Dreizehn
Tag: 1237; Stunde: 20
„Ich habe gehört, du hast ausnahmsweise die Mission nicht versaut."
„Oh, verpiss dich."
Er wirft ihr einen misstrauischen Blick zu, als sie bei diesen Worten lächelt und die Erinnerung an den Erfolg ihr Glück wieder aufleben lässt. Sie weiß, dass er die Einzelheiten nicht kennen kann, aber allein die Tatsache, dass es sich herumspricht, dass er weiß, dass der Sieg zum Teil ihrer Führung zu verdanken ist, freut sie.
„Es war nicht mein Plan." Sie findet, dass sie nicht den ganzen Ruhm für sich beanspruchen sollte.
„Was für eine Überraschung.", erwidert er in einem spöttischen Ton, der an ihren alten Professor für Zaubertränke erinnert.
Sie wirft ihm einen scharfen Blick zu, der ihn noch gefasster aussehen lässt, und er zieht seine Schale mit Erdnüssen von ihr weg, als sie die Hand hebt, um eine zu nehmen. „Weißt du nicht, wie man teilt?"
„Nein."
„Dann hast du einen Einzelkind-Komplex."
„Oder ... ich will einfach nicht, dass deine gierige kleine Hand Dinge anfasst, die ich mir gleich in den Mund stecken werde."
Sie hebt eine Augenbraue , als sie ihn anblickt. „Nun, es ist ja nicht so, dass du..."
Sie bricht ab und beschließt, nicht weiter darauf einzugehen, weil es ihr wahrscheinlich zu peinlich sein wird. Er dreht den Kopf, um sie anzusehen, steckt sich eine Erdnuss in den Mund, und an dem Zucken seiner Mundwinkel erkennt sie, dass er ohnehin weiß, was sie sagen wollte.
„Dass ich was?"
„Vergiss es."
„Beende deinen Satz."
„Nein. Ich habe gute Laune, Malfoy, verdirb sie mir nicht."
„Du hast doch damit angefangen... Ich will nur, dass du deinen Satz beendest."
„Und alles, was ich will, ist, es nicht zu tun, und da dies mein Mund und meine Stimmbänder sind, werde ich es auch nicht tun."
„Berührst du dich selbst? Hmm? An den Stellen, an denen mein Mund bereits war?"
„Was? Schau, ich..."
„Masturbation, Granger. Masturbierst du?"
Sie läuft rot an. „Ich werde nicht mit dir darüber reden."
„Warum nicht? Wenn es etwas gibt, bei dem du dich mit mir wohlfühlen solltest, dann ist es Sex."
„Das tue ich aber nicht. Also halt die Klappe."
„Granger."
„Nein."
„Nein, du machst es dir nicht selbst, oder nein, du antwortest nicht?" Sie ignoriert ihn und starrt angestrengt auf die Make-up-Werbung, die seit zwanzig Minuten läuft. „Zeig es mir."
„Was?" Sie weiß, dass es nur noch schlimmer wird, als er sich das Salz von den Lippen leckt, seine Schüssel abstellt und sich ihr auf der Couch zuwendet.
„Zeig mir, wie du kommst, wenn ich nicht da bin." Er leckt jetzt das Salz von seinen Fingern; seinen langen, schlanken Fingern. Fingerspitzen, die über seine Geschmacksknospen streichen.
„Aber du bist da!", stottert sie.
Er grinst. „Zu diesem Teil kommen wir später. Für den Moment tun wir so, als wärst du allein im..."
„Nein. Ich fühle mich dabei nicht wohl, Malfoy, also werde ich das nicht machen."
Er drückt seine Zunge von innen an die Wange und mustert sie einen Moment lang. Dann steht er auf, ergreift die Armlehnen seines Sessels und zieht ihn direkt vor sie, wobei nur der Couchtisch zwischen ihnen ist. Sie sieht ihm neugierig zu, ohne zu wissen, was er tut, bis er beginnt, seine Hose aufzuknöpfen.
„Malfoy! Es sind... Leute hier."
„Es ist spät, und außer uns ist niemand wach."
„Aber..." Sie verstummt und sieht zu, wie er seine Boxershorts und seine Hose bis zu den Waden hinunterschiebt, halb hart, während er sich setzt. „Trotzdem."
„Ich lasse mir gerne Zeit, es sei denn, ich will unbedingt kommen." Er ignoriert sie und zieht sich das Hemd über die Schultern, während er sich zurücklehnt. „Denn je mehr du es willst, desto heftiger wirst du kommen."
Er rollt seine Brustwarzen zwischen den Fingern, damit sie hart werden, bevor er über seine Daumen leckt und nach unten greift, um sie zu kneifen. Hermine murmelt vor sich hin, ihr Atem geht bereits unregelmäßig, während sie ihn fasziniert beobachtet, wie seine Hände über seine Brust streichen. Er ist bereits komplett hart, als er seine Fingernägel in die Haare unterhalb seines Bauchnabels drückt und sie den ganzen Weg nach oben und über seine Brustwarzen zieht. Er sieht ihr zu, wie sie ihn beobachtet, seine Augen verdunkeln sich und seine Hüften zucken, als er seine Härte schließlich umfasst.
