aber eine plötzliche Bewegung stach mir ins Auge. Ich wandte mich um.

Der Anblick war so lächerlich, dass ich ihn fast als unwirklich abstempelte. Ein Paar Füße strampelte verzweifelt in der Luft – gerade noch über den Rand des Zaunes sichtbar. Ich überprüfte sorgfältig den Rest des Gartens, um sicher zu gehen, dass dies keine ausgeklügelte, wenn auch etwas seltsame, Falle war, aber das Haus was still und der Himmel war klar.

Der Zaun war ein paar Zentimeter größer als ich, weiß gestrichen und mit stumpfen Holzpflöcken dekoriert. Ich verfluchte den Schulleiter innerlich dafür, dass er mich geschickt hatte, dann stützte ich mich auf den Querpfosten und zog mich nach oben. Die Szene, die sich mir bot, machte die ganze Anstrengung vergessen.

Potter hatte offenbar versucht, über den Zaun zu klettern, war dabei aber gestürzt oder hängen geblieben. Anstatt auf einer der beiden Seiten zu Boden zu fallen, hatte sich sein ziemlich abgenützter Gürtel an einen der Holzpflöcke gehängt und er hing nun mit dem Kopf nach unten. Er war nicht in der Lage, sich selbst zu befreien, denn sein T-Shirt, das er trug, und das ihm mindestens sieben oder acht Nummern zu groß war, war über sein Gesicht und seine Arme nach unten gerutscht. Seine Beine strampelten hilflos in der Luft.

Ich hätte mir vielleicht gewünscht, dass ich eine Kamera dabei hätte, wenn ich der Typ für so etwas wäre. Ich nahm mein Messer aus dem Ärmel und legte es an Potters Gürtel. Er schien zu bemerken, dass er nicht alleine war und hielt inne. Ich zog an der Klinge. Er schrie auf, als er auf den Blumen im Garten des Nachbarn landeten.

Nachdem er paar Minuten auf dem Boden gelegen und um sich geschlagen hatte, schaffte Potter es, sein T-Shirt zu richten und auf die Beine zu kommen. Er war gezwungen, seine Hose mit einer Hand zu halten, denn sie war ihm ebenfalls uim sieben oder acht Nummern zu groß, und er hatte nun keinen Gürtel mehr. Er richtete seine Brille mit seiner freien Hand und seine Augen wanderten durch den Garten. Neugierig wandte er sich mir zu. Ich warf einen Blick nach unten um sicher zu sein, dass der Umhang noch immer meine Hände bedeckte.

„Was machen Sie hier?", wollte Potter wissen.

Ich dachte, es wäre ein Bluff von ihm und sagte nichts. Er nahm den Zauberstab aus seiner Tasche und richtete in grob in meine Richtung.

„Ich weiß, dass Sie da sind!", sagte er und versuchte es mit einschüchternder Stimme. „Ich kann hören, wie Sie atmen!"

Ich war ziemlich sicher, dass das ebenfalls ein Bluff war, aber ich würde mich nicht dafür verantwortlich machen lassen, wenn der Junge begann, Flüche in alle Richtungen zu feuern. Ich beschloss, mich ihm zu zeigen.

„Du bist mehr als zehn Minuten zu spät, Potter."

Der junge zuckte zusammen, als ich sprach, und einen Moment lang sah er aus, als wäre ihm schlecht.

„Dumbledore hat Sie geschickt?", fragte er, als wäre das eine Beleidigung.

„Kennst du jemand anderen, der in der Lage ist, den Wolfsbann-Trank zu brauen?" Er sah aus, als wollte etwas weiteres, sinnloses sagen, also sprach ich zuerst: „Wir haben keine Zeit für dein Gejammere, Potter. Der Mond wird in der nächsten Stunde aufgehen."

„Gut!", verkündete er, wandte sich ab und lief dann davon über den Rasen des Nachbarn. Er kletterte ohne Zwischenfall über den nächsten Zaun und verschwand aus meinem Sichtfeld. Er ging zu Figgs Haus. Weil ich nicht vorhatte, über diverse Zäune zu springen, ließ ich mich wieder zu Boden fallen und ging zurück zum Bürgersteig.

Als ich zu Figgs Haus kam sah ich, wie ungewöhnlich viele Katzen in die entgegengesetzte Richtung schlichen, und als ich den Gartenweg betrat, musste ich zur Seite gehen, um keine von ihnen zu treten, als sie durch die Katzenklappe nach draußen strömten. Potter musste schon drinnen sein. Werwölfe und Katzen kommen nicht miteinander klar.

