Le soleil peinait à percer à travers l'épaisseur des nuages de pluie qui planaient dangeureusement bas au dessus de la plage. Tout autour était gris. S'il avait fallu un mot pour définir Long Beach, outre "sordide" et "sale", c'est celui là que Joey aurait choisi: "gris".
Gris, comme le ciel. Gris, comme les murs de bétons éventrés qui tournaient leurs fondations rouillées comme pour crever le ciel. Gris, comme la couleur du sable sur toute la longueur de cette foutue plage qui avait fait la gloire de la ville dans un passé depuis longtemps révolu. Gris, comme cette mare dégeulasse qu'on osait appeler la mer et qui léchait continuellement le sable, la jetée, les rochers, froide, sombre, glauque. Gris, comme la fumée des gaz d'échappement de New York qui venaient polluer l'air jusqu'ici. Gris, comme son teint, sans aucune variation depuis des mois maintenant. Le teint d'un cadavre, d'un fantôme.
TBC.