Désolée d'avoir mis tant de temps à écrire la suite, cette fois ci j'ai pris le temps de relire 3 fois mon chapitre. Un petit détail important (pour le contexte de l'histoire): cette histoire est écrite avec Garbage en fond sonore (Version 2.0 et Beautiful Garbage).
Oh! et j'en profite pour faire un énorme bisou a toutes les personnes qui ont réagit à cette histoire! Ca fais extrenement plaisir. Merci. Merci. Merci.
Mention légale : Rien dans Harry Potter ne m'appartient. Je me contente d'imaginer ce qui pourrait leur arriver et de partager mes divagations.
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Deux semaines s'était passées depuis que Rogue avait commencé d'écrire ses mémoires.
Il se levait chaque matin vers 6 heures, buvait un café et écrivait pendant une heure avant de commencer sa journée.
Il ne s'était jamais rendu compte qu'il se souvenait d'autant de chose, ni que la plupart de ses souvenirs étaient à ce point glauques et sanglants.
Il avait relu les premières pages et s'était rendu compte qu'il ne lui restait aucun bon souvenir de ses parents, de son enfance ou de ses années a Poudlard. Comme s'il avait fallut qu'il atteigne 20 ans pour enfin découvrir ce que voulais dire "être heureux"… il s'était aussi rendu compte que personne ne lirait ce livre, même en y étant forcé. Trop sombre et déprimant, pas assez intéressant. Mais dans un sens, ça n'avait pas d'importance. Ce livre avait perdu son role de témoignage posthume. C'était devenu au fils fdes jours un moyen de bloquer les cauchemars, de se libérer d'ancien démon en les emprisonnant sur le papier. Dumbeldore avait sûrement jeté un sort à ce carnet, bien qu'il n'arrivait jamais entendu parler de sort pouvant inciter les gens à confier leurs pires souvenirs à un livre et de s'en sentir allégé.
Mais ce petit exercice d'écriture venait de lui apparaître sous un jour bien plus funeste.
À force de déterrer les souvenirs, il ne parvenait plus à les contenir et à les organiser, ils apparaissaient dans son esprit à chaque instant, réclamant d'être exprimé. D'exister dans l'encre de sa plume et dans les accents de ses mots.
Et c'était ce qui était arrivé la veille. L'un de ses souvenirs lui avait échappé.
En présence de Lord Voldemort.
Une simple évocation, une réminiscence du passé. Vincent Crabbe recevant la marque avec une avidité stupide. Tout comme son père l'avait fait avant lui. Son père qui avait assassiné une vieille clocharde le soir même de son initiation et qui s'apprêtait à emmener le jeune Crabbe tuer son premier moldu.
Mais le Seigneur des Ténèbres était vigilent et à l'affût. Il avait senti la faille et s'y était introduit. Avide d'informations cachées et de secrets à dévoiler, il avait fouillé sa mémoire et avait absorbé autant de souvenirs que possible pour pouvoir implacablement les disséquer à la lueur du jour.
Rogue avait put reprendre le contrôle de son esprit déloyal en quelques fragments de secondes, mais il savait que cela avait pu être suffisant pour laisser filtrer ses secrets les plus précieux. Et que tous ses efforts avaient peut-être été anéantis par un simple carnet.
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Hermione sorti délicatement le journal dans la table de chevet, et pendant le contempla un instant sans l'ouvrir. C'était devenu son rituel du matin : s'étirer, ouvrir les volets et retourner sous la couette pour lire le nouveau chapitre du Journal Intime de Rogue.
Dans les premiers jours, elle s'était senti un peu coupable de lire journal intime de quelqu'un d'autre (elle aurait détesté que quelqu'un lu le sien) ,mais elle apprenant tant de choses sur l'ex Maître des Potions que sa conscience avait été réduite au silence par sa curiosité.
Et puis…
Ce livre avait confirmé chacune de ses théories jusqu'ici : il avait d'abord souffert d'avoir des parents violents et indifférents(il avait notamment appris la magie noire en observant sa mère alcoolique jeter des sorts a son père et en subissant certaines de ces attaques) ; puis il avait subit de mauvaises influences à l'adolescence (Lucius Malfoy l'avait pris sous son aile après qu'il eut répondu au traditionnel bizutage des premières années par un sort d'Endoloris) qui l'avaient conduit à rejoindre les Mangemort à seulement 15 ans parce que, eux au moins, l'appréciaient et le respectaient.
Ou c'était ce qu'il pensait.
Mais après cela… rien ne c'était passé comme elle l'avait imaginé.
Les réunions des Mangemort étaient bien plus violentes qu'elle ne les avait imaginées. Elle avait survolé des pages entières consacrées à descriptions d'orgies, de meurtres et de tortures sous le regard amusé de Voldemort. Elle ne comprenait pas qu'il ait put se livrer à de tels… agissements…. alors qu'il était encore élève à Poudlard. Elle ne comprenait pas comment il avait pu cacher cela à Dumbeldore. Ou comment Dumbeldore aurait pu lui faire confiance en sachant ce dont il avait été capable. Mais ce qu'elle comprenait le moins était que malgré ce qu'elle lisait chaque jour, elle avait toujours envie de croire à son innocence, à sa rédemption. Se raccrochant sans espoir à une simple phrase…
Je n'ai pas trahi Dumbeldore. Loin de la.
Chaque matin elle espérait.
L'espace d'une seconde, avant de commencer à lire, elle priait pour que ce journal lui révèle enfin ce qu'elle voulait savoir.
Elle était impatiente de savoir dans quelles circonstances il avait rejoint l'Ordre du Phoenix, et quelles raisons avaient poussé Dumbeldore à faire preuve d'une confiance à son égard si aveugle qu'elle lui en avait coûté la vie. Mais plus encore elle attendait le jour où enfin il cesserait enfin d'écrire dans ce style froid et distant, le jour où il exprimerait enfin un remord pour les vies qu'il avait brisées, une amertume pour l'enfance, l'innocence et l'amour qu'il n'avait jamais eu, un espoir de pouvoir un jour trouver la paix. Elle attendait le jour où enfin il laisserait paraître son humanité.
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Hermione senti une légère chaleur émaner de son collier de perle, et son estomac se nouer. Rogue n'avait rien écrit ce matin. Ce n'était pas normal. Quelque chose n'allais pas. Elle le sentait. Quelque chose venait de mal tourner.