Als ich das Haus betrat, schlug mir der Gestank von Katzenurin entgegen. Es war bei weitem nicht das schlimmste, was ich je gerochen habe, aber es war trotzdem höchst unangenehm. Ich konnte hören, wie die alte Squib und der Junge im Kellergeschoss miteinander sprachen. Ich kam fast in Versuchung, die Tür in diesem Moment zu schließen. Morgen würde es dann eine Squib und einen Potter weniger auf der Welt geben, und uns allen würde es besser gehen. Natürlich würde mir Dumbledore den Kopf abschlagen, falls das passierte. Aber trotzdem war es ein unterhaltsamer Gedanke.

Ich ging in die Küche, um den Trank wieder zu überprüfen. Ich hatte der Squib gesagt, dass sie ihn nicht anrühren sollte, während ich Potter abholte, also hatte sie sich natürlich nicht zurückhalten können. Die Unbeständigkeit des Trankes erlaubte es nicht, dass ich ihn von meinen Kerkern in Hogwarts herbrachte, deshalb war ich gezwungen, ihn in der Küche der Squib zu bereiten – auf dem primitiven Muggelherd. Genauere Betrachtung zeigte mir, dass sie einmal kurz daran gerührt hatte. Später würde ich ihre Einmischung natürlich Dumbledore berichten. Ich füllte einen Kelch und ging den Flur entlang und dann über die schiefe, knarrende Treppe hinunter in den Keller. Potter saß auf einem der hundert Stapel Zeitungen, die von der verrückten, alten Squib in Laufe der Jahre gesammelt wurden.

Immerhin roch dieser Raum nicht nach Katzen. Stattdessen musste ich mich mit verwitterndem Papier und Terpentin zufrieden geben. Ich hatte den Großteil meines Tages hier drinnen verbracht und die Tür und die Wände mit Stärkungstrank behandelt, damit der Werwolf nicht entkommen und ein Massaker in der Nachbarschaft anrichten konnte, sollte der Wolfsbann-Trank versagen. Ich proklamiere regelmäßig, dass Zaubertränke den Zaubersprüchen überlegen sind, aber in diesem Fall muss ich zugeben, dass ein Haltezauber sehr viel weniger frustrierend und für mich weniger zeitaufwendig gewesen wäre.

Potter sah auf, als ich den Fuß der Treppe erreichte, aber die Squib quasselte ununterbrochen weiter.

„... wird nicht so schlimm sein. Dumbledore weiß, was er tut. Alles wird gleich vorbei sein. Ich werde dir morgen ein Frühstück machen. Was hättest du gerne? Haferschleim? Gibt es jemanden der keinen Haferschleim mag?"

Potter blickte nur auf seine Hände und brachte ein leises: „Nein, danke" hervor, wann auch immer Figg eine Pause machte, um Luft zu holen. Er zog an einem losen Faden seines Ärmels.

„... ich könnte Pfannkuchen machen, denke ich. Ich weiß aber nicht, wo die Pfanne hingekommen ist. Denkst, ich könnte sie im Ofen machen? Sie heißen doch immerhin Kuchen. Brauchst du eine Decke? Ich denke, das Fell wird warm genug sein. Es ist hier drinnen ziemlich warm. Brauchst du etwas, um dich zu beschäftigen? Ich hab oben ein paar Spielzeuge der Katzen. Sie sind natürlich für Katzen, aber ich bin sicher, dass du dich damit beschäftigen kannst. Ich hab eine Schnur, die Mr. Tibbles sehr gerne hat. Ich denke nicht, dass Werwölfe gerne mit Schnüren spielen, oder?"

Potter sah mit jeder Sekunde miserabler aus, aber ich war gezwungen, zu unterbrechen. Ich halte so viele dumme Fragen in so kurzer Zeit einfach nicht aus.

„Geh nach oben, Figg."

Die alte Frau öffnete überrascht den Mund, schaffte es aber nicht, eine Herzattacke zu bekommen. Sie starrte mich an und nickte Potter zu. Obwohl sie nicht zu streiten begann, konnte ich sie die ganze Zeit über unangenehme Hausgäste murmeln hören, während sie die knarrende Treppe mit genauso knarrenden Knien nach oben ging. Einen Moment später schloss sich die Tür zum Keller mit einem leisen Klicken. Potter wandte seinen Blick von seinem Ärmel zu mir.

„Warum hat Dumbledore Sie geschickt?", fragte er mit flacher Stimme. „Wo ist Sirius?"

Ich dachte, dass ich diese unsinnige Frage vielleicht ignorieren sollte, denn was dieser Verrückte macht, geht mich eigentlich nichts an. Aber leider war das ganz und gar nicht mehr wahr. Er hatte mir Potter überlassen. Ich starrte zu dem Jungen hinab, der sich weigerte, den Augenkontakt zu brechen.

