Chapitre 8 : Innocence perdue.

"Little lamb, who made thee ?

Does thou know who made thee,

Gave the life and bid the feed."

The lamb, Songs of innocence, William Blake (1)

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Sam erra dans Lawrence, sans vraiment savoir où il allait. Il avait vécu dans cette ville sans vraiment la connaître. Ils l'avaient quittée, définitivement, peu après son premier anniversaire, pour ne jamais y revenir jusqu'à Jenny. Mais même là, ils n'étaient pas restés faire du tourisme. Sam n'était pas aveugle, et il avait bien vu la réaction de Dean lorsqu'il lui avait dit qu'ils devaient retourner à la maison. Il savait que son père et Dean associaient la ville à des souvenirs, à des moments heureux et dramatiques, dont lui n'avait pas le souvenir.

Sans s'en rendre compte, ses pas l'avaient mené jusqu'au cimetière de la ville. Il observa le majestueux portail en pierre. Il n'était jamais allé sur la tombe de sa mère, excepté le jour de ses funérailles. Dean lui avait raconté. Mais depuis, jamais. Il se demanda s'il était arrivé à son père ou à son frère d'y être retourné au cours de ces années.

Il s'avança dans l'allée principale, bordée de tombes. Il n'avait aucune idée d'où pouvait être celle de sa mère et à cette heure déjà avancée de la fin d'après midi, il avait peu de chance de rencontrer quelqu'un. Il déambula un moment, vérifiant les noms, au hasard.

"Vous cherchez quelqu'un en particulier ?" demanda, soudain, une voix derrière lui.

Sam se retourna pour voir un homme, sensiblement du même âge que son père, en tenu de jardinier. 'Sûrement le gardien, ou quelque chose comme ça' se dit-il.

"Je cherche la tombe de Mary Winchester."

L'homme le regarda un moment, et Sam eu un sentiment de malaise. Peut-être ferait-il mieux de rentrer chez Missouri.

"Mary Winchester ?" répéta l'homme, d'une voix traînante. Il attrapa un classeur qui était posé dans une brouette que Sam n'avait pas vue. "Ho ! Mary Winchester, allée 12. Vous n'êtes plus très loin. Vous voulez que je vous y conduise ?"

Sam eut envie de refuser, mais en même temps, il n'avait pas envie d'être seul. Il accepta donc. Les deux hommes marchèrent côte à côte en silence jusqu'à l'endroit voulu. Sam prit une profonde respiration avant de s'avancer vers la stèle qui représentait l'endroit où reposait sa mère. Il laissa glisser ses doigts sur la pierre froide.

"Mary Winchester

30 avril 1952.

2 novembre 1983.

Femme bien aimée,

Mère dévouée"

Aux yeux du monde, la vie de Mary Winchester se résumait donc à ces quelques mots passe partout ? Sam n'avait aucun souvenir de sa mère, sans les rares photos sauvées de l'incendie ou données par des amis, les quelques anecdotes arrachées à son frère et à son père, il n'aurait rien.

'Comment est maman ?', c'était la question qu'il leurs posait souvent, provoquant les regards tristes chez les deux Winchester. Alors il avait arrêté de poser la question, se sentant exclu du chagrin familial. Il s'était construit ses propres souvenirs, se construisant une image qui n'avait rien à voir avec ce qui était gravé sur sa tombe. Non ! Pour lui Mary Winchester était plus qu'une mère dévouée, elle avait aimé ses deux fils au point de se sacrifier.

"Un membre de votre famille ?" demanda soudain le gardien.

Sam se retourna. Il avait complètement oublié la présence de l'autre homme, et il en fut passablement énervé.

"Ma mère" répondit-il simplement, espérant qu'il allait comprendre qu'il était de trop.

"Vous ne deviez être qu'un enfant à sa mort ?" remarqua le gardien, qui ne semblait pas vouloir partir.

"Tout juste six mois." Sam ne savait pas pourquoi il continuait à lui répondre. De tout façon, la nuit n'allait pas tarder à tomber, il ferait bien de rentrer chez Missouri. Dean et son père devaient être calmés maintenant. Ils pourraient parler de ses visions et voir ce qu'ils pouvaient faire pour mettre fin à ce massacre.

"Mère dévouée… c'est plus que du dévouement, n'est-ce pas, Sammy !"

Sam sentit un frisson remonter le long de son dos malgré la température encore élevée. Il dévisagea l'homme.

"Comment savez-vous mon nom ?" interrogea Sam, en essayant de ne pas montrer sa peur.

"Ho, Samuel ! M'aurais-tu déjà oublié ?" fit-il d'une voix suave.

Le jeune chasseur vit les yeux de l'homme devenir jaune. Il fit quelques pas en arrière.

"Vous…" articula-t-il. Il regarde autour de lui le meilleur moyen de fuir. Il était parti sans une arme, contrairement aux principes de John Winchester.