„Männer sind sehr visuell orientiert, aber ich bin mit einer lebhaften Fantasie gesegnet. Ich habe schon an dich gedacht, bevor wir überhaupt miteinander geschlafen haben." Bei diesem Geständnis blickt sie zu seinen Augen auf, bevor sie ihren Blick wieder auf seine langsam pumpende Faust herabsinken lässt. „Ich habe mir vorgestellt, wie eng du sein würdest, die Form deiner Brüste, deine Nippel. Wie du aussehen würdest, wenn du kommst."
Ein Laut zwingt sich aus ihrer Kehle, und ihr Atem stockt, als er seine Hand hebt, um die Handfläche abzulecken, und sie dann wieder nach unten bringt. Sie fühlt sich heiß an, atmet schwer, und das Verlangen wird zu einem Bedürfnis, je länger sie ihn ansieht. Ihre Finger bewegen sich unruhig auf der Couch, sie ist unschlüssig, wie sie sich in diesem Moment am besten verhalten soll.
„Ich habe dich unter mir liegend gesehen, auf mir reitend, oder über einen Tisch oder Stuhl gebeugt, während ich dich von hinten gefickt habe. Ich habe mir vorgestellt, wie du schmecken musst und wie sich dein Körper an meinem anfühlen würde." Er stöhnt und hebt seine Hüften seiner Hand entgegen, während er seine Eier mit der anderen umfasst. „Und dann, als ich es wusste... bin ich noch schneller gekommen."
Er schweigt ein paar Sekunden lang, seine Wangen sind gerötet und seine Hüften zucken jetzt unaufhörlich. Seine Füße wölben sich, seine Zehen spreizen sich, während er diese kleinen Geräusche von sich gibt, an die sie sich nur zu gut erinnert.
„Woran denkst du jetzt?", flüstert sie, um zu verhindern, dass ihr die Tatsache unangenehm wird, dass sie nichts tut, während er... das hier tut.
„Manchmal", seine Stimme ist tiefer, rauer, als er die Spitze seines Schwanzes drückt, „denke ich an Dinge, die wir bereits getan haben. Normalerweise denke ich an die Dinge, die ich noch mit dir machen will."
„Und jetzt?"
Er atmet zittrig aus. „Dein Mund, der sich um mich schließt. Heiß und feucht, und wie ich in deinem Rachen stoße."
Sie beißt sich auf die Lippe, überlegt, aber sie ist noch nicht bereit. Sie hat gerade erst begonnen, die Nerven der Unerfahrenheit abzuschütteln, und obwohl es etwas wäre, was sie irgendwann tun würde, ist sie jetzt noch nicht bereit dazu. Der Moment fühlt sich zu falsch an. Stattdessen steht sie auf und zieht ihre Unterhosen und Jogginghosen mit einer Selbstverständlichkeit herunter, für die sie sich bereits vor zwei Minuten entschieden hatte. Seine Hand hält kurz inne, und sie errötet bereits, aber sie ignoriert es, setzt sich hin und zieht ihren BH und ihr Hemd hoch, so wie er es getan hat.
Sie zögert; wendet ihren Blick von ihm ab und umfasst ihre Brüste, knetet sie. „Leck deine Finger, Granger."
Sie tut es und führt sie zu ihren Nippeln, wie er es vorhin getan hatte, und zwickt und rollt sie zwischen ihren feuchten Fingern. Sie versucht, sich zu entspannen, es nicht wie einen Test anzugehen, aber sie ist sich immer bewusst, dass er sie ansieht. Sie hat das bisher nur in der Bequemlichkeit und Privatsphäre ihres Schlafzimmers getan, und es ist schon genug, hier draußen im Wohnzimmer so entblößt zu sein, ganz zu schweigen davon, dass sie seinen Blicken dabei ausgesetzt ist.
„Spreize deine Beine für mich.", flüstert er, und sie merkt, dass sie sie fest geschlossen hat. Sie atmet tief durch und tut, was er verlangt, was mit einem tiefen Stöhnen von der anderen Seite des Raumes belohnt wird. Dann sieht sie zu ihm auf, seine Hand bewegt sich jetzt schnell, seine Lippen sind zusammengepresst, als er ihren Anblick in sich aufnimmt.
„Was denkst du jetzt?", fragt sie zittrig, als ob das seine Aufmerksamkeit von ihr ablenken würde.
„Nichts, außer dass ich möchte, dass du jetzt deine Finger in dich sinken lässt. Kannst du das für mich tun, Granger?"
Sie atmet aus, nickt und lässt eine Hand über ihren Bauch gleiten. „Öffne deine Beine mehr. Weiter. So weit du kannst, Granger. So ist es gut... das ist perfekt."
Sie streicht mit dem Daumen über ihre empfindlichste Stelle, stöhnt leise auf, weil es sich so gut anfühlt, und schiebt einen Finger zaghaft in sich hinein. Sie hat das nicht oft getan, vielleicht einmal alle paar Monate, seit sie sechzehn ist, und überhaupt nicht mehr, seit sie mit dem Mann ihr gegenüber schläft. Doch jetzt denkt sie, dass ihre Finge nicht mehr genug sind – sie sind nicht so groß wie er, oder so beweglich, oder so tief, oder so gefühlvoll.
