Disclaimer : Les personnages de Teen Wolf sont la propriété de Jeff Davis.


Encore fallait-il trouver une amante. Un amant ? Il ne savait pas trop, il ne s'était jamais posé la question, pas avec autant de sérieux. Toutefois, trouver quelqu'un était déjà périlleux en soi, alors faire la fine bouche n'était pas un luxe qu'il pouvait se permettre à ce stade. Surtout lorsque l'on se baladait à quatre heures du matin en vieux jogging dans une Jeep démodée.

Non, tout cela était un mensonge éhonté. Évidemment qu'il avait sa préférence et évidemment qu'il connaissait l'itinéraire direct pour la rejoindre. Il passait les trois quarts de ses journées à écrire sur des couples homosexuels, quand il n'était pas tout simplement trop occupé à fantasmer en plein cours, endormi sur son cahier d'économie ou de géographie. Il avait listé, classé et noté sur une échelle de « gayeté » presque la moitié du lycée, juste pour mettre le doigt sur les perles rares. Cette liste l'obsédait comme ce n'était pas permis. Et maintenant que le pas était franchi dans la fiction, il mourait d'impatience à la possibilité de réaliser une infime partie des scènes que sa cervelle pondait du matin au soir.

Bien qu'il fût dévoué à Lydia jusqu'à la moelle, elle restait une statue parfaitement intouchable qu'il contemplait plus qu'autre chose. Elle ne faisait plus battre son cœur à un rythme frénétique, mais était ce souffle calme, ce regard serein qui arrivait toujours à apaiser ses crises de panique. Cela faisait déjà quelques années qu'il n'avait plus eu envie d'elle physiquement.

Essoufflé, il atteignit enfin le seuil. Il frappa ainsi du poing contre la paroi et, du haut de sa divine patience, il entra sur-le-champ sans escompter l'invitation du propriétaire. Il traversa l'immense loft qui semblait, à son grand désarroi, inoccupé.

— Derek ? appela-t-il tout de même.

Derek était son déclencheur. Il arrivait, nonchalant, et en moins d'une seconde, Stiles se sentait suffoquer. Ses jambes tremblaient, son gosier se resserrait et il était aussitôt submergé par une vague de chaleur, si forte qu'elle s'apparentait presque à de la torture. Il ne s'en lassait pas.

Mais à cet instant, il n'y avait que lui. Lui, dans un appartement qui faisait froid dans le dos.

— Très intelligent de ne pas fermer la porte à clef...

Sa réprimande fut accueillie par un long silence, ce qui ne l'aida aucunement à se débarrasser de son anxiété. Il se pinça les lèvres, hésitant. L'aube s'était à peine levée et si tout le monde avait décidé de découcher, comme cela avait l'air d'être le cas, il était parti pour se morfondre une poignée d'heures dans la solitude. Il n'était pas sûr d'avoir ni le cran, ni la patience de se tourner les pouces par terre. Avec une télévision ou une chaîne Hi-fi, il aurait haussé les épaules, mais équiper sa maison du strict nécessaire paraissait être un rêve utopique quand on avait pour nom de famille « Hale ».

En plus, il était pressé. En trente ans d'existence, il n'aurait toujours pas fini de s'excuser à ses lecteurs s'il leur posait un lapin ce soir. Plus vite il prendrait son râteau, plus vite il pourrait pleurer son chagrin d'amour, tirer un trait dessus et se sortir l'impossible de la tête. Il n'était pas idiot ou narcissique au point de croire que Derek veuille de lui. Il ne fallait pas non plus abuser. Il s'était fait une raison depuis le début, courir après le grognon (hétéro) de service était une cause perdue. Toutefois, il avait besoin de l'entendre de sa bouche, pour s'en assurer une bonne fois pour toutes. Au cas où. Ensuite, il se concentrerait sur sa liste parmi tous les étudiants, il y en aurait certainement une bonne dizaine qui le satisferait.

Facile à dire. Très facile. Du pipi de chat.

Le faire, c'était le véritable challenge. Il n'était pas si courageux. Sa tête priait ses jambes de déguerpir. Sérieusement, affronter Derek en sachant pertinemment la claque qui l'attendait ? Pff... Le cauchemar !

— Tout ça pour un défi. C'est trop perché. Je suis trop perché. Ce que je fais n'a aucun sens, s'emporta-t-il soudainement. D'accord, j'avoue, je suis désespéré depuis que je vis entouré de beaux gosses surnaturels à la plastique impeccable, mais j'ai quand même eu le génie de me piéger moi-même. Pour enfin franchir le pas. La prochaine fois, il faudra quoi, que je poste mon journal intime pour ne plus avoir peur de dire ce que je ressens ? Nan mais, sérieux. Sérieux.

Il gonfla les joues, avant de dépérir sur place. Il était fatigué de lui-même et peut-être qu'il manquait un peu beaucoup de sommeil, car son attitude se métamorphosa brusquement. Il se redressa, les sourcils froncés jusqu'à l'absurde. Puis, dans une grimace caricaturale, il replaça des lunettes invisibles de professeur et s'éclaircit faussement la gorge.

— M. Stilinski, le 17 juillet 2017, à quatre heures vingt-neuf et trente... sept secondes du matin, lut-il sur sa montre avec une intonation pompeuse. M. Stilinski, donc, à l'excellente et grandiose idée d'expérimenter un rapport sexuel intensif pour le bien commun de la littérature de notre Internet. Un volontaire ? Oui, vous, au fond de la salle. Levez-vous pour voir... Ô joie, un crétin !

— O.K., je le ferai.

Stiles sursauta de surprise au timbre grave qui s'était manifesté dans son dos et fit volte-face, mort de honte.

— Hein ? Quoi ?! s'étrangla-t-il.

Le porté volontaire lui lança un sourire sardonique, avant de s'approcher dangereusement de lui. Après reconsidération, se moquer de sa quête désespérée à haute voix dans l'antre des loups-garous était sûrement la plus mauvaise idée qu'il avait eue ces dernières vingt-quatre heures. La pire.

Peter s'arrêta à quelques centimètres de lui. Tentateur, il baissa le regard pour juger son présent de bas en haut, tout en chuchotant :

— Si je peux utiliser cette « expérimentation » comme excuse pour avoir tes fesses à ma guise toute une journée, je vais pas me gêner, mon ange.

Il glissa un doigt sous le menton dudit ange, une expression taquine sur le visage. Face à cette menace, l'expression d'abord décomposée de Stiles s'était désormais complètement tétanisée. Il aimait les garçons, plus qu'il n'a aimé ou aimera n'importe quelle fille, mais... partager le lit du psychopathe attitré de la meute ? C'était hors concours, voire hors catégorie, hors échelle, hors n'importe quoi. Entre un chien qui aboyait et un qui se tapissait, il redoutait le second à bien des égards. Les menaces de Derek ne surpasseraient au grand dam jamais la terreur inspirée par les non-dits de son oncle. Peter donnait corps aux ténèbres.

Cette crise de panique-là, il ne l'avait pas vu venir.

— Sept heures chez moi, sois en avance, je déteste poireauter. Et tu n'aimerais pas me mettre en colère avant même qu'on ait commencé, n'est-ce pas ? ajouta le mauvais Hale.

Il descendit sa main jusqu'au col de chemise à sa portée et, après avoir parcouru une bonne partie de la peau découverte de l'humain, il s'arrêta au milieu de sa poitrine. Lorsqu'il le poussa en arrière avec juste la force d'un ongle, Stiles déglutit, prenant la même expression grotesque que celle d'un enfant qui mord dans un citron. Cela allait être foutrement amusant.