CUANDO PESA EL CORAZÓN
Por Truchita
"Sorry about that", said Ron, his face reddening with anger. "Should've realised you didn't want to be disturbed. I'll let you get on with practising for your next interview in peace."
Harry seized one of the POTTER REALLY STINKS badges off the table and chucked it, as hard as he could, across the room. It hit Ron on the forehead and bounced off.
"There you go", Harry said. "Something for you to wear on Tuesday. You might even have a scar now, if you're lucky… that's what you want, isn't it?"
He strode across the room towards the stairs; he half expected Ron to stop him, he would even have liked Ron to throw a punch at him, but Ron just stood there in his too small pyjamas (...)
"El cáliz de fuego". Capítulo 19, pág. 294 (edición inglesa)
Le pesa el corazón. Culpa, celos y furia bramando entre sus pulmones.
Puto torneo, puto cáliz.
En los claroscuros de la torre de Gryffindor las demás camas respiran mientras la suya lo engulle y se le anuda la garganta. Tiene frío en los pies.
Puto pijama.
Ojalá tuviera dinero y dejara de usar el mismo pijama del año pasado. Ojalá parase de crecer y menguara cada vez más, hasta desaparecer. Esfumarse. Crack. Se acabó. Que el mundo siga girando sin él. No cree que haya demasiada diferencia.
Putas pecas Weasley, puto pelo rojo.
Sólo es otro más. Heredero de varitas usadas, túnicas deshilachadas y ratas inútiles, incapaz de hacer algo que otro no haya logrado antes.
Puto Niño Que Vivió.
Siempre protagonista, siempre merecedor. Siempre humilde, generoso y franco. Víctima del héroe que no quiere ser pero que termina siendo, joder, siempre lo es.
Puto periódico, puta Rita Skeeter.
Los héroes siempre se llevan a la chica, que siempre es bonita y lista, y le lleva tostadas al príncipe desdichado y lo acompaña a Hogsmeade, aunque lo esconda una capa invisible.
Puta Escocia.
Hace frío. Se abraza a su manta de cuadros y mira las sombras de la pared. Está en casa, es pequeño, su madre lo arropa y dura un instante, porque vuelve a estar en Hogwarts con 14 años y un montón de cosas que no entiende bullendo en su tripa.
Si tienes suerte, a lo mejor ahora te sale una cicatriz. Es lo que quieres¿no?
Sorbe por la nariz con fuerza y con rabia, porque los chicos no lloran.
No lo entiendes, Harry. Lo que quiero es dejar de ser yo.
Puto, secundario, larguirucho, pecoso Ron.
(fin)
24/2/05