Disclaimer : Les personnages de Teen Wolf sont la propriété de Jeff Davis.


Il eut une pause digne d'un long film romantique, durant laquelle ils se scrutèrent dans le blanc des yeux. Ou pas.

Peter était connu pour avoir la langue bien pendue — et pas de l'espèce tant escomptée par les scénaristes de soap-opéra, lui, il l'avait aussi aiguisée que celle d'une vipère. Les rares fois où il faisait l'honneur de prononcer quelque chose, il vrillait les tympans de son auditoire et vous faisait regretter les écouteurs. À côté, le sarcasme de Stiles, c'était de la gelée de groseille.

Utilisant ses mots comme des lames de rasoir, le loup-garou se fit donc un malsain bonheur à déchirer l'instant présent, aussi facilement que si c'était une feuille de papier :

— Allô, la stratosphère, ici le plancher des vaches, répondez ! tonna-t-il.

Il secouait les épaules du pauvre garçon, qui était visiblement resté pétrifié devant sa proposition. Alors qu'il s'impatientait, une énième secousse remonta dans son cerveau comme par magie et il réagit, à moitié. Pas vraiment. Cligner des paupières avec une tronche de merlan frit, cela comptait ?

— Mais je... Euh... Tu...

Il venait de subir une sacrée coupure de courant, il n'y avait plus une seule lumière allumée à tous les étages. Sans repères, il s'éclaircit la gorge, alors que son aîné reprenait ses distances pour lui permettre de respirer. Ce retour froid à la situation initiale eut un certain effet, puisque Stiles parvint dès lors à articuler une phrase entière :

— Tu habites où ?

Peter éclata d'un rire grave. Cependant, ses yeux se rétrécirent en deux fentes quand il comprit tout le sérieux qu'exprimait le génie de la meute. Il croisa les bras, nerveux. Si même la matière grise des plus lucides déconnait, ils étaient tous bons pour serrer la main à la Faucheuse dans la semaine.

— Redescends de ton nuage, gamin ! Tu m'as pris pour qui ? Il n'est pas question que je te touche.

En l'absence de réaction, son affirmation prit peu à peu une allure d'interrogation dans son regard. Avait-il vraiment besoin d'appuyer sur le fait que, non, lui et un freluquet de quarante kilos n'allaient pas se sauter dessus comme des sauvages ?

— Ah.

Stiles était déçu impudiquement, manifestement, à un milliard de pourcents déçu. Son air dépité eut même le don de choquer quelque peu Peter, qui haussa les épaules d'incrédulité.

— Bah oui, « Ah » ! s'exclama ce dernier. C'est pas que je m'inquiète, mais t'es sûr que ça va ? Tu t'es pas fait griller les neurones par Morphée avant de te pointer ici ?

Durant une fraction de seconde, un éclair de lucidité sembla traverser l'esprit de son convive.

— Heu, en fait, pour être totalement franc, je l'ai pas vue depuis lundi, ta Morphée.

Le loup-garou touss— pardon, suffoqua violemment avec son propre oxygène.

— Stiles, on est mercredi, lui rappela-t-il en soulignant l'évidence d'un haussement de sourcils. C'est les vacances, mais quand même, dormir est toujours d'actualité !

L'adolescent ouvrit la bouche, puis la referma. L'arête de son nez se fronça, comme s'il était contrarié. Il se décala et se perdit dans la contemplation du vide, mordant l'intérieur de ses joues. Il devait faire... quelque chose. Non ?

— Ah, répéta-t-il inutilement.

Peter passa une main dans ses cheveux, chassant l'embarras de la situation, et pinça les lèvres.

— O—kay... Je crois que tu vas rester dormir ici, c'est plus prudent. À tous les coups, te ramener chez le shérif va me créer des ennuis. Non, merci.

Il observa les lieux, pensif. Il jeta ensuite un regard derrière lui, en direction du lit de Derek, avant de se raviser. Puis, il invita Stiles à le suivre d'un geste du menton, mais le concerné mit une éternité pour lui emboîter le pas. Heureusement, personne n'eut à le pousser du coude, enfin, un chouia de rien du tout, quasi que dalle. Même pas digne d'être mentionné.

— Mon neveu ne va pas non plus apprécier de te trouver à ronfler dans ses draps. Alors, soit tu dors dans le canapé le plus inconfortable de l'Univers, et vu tes cernes, ce n'est pas envisageable, soit tu montes.

Stiles était vaguement conscient qu'il baillait à s'en décrocher la mâchoire depuis dix grosses minutes, avec une marge d'erreur de cinq ou six heures...

— Monter où ? questionna-t-il à la traîne.

Son guide touristique, qui avait pourtant montré du doigt les escaliers, se retourna aussitôt. Il brandit ses mains devant lui pour arrêter leur marche. Il eut raison, car le nouveau squatteur du jour manqua presque de le percuter. Ah, si, il le percuta. Coordination 0 réflexe -20.

— D'accord... trancha Peter pour lui-même, l'expression désabusée. Il est temps pour toi, moi et la santé mentale de tout le monde que tu la fermes. Rien de personnel.

Et juste comme ça, deux bras soulevèrent un Stilinski inerte dans les airs. De toute façon, il aurait pu être enlevé par un ogre en putréfaction ou avoir un éléphant posé sur son nez qu'il ne le remarquerait même pas. Alors, être porté telle une princesse par un psychopathe ? Un détail !

— Dire que c'est moi qu'on traite de lunatique, marmonna l'autre en emportant le sac de patates à l'étage. T'as pas intérêt à me la jouer hystérique au pieu, ou j't'étouffe sous un coussin !