„Noch einen.", keucht er, als könne er ihre Gedanken lesen, und sie tut es, aber es ist immer noch nicht genug. Es ist immer noch nicht er.
Sie stößt so tief, wie sie kann, wölbt ihre Hüften und drückt sich gegen die Couch, ihre andere Hand verlässt ihre Brust, um das Couchkissen zu umklammern. Sie versucht, sich so zu berühren wie er, aber ihre Finger sind immer noch kürzer, und ihr Daumen fühlt sich unbeholfen an, während er ihre empfindlichste Stelle umkreist. Sie presst sich gegen ihre Finger, schaut wieder auf seine Hand, und ihre eigene beschleunigt sich unbewusst, um seinem Tempo zu folgen.
Er kommt, mit dicken weißen Spritzer auf seine Brust und seine Hand, während er seine Hüften nach oben stößt und seinen Körper anspannt, seine Zähne in seiner Hand versenkt und das Wort, das er ausstößt, kaum dämpft. Ihr Tempo verlangsamt sich, während sie ihn studiert und beobachtet, wie er in den Sessel zurücksinkt und hart gegen seine Hand ausatmet. Er schnappt nach Luft, kommt zu sich, und seine Augen öffnen sich langsam, direkt auf sie gerichtet.
Sie fühlt sich jetzt sehr unwohl, als ob sie aufhören und sich irgendwo verstecken sollte; beschämt, weil er gekommen ist und sie immer noch dabei ist sich zu berühren. Oh Gott, denkt sie, und fragt sich, ob sie sich in ihr Schlafzimmer verkriechen sollte – wo sie wahrscheinlich immer noch weitermachen würde, denn so dringend braucht sie jetzt diese Erlösung. Sie zieht ihre Finger zurück, aber der Blick, den er ihr zuwirft, hält sie von einer weiteren Bewegung ab.
„Wage es ja nicht." Seine Stimme ist rau, als er ihr einen weiteren warnenden Blick zuwirft und sich das Hemd über den Kopf zieht.
„Aber du bist ... fertig."
Er blickt auf, während er sich den Bauch und die Hand abwischt. „Und wann hat das jemals bedeutet, dass du es bist?"
Das ist wahr. Wenn sie noch nicht gekommen ist und er schon, sorgt er immer dafür, dass sie es auch tut. Hermine hat zwar noch nie Sex gehabt, aber sie weiß schon seit einiger Zeit, dass die Zahl der Frauen, die nicht kommen, nachdem ihr Partner gekommen ist, viel zu hoch ist. Malfoy hat immer auf ihre Bedürfnisse geachtet, und während sie sich sonst nie darüber beschweren wollte, will sie es jetzt umso mehr.
„Aber –"
„Ich weiß, dass du kommen willst." Er steht auf und geht um den Tisch herum, nachdem er sich die Hose hochgezogen hat.
„Ich will nicht –" Sie beobachtete ihn ganz genau.
„Lass es mich sehen.", flüstert er, während er sich auf den Tisch vor ihr setzt. „Zeige es mir."
Er fährt mit seinen Handflächen, die heiß und klebrig sind, ihre Beine hinauf und spreizt sie wieder. Er sieht ihr in die Augen, und sie ist sich nicht sicher, ob ihr das unangenehmer ist, als wenn er nur auf die Stelle schaut, zu der sich ihre Hand zurückbewegt hat. Er nimmt die andere vom Sofakissen und führt sie zum Mund, und sie stöhnt unkontrolliert, als er zwei ihrer Finger in seinen Mund nimmt. Seine Zunge umspielt sie, während sein Daumen in sanften Kreisen über die empfindliche Unterseite ihres Handgelenks fährt, alles ohne sie aus den Augen lassen.
Er zieht ihre Hand zurück und bewegt sie zu ihrer Brust, und sie vermisst seine Berührung. Seine Wärme, so nah bei ihr, aber ohne sie zu berühren, ist ärgerlich und störend, denn sie will einfach nur in ihm versinken – oder besser noch, er in ihr.
„Draco.", flüstert sie, und er holt tief Luft.
„Schließ deine Augen."
„Ich will... Nein." Weil sie ihn sehen will, aber sie weiß nicht, ob es zu gewagt ist, das zu sagen.
„Schließ sie einfach."
Diesmal tut sie es, und zuckt zusammen, als sie seinen Atem an ihrer Wange spürt. Ihre Finger bewegen sich in Erwartung schneller in ihr, und sie beugt sich vor, berührt ihn aber immer noch nicht. Sie lässt ihre feuchten Finger über die raue Oberfläche ihrer Nippel wandern, beißt sich auf die Lippe und atmet schwer durch die Nase aus.
„Woran denkst du gerade?", flüstert er, wie ein Hauch an ihrem Ohr.
„An dich." Sie ist ehrlich.
„Was mache ich?" Sie glaubt, dass er erfreut darüber klingt.
„Du fasst mich nicht an.", antwortet sie säuerlich, und er lacht.
„Wie kann ich dich berühren, wenn ich nicht weiß, wo ich dich berühren soll?"
