Disclaimer: Twilight pertenece a Stephenie Meyer, la historia es de DaniDarlingxx, la traducción es mía con el debido permiso de la autora.
Disclaimer: Twilight is property of Stephenie Meyer, this story is from DaniDarlingxx, I'm just translating with the permission of the author.
Capítulo beteado por Yanina Barboza
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Dos
Las horas son largas, el trabajo a veces tedioso, pero la cafeína en mis venas y el cigarrillo encendido entre mis dedos me recuerdan que debo estar alerta. No bajar la guardia. Son las pequeñas cosas que nos perdemos las que pueden ser las más importantes, las más catastróficas.
Mi mouse hace clic rápidamente, la pantalla parpadea de un panel a otro, los ojos se mueven rápidamente, buscando cualquier indicio de amenaza.
He estado en esto por más de una década, reclutado por mi padre en el momento en que tuve mi título de licenciatura en mis manos. Es una segunda naturaleza en este punto; piloto automático. Sé exactamente qué buscar, y mi mente está entrenada para absorber información rápidamente, ordenarla meticulosamente y solo hacer sonar las verdaderas alarmas para las partes más importantes.
Es para lo que nací; proteger y servir en esta rama del FBI donde la gente no sabe lo que realmente hacemos. Para el público, somos simplemente la Unidad de Análisis de Datos. A los nuevos reclutas rara vez les gusta unirse a nuestro equipo porque no hay gloria en lo que hacemos, nadie te da palmaditas en la espalda en señal de agradecimiento. No necesito gracias; solo necesito saber que estoy haciendo todo lo que está a mi alcance para garantizar que mi gente esté protegida.
―Cullen ―resuena la voz del jefe, sacándome de mi escrutinio. Como de costumbre, ni siquiera escuché el golpe en la puerta. Demonios, probablemente ni siquiera llamó a la puerta. Cuando entro en la zona, sabe que necesito el bajo abrupto de su grito para salir de ella. Simplemente acercarse a mí y decir mi nombre, o llamar a mi puerta, nunca sería suficiente.
―Perdimos otro; necesito que recojas algunos perfiles más —instruye, golpeando una pila de sobres manila en mi escritorio.
Suspiro pesadamente, arrojando mis anteojos fuera de mi cara, por lo que hacen ruido sobre las carpetas.
―Jefe, ¿qué diablos está pasando? Los estamos perdiendo en cifras récord. Si no pueden seguir el ritmo, ni siquiera deberían postularse —me quejo.
No es un trabajo fácil. Es jodidamente duro, y no hay lugar para el error ni para los placeres personales. El cambio es rápido y frustrante. No logran ver el panorama general.
―Lo sé, chico. Lo sé.
Tengo treinta y cinco años, pero todavía me llama chico. Me conoce de toda la vida, es el mejor amigo de mi padre, así que lo dejo pasar.
Me froto los ojos con el pulgar y el índice, sacudiendo la cabeza ante lo absurdo de todo.
―Bien, pero tengo limitaciones. Siga dándome más mierda, y voy a empezar a perderme cosas.
―No es posible, chico. Eres el mejor que tenemos.
Joder sí.