„Ich bin hier, weil Dumbledore es verlangt hat. Was Black betrifft ... ich weiß es nicht, noch kümmert es mich. Ich denke, dass er sich um etwas wichtigeres kümmern musste. Sicherlich hat sich dein Pate die Mühe gemacht, dir zu schreiben und seine Abwesenheit zu erklären?"

Potter beantwortete meine Frage nicht, aber er schien ein wenig zu schrumpfen, als versuchte er, sich dem Stapel alter, vermoderter Zeitungen anzupassen. Plötzlich hörten wir durch die Decke ein lautes Klappern und Figg murmelte einen Fluch der unanständigen Art. Potter schien noch kleiner zu werden.

„Er ist nicht geräuschdicht?", fragte er leise.

„Leider nein. Du wirst das Bellen auf ein Minimum beschränken müssen."

Potter stand eine Sekunde später direkt vor mir und starrte mich mit gebleckten Zähnen an, die spitzer waren, als sie eigentlich sein sollten.

„Geben Sie mir einfach den Trank und verschwinden Sie!", knurrte er halb.

Ich schob den goldenen Kelch in seine Hände, drehte mich um und ging die Treppe hoch. Ich verschloss die Tür hinter mir.

Ich setzte mich auch die Couch in Figgs Wohnzimmer. Sie war von Katzenhaaren bedeckt, aber nicht mehr als jede andere Sitzgelegenheit. Der Gedanke daran, die gesamte Nacht hier verbringen zu müssen, war genug, um mir den Magen umzudrehen, aber Dumbledore hat mir ein Versprechen abgerungen. Ich warf einen Blick auf die Uhr auf dem Kaminsims. Ich beobachtete sie, um genauer zu sein. Ich beobachtete, wie der Sekundenzeiger im Kreis wanderte, und der Minutenzeiger ihm langsam folgte. Als die Zeiger schließlich auf ihre Positionen sechs und neun schwangen, stellten sich mir die Nackenhaare auf, und ohne zu denken packte ich meinen Zauberstab.

Die ersten Schreie waren erstickt und unterdrückt. Ich merkte, dass ich darum betete, dass sie nicht lauter wurden, obwohl mir keine höhere Macht einfiel, die mich hätte erhören können. Der Junge stöhnte und für einen Moment waren das Haus und alle darin in angespannte Stille gehüllt. Die Schreie, die sie durchbrachen, waren nicht menschlich.

In der Küche zerbrach ein Glas und einen Moment später stolperte Figg in das Wohnzimmer; die Vorderseite ihrer Bluse war von Tee getränkt. Sie hielt neben der Couch inne, warf mir einen angespannten Blick zu und schlich dann zum Lehnstuhl, der am weitesten von der Tür zum Keller entfernt war. Ihr schienen alle dummen Kommentare im Hals stecken geblieben zu sein.

Das Schreien wurde höher und lauter, bis die Fenster zu klirren begannen. Ich bin nicht sicher, ob ich es mir einbildete, oder ob ich wirklich ein reißendes Geräusch und ein Pop hören konnte, das durch den Boden herauf drang, aber ich denke nicht gerne darüber nach. Als der Minutenzeiger bei zehn war, ertönte um uns herum ein letztes Heulen – gänzlich animalisch. Es wurde langsam leiser.

Figg sprach und ich erschrak.

„Dumbledore hat es mir nie erklärt", sagte sie. Ihre Hände ballten sich um die Armlehnen ihres Stuhls, als ob sie große und schreckliche Schmerzen erwartete. „Wie wurde Potter überhaupt gebissen?"

Ich warf wieder einen Blick auf die Uhr. Neun Stunden lagen noch vor mir. Figg starrte mich noch immer an.

„Wissen Sie es, Professor?", wiederholte sie.

„Potter hat versucht, den Helden zu spielen. Ein Werwolf hat jemanden angegriffen und wollte ihn töten. Potter hat versucht, ihn ohne Zauberstab abzuwehren."

Figgs runzliges Gesicht wurde noch runzliger, als sie versuchte, die neuen Informationen zu verarbeiten. Nach einer Minuten erschien eine neue, glühende Emotion auf ihren Gesicht, die ich als nichts anderes als Stolz bezeichnen kann.

„Ich wusste immer, dass er Mut hat", sagte sie, als wäre das eine große Leistung, die nach Anerkennung verlangte. Ich musste sie unbedingt korrigieren.

„Der Junge war ein Dummkopf."

