Bataille
Mon arme tourne dans les airs. La lame siffle. Le manche est long, léger. J'ai de l'air entre les doigts, de l'air métallique et meurtrier.
Le sang vole, m'assaille. Ne me vaincra jamais. Il ne me fait pas peur. Rien ne me fait peur. Je suis la mort. C'est moi qui fais peur.
Je rencontre des obstacles. Mon arme me dégage le passage. Je passe. J'avance. Vite. Je me baisse, évite un coup, une arme. Je tue.
J'élimine. J'avance. Un cri. D'autres. Je reconnais ces voix. Je cours. Ils sont en vie. Je dois les protéger. Je suis devant eux. Je danse.
Mon arme se lève. Elle est rouge du sang qu'elle a fait verser. Je suis rouge aussi, du sang qu'ils vont bientôt me donner. Je ris. Je vis.
Même la mort peut aimer. Même la mort peut vivre. Alors j'avance. Je saute, et je tue qui leur veut du mal. Ils ont peur. Ils ont raison.
Silence. Un sanglot. Une étreinte. Un murmure. Une promesse. Tout ira bien. S'il le faut, même la mort mourra pour ceux qu'elle aime.
Je suis un meurtrier qui fait peur, qui tue. Je danse, je vis, et j'ai raison d'aimer. Parce que même la Mort a le droit de vivre. Et de mourir.