Disclaimer : Les personnages de Teen Wolf sont la propriété de Jeff Davis.


— Ça chatouille.

Le couinement de Stiles attira une grimace à son bourreau. Exaspéré, Peter lui empoigna le bassin et le retourna net, resserrant sa prise autour des hanches fuselées.

— Bon sang, s'impatienta-t-il. Arrête de gigoter !

Par miracle, l'agitateur en herbe obtempéra. La mine boudeuse, il exprima son mécontentement comme le ferait un animal en respirant bruyamment par les narines. Accroupi à hauteur de sa ceinture, le loup-garou de naissance se fit violence pour ne pas tendre la main et le gifler. Si un comportement le rendait fou, c'était bien l'impertinence.

— Tu crains comme infirmière, ronchonna Stiles, en pleine hallucination.

Peter faillit lui retourner la remarque, mais préféra planter ses griffes dans ses paumes. Se bagarrer ne ferait qu'empirer les choses et ils étaient déjà dans de beaux draps cela faisait cinq affreuses minutes qu'ils tentaient d'ôter le t-shirt et le pantalon du plus jeune. Enfin, l'un y travaillait tant bien que mal, tandis que l'autre lui rendait la manœuvre impossible.

Stiles hoqueta brusquement, avant d'agiter ses bras dans tous les sens comme un dément. Le manque de coopération était catégorique.

— Tuez-moi, supplia son hôte en roulant des yeux.

Il fallait que quelqu'un lui fasse un exposé par A + B de comment un Stilinski valide pouvait partir en vrille plus rapidement qu'un TGV en vitesse de pointe, parce que là, il ne suivait plus. Il y avait de quoi faire un spectacle rien qu'en matière d'effets secondaires. Aucune insomnie n'était capable d'une telle prouesse.

— On est où ?

Il releva le menton, suspicieux. Mystérieusement revenu à lui, Stiles le fixait avec un naturel désarmant. Il mit un certain temps avant de répondre :

— Dans l'ancienne chambre d'Isaac, et accessoirement la mienne.

Le matelas à un mètre d'eux n'échappa pas au champ visuel du fauteur de troubles, qui se contenta de lorgner dessus librement. Ou la pudeur ne figurait pas dans son dictionnaire moral, ou le psychopathe de la meute allait devoir admettre qu'il interprétait toujours tout de travers tel que son surnom le supposait. La limite entre les deux était floue, surtout quand ses mains s'attelaient à dessaper un autre individu de sexe masculin aux tendances homosexuelles flagrantes, une manière élégante pour dire que le contexte actuel puait la testostérone. Et la puberté. Et le dessein de s'envoyer en l'air. Avait-il besoin d'être plus clair ?

— Tu étais sérieux ? Quand tu as dit que tu ne me toucherais pas ? murmura timidement le lycéen qui, en une question, se réduisit à un écolier de maternelle.

Vous le sentez le malaise, là ?

— J'étais sérieux quand je t'ai dit qu'il serait sain que tu la fermes, rétorqua Peter en faisant glisser le jean vers le bas.

Soudain, une paire de mains lui tapa sur les doigts et se délivra comme deux grandes des habits incommodants. Maintenu à l'écart, l'adulte réalisa à nouveau combien la situation était étrange... et fatigante. C'était presque contagieux.

— Ne fais pas attention, paraphrasa Stiles à son encontre, l'humeur morose.

Ne gardant que son boxer, il eut un soupir pendant qu'il s'asseyait au pied du lit. Même dans la folie, sa perspicacité était étonnante. Elle débarquait toujours à l'improviste.

Prostré face à lui, le loup-garou s'efforçait de ne pas écouter les battements de son cœur. Voilà qu'il se mettait à son tour à attendre quelque chose de cette discussion. Ils étaient intenables.

— Une blague cache toujours un soupçon de vérité, avoua-t-il.

Il regretta d'emblée le sous-entendu lorsqu'un ricanement amer fusa de la gorge de Stiles.

— Le fait que tu veuilles, je cite : « avoir mes fesses à ta guise » ? Je suis pas prêt de l'oublier celle-là ! Et ne me sors pas l'excuse du « tu m'as pris pour qui, gamin ? », imita-t-il sournoisement sans lui laisser le temps de se justifier. L'âge n'a rien à voir là-dedans.

Sa bombe projetée entre eux, il s'affala de tout son long, avant d'ajouter :

— Tu en meurs d'envie.

Quasi endormies, ses paupières se fermèrent à son insu. Et tout aurait pu se terminer ainsi, si l'ego surdimensionné de Peter n'avait pas ouvert son clapet et proféré :

— Tu meurs tout court.

Les yeux de l'humain s'illuminèrent. Revigoré par un sortilège invisible, il se releva sur ses coudes à la vitesse de l'éclair et s'écria :

— Nan, je pète la forme, j'te jure !

Il se remit debout d'un bond pour appuyer ses propos. À ce compte-là, il fonctionnait sur batterie auto-rechargeable, cela aurait l'avantage d'être pratique à expliquer.

La seconde suivante, il sautait au cou de son preux chevalier, qui s'extirpa sans une once de délicatesse et lui scella les mains pour l'éloigner. Il avait l'air en colère.

— Stiles, gronda-t-il. Y a trente secondes, tu comatais... Pas question. Je ne sais pas ce qui t'arrive en ce moment, mais j'en ai eu assez, d'accord ? Va dormir.