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Es war viertel nach zwei, als das Kratzen begann. Figg war vor sechs Stunden zu Bett gegangen. Ich hatte den Großteil meiner Zeit damit verbracht, herauszufinden, wie ein Fernseher der Muggel funktionierte. Die blinkenden Lichter, die vom leuchten Bildschirm her kamen, gaben mir das Gefühl, langsam und dumm zu sein, und zuerst war ich halb sicher, dass ich mir das Geräusch nur eingebildet hatte. Es kam wieder, begleitet von einem hundeähnlichen Winseln.

Mein Zauberstab hatte meine Hand nicht verlassen, seit sich der Werwolf verwandelt hatte, und ich hielt ihn vor mich ausgestreckt, während ich auf den Keller zuging. Ich konnte sehen, wie sich ein Schatten am dünnen Schlitz zwischen Boden und Tür bewegte. Als ich näher kam, hörte das Winseln auf, und ich konnte hören, wie das Biest schnüffelte. Das Winseln kam wieder, diesmal leiser.

Ich war verunsichert. Wenn etwas nicht funktioniert hatte, würde ich dafür die Schuld bekommen, aber man sollte mir sowieso die Schuld geben. Ich ließ mich auf Händen und Knien auf den Boden nieder und versuchte, durch den winzigen Spalt zwischen Tür und Boden zu sehen. Der heiße, trockene Atem des Werwolfs streifte meine Finger.

Instinktiv zog ich meine Hand zurück. Ich weiß nicht, was ich in diesem Moment dachte, aber ich lief zur Spüle in der Küche. Die einzige Seife, die Figg besaß, war in einer seltsame Flasche mit einem seltsamen Hebel oben drauf, und sie spritzte über meinen ganzen Mantel, als ich versuchte, sie zu öffnen. Die gelbliche Flüssigkeit roch nach etwas, das vielleicht Zitrone sein sollte. Ich schrubbte, bis meine Haut rot und rau und die Spüle voller Seife war. Während ich beobachtete, wie das Wasser ablief, erinnerte ich mich wieder.

Es gehörte zu den ersten Dingen, die wir im zweiten Jahr in Verteidigung gegen die dunklen Künste gelernt hatten. Wenn ein Werwolf nicht in Gegenwart eines Menschen ist und nicht eingeschlossen, wird er nach Wasser suchen. Durch die Verwandlung verlieren sie sehr viel Körperflüssigkeiten. Figg würde ihren Keller selbst putzen, also machte ich mir deswegen eigentlich keine Sorgen. Ich tippte mit dem Finger gegen die Nase. Dumbledore hatte es sogar erwähnt, bevor ich meine Reise in dieses verdammte Muggelloch begonnen hatte. Das Winseln kam wieder. Ich hatte vergessen, eine Schüssel mit Wasser im Kellergeschoss zu lassen, und nun verdurstete der Werwolf fast.

Ich nahm eine der geschmacklosen, rosaroten Porzellanschüsseln vom Regal und füllte sie mit Wasser. Während ich sie durch den Flur trug, spritzte das Wasser über meine Hände und meine Schuhe. Die Schnüffeln wurde lauter und plötzlich gab der Werwolf kleine, hohe Geräusche von sich. Ich kniete mich hin und legte eine Hand auf den Türknauf.

„Geh zum Fuß der Treppe", ordnete ich an.

Meine Stimme zitterte, während ich sprach, aber ich konnte nichts dagegen unternehmen. Mein Herzschlag machte mich fast taub, und ich war nicht sicher, ob mir der Werwolf gehorcht hatte. Ich lehnte mich nach unten und blinzelte wieder durch den Spalt. Ich konnte ihn nicht sehen. Aber er könnte auch nur eine oder zwei Stufen nach unten gegangen sein und sich vor mir verstecken. Er könnte warten und planen, mich anzuspringen, in dem Moment, in dem sich die Tür öffnete. Ich hatte den Trank gemacht, aber nicht unten gewartet, bis Potter ihn getrunken hatte. Und ich war nicht sicher, ob Potter mich nicht einfach trotzdem beißen würde.

Ich riss mich zusammen und warf noch einen Blick unter die Tür. Ich konnte nur die gegenüberliegende Wand sehen. Meine Hand griff nach dem Türknauf.

Auf drei, sagte ich zu mir selbst.

Eins! Ich nahm die Schüssel in eine Hand und packte den Türknauf mit der anderen. Mein Zauberstab lag neben meinem Knie auf dem Boden.

Zwei! Es war ja nicht so, als würde der Werwolf sterben, wenn er eine Nacht lang kein Wasser bekam.