„Du weißt es."
„In deiner Vorstellung, Granger, sind das meine Finger in dir oder deine eigenen?"
Sie errötet. „Deine."
„Und wo berühre ich dich sonst noch?" Und sie begreift, was er gemeint hatte.
„Mein Hals. Dein Mund. An dieser Stelle ... hier." Seine Lippen senken sich in der Sekunde, in der ihr Finger die Stelle verlässt, und sie stöhnt, drückt sich nach vorne, bis sich ihre Schultern gegen seine drücken und ihre Stirn seine berührt „Deine Hand liegt auf meiner Brust."
Er bewegt sich und umfasst sie, als sie ihre eigene Hand entfernt, aber er lässt sie ruhig liegen, als ob er auf weitere Anweisungen wartet. Er macht es viel schwieriger, als es sein müsste, denkt sie und legt ihre Hand über seine, um die Bewegungen zu lenken. Ihre Hüften bewegen sich jetzt gleichmäßig gegen ihre Hand, aber es ist nicht genug.
„Ich... ich brauche mehr.", keucht sie.
„Nimm noch einen mehr."
„Das ist zu viel und es ist nicht... tief genug."
„Es ist nicht zu viel. Nimm noch einen dazu." Er knabbert an ihrem Ohr und leckt über ihr Ohrläppchen. „Entspann sich Granger."
„Ich brauche..."
„Winkle deine Finger an."
„Was."
„Wickel sie etwas an."
Sie tut was er sagt und ihr Atem stockt, bevor sie laut stöhnt und sich bei dem neuen Gefühl gegen ihn wölbt. Seine Hand verlässt ihre Brust, um seinen Arm um ihren Rücken zu legen und ihre Brust an seine zu ziehen, während seine andere Hand an ihrem Ohr zieht, um ihren Kopf nach hinten zu neigen. Er küsst sie in dem Moment, in dem sie ihren Kopf von seiner Schulter nimmt, und sie wimmert in seinen Mund. Sie ist so kurz davor. Ihr ganzer Körper bewegt sich gegen seinen, während sie sich gegen ihre Hand drückt. Ihre freie Hand krümmt sich um seinen Nacken, um ihr Gleichgewicht zu halten.
„So ist es gut. Lass mich los.", flüstert er gegen ihren Mund, küsst sie erneut, aber sie umklammert seinen Hals so fest, dass sich ihre Nägel in seine Haut bohren.
„Ich bin... Ich bin...", haucht sie und spürt, wie ihr Höhepunkt in ihrem Innern heran wächst, und sie ist so kurz davor, dass es schon fast wehtut, bevor ihre Finger zum Stillstand kommen.
Ihr Herz ist ein totes Gewicht, als hätte es jemand in ihrer Brust zu Stein erstarren lassen, und sie öffnet die Augen, um in Malfoys schockierte Augen zu sehen. Er sieht über ihren Kopf hinweg zum Eingang des Wohnzimmers, aber sie weiß, dass dort niemand ist, weil seine Augen im Rest des Raumes umherhuschen.
Er schiebt sie zurück, schnappt sich die Decke von der Rückseite der Couch und zieht sie herunter. Ihr Herz taut auf und schlägt schmerzhaft weiter. Sie weiß, dass sie eine Tür hat zuschlagen hören, und er muss es auch gehört haben, obwohl man das bei der ruhigen Art, wie er den Sessel zurückdreht, nicht denken würde. Abgesehen von seinem fehlenden Hemd, seiner geröteten Haut und seiner offensichtlichen Erregung, die seine Hose eng werden lässt, sieht er völlig normal aus. Sie hingegen denkt, hat das Gefühl jeden Moment zu explodieren. Sie fragt sich, ob irgendjemand bemerken könnte, wie sie sich unter der Bettdecke selbst berührt, denn vor fünfzehn Sekunden hätte sie sicher nicht gedacht, dass sie aufhören könnte, selbst wenn Harry ins Zimmer platzen würde.
Das Verlangen ist jetzt absolut schmerzhaft, und ihr ist zum Weinen zumute vor lauter aufgestauten Gefühlen, die nur Sekunden davon entfernt sind, in ihr auszubrechen. Ihre Hände zittern, ihre Atmung ist immer noch schwer, und sie ist kurz davor, vor Frustration zu schreien.
Aus der Küche ertönt ein Klappern, kurz darauf schließt sich der Kühlschrank. Hermine schaut zu Malfoy, als die Mikrowelle anspringt, und bemerkt, dass er sie bereits ansieht. Er wirft einen Blick zur Tür und steht auf, ergreift ihren Arm und zieht sie von der Couch.
„Draco", jammert sie und zieht ihr Oberteil wiederherunter. „Ich muss... es tut weh, und... ich..."
„Ich weiß.", flüstert er und küsst ihren Mund, bevor sie sich bückt, um ihre Hose hochzuziehen. „Ich weiß, komm schon."
Er ergreift ihr Handgelenk und bringt sie in sein Zimmer, das dem Wohnzimmer am nächsten liegt, und schließt die Tür so leise wie möglich hinter ihnen. Hermine vergisst jegliches Unbehagen und Zögern und schiebt ihre Hose wieder nach unten, als er die Tür abschließt und ihre Beine zittern.
