„Zehn Schritte, Potter, wie ausgemacht!"
„Du bist hier der Bösewicht, Voldemort, nicht ich."
Rücken an Rücken, ein Schritt, zwei Schritte...sieben, acht, Nerven gespannt wie Drahtseile, die Hände nähern sich dem Griff ihrer Waffen. Zehn! Sie ziehen. Nein, halt, nur einer!
„Nun zieh schon, du Hund!"
„Ich kann nicht, ich stecke fest! Na schön, ich gebe auf. Nun sag es schon!"
„Okay: Diese Stadt ist nicht groß genug für uns beide."
Er fuchtelt noch eine Weile mit seiner Waffe herum, wirbelt sie hin und her, während der andere verzweifelt versucht, seine eigene zu ziehen, bis schließlich der Schuss wie ein Peitschenschlag die Luft durchschneidet.
„Ha, schon wieder gewonnen, das nächste Mal solltest du dich mehr anstrengen!"
Breitbeinig und mit seinen Sporen sanfte Spuren in dem Sand hinterlassend, verlässt der Cowboy die City in Richtung der weiten Prärie und bläst dabei den Rauch von der Spitze seines Zauberstabs. Wieder ein Sieg für die Guten.