NdA :Voici un nouveau chapitre. Pas encore beaucoup d'action mais ça va venir, ne vous inquiétez pas.
Bonne lecture !
Sahada : merci pour ta review. Non je ne pense pas que Harry aura des pouvoirs spéciaux. Il est seulement plus fort qu'avant, c'est normal, il a grandi. Quant à Drago, je ne pense pas qu'ils vont tomber amoureux. Peut y aura-t-il un début d'amitié, mais Malfoy reste quand même un sale gosse.
Serpentis-Draco : oui, c'est noir et ça ne va pas vraiment s'arranger. Merci pour ta review.
Léa Delmas : ma Léa ! Merci pour toutes ces gentilles choses ! Ca me touche beaucoup !
J'ai hâte d'être au 30 novembre pour que je descende dans ton beau pays pour voir HP4 !
Bisous !
CHAPITRE 3 : des lendemains de souffrance
Un bruit de goutte d'eau me sort de mon sommeil tourmenté.
L'obscurité ! Comme toujours !
Une faible lueur, un rai de lumière transperce la noirceur de ma chambre, provenant d'une entaille dans le volet de ma fenêtre. Il fait donc jour dehors.
Combien de temps ai-je dormi ? Je ne sais. Il y a longtemps que je n'ai plus la notion du temps.
Un goût amère dans ma bouche : du sang, mon sang. La punition du maître a été dure. Jamais elle n'a été plus sévère.
Je me relève lentement. Tout mon corps est douloureux. Comme si je m'étais battu toute la nuit. Pourtant, la bataille de cette nuit n'a duré que quelques minutes. Nous étions une trentaine à attendre les membres de l'ordre aux abords de la forêt de Northwill. Nous leur avions fait croire que nous allions y pratiquer une séance de torture sur des sangs de bourbe. Ils y ont cru. Bien sûr. Saint Potter en premier. Et ils sont venus se jeter tout droit sur nos baguettes.
Un vrai carnage. A peine arrivés, nous les avons encerclés, mon père en tête, pour qu'ils ne puissent s'échapper et les sorts se sont mis à pleuvoir. Comme d'habitude, pendant la bataille, j'ai vite été enivré par l'odeur du sang. Je me suis jeté avec les autres dans la fièvre du combat et bientôt le champ de bataille a été jonché de cadavres. Potter n'en faisait pas parti. Bien sûr. Il réussissait toujours à s'en sortir. Il avait toujours bénéficié d'une chance insolente et cela continuait.
Un sourire froid se dessine sur mes lèvres : tout le monde n'avait pas sa chance. Son ami la belette n'en avait pas bénéficié. Il avait été tué de la main de mon père.
Mon sourire s'accentue : il est seul maintenant. Ses amis sont tous morts. Ses chers amis qui le surprotégeaient et le prenaient pour un grand héros. Maintenant, Saint Potter était désespéramment seul. Il n'aurait bientôt plus d'autre solution que celle de se retrouver face à moi…
Je ne sais pourquoi je pense à Potter en ce moment. Peut être parce qu'il est un des rares souvenirs de mon ancienne vie qui me reste. Je l'ai toujours détesté, dès les premiers mots que nous avons échangés. Nous aurions pu être amis. Il ne l'a pas voulu. Tant pis pour lui. Voilà où ça l'a mené : une existence de reclus, une vie misérable et solitaire, une montagne de cadavres derrière lui…
Comme toi
Il chassa d'un revers de main cette pensée fugace, se leva péniblement et pénétra dans son cabinet de toilette.
Après avoir allumé un candélabre dont la lumière l'éblouit quelques instants, il s'approcha du lavabo et regarda son reflet dans le grand miroir qui le surplombait : son image lui déplut. Il avait tant changé. Il avait beaucoup grandi à sa sortie de Poudlard et mesurait près de deux mètres. Ses cheveux avaient encore pâlis pour être maintenant plus blancs que blonds. Ils avaient poussés et lui tombaient en cascade le long de son dos, comme son père. Sa peau, plus pâle que jamais et ses lèvres blanches lui donnaient un air fantomatique, surnaturel.
Seuls ses yeux avaient gardés leur éclat froid et acéré de jadis.
Il détourna le regard du miroir. Il avait eu l'impression d'avoir son père en face de lui.
Il fit couler l'eau de la douche, se déshabilla avec lenteur, tout mouvement lui étant douloureux, et pénétra dans la douche.
L'eau brûlante coula sur son corps, balayant les traces de sang de la bataille et de la punition du maître en de petits ruisseaux sanglants. Les mains appuyées contre le mur, il laissait la chaleur de l'eau l'envahir, espérant, sans illusion pourtant, qu'elle le laverait de tout ce sang. Les yeux fermés, il repensa aux évènements de la nuit : il n'avait pas pu l'atteindre. Il n'avait même pas pu l'approcher. Il l'avait vu pourtant, dès le premier regard lancé sur le champ de bataille.
Potter. A ce nom, sa mâchoire se crispa douloureusement. Il était si près cette nuit, à quelques mètres seulement. Il aurait fallu quelques minutes de plus. Mais le balafré était malin. Il avait transplané si rapidement qu'il n'avait même pas eu le temps de lever sa baguette vers lui. Leur regard s'était croisé, puis il avait disparu.
Il donna un coup de poing rageur dans le mur de la douche.
Potter. Il lui avait encore échappé. Comme d'habitude, il avait fui, il avait refusé le combat. Ce combat qui devenait une obsession, la raison pour laquelle il fallait qu'il continue de vivre, la seule raison d'ailleurs. Potter occultait tout. Toutes ses pensées étaient tournées vers lui et vers cette bataille qu'il désirait autant qu'il craignait. Mais le survivant se dérobait toujours. A chaque rencontre, il le dévisageait de la même expression de dégoût et de haine mais n'engageait jamais le combat.
Et après chaque rencontre avec lui, c'était le même sentiment de frustration qui rongeait le jeune mangemort pendant des heures. La frustration de ne pas pouvoir enfin se mesurer à lui, de lui faire mal et enfin de le détruire.
Potter…un jour, tu ne pourras pas te dérober ! et ce jour là…
Une légère douleur lui saisit soudain le poignet gauche. Une douleur qu'il connaît bien. Son regard se pose sur la marque hideuse et noirâtre gravée dans sa chair.
Drago sort de la douche, s'habille lentement et sort de sa chambre d'un air las.
Son maître l'appelle.
Bon, c'est pas très long, je sais mais le prochain le sera beaucoup plus. Il y aura une première confrontation Harry/Drago qui s'annonce assez musclée.
Merci d'avoir lu mon chapitre et à bientôt.