Drei! Ich drehte den Türknauf und riss die Tür auf. Ich sah nicht, ob der Wolf auf mich zukam. Ich ließ die Schüssel auf die oberste Stufe fallen und schlug die Tür zu, wobei sie fast auf meine Finger fiel. Ich lehnte mich gegen die Wand und atmete tief durch, aber es war noch nicht vorbei.

Ich gebe zu, dass die oberste Stufe schief war, aber ich denke trotzdem, dass das Universum will, dass ich alte Schulden zahle. Ich hörte, wie die Schüssel wackelte und dann ertönte ein Klicken und ein Klatschen, und vierzehn weitere Klicks, als die Schüssel über jede Stufe nach unten fiel. Der Werwolf winselte wieder leise, und ich kämpfte gegen das starke Verlangen an, es ihm gleich zu tun.

Ich hörte, wie er gegen die Schüssel stieß und sie über den Boden rollte. Ein schlabberndes Geräusch ertönte, als er versuchte, die wenige Tropfen zu trinken, die in der Schüssel geblieben waren. Ich musste es noch einmal tun.

Ich holte eine weitere Schüssel und füllte sie.

„Bleib am Fuß der Treppe!", befahl ich. Er jaulte als Antwort.

Ich öffnete die Tür, meinen Zauberstab auf die Treppe gerichtet. Der Werwolf war nicht in Sicht, aber ich sah die andere Schüssel am Boden des Kellers. Sie war zerbrochen. Ich nahm die neue Schüssel und versuchte, sie wieder auf die oberste Stufe zu stellen, aber sie begann sofort zu rollen. Ich nahm sie wieder und versuchte es auf der zweiten Stufe, aber sie war genauso schief wie die andere. Ich holte tief Luft und trat auf die Treppe. Ich schloss die Tür hinter mir, um sicher zu sein, dass er nicht entkommen konnte. Die Stufen knarrten, als ich nach unten ging, die Schüssel in einer Hand, den Zauberstab in der anderen.

Meine Augen wanderten durch den vollgeräumten Keller und durchsuchten die gelblichen Zeitungsstapel nach dem Biest. In meinem linken Augenwinkel erspähte ich eine Bewegung, aber als ich mich umsah, sprang er nach rechts. Ich verfehlte fast eine Stufe und Wasser plätscherte über meine Schuhe. Ich merkte, dass mir das Licht einen Streich gespielt hatte und es schaffte, dass die Schatten zitterten und sprangen. Ich erreichten den Keller. Die andere Schüssel schlingerte noch immer ein wenig und am zerbrochenen Rand war eine kleine Blutspur. Ich denke, dass der Werwolf sich die Zunge verletzt hat, als er daran leckte. Ich beugte mich nach unten und stellte die Schüssel hin. Ein Schatten löste sich aus einem der Stapel und kam auf mich zu, begleitet vom Klicken seiner langen Krallen auf dem kalten Boden. Ich konnte mich nicht bewegen.

Die Kreatur war schwarz wie die Nacht, aber das Fell auf seinem Kopf stand in alle Richtungen ab, so, wie es normal bei Potter immer aussieht. Seine Augen hatten das gleiche, leuchtende grün, und sie beobachteten mich mit Potters charakteristischem Blick, dem jede Intelligenz fehlt. Der Wolf schnüffelte an meinen Händen, die immer noch über der Schüssel schwebten. Er hob den Blick zu mir, seine Nase kaum zwanzig Zentimeter vor meiner. Sein Atem berührte mein Gesicht. Ich konnte das Lachen in seinen Augen sehen, und der Zauber, der meine Flucht verhindert hatte, war gebrochen. Ich lief die Treppe hoch, den Zauberstab gezogen, aber der Wolf ignorierte mich mit einem Niesen und steckte die Nase dann in die Schüssel. Er sah nicht mehr auf, bis ich die Tür geschlossen hatte. Er jaulte einmal.

Ich war dankbar, dass Potters Rückkehr zu den Menschen sehr viel leiser war als seine Abreise. Zuerst hörte ich ein abgebrochenes Jaulen, gefolgt von einem Winseln, ein Knurren und schließlich ein miserables Stöhnen. Es war fünf Uhr am Morgen, aber Figg war bereits auf den Beinen. Sie trug einen schottengemusterten Morgenmantel und alte Hausschuhe. Ihr Haar war voller Lockenwickler aus Plastik und sie murmelte leise vor sich hin, als sie am Flur an mir vorbei ging und die Küche betrat.

„Wollen Sie etwas Tee?", rief sie einen Moment später.

Ich wollte sie ignorieren, aber meine Augen fielen fast zu. „Ja, danke."

