Disclaimer : CSI ne m'appartient pas.
NA : Danny est un playboy sexy, pas pu résister "
Un nom, une adresse :
« Qu'est-ce que c'est ? »
« Des photos compromettante de toi dans un bar, hier… »
« Hey, c'est Hawkes qui m'y a entraîné, je voulais pas y aller ! » se justifia Danny en levant les mains.
« Je plaisantai, ce sont nos deux types aux gobelets de café. Alors comme ça, t'es allé dans un bar avec Hawkes, hier soir ? C'était comment ? »
Danny secoua sa chemise.
« Chauuuuuud ! »
« De quoi vous parlez ? » demanda Lindsay en passant les portes vitrées.
« Hum… De la heu… température qu'il doit faire dans le Montana, en été. Il paraît qu'il fait étouffant… »
« Oui, c'est vrai. » confirma Lindsay, quoique pas très convaincue, en décochant un regard suspicieux à Danny.
Dès qu'elle eut le dos tourné Flack éclata de rire silencieusement tandis que Danny poussait un grand soupire de soulagement.
« Bon, heu… tu disais, Flack ? »
« De quoi ? »
« Les photos ! »
« Ah ! Ca ! »
Il déposa une série de clichés en noirs et blancs de mauvaise qualité sur la table devant lui.
« J'ai un pote qui travaille à la circulation, il s'occupe de surveiller les rues grâce aux caméras de surveillance. En recollant avec l'heure du décès et du moment où ils ont acheté leur café, j'ai réussi à avoir leur portrait. »
« C'est pas très net, mais ça devrait être suffisant pour une reconstitution de son visage. Peut-être qu'on pourra donner un nom à ce type grâce à la magie de la reconnaissance faciale. »
Le jeune enquêteur s'approcha d'un ordinateur, scanna les quelques photos et lança le programme de reconstruction qui, quelques minutes plus tard, signala par un bip laconique qu'il avait finit son travail.
« Voyons voir ça… »
« Il a trouvé une concordance ? »
« Non, malheureusement, y a rien… »
« Alors, que fait-on ? »
« Et bien… on sait que notre victime est Ethan Robbins, qu'il est allé prendre un café avec un type dont nous ne savons presque rien. Il a été retrouvé au milieu d'une patinoire par –10° avec des traces de pas « au café » tout autour, des tas de trucs classiques dans les poches… »
« On n'a qu'à aller faire un tour à son appartement… »
« Entendu, allons-y. »
L'appartement était situé au troisième étage de ce qui ressemblait plus à un hôtel qu'à un immeuble résidentiel. Le portier leur ouvrit la porte gracieusement quand ils brandirent leurs plaques sous son nez. Lindsay passa la première les battants en verre, suivie de près par Flack et Danny, qui se dirigèrent tous trois vers l'ascenseur, au fond du hall d'entrée en marbre et or. Quelques fauteuils de velours bordeaux étaient disposés en carré dans un coin, près du bar où attendait un serveur en costume de service.
« Chicos, l'appart ! » siffla Flack en poussant la porte de l'appartement.
Le concierge leur avait cédé non sans demander un mandat la carte magnétique qui permettait d'entrer dans les appartements. L'inspecteur avait aussi pris soin de demander la liste de toutes les personnes ayant accès aux pass.
« C'est pas croyable le nombre de personnes qu'ils emploient, ici… » marmonna Danny après avoir jeté un regard rapide à la longue (très longue) feuille de papier.
« Ca en fait du monde à interroger… » marmonna Flack en écho. « Je vais commencer tout de suite, voyez ce que vous trouvez ici. »
Lindsay passa rapidement en revue toutes les pièces de l'immense appartement.
« Rien dans la salle de bain et la chambre a été nettoyé pas plus tard que ce matin. Quelque chose dans la cuisine ? » demanda-t-elle depuis l'autre pièce.
« La cuisine est vide, mais je crois que… »
« Quoi ? » lança-t-elle en passant la tête par l'embrasure de la porte du bureau.
Danny était en train de feuilleter l'agenda de la victime.
« Il avait rendez-vous le jour de sa mort avec un certain… JH à 9 heures du matin. Je crois qu'on va devoir vérifier la liste de ses appels. »
« Ca va prendre des jours. C'est un homme d'affaire, je suppose qu'il doit passer un coup de fil toutes les cinq minutes environ. »
« Attends voir… Je crois que ça va être moins difficile que tu ne penses » lança-t-il avec un grand sourire comme lui seul savait les faire en sortant d'un des tiroirs du bureau un bottin de téléphone.
« N'importe qu'elle page peut-être la bonne » soupira-t-elle en levant les yeux au ciel, exaspérée.
« Observe la technique ! » ricana-t-il tandis qu'elle croisait les bras et s'appuyait contre le chambranle de la porte.
Il posa le bottin bien à plat sur la table, pulvérisa du luminol sur la tranche des pages, s'empara de sa lampe torche sur laquelle était fixé un filtre orange et inspecta lentement les empreintes laissées par leur victime. Il ouvrit ensuite le bottin à un endroit bien précis, tourna une ou deux pages et…
« Bingo ! »
Lindsay s'approcha et regarda par dessus son épaule. Une série d'empreinte s'était dessinée le long de la tranche de la page et quelque part au milieu de la feuille de gauche.
« Il a commandé une pizza ? »
« Mais non, il n'a pas mis son doigt sur l'adresse, réfléchit un peu » ricana-t-il en montrant l'adresse juste au dessus. « Alors, Montana, impressionnée par mes talents ? »
« Alors ça c'est incroyable ! »
« Je te l'avais bien dit… »
« Non, je veux dire… regarde, il cherchait l'adresse d'un tueur à gage ! »
« Qu… ! »
Il fronça les sourcils en lisant l'annonce :
Jin Hotkins
Tueur à gages 24H/24
55514522
