Cet os est écrit pour un jeu du FoF, il fallait le rédiger sur le thème "Défaite" en une heure. Pour plus de précisions vous pouvez m'envoyer un mp.
Il avait gagné. Il avait survécu, déjouant tous les pronostics, réussissant une fois de plus à réaliser l'impossible avant même qu'il ne soit majeur.
Il y avait une certaine ironie de constater qu'il n'avait pas l'âge de boire de l'alcool mais qu'il avait mis fin à une guerre qui durait depuis des années, là où d'autres sorciers avaient échoué.
Un peu perdu, il regarda autour de lui, les blessés, les corps immobiles à terre. Les traces de la bataille défigurant le parc habituellement si beau de Poudlard. Le sang et les flammes.
Refusant de se retrouver au milieu d'une foule bruyante, refusant d'être félicité pour quelque chose qu'il avait été forcé de faire, il s'éloigna en titubant légèrement, se rendant dans l'endroit le plus familier et surtout désert immédiatement accessible.
Drago le trouva dans les vestiaires de Quidditch. Seul.
C'était logique en quelques sortes. C'était l'endroit où il y avait le plus d'émotions positives. Les entraînements pleins de bonne humeur, l'attente presque insupportable avant un match. Puis… L'euphorie de la victoire.
Il était dans les douches communes, laissant l'eau couler sur lui, tête basse, tout habillé, dans une posture de défaite alors même qu'il était le grand vainqueur.
Il resta immobile à l'observer, à le détailler tranquillement.
Potter avait changé. Quelque part dans sa fuite insensée, dans la mystérieuse mission qu'il était parti accomplir, il avait abandonné son innocence, pour devenir un guerrier.
Ils semblaient avoir soudain bien plus en commun qu'autrefois. Ils avaient tous les deux été projeté dans une guerre d'adultes, et ni l'un ni l'autre n'avait eu envie de se battre. Ils s'étaient débrouillés pour survivre uniquement.
Drago approcha lentement du garçon qui avait été son rival depuis leur arrivée à l'école. Il n'aimait pas le voir ainsi, presque brisé. Lui avait tout perdu. Ou allait tout perdre. Son camp avait été défait, et d'ici peu, il allait payer les erreurs de ses parents, puis les siennes.
Mais lui, ce Gryffondor héroïque, il devrait fêter sa liberté retrouvée.
Il sentait presque l'eau de la douche l'éclabousser, frissonnant en se rendant compte qu'elle était froide. Il lui suffirait de tendre la main pour le toucher, mais il n'osait pas bouger, incertain de l'accueil qui lui serait fait.
Un lourd sanglot secoua les épaules de Potter et Drago ferma les yeux, au bord de la nausée. D'un geste vif, il tendit la main et tourna le robinet pour que l'eau se réchauffe. Dans le même mouvement, il avança sous l'eau, rejoignant Potter pour l'enlacer, croisant ses mains sur son ventre plat.
Le Gryffondor ne bougea pas. Il y eut une brève tension de ses muscles, mais il s'était rapidement détendu, comme s'il l'avait reconnu et qu'il… l'acceptait, tout simplement.
Drago se colla contre son dos avec un soupir.
- Tu l'as fait, Potter. Tu as réussi.
Ce fut le signal. Le Gryffondor se mit à sangloter lourdement, s'appuyant contre le mur carrelé, et Drago raffermit sa prise, refusant de le lâcher. Il l'accompagna lorsqu'il se laissa glisser à genoux, l'aidant à pivoter pour le prendre dans ses bras, le serrant contre sa poitrine.
Immédiatement, le brun s'agrippa à lui. Drago hésita un bref instant, et leva une main pour la passer dans ses cheveux dégoulinants d'eau.
- C'est fini. Tout est terminé…
Potter - Harry - leva brièvement les yeux vers lui. Ses yeux si verts noyés d'eau, à la fois des larmes et de l'eau devenue chaude qui coulait sur eux, plaquant leurs vêtements contre leurs corps. Il murmura, la voix brisée.
- Ils sont morts. Tous. Je… C'est de ma faute. J'aurais…
Horrifié, Drago s'écarta légèrement, juste assez pour le secouer sèchement.
- Idiot ! Tu nous a tous sauvé ! Même moi ! Sans toi… Sans toi ce serait le chaos.
Voyant qu'il s'apprêtait à protester, Drago l'attira brutalement à lui et le bâillonna de ses lèvres. Il n'aurait jamais pensé embrasser un jour Harry Potter, mais l'envie de le faire taire se transforma soudain en une envie brûlante et il se montra plus exigeant, bougeant légèrement ses lèvres jusqu'à sentir un frémissement. Une ébauche de réponse.
Finalement, lorsque le souffle lui manqua il s'écarta, clignant des yeux. Ils se fixèrent un long moment et Drago fut soulagé de voir une étincelle renaître dans le regard vert. Le Sauveur n'était pas totalement défait, il restait en lui quelque chose, sous son chagrin.
Le Gryffondor leva la main pour dégager une mèche de cheveux blonds de son visage, l'observant attentivement, les sourcils froncés.
- Pourquoi ?
Rougissant légèrement, Drago haussa les épaules. Il détourna les yeux, indécis. Finalement, il marmonna.
- J'en sais rien. Demain je serais probablement à Azkaban, et… je voulais… que tu te souviennes de moi peut-être. Mais je ne voulais surtout pas te laisser… comme ça alors que tu es un foutu héros.
Harry cligna des yeux, puis il se pencha vers lui à son tour, et l'embrassa en retour.
Lorsqu'ils se séparèrent, Harry secoua doucement la tête.
- Tu n'iras pas à Azkaban.
Drago grimaça et s'écarta, se redressant et tendant la main à Harry pour l'aider à se relever. Il coupa l'eau d'un geste sec.
- Ne sois pas stupide, Potter. Tu m'as déjà sorti du Feudeymon et tu as mis fin à la guerre. Tu as accompli assez de miracles pour une vie.
Il sortit sa baguette - celle de sa mère, plutôt puisqu'il avait été désarmé par Potter en personne - et lança un sort de séchage, aussi bien sur lui que sur Harry.
Voyant que le Gryffondor s'apprêtait à le retenir, à parler, il afficha un sourire pincé et il le coupa.
- Essaie d'être heureux, et d'oublier tout ça. Bonne chance, Potter.
Puis il partit, le laissant seul, refusant de se retourner de peur de ne plus pouvoir s'éloigner.