Disclaimer : Les personnages de Teen Wolf sont la propriété de Jeff Davis.


Stiles se réveilla quelques heures plus tard avec une migraine affreuse. Il n'eut pas le temps de paniquer dans les draps que quelqu'un toquait déjà à la porte pour le saluer.

— Entre, dit-il d'une voix âpre.

La honte l'envahit à l'instant où il rencontra le regard de Peter. Bon sang, qu'est-ce qui avait bien pu lui passer par le crâne cette nuit pour faire une scène pareille ?

— Il est bientôt midi. Tu as soif ?

Il hocha bêtement de la tête, tandis que le loup-garou lui apportait un verre d'eau. Il but sans prononcer un mot. Quel con il faisait !

— Tu... Tu veux te recoucher ? T'es un peu pâle...

— Je suis pas malade, Peter. Juste gêné.

Plutôt mortifié.

Le susnommé leva un sourcil, amusé par sa franchise. Il préférait largement devoir supporter ce genre de commentaires que gérer le comportement erratique d'un Stilinski en pleine crise d'adolescence comme tout à l'heure.

— Tu veux bien me dire ce qu'il se passe maintenant ?

Son invité haussa les épaules.

— Depuis quand ça t'intéresse ? l'interrogea-t-il avec une pointe d'animosité.

L'expression du plus âgé se durcit. Il commençait à perdre patience.

— Arrête de me prendre pour un con, Stiles.

Ce dernier soupira, avant de tendre son bras. Son rictus le défiait de s'approcher.

— Tu veux vraiment savoir ? Constate par toi-même, argua-t-il.

Après une grimace, Peter vint s'asseoir à côté de lui sur le matelas et prit sa main offerte dans les siennes. Il attendit quelques secondes, sans comprendre, mais le regard insistant qui ne cessait de le fixer le mit rapidement devant le fait accompli. Il inspira avec un certain agacement, puis se concentra sur la chaleur qui irradiait de la peau de Stiles. Il aspira du mieux qu'il put son contenu. Cependant, à l'instant où ses veines commencèrent à se teinter de noir, il s'écarta d'un coup, comme s'il s'était brûlé.

— C'est quoi cette merde dans ton sang ? s'écria-t-il.

Épuisé, son interlocuteur ne prit pas la peine de filtrer ses pensées et expliqua de but en blanc :

— Je me suis peut-être enfilé la fin d'un tube de vitamines avant de venir ici. Histoire de me donner du courage.

— Pardon ?! s'égosilla Peter sur-le-champ. Tu as fait quoi ?!

Le fils du shérif lui lança un regard ennuyé, transmis depuis des générations par le gène paternel.

— Oh, ça va, maman, détends-toi, répliqua-t-il en baillant négligemment. Tu n'aurais même pas remarqué que j'étais sous Vicodin si je n'avais pas mélangé les prescriptions.

À cet aveu, le Hale eut un mouvement de recul, caractéristique de sa propre famille. Ils se séparèrent, chacun sur la défensive. Les décibels grimpèrent :

— Wow, stop ! On reprend depuis le début. Stiles, le Vicodin est un antidouleur extrême, pas une vitamine !

— Merci, Docteur, je suis pas débile, s'irrita-t-il dans une posture renfrognée. Je me suis juste trompé d'étagère, pas de quoi faire un drame. Si tu veux faire un procès à quelqu'un, t'as qu'à incriminer l'industrie pharmaceutique qui fait des tubes identiques pour tous ses médocs.

Ils se scrutèrent en chien de faïence. Peter était à la fois choqué par tant d'immaturité et à la fois consterné parce qu'il aurait dû s'en douter plus tôt. Il avait sa part de responsabilité il n'avait pas posé de questions sur son état dès les premiers signes et s'était fait mener en bateau sans trop de résistance. Mais bon, il n'était pas exactement l'exemple type du gars fréquentable...