„Bett." Er nickt ihr zu, als er sich umdreht, schiebt seine eigene Hose hinunter und hebt sie hoch, um sie auf sein Bett zu legen.
Er verschwendet keine Zeit damit, ihr das Shirt auszuziehen und sinkt in sie, sobald er auf ihr liegt, und Gott, das ist perfekt. Das ist genau das, was sie brauchte, schon bevor sie überhaupt angefangen hat, sich selbst zu berühren. Das ist genau das, was ihre Finger und Hände nicht ausgleichen können, und das aus gutem Grund.
Sie kommt in Sekundenschnelle und schreit in die Handfläche, die er gegen ihren Mund drückt, denn sie hatte noch nie in ihrem Leben so sehr gewollt. Das Gefühl brennt fast, und sie klammert ihre Beine so fest um ihn, dass er gezwungen ist, sich nicht mehr zu bewegen.
Als sie sich soweit beruhigt hat, dass sie die Augen öffnen kann, sieht er sie an während er sich wieder gleichmäßig über ihr bewegt. Sie will sich bei ihm bedanken, weil er ihr endlich gegeben hat, was sie braucht, aber dann fällt ihr ein, dass er es war, der auf die dumme Idee gekommen ist, sich im Wohnzimmer selbst zu berühren. Sie verübelt es ihm fast ein bisschen, bis er sie vier Minuten später wieder kommen lässt, so heftig, dass sie glaubt, gleich Ohnmächtig zu werden. Und jetzt glaubt sie nicht, dass sie ihm noch irgendetwas verübeln kann.
Später wacht sie neben ihm auf, das Licht ist noch an und draußen vor dem Fenster ist es immer noch dunkel. Sie liegen beide noch immer verkehrt herum auf dem Bett, ihr Gesicht ist in seiner Schulter vergraben und ihr Bein über das seine gelegt. Es ist das erste Mal, dass sie nach dem Sex nicht sofort abgehauen ist, obwohl es komplett aus Versehen passiert ist. Sie ist nach ihrer ersten Runde, als sie ins Zimmer gekommen sind, so erschöpft gewesen, dass sie nicht einmal gemerkt hat, dass sie eingeschlafen ist – bis sie jetzt aufgewacht ist. Ihm muss es ähnlich ergangen sein, wenn man bedenkt, dass er gerade schläft und sie noch hier ist.
Sie steht leicht wund und benommen auf und stolpert in ihre Hose. Auf dem Weg nach draußen macht sie das Licht aus, schließt die Tür leise hinter sich und geht auf Zehenspitzen in ihr eigenes Zimmer.
Tag:1243; Stude: 8
„Was... machst du?"
Hermine hebt ihren Blick, kniet sich wieder aufrecht hin und schaut zu der großen Person auf, die im Türrahmen steht. „Ich pflanze Blumen."
„Warum?"
„Mir war langweilig." Sie zuckt mit den Schultern. „Ich habe sie Samen in der Schublade beim Waschbecken gefunden und entschieden sie zu pflanzen."
„Wachsen sie überhaupt in der Kälte?"
„Ich weiß es nicht."
„Ist es dann nicht ziemlich nutzlos?"
„Nein, weil mir langweilig ist und es mir etwas zu tun gibt."
Malfoy lehnt sich gegen den Türrahmen und blickt finster zu ihr hinunter. „Du bist in letzter Zeit unnatürlich fröhlich."
„Fröhlich?" Sie zuckt wieder mit den Schultern. „Ich habe nur das gefühlt,... dass sich langsam alles in die richtige Richtung entwickelt."
„Wir sind mitten in einem Krieg."
„Danke für die Erinnerung."
„Du musstest daran erinnert werden?"
„Nein, deshalb der Sarkasmus." Jetzt macht er ihr schlechte Laune, und sie denkt, dass das vielleicht von Anfang an sein Ziel gewesen ist. „Weißt du, nur weil du immer über alles wütend bist, müssen es nicht alle anderen auch sein."
„Es ist mir egal, ob alle anderen es sind oder nicht. Ich –"
„Gut." Sie unterbricht den Streit, auf den er aus ist. „Willst du mir beim Einpflanzen helfen?"
„Was?"
„Einpflanzen."
„Nein." Er wirft ihr einen seltsamen Blick zu.
„Kannst du dir die Hände nicht schmutzig machen, Malfoy?"
„Ich pflanze nichts ein."
„Es wird dich nicht umbringen. Versprochen. Siehst du?"
„Du kannst dich so schmutzig machen, wie du willst, Granger, aber es gibt keinen Grund, mich mit Erde zu bekleckern für etwas, das ich nicht tun muss."
„Was ist, wenn du bereits mit Erde voll bist?"
„Was?"
Sie antwortet, indem sie Erde auf ihn schnippt, aber die Schwerkraft zieht sie zu sehr von dem Hemd, auf das sie zielte, nach unten und sie landet auf seiner Socke. Sie beobachtet ihn erwartungsvoll, um zu sehen, ob er wegen dem Dreck ausflippt oder sich rächt. Er studiert die kleinen Klumpen und schaut dann wieder zu ihr hinunter, wobei er eine Augenbraue hochzieht.