Nach einer bitteren Tasse Tee wartete ich noch zwanzig Minuten, denn das musste für Potter ja mehr als genug Zeit sein, um sich ordentlich anzuziehen. Ich öffnete die Tür und ging die Treppe hinunter. Das Licht war noch eingeschaltet. Die Schüsseln lagen, wo ich sie vor ein paar Stunden gelassen hatte. Potter lag zusammengesunken an einen Stapel Zeitungen gelehnt. Er hatte seine Hose, eine Socke und einen Schuh angezogen, bevor er eingeschlafen war.

„Potter!", rief ich.

Er antwortete nicht. Ich stieß ihn mit dem Fuß an. Er stöhnte und rollte sich weiter zusammen.

„Potter, wach auf!"

Er stöhnte und rollte sich noch enger zusammen. „Ich werd das Frühstück machen ... eine Minute ... Tante Petunia ..."

„Ich bin nicht deine Tante. Steh auf, oder du bekommst eine Strafarbeit!"

Mit einem weiteren Stöhnen setzte er sich langsam auf. Seine Augen wanderten müde durch den Raum. Ich sah seine Brille ein paar Meter neben ihm und gab sie ihm. Er setzte sie auf und sah mich eine. Seine Miene wurde noch düsterer.

„Oh klar ... stimmt", murmelte er.

„Zieh dich fertig an. Wir gehen in zehn Minuten. Du wolltest doch zurück sein, bevor deine Verwandten aufwachen, oder?"

Er nickte. „Können Sie mir meinen anderen Schuh geben?", fragte er und deutete vage zur anderen Seite des Kellers.

„Ich bin doch nicht dein Kindermädchen." Meine Lippe zuckte sanft.

Potter runzelte die Stirn und zuckte dann mit den Schultern. Er rollte sich auf die andere Seite und landete auf Händen und Knien; er begann, in Richtung des Schuhs zu kriechen. Als er sich bewegte, knarrte jeder seiner Knochen. Es war, als würde jemand direkt neben meinem Ohr andauern mit den Knöcheln knacken. Er erreichte ihn und machte sich dann auf dem Weg zu seiner Socke, die aus irgendeinem Grund ganz oben auf einem Stapel Zeitungen lag. Das Knarren ging den ganzen Weg weiter. Ich holte ihm sein T-Shirt, um noch mehr von dem Geräusch zu vermeiden.

Als er endlich fertig angezogen war (das T-Shirt war verkehrt herum, aber ich wollte nicht noch mehr Zeit vertrödeln), ging ich die Treppe hoch. Er kroch zum Fuß der Treppe und packte das Geländer. Seine Knie zitterten, als er sich hoch zog, aber er bat nicht um meine Hilfe.

Figg hatte einen großen Topf mit grauem Haferschleim gekocht, in den sie Erdbeeren aus der Dose gemischt hatte. Sie bestand darauf, dass Potter eine ganze Schüssel des Zeugs aß, bevor sie ihn aus dem Haus lies. Sie bestand auch darauf, ihn einen von Motten verfressenen, roten Pullover zu leihen, und dazu gab sie ihm einen alten Gürtel, bevor er aus der Tür ging. Als er das Haus verließ, kamen alle Katzen zurück.

Potter schien zu nichts anderem fähig, als Babyschritten. Trotz meiner Blicke und beißenden Kommentare weigerte er sich, schneller zu gehen. Die Nachbarn begannen, ihre Häuser zu verlassen, und ich wollte mich nicht mit neugierigen Muggeln herumschlagen müssen. Ich bemerkte, dass mein Tarnumhang noch in Figgs Haus war.

Wenn es nach mir ging, würde ich sagen: „Zum Teufel mit magischen Überwachungszauber um Potters Haus!" und würde ihn einfach nach Hause fliegen lassen, aber wie ich bereits erwähnte, würde mich Dumbledore köpfen. Ich packe Potter am Arm, um ihn schneller zu machen. Er schrie leise auf und starrte mich an. Als ich ihn den Bürgersteig entlang zog, begann er zu straucheln und zu stolpern. Mit etwas wie einem Knurren schüttelte er meine Hand ab.

„Hören Sie auf! Lassen Sie mich einfach in Ruhe!", rief er.

„Wenn es an mir läge, wäre ich gar nicht erst in deine Nähe gekommen, Junge, aber es ist meine Aufgabe mich darum zu kümmern, dass du ohne Zwischenfall zum Haus deiner Verwandten kommst."

