Eileen

Elle se rappelle vaguement à quoi ressemblait son âme, quand elle en avait encore une. Quand elle était toujours humaine.

C'était un oiseau, comme sa mère avant elle, un petit faucon à l'œil vif, des plumes noires et un ventre blanc pour un bec et des pattes dorées. Il aimait se percher sur sa tête, jouant les chapeaux avec bonhomie.

Il a commencé à tomber malade alors que les premières écailles faisaient leur apparition sur le visage d'Eileen. Les dragons n'ont pas de daemon, après tout.

Ce qui s'est passé dans la prison n'a rien arrangé. Il n'avait été qu'un moyen de plus pour tenter de la briser – un oiseau auquel couper les ailes, littéralement. Elle se souvenait avoir hurlé quand les douces plumes noires avaient été rognées. S'être recroquevillée autant qu'elle pouvait autour de l'oiseau ensanglanté, dont les plaies scintillaient de Poussière dorée.

La Poussière à laquelle le petit faucon était revenu quand elle avait enfin craqué. Avait revêtu la forme monstrueuse, titanesque d'un dragon. Parti à jamais, malgré tous ses efforts.

Perdu comme les larmes dans la pluie.