„Du bist kindisch. Und du wirst das jetzt aufräumen."
„Nein." Sie schüttelt den Kopf. „Ich glaube nicht, dass ich das bin."
„Doch bist du."
Sie schnippt noch mehr Dreck in seine Richtung. „Zwing mich."
„Willst du wirklich, dass ich das mache, du Trottel?"
„Beschimpfe mich nicht, Malfoy. Du willst mich doch nicht wütend machen."
„Bitch.", sagt er gereizt und tritt zu langsam zurück, als dass sie ihm nicht die Handvoll Dreck entgegenschleudern könnte.
Sie grinst und er schaut langsam von der feuchten Erde auf seinem Oberteil auf und starrt sie an. Sie denkt, dass sie vielleicht aufstehen und weglaufen sollte, aber sie weicht fast nie vor ihm zurück, und das hier ist keine Ausnahme. Er dreht sich abrupt um und verschwindet mit einem dunklen Gemurmel in der Küche.
„Gehst du jetzt duschen? Deine makellos, reine Haut von Unvollkommenheiten befreien? Dreck! Das Grauen!", schreit sie ihm hinterher, schüttelt den Kopf und widmet sich wieder dem Fleck Erde vor ihr.
Sie erinnert sich daran, wie Lavender in Hagrids Unterricht in einem ihrer ersten Jahre tatsächlich geweint hatte, als sie in den Schmutz gefallen war. Es hatte nur eines einfachen Reinigungszaubers bedurft, bis alles wieder in sauber gewesen war, aber Hermine glaubt, dass es Menschen gibt, die sich viel zu sehr um ihr Aussehen sorgen. Malfoy war früher so perfekt gekleidet gewesen, wie nur er es gekonnt hatte, und obwohl sie jetzt das Gegenteil von ihm erlebt hat, vermutet sie, dass manche Dinge sich einfach nicht ändern.
Ein Keuchen holt sie abrupt aus ihren Gedanken, denn etwas Eiskaltes trifft von oben auf ihren gebeugten Kopfe und ihren Bauch. Eine Sekunde lang ist sie verwirrt, dann hebt sie ihren Blick und sieht ihn wieder in der Tür stehen, grinsend und mit einem leeren Glas in der Hand.
„Ich dachte mir, dass du vielleicht etwas sauber machen willst."
„Oh...oh, das wirst du bereuen."
„Jetzt aber Granger – du willst mich doch nicht wütend machen.", spottet er, jedoch verändert sich seine Neckerei zu Neugierde. „Was ist das?"
„Das", murmelt Hermine und hält es in der Hand, während sie das kleine Metallrad dreht, „ist ein Gartenschlauch."
„Ein... Gartenschlauch."
„Hast du das nicht in Muggelkunde gelernt, hmm?" Sie grinst, und er hat gerade noch genug Zeit, das herausspritzende Wasser zu registrieren, bevor er davon durchtränkt wird.
„Granger!"
Sie kichert, als er von der Tür wegläuft, und geht näher zur Tür, um zu warten, bis er aus der Küche verschwunden ist, um sich hochzuziehen. An der Hintertür fehlen Stufen, und sie muss immer hinunterspringen, um hinauszukommen, oder sich hochziehen, um wieder hineinzukommen. Sie schleicht so leise wie möglich durch die Küche, den Daumen fest und taub gegen die Öffnung gepresst, damit das Wasser nicht herausspritzen kann.
Sie findet ihn im Wohnzimmer, wo er sich den wohl eiskalten Stoff von der Haut zieht, und lässt ihren Daumen von der Öffnung gleiten. Er schreit etwas von „drinnen" und „Spinner" und einige Schimpfwörter, während er in den Flur flüchtet. Sie versucht, ihm zu folgen, aber ihr geht die Luft aus und sie kommt ruckartig am Ende des Wohnzimmers zum Stehen. Wahrscheinlich sollte sie die Idee, den Schlauch ins Haus zu bringen, bereuen, denn nicht alles Wasser hatte ihn getroffen, und auf dem Teppich waren jetzt Pfützen aus Wasser. Aber sie tut es nicht, sie fühlt sich rebellisch und vielleicht auch ein bisschen verrückt. Es ist ein bisschen wie das erste Mal, als sie allein war und eine ganze Schüssel Pudding gegessen hatte – ihre Eltern waren vor Sorge fast gestorben, und sie war krank genug gewesen, um zu glauben, dass sie sterben hätte können, aber es hatte sich trotzdem gut angefühlt. Wären ihre Eltern jetzt hier, oder irgendein anderer Erwachsener, wären sie bestimmt außer sich. Aber was ist ein Haus, das dem Ministerium gehört, in dem aber niemand wirklich wohnt? Allgemeinbesitz, nimmt sie an. Außerdem musste sie sich rächen.