„Was auch immer. Es ist mir egal! Hören Sie auf, an meinem Arm zu ziehen!" Er sah aus, als wolle er jeden Moment davon laufen, aber nach zwei wütenden, schnellen Schritten, ging er wieder im Schneckentempo weiter und atmete so schwer, als wäre er gerade einen Marathon gelaufen. Ich hatte gedacht, dass wir vielleicht ohne ein weiteres von Potters Mätzchen vorwärts kommen würden, aber natürlich hatte er andere Pläne. Einen halben Block weiter beschloss er, ohnmächtig zu werden. Er fiel zu Boden und kam erst wieder zu sich, nachdem ich ihn ein paar Mal mit dem Fuß angestoßen hatte.

Ich zog ihn wieder auf die Beine, aber sofort fiel er fast wieder hin. Das Haus seiner Verwandten war nur noch ein paar hundert Meter vor uns, aber falls Potter in diesem Tempo weiterging, würden wir es erst am Nachmittag erreichen. Ich muss diesen Umhang sowieso waschen, dachte ich. Er protestierte schwach, als ich ihn aufhob und über meine Schulter warf. Drei Minuten später ließ ich ihn vor der Haustür seiner Verwandten wieder herunter. Er legte eine Hand über seinen Magen und presste die andere gegen seinen Mund, während er schwer schluckte. Das kränkliche Aussehen wurde von Wut ersetzt.

„Ich kann ... sehr gut alleine gehen", brachte er hervor.

„Offenbar kannst du das nicht. Verschwend nicht weiter meine Zeit. Schließ die Tür auf und geh hinein, damit ich endlich hier weg kann."

Der Junge hielt inne und betrachtete die Türmatte. „Gehen Sie einfach!"

„Du hast deinen Schlüssel vergessen?" Das überraschte mich ganz und gar nicht.

„Nein!", sagte er und verzog das Gesicht.

Ich verschränkte die Arme und wartete auf eine Erklärung.

„Ich hatte nie einen. Gehen Sie. Ich bin zurück, sie können gehen."

„Ist dir schon jemals eingefallen, dass du klopfen könntest?", fragte ich.

„Nein, nicht!", sagte er, aber meine Knöchel trafen bereits auf das Holz.

„Okay, Sie haben geklopft. Jetzt gehen Sie!" Der Junge wurde mit jedem Wort unruhiger.

Drinnen hörte ich ein lautes Pochen und ein lauter werdendes Knarren, als etwas großes und schweres dem Eingang des Hauses näher kam. Ein blasser Umriss erschien in den kleinen Glasscheiben der Tür, ein Schloss klickte und dann öffnete sich die Tür nach innen.

„Wo zum Teufel bist du gewesen, Junge?", polterte der runde Mann, und seine rosarotes Gesicht ging langsam auf rot zu. Potter zuckte mit den Schulter und der Mann, von dem ich annahm, dass er Potters Onkel war, wandte sich mir zu. „Und wer zum Teufel sind Sie?"

In diesem Moment fiel mir ein, dass ich jetzt vielleicht die Wahrheit erzählen sollte. Diese Menschen hatten das Recht zu erfahren, welche Kreatur sie in ihr Heim aufnahmen. Und für Muggel hatten sie wenigstens gutes Urteilsvermögen gezeigt; dass sie Potter nicht mochten, war offensichtlich. Ich hatte wirklich sagen sollen: ‚Der Vollmond hat den Jungen in ein blutrünstiges Monster verwandelt, und wir mussten ihn in Mrs. Figgs Kellergeschoss einschließen', aber etwas seltsames geschah mit mir. Außerdem mag ich keine Menschen, die mich ohne Respekt ansprechen.

„Ich komme von der Abteilung für die Regelung der Zauberei Minderjähriger", sagte ich. „Der minderjährige Zauberer und Ihrem Haus hat ohne Training oder Erlaubnis des Ministeriums einen Transportionszauber ausgeführt. Er ist gestern Nacht in Glasgow aufgetaucht. Wir entschuldigen uns dafür, dass es so lange gedauert hat, ihn zurück zu bringen, aber es war nötig, ihm die Schärfe seines Vergehens zu zeigen."

Potter starrte mich an, sein Mund gerade so weit offen, um ihm ein etwas dümmliches Aussehen zu verleihen. Der Onkel streckte die Hand aus, packte Potter am Handgelenk und zog ihn ins Haus. „Keine Sorge, wir werden ihn bestrafen."

Die Muggel wollte die Tür schließen, aber mein Fuß im Türspalt hinderte ihn daran.

„Ich muss Sie auch darüber informieren, dass der Junge vielleicht noch Symptome seiner missglückten Apparation zeigen könnte."

„Was?", sagte der Onkel und starrte mich an.

„Sollte er noch einmal ohne Vorwarnung lebende Mäuse oder Schlangen ausspuckten, sollte er ohne Verzögerung eine Dosis Corvalustrank zu sich nehmen. Im Falle einer spontanen Levitation von ihm selbst oder anderer, sollten Sie sofort eine Eule an die Abteilung für magische Katastrophen ..."

