Rêves
Je respire, je me déplace, je cligne des yeux, mais je ne vis pas…
Je suis incomplet, je suis incomplète. Je n'ai pas faim, je n'ai pas soif, j'ignore même la signification de ces mots ; ils affluent dans mon esprit ces mots que je ne comprends pas : peur, douleur, haine, joie…
Un mot, pourtant revient sans cesse, je ne le connais pas, je ne veux pas le connaître, il me ferait mal, je le sens…
Mal ? Quel est ce mot ?
Je ne veux pas savoir. Je me contente d'écouter l'homme qui m'a réveillé. Il me parle sans mots, il écoute mon silence, il me comprend. Il me dit que je ne dois pas me poser de questions, que les réponses viendront, que mon esprit est incomplet.
Il porte un masque, invisible mais bien présent, je ne connais pas son visage. Il me dit de dormir, que demain j'en saurais plus, que les réponses viendront.
Je lui obéis. Je m'endors en pensant à ce mot. J'ai envie de le dire, de l'entendre dans ma bouche.
Mais je ne le dis pas. Je m'endors.
« Maman »…