Chapitre VIII :
Fleur vînt les chercher à 19h30 pour qu'ils se rendent dans la Salle Elfique. L'équivalent de leur Grande Salle d'après elle. Mais la Salle Elfique n'était en rien semblable à une salle de Poudlard – ni même à quelque chose d'elfique. Elle était bien plus grande, et parsemée de tables rondes recouvertes d'une nappe émeraude. Des fauteuils bleu roi les entouraient. Le sol était en marbre beige teinté de rose. De grandes draperies de velours rouge recouvraient les murs. Tout au fond de la salle, une immense cheminée laissait ses gravures remonter jusqu'au plafond. En observant ce plafond, Harry comprit d'où la salle tirait son nom. Une fresque gigantesque et tout aussi magnifique recouvrait la totalité du plafond. Elle représentait la Lothlorien à la saison actuelle. L'automne elfique était magnifique. Les arbres prenaient une teinte dorée, et les feuilles tombantes évoquaient une pluie d'or. Des elfes à moitié nues se baignaient dans une eau transparente. On percevait leurs rires et le clapotis du l'eau. Les britanniques prirent conscience de leur ridicule en voyant les regards que leur lançaient les français. Ils se rappelèrent alors l'attitude de ses derniers quand ceux-ci étaient arrivés à Poudlard. Il étaient émerveillés par tout ce qu'ils voyaient.
On doit pas avoir l'air plus malin qu'eux.
Visiblement, Hermione et Drago pensaient la même chose. Ils se regardèrent et échangèrent un sourire. Fleur les guida jusqu'à une table suffisamment grande pour qu'ils puissent tous s'y installer, puis elle alla rejoindre sa directrice à la table des professeurs.
« - C'est magnifique ici ! Rien à voir avec Poudlard ! A croire que Madame Maxime soigne plus la déco que le choix des matières enseignées dans son école.
Ne t'avance pas trop Ron, c'est cette nuit qui sera magnifique ! »
Lyra accompagna sa phrase de son éternel sourire. Devant ces propos lourds de sous-entendus, Ron devint écarlate, puis croisa le regard d'Harry, avant qu'ils ne soient tous les deux pris d'un fou rire.
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« - Tu dors Drago ?
Oui…
Oh…Bon bein tant pis !
Hermione, tu sais tout à l'heure, je ne voulais pas te faire de mal.
Je sais…
Ce que je voulais te dire, c'est que… »
Drago n'acheva pas sa phrase. Il vint s'asseoir à côté d'Hermione et lui prit les mains. Il plongea son regard dans le sien et…
« - Je suis amoureux Hermione. Amoureux fou ! »
Le serpentard se rapprochait dangereusement de la jeune femme. Le cœur de cette dernière ne fit qu'un tour. Elle s'agrippa à lui et le serra de toutes ses forces contre elle.
« - Hermione… Je suis amoureux de Harry ! »
La gryffondor lâcha instantanément Drago. Elle le regarda sans comprendre. Amoureux de Harry ? Elle ne pouvait y croire. Ils se haïssaient depuis toujours !
Une larme coula sur la joue de Drago.
« - Mais ! Tu disais que tu m'avais toujours insultée pour te protéger !
Et c'était vrai !
…
En faisant ça j'était sûr de m'attirer la haine de Harry. Je suis un Malefoy, et je ne suis pas autorisé à aimer. Encore moins à aimer un homme. Que cet homme soit Harry Potter rend la situation presque ironique… Tu comprends pourquoi je me devais de devenir son ennemi ?
Oh Drago… »
Elle le reprit dans ses bras, avant que celui-ci ne laisse éclater ses sanglots. Voir pleurer un Malefoy était une chose rare, pourtant Hermione était loin de jubiler. Elle ne ressentait qu'une compassion sans limite pour Drago, entachée d'une pointe de déception. Elle s'était fait des films, et d'apprendre qu'en réalité Malefoy aimait la même personne qu'elle, ça faisait beaucoup d'un coup.
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« - Harry, c'est très gênant…
Quoi donc ?
Et bien… Je n'ai jamais approché d'autres hommes que mon frère et mon père, alors dormir dans la même chambre que toi…
Toi tu n'as jamais approché d'homme ? C'est étrange… Avec ta bouille, les hommes devraient t'approcher d'eux-mêmes !
Mon père confond les garçons avec les forces du mal... C'est normal qu'il prenne ma défense !
Si ça peut te faire plaisir – et remonter ma moyenne de défense- je veux bien que tu me ligotes avant de te coucher ! »
Harry et Akito s'entendaient bien. N'importe quel autre garçon aurait profité de l'innocence de la jeune femme, mais Harry n'en avait pas la moindre envie. Il la trouvait très belle, mais ne ressentait pas la moindre attirance pour elle. Mis à part Hermione, plus aucune fille ne l'attirait. Il se sentait même plus à l'aise avec elles qu'en présence d'autres hommes. Mais pourquoi Hermione faisait elle exception ?...
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« - La première épreuve aura lieu dans un mois. Vous ne serez au courant de rien concernant cette épreuve, comme au dernier tournoi. »
Evoquer ce tournoi aurait pu être considéré comme une maladresse de la part de Flamel, mais il avait l'air bien sûr de lui en l'évoquant. Sans doute voulait-il rappeler aux champions qu'ils devraient faire preuve du plus grand sérieux lors de ce tournoi.
« - Aussi, en prévision de cette épreuve, il faudrait que la coupe de feu désigne LE champion de Poudlard. Durmstrang et Beauxbatons ont déjà fait déposer les noms de leurs élèves. Il ne reste que nous. »
Ils écrivirent tous leurs noms et celui de leur école sur un bout de papier, et suivirent leur directeur jusqu'à la Salle Elfique, où les attendaient Madame Maxime et leur professeur de métamorphose. Ils déposèrent tour à tour leurs noms, puis attendirent. La voix de Madame Maxime résonna dans toute l'école, annonçant que les champions allaient être annoncés.
« - Elle est rapide la coupe cette année ! »
Tous les élèves de Beauxbatons, et ceux de Durmstrang entrèrent dans la salle et prirent place dans les fauteuils. Ils attendirent pendant cinq minutes qui leur parurent un siècle. Puis les lumières s'éteignirent et les flammes de la coupe changèrent de couleur. Des flammes mauves jaillit un premier papier.
« - Le champion de Durmstrang est… Adam Wolff ! »
Des cris de joies s'élevèrent des rangs de Durmstrang. Une fois le silence revenu, un nouveau papier jaillit à nouveau.
« - Le champion de Beauxbatons est… Edwyn Val ! »
Nouveaux cris de joies, beaucoup plus importants que les précédents, vu que tous les élèves de l'école française applaudirent. Le cœur des anglais s'arrêta quand le dernier papier jaillit de la coupe.
« - Le champion de Poudlard est... Drago Malefoy ! »
Le petit groupe britannique ne réagit pas. Les avis étaient partagés quant à Malefoy. Aucun d'eux ne l'aimait vraiment, à part Pansy. Elle seule cria. Akito et Ryôta ne le connaissaient pas. Ils auraient pu l'encourager, mais ils se contentaient d'afficher pleinement leur déception de ne pas avoir été choisis.
Drago avança seule jusqu'à la salle où l'attendaient les autres champions. Il sentit un énorme vide le remplir, mais Harry et Hermione l'encadrèrent et l'embrassèrent chacun sur une joue
« - On est avec toi Drago ! »
Le serpentard leur rendit leurs sourires et s'enfonça dans la salle.