„Warten Sie, was? Eule sagen Sie? Sie können ihn nicht hier lassen, wenn er alle möglichen seltsamen Sachen abziehen kann!"

„Ich versichere Ihnen, dass die Chance auf Nebeneffekte sehr gering ist. Ich muss Sie nur vor der Möglichkeit warnen. Wenn er sich genug ausruhen kann, wird er ohne Nachwirkungen bleiben."

Der Muggel sah aus, als würde er mit den drei Sätzen kämpfen, die ich ihm gegeben hatte. Potter, der bis jetzt still gewesen war, legte sich plötzlich eine Hand auf den Magen und stöhnte. Der Onkel, der offenbar panische Angst vor Mäusen, Schlangen und Levitation hatte, drehte sich um, lief den Korridor entlang und verschwand in der ersten Tür, die er erreichte. Ohne den, sicher ungewollten, Halt durch seinen Onkel, fiel der Junge fast hin. Ich packte ihn unter dem Arm.

„Wo ist dein Zimmer, Potter?"

Er deutete die Treppe hoch.

Ich stieß die Tür zu seinem kleinen Zimmer auf und half ihm zum Bett. Er sah mich mit seinen blutunterlaufenen, grünen Augen an, in dienen diesmal kein Hass oder Unverschämtheit leuchtete.

„Danke", sagte Potter leise.

Zu meiner Überraschung hörte er sich tatsächlich ehrlich an.

Ich sah ihn an. Ich sehe Potter die ganze Zeit; in meinem Unterricht, wie er einen perfekten Trank vermasselt; in den Korridoren, wie er mit seinen Freunden plant, seine Nase dorthin zu stecken, wo sie nichts zu suchen hat; am Quidditchfeld, wo er auf einem Besen angibt, der mehr gekostet hat, als manche Häuser. Ich sehe ihn andauernd, aber ich werde zugeben – bis Dumbledore mir diesen Auftrag gegeben hat, habe ich ihn nie wirklich angesehen. Ich denke das ist, weil er seinem Vater so ähnlich ist. Wenn man einen Potter gesehen hat, dann hat man alle gesehen. Dann fiel mir mit einer seltsamen Ironie ein, dass Harry Potter sich von seinem Vater unterschied, weil James Potter nie graue Haare gehabt hatte. Und James Potter hatte bestimmt nie graue Haare wegen mir bekommen.

Ich sehe die Schwächen der Menschen, und ich sehe die Dinge, die zu ihren Fehlern und zu ihrem Untergang führen. Ich sehe in anderen die Schwächen, an denen sie zerbrechen werden. Und als ich in diesem voll geräumten Muggelzimmer stand, verstand ich, was Potter zu seinem Ende bringen wird. Ein Gryffindor zu sein wird ihn zerstören.

Ich denke, dass ich ihn in diesem Moment verstanden habe. Der Junge hat mein Leben gerettet, nicht für eine Belohnung, nicht für Dankbarkeit, nicht für Ruhm. Es lag einfach in seiner Natur; seine gedankenlose, selbstzerstörerische, störrische Gryffindor Natur. Er sah jemanden in Schwierigkeiten und er kam ihm zu Hilfe. Es war nicht komplizierter als das, was es noch trauriger machte. Ich sah Harry Potter an und er erwiderte meinen Blick. In diesem Moment konnte ich ihn nicht hassen.

Dann übergab er sich auf meine Schuhe.

ENDE

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A/N: Ich möchte zum Schluss noch einige Worte sagen.

Zuerst die Danksagungen:

Danke am Marz1 dafür, dass sie diese wunderbare Geschichte geschrieben und mir die Erlaubnis zur Übersetzung gegeben hat.

Danke an Kartarus und sumpfel, die mir beide teilweise mit dem Betalesen geholfen haben.

Danke an alle Reviewer, die mich ermutigt haben und mir etwas nettes zum Lesen geben.

Diese Übersetzung ist vorerst meine letzte. Ich habe schon eine neue in Planung – aber eben nur in Planung. Im Moment habe ich einfach keine Zeit für etwas neues. Die Schule ist viel zu anstrengend. Aber vielleicht schreibe ich ja auch mal etwas eigenes ...

Zu guter Letzt hoffe ich, von euch noch ein paar nette Reviews zu bekommen und verabschiede mich mit einem Zitat, von dem ich denke, dass es gut zu dieser Geschichte passt:

„Es gibt keine perfekten Menschen. Es gibt nur perfekte Absichten."

Christa Potter.