"Oui, moi, Samuel. Papa ne t'a pas appris à ne pas faire confiance aux inconnus ? " Il fit quelques pas pour s'approcher du jeune homme.

Sam recula et buta contre la stèle.

"Alors comme ça, le petit Sammy voulait dire un petit bonjour à sa maman ? Si ce n'est pas mignon ! " Il accompagna son sarcasme d'un sourire diabolique. "Tu sais comment elle est morte ?" lui demanda-t-il, en s'approchant de plus en plus de Sam.

Sam sentait son cœur s'emballer dans sa poitrine. Dean, il avait besoin de son grand frère maintenant, mais Dean ne viendrait pas cette fois. Il était seul face au plus grand ennemi de la famille Winchester, celui qu'ils recherchaient depuis 22 ans. Cela semblait presque irréel.

"Mais que je suis bête, bien sûr que tu le sais, tu étais là !" dit-il avant d'éclater de rire sinistre.

Les images explosèrent dans la tête de Sam. Il tomba à genoux, sans même sans rendre compte, s'écrasant les poings sur ses tempes. Jamais la douleur n'avait était aussi intolérable.

"Sammy !" cria Mary Winchester, en rentrant précipitamment dans la chambre d'enfant. Elle s'approcha du berceau, c'est là qu'elle le vit, dans l'ombre, ses deux yeux jaunes brillant d'une lueur malsaine.

Avant même qu'elle n'ait pu réagir, elle fut projetée contre le mur puis elle glissa jusqu'au plafond. Il ne le regarda même pas, seul l'enfant l'intéressait. Puis une plaie se forma au niveau de l'abdomen de la jeune femme, son sang s'égouttant dans le berceau. Elle hurla lorsque la douleur arriva à son paroxysme.

Sam assistait impuissant au meurtre de sa mère, comme dans un film. Il lisait son angoisse, sa peur et sa douleur sur son visage, mais aussi sa résignation.

"Sammy" parvient-elle à murmurer une dernière fois.

"Maman !" cria-t-il, en sachant qu'il ne pouvait rien faire.

Puis John Winchester déboula à son tour dans la chambre. Sam avait envie de lui dire de regarder en l'air, qu'il fallait qu'il l'aide, mais les flammes envahirent tout.

"Tu voulais te souvenir de maman, bien voilà qui est fait" nargua le démon, en voyant le regard empli de colère et de douleur du jeune Winchester. "Ce fut tout aussi plaisant pour Jessica. Tu veux que je te montre ce que tu as manqué ?"

Sam secoua la tête en signe de négation. Ses cauchemars lui suffisaient.

"Dommage !"

"Pourquoi ?" demanda Sam, dans un soupire.

"Pourquoi ?" répéta le démon en faisant semblant de réfléchir, "car elles étaient un obstacle à ta puissance. Tu n'aurais pas eu la chance de développer ton pouvoir. Elles t'auraient aimé, permis de vivre une vie sans danger, dans le confort, à l'abris du monde réel" expliqua-t-il, avec une moue de dégoût. "Rien de ce qui était dans mes projets. Grâce à leur mort, tu as connu la haine, la rage, la peur et tu as pu avoir une idée de ton pouvoir."

"Mais je ne veux pas de ce pouvoir !" hurla Sam. Il n'en avait jamais voulu et de savoir que c'était ça qui avait entraîné la mort de sa mère et de Jessica le rendait encore plus malade.

"Samuel, si tu savais le potentiel que tu as, tu ne dirais pas ça" dit-il en se baissant. D'une main, il frôla la joue de Sammy, qui tenta de se dégager. "Je t'offre ce que personne ne pourra jamais te proposer, même dans les rêves les plus fous."

"Je ne veux rien !" répliqua Sam d'un ton décidé.

"De tout façon, que tu le veuilles ou non, tu n'as pas le choix. J'ai fait des sacrifices pour toi, tu ne vas pas t'en montrer indigne !"

Sam ne savait pas quoi répondre. Peut-être que son père et Dean avaient raison, il était incapable de se défendre, il était l'élément le plus faible de la famille.

"NON !" cria Sam, dans un sursaut d'orgueil. Dean ne baisserait les bras, les morts de Jessica et de sa mère ne devaient servir à ce monstre.

"Dommage, Sammy boy" susurra le démon à l'oreille du jeune homme.

Il l'attrapa fortement par un bras, provoquant une sensation de brûlure. Sam tenta de se dégager, mais le démon était plus fort. Il leva la main et fit un geste rapide devant le visage de Sam, qui perdit aussitôt connaissance. Sa dernière pensée fut pour Dean, se demandant ce qu'il pouvait faire en ce moment.

TBC……

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(1) "Petit agneau qui donc t'a fait ?

Connais-tu celui qui t'as fait.

T'a donné la vie et nourri."

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N/A : Merci à Joralie, je suis contente de savoir que mes fics te plaîsent. Merci aussi à Schaundar, L'Insomnie des Etoiles pour leur commentaire.

Prochain chapitre : vendredi.