Malfoy scheint sich zu verstecken, trotz aller Spötteleien, die sie in den Flur wirft, und so zieht sie sich zur Tür zurück, zufrieden mit dem Wissen, dass sie es ihm wenigstens heimgezahlt hat. Sie ist in der Küche, als sie aufhört, den Druck gegen ihren Daumen zu spüren, und einen Moment lang gerät sie in Panik, weil sie sich fragt, ob sie jetzt das ganze Wasser im Brunnen verbraucht hat. Ihre kurze Sorge ist verflogen, als er in ihr Blickfeld tritt und sie süffisant anstarrt.
„Wie bist du da rausgekommen?" Er antwortet ihr nicht, sondern reißt plötzlich am Schlauch, der sich leicht aus ihrem Griff löst. Quietschend versucht sie danach zu greifen, aber er zieht ihn aus der Tür und rennt los, um ihn wieder anzudrehen. „Hey! Nein! Draco Malfoy, stell..."
Sie gibt auf zu sprechen, als er das Wasser aufdreht. Sie dreht sich um und rennt aus der Küche, wobei sie sich die Kehle heiser schreit, als das Wasser sie trifft. Mein Gott, sie hat nicht gewusst, dass es so kalt ist, als sie ihn abgespritzt hat. Er ist schneller als sie, und das Wasser durchnässt sie fast die gesamte Zeit, während sie zum Flur rennt. Ihr Rücken fühlt sich eiskalt an, ihre Kleidung wie eine zweite Haut, doch vorne ist sie fast völlig trocken.
Hermine rennt zur Haustür, so wie er es getan haben muss, denn sie weiß, dass der Mann dort wahrscheinlich ewig in Totenstille warten wird, damit sie denkt, er sei gegangen und sie wieder herauskommen wird. Stattdessen wird sie seine eigenen kleinen Tricks gegen ihn anwenden, entschlossen, es ihm jetzt heimzuzahlen. Obwohl, wenn sie darüber nachdenkt, sind sie jetzt eigentlich quitt, aber sie wird ihm auf keinen Fall den Sieg überlassen.
Er scheint genauso entschlossen zu sein, denn er steht im Hinterhof und wartet auf sie, als sie um die Ecke biegt. „Sehr vorhersehbar."
Sie schreit, als er grinst und die Hälfte des Lochs mit seinem Daumen abdeckt, damit es weiter weg spritzt. Sie fragt sich, wie er es geschafft hat, das so schnell herauszufinden – sie hat gebraucht, bis sie elf war.
„Stopp! Nicht ins Gesicht! Ich habe dich nicht ins Gesicht getroffen!", schreit sie und versucht, ihn zu überholen.
„Weil du nicht so schlau bist."
„Verdammter Slytherin!", faucht sie.
„Dankeschön."
Sie funkelt ihn wütend an und ändert ihre Taktik, indem sie mit ihren Füßen nicht mehr um das Haus herumläuft, sondern auf ihn zusteuert. Sie bedeckt ihr Gesicht mit den Armen und rennt los, wobei sie durch den Schlamm schlittert, als sie in seine Nähe kommt. Sie zittert vor Kälte, und er muss den Schlauch mit beiden Händen festhalten, als sie versucht, ihn wegzureißen.
„Das ist süß, Granger." Er lacht und dreht den Schlauch in Richtung ihres Kopfes, obwohl sie versucht, ihn davon abzuhalten.
Sie versucht etwas anderes, indem sie mit einem Fuß auf den Schlauch tritt und das Wasser abstellt. Sie wirft ihm einen triumphierenden Blick zu, als er sie anstarrt und den Schlauch kippt. Sie nutzt seine momentane Überraschung aus, schiebt das Loch in Richtung seines Gesichts und hebt ihren Fuß, um das Wasser mit einem wahnsinnigen Lachen in sein Gesicht schießen zu lassen. Er spuckt Wasser und dreht ihn von sich weg, und sie umklammert den Schlauch erneut für nur zwei Sekunden, bevor er sie von ihm wegreißt. Er legt ihr einen Arm um die Schultern, fesselt ihre Arme und zieht sie mit dem Rücken gegen sich, während er ihr den Schlauch ins Gesicht hält. Sie schreit, aber es ist nur ein gurgelndes Geräusch, als sie versucht, ihren Kopf wegzudrehen und ihr ganzes Gewicht mit einem Stoß auf ihn zurückwirft.
Das reicht aus, um ihn im Schlamm aus dem Gleichgewicht zu bringen, und er bringt sie beide zu Fall, wobei die Luft durch sein Ausatmen an ihrem Ohr vorbeizischt, während er grunzt. Sie nutzt die Gelegenheit, die sich ihr durch ihren weniger schweren Sturz bietet, und befreit sich aus seinem Griff, dreht sich um und greift nach einer Handvoll Schlamm. Sie zerquetscht ihn zwischen ihren Fingern, bevor sie ihn ihm auf die Stirn klatscht und mit kindlichem Vergnügen in seine Haare reibt. Er starrt schockiert zu ihr auf, und sie grinst böse, bevor sie selbst eine Ladung davon abbekommt. Sie taumelt einen Moment, bevor sie sich revanchiert, von ihm wegspringt, als er sich aufrichtet, und eine weitere Handvoll nach ihm wirft.