— De toute façon, qu'est-ce que tu fous avec de tels produits dans ton armoire ? s'acharna-t-il malgré son caractère d'ordinaire indifférent.

Un vent glaça subitement l'atmosphère. Pire, Stiles lui jeta un regard noir comme il était rare d'en apercevoir sur un visage aussi doux que le sien. Son destinataire en fut impressionné et pour la énième fois de l'année, il se lamenta intimement de ne pas avoir la chance de le côtoyer sous son plus beau jour. Son côté d'humain fétiche ne lui donnerait jamais toute la prestance qu'il méritait. Transformé, il aurait été magnifique.

— Tu sais très bien pourquoi, accusa celui-ci.

La rudesse de ses mots était sans précédent. Un sujet sensible, apparemment. Bien qu'il ne fût pas dans la confidence, Peter détourna le centre de la conversation par précaution :

— Ne prends plus jamais cette merde, je te l'interdis. Si tu as mal, tu n'as qu'à... Tu n'as qu'à venir ici ! argumenta-t-il de façon absolument inopinée.

Cette déclaration, trop solennelle à son goût, éveilla pourtant les traits endormis du plus jeune, qui le dévisagea, ébahi. Toute trace d'aigreur avait disparu de son corps. Il savait pertinemment que le loup-garou parlait de sa capacité surnaturelle à atténuer la douleur des autres, mais quand même, c'était plutôt tendancieux comme proposition... Et évidemment, il ne put s'empêcher de le lui faire remarquer :

— C'est une demande en mariage ?

Il éclata d'un rire tapageur, mais sa respiration fut coupée précipitamment, étouffée avec force sous un coussin. Décidément, les créatures mystiques étaient d'un susceptible quand il s'agissait d'engagement ! Deux lunatiques pour le prix d'un, qui disait mieux ?

— Je t'avais prévenu ! rugit la voix de son récent et prématuré mari au-dessus de son visage.

Il se débattit joyeusement jusqu'à ce que son bourreau relâche sa prise, lasse. Soudain nez à nez, ils se contemplèrent avec appréhension. Stiles n'avait plus du tout envie de rire.

— Tu me trouves attirant ? se risqua-t-il.

Peter s'écarta, grimaçant.

— Ce n'est pas si... simple.

Il avait hésité et tous deux l'avaient très bien remarqué. Un sourire gigantesque anima les traits de l'hyperactif, qui s'apparentait plus à une girouette émotionnelle aujourd'hui. Quoiqu'il en fût, il saurait y arriver à bout, lui aussi pouvait se montrer têtu avec ses quarante kilos tout mouillé. Enfin là, il devait d'abord s'occuper du cocktail inconsidéré de pilules qui baignait dans son sang s'il voulait regagner tous ses moyens.

— Peter, supplia-t-il brusquement. Tu veux bien m'aider, s'il te plaît ?

Il agrippa un pan du col en V pour l'attirer à lui, mais son propriétaire ne bougea pas d'un iota. Changeant de stratégie, il l'embrassa dans le cou sans réfléchir. Il avait définitivement perdu la raison.

— Peter, recommença-t-il, cette fois en couvrant sa joue de petits baisers.

Sous ses lèvres, la peau se contractait, semblable à une nuée de papillons. Et spasme après spasme, la voix de Stiles prenait de l'assurance et s'engouffrait dans les graves, jusqu'à n'être plus qu'un outrageux grondement.

— Peter...

Il déposa ses lèvres à la commissure des siennes. L'objet de ses fantasmes, toujours immobile, tiqua. Il commençait à craquer et sa mâchoire crispée fit un infime mouvement, suffisamment pour s'enivrer de l'odeur de l'humain contre lui, de son souffle contre le sien, de sa bouche contre la sienne... Il le repoussa en arrière.

— Crétin, maudit-il entre ses dents serrées.

Il se leva et claqua la porte sur son passage. Ledit crétin gémit. Faible conviendrait davantage. Faible et excité.