Der Schlauch gerät in Vergessenheit, als sie beide mit rutschigen Füßen zu stehen versuchen und sich gegenseitig mit so viel Schlamm wie möglich bewerfen. Sie macht sich auf den Weg zum Haus, und er folgt ihr. Sie wischt sich den Schlamm von der Haut und wirft ihn zurück, als sie nicht mehr genug hat. Er muss das Gleiche tun, denn einige weitere Klumpen treffen sie am Rücken und in den Haaren, auch nachdem sie wieder im Haus ist und aufschreit, als sie ein leichtes Ziehen an ihrem Shirt spürt. Sie kann sich befreien, aber nur für eine Sekunde, dann werden ihr die Füße unter dem Körper weggezogen, und sie schlägt mit einem dumpfen Schlag auf dem Boden auf, wobei sie ihren Sturz mit den Händen abfedert.
Sie versucht, vorwärts zu kriechen, aber er zieht sie nur zurück, bewegt sich schnell, um über ihr zu schweben, und sie dreht sich zu ihm um, als sie erkennt, dass es kein Entkommen gibt. Er sieht sich in der Küche um, seine Hände umklammern ihre Schultern, während er nach einer Waffe sucht, aber er konzentriert sich wieder auf sie, als sie in Gelächter ausbricht.
„So... lächerlich!", kichert sie über sein Aussehen und die letzten fünfzehn Minuten im Allgemeinen.
Seine Haare ist braun und verfilzt, und er sieht aus, als hätte er sich das Gesicht mit Schlamm angemalt, durch den nur kleine weiße Streifen zu sehen sind. Er grinst sie an, und sie lacht noch mehr über das Braun auf seinen Zähnen, winkt mit den Händen wie mit einer weißen Fahne und lässt sich niedergeschlagen auf den Boden fallen.
„Du hast Muggeldrogen genommen, stimmt's? Deswegen bist du plötzlich so fröhlich, pflanzt Blumen und greifst Leute mit Wasser und Schlamm an. Ich habe schon von Marihuana gehört, weißt du. Ist es das, was du gepflanzt hast?"
Sie lacht weiter, und als er merkt, dass er nicht zu ihr durchdringt, rollt er sich zur Seite und lässt sich neben sie fallen, um zu Atem zu kommen. Nach ein paar Minuten beruhigt sie sich, ihre Wangen tun weh, und sie dreht ihren Kopf, um ihn anzusehen.
„Das war... so kindisch. Aber ich schwöre ich hatte schon ewig nicht mehr so viel Spaß."
„Ich glaube ich bin jetzt fürs Leben gezeichnet."
Sie grinst und schüttelt ihren Kopf, während sie beobachtet, wie er an die Decke starrt. „Ich hätte nie gedacht, dass du so sein kannst."
Er schaut sie jetzt an, während er ihr den Kopf zuwendet und sie glaubt, dass seine Augenbrauen hochgezogen sind, ist sich aber nicht ganz sicher, durch den Dreck auf seinem Gesicht. „Dass ich wie sein kann?"
„Dass du herumalberst. Dich wie ein Idiot verhälts. Nun warte..." Er funkelt sie wütend an und sie lacht. „Du weißt was ich meine. Einfach..., dass du dich so benimmst."
„Selbstverteidigung."
„Ja sicher." Sie lässt ihn gewähren, weil sie weiß, dass er nicht wie ein normaler Mensch wirken will, der sich hin und wieder wie ein Idiot aufführt. „Ich friere."
„Du bist diejenige, der beschlossen hat, den Schlauch am Ende des Herbstes zu benutzen."
„Selbstverteidigung."
Er grinst, wendet den Kopf ab und schaut wieder an die Decke. „Ja sicher."
Tag: 1250; Stunde: 16
Sie verbringt zwei Tage mit Ginny und ist alle zehn Minuten kurz davor ihr alles zu erzählen. Aber sie hat Angst und schämt sich auf eine Weise, wie sie es noch nie zuvor getan hat. Es ist eine Sache, zu wissen, was man tut, und es so sehr zu wollen, dass man weitermacht, und eine andere, jemandem davon zu erzählen, von dem man weiß, dass er einen nur darauf hinweisen wird, warum es so eine schlechte Idee ist.
Er ist jetzt anders, würde sie ihr gerne sagen. Auf eine Art und Weise, die sie selbst noch nicht ganz begriffen hat, aber auf eine Art und Weise, die sie mit dem, was sie tun, einverstanden macht. Malfoy hat etwas an sich, das sie anzieht, das sie fasziniert. Sie fragt sich, ob es das ist, was Menschen empfinden, wenn sie drogensüchtig sind – ob es vielleicht falsch ist und sie aufhören sollte, aber sie ist einfach noch nicht so weit, dass sie einen Schlussstrich setzten kann.
Manchmal, wenn sie ihn ein paar Tage lang nicht gesehen hat, sagt sie es laut zu sich selbst und lacht, weil es so absurd erscheint. Und Manchmal fragt sie sich, was sie tun würde, wenn er da wäre und sie nicht allein wäre.
Ich freue mich immer über Follows, Favorites und Reviews :)
Jeden Dienstag kommt ein neues Kapitel, nächstes am 09.08.2022
