Disclaimer: Twilight pertenece a Stephenie Meyer, la historia es de DaniDarlingxx, la traducción es mía con el debido permiso de la autora.
Disclaimer: Twilight is property of Stephenie Meyer, this story is from DaniDarlingxx, I'm just translating with the permission of the author.
Capítulo beteado por Yanina Barboza
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Sesenta y cinco
Déjame pintar un retrato para ti:
Isabella, tendida en su cama, una camiseta raída cubriendo su piel de porcelana. Porcelana, es decir, excepto por el rubor rojizo de su rostro, corriendo por su cuello, probablemente también en su pecho. No puedo ver mucho.
Sus pezones son perfectos, puntas duras presionando contra su camisa. Me hace preguntarme cómo se siente para ella la tela contra sus pezones. Me dan ganas de llevármelos a la boca, camiseta y todo, y escuchar el sonido que emite.
Su cabello se despliega sobre la almohada, todavía húmedo por la ducha, y se muerde el labio con tanta fuerza que me preocupa que se rompa la piel.
Lo muerde tan fuerte que quiero llevármelo a la boca para calmar el dolor.
No puedo ver nada debajo de su cintura, pero no necesito verlo para saber exactamente lo que está haciendo.
La cremallera de mis pantalones de vestir hace eco en mi oficina vacía, acompañada solo por sus pequeños jadeos silenciosos. Meter la mano dentro de mis calzoncillos y envolver mi mano alrededor de mi polla ni siquiera es una decisión consciente en este momento. Es una necesidad.
… Como el aire, el agua, la comida.
El gemido que sale de mis labios es apenas humano; estoy tan hinchado y sensible. Demonios, todavía estoy duro por besarla afuera de su puerta.
Cada vez que Bella ha comenzado a darse placer a sí misma, siempre ha sido con pornografía. Pero no hay nada además de ese documento abierto en la pantalla de su computadora, así que me pregunto en qué estará pensando. No creo que sea demasiado pretencioso en este punto como para asumir que es a mí quien imagina detrás de sus ojos que están cerrados.
Joder, se sentía tan bien retorciéndose debajo de mí. Habría sido tan fácil ceder. Aceptar su invitación, llevarla a su dormitorio. Desnudarla y decirle que lo sé. Lo sé todo. Y no importa porque, por alguna razón, todavía la quiero.
Le abriría las piernas, le clavaría las manos en la cama y le diría que es hora de confesar sus pecados. Estaría tan jodidamente mojada; sería tan fácil conducir mi polla dentro de ella. Puedo sentir exactamente cómo se arquearía contra mí, de la misma manera que lo hizo con su lengua en mi boca. Incluso mientras lo pienso, deja escapar su primer gemido en la pantalla, como si supiera lo que le estoy haciendo en mi cabeza.
Sus tetas tiemblan con la fuerza con la que se folla a sí misma. No es suave, en absoluto. Está frenética y desesperada, puedo sentirlo a través de la tecnología que nos separa, y acelero mi ritmo para igualarlo.
Una de sus manos se clava en su cabello, tirando de las raíces, estirando el cuello mientras se arquea. Joder, qué no daría por ver más abajo.
Es malditamente gloriosa, perdida en su placer. Incluso si yo estuviera allí, dudo que ella lo supiera.
Joder, puedo oír lo mojada que está. El sonido que hace su coño apretándose alrededor de su juguete.
No puedo esperar. No puedo esperar a estar allí embistiéndola, escuchándola gemir así por mí, sabiendo que soy yo quien la hace sentir así.
No puedo esperar para poner mis labios, mis manos, mi lengua, mis dientes en cada centímetro de su piel. Hundir mis dientes en su carne y reclamarla como mía.
De alguna manera, acelera, y es mejor que esté jodidamente cerca porque mi columna hormiguea con la necesidad de correrme. Me duelen las bolas y la parte inferior del estómago, rogando por la liberación, y juro que mi polla nunca ha estado tan hinchada.
¿Y cuando finalmente se corre? ¿Cuando grita en la habitación como si el jodido éxtasis la hubiera golpeado, sus perfectos labios rosados se abren y su rostro se frunce de la manera más hermosa? La sigo justo detrás, mi semen pinta mis pantalones, mi escritorio y mi camisa. Es un maldito desastre y desearía que ella estuviera aquí para limpiarlo por mí.
No puedo dejar de mirarla incluso después de que nos corrimos, ambos luchando por respirar y mantener la compostura.
Y luego que me jodan si no se lleva ese maldito juguete a los labios y se lo mete en la boca, saboreando lo que le he causado.
Me pone duro de nuevo; mi velocidad de recuperación nunca fue tan jodidamente rápida, incluso cuando era adolescente.
Mierda, la necesito. Ahora.
Solo limpio al azar mi sabor de caballero.
Yogur de garganta.
Pasta de paja.
Espera… tal vez estoy drogado con la idea de finalmente meterme dentro de Isabella. Ya sabes, antes de que ella me mate.
Pero cuando abro la puerta para salir, un petardo latino de metro y medio me detiene en seco. Y hombre, ella está enojada. Si la bofetada que me da en un lado de la cabeza, la que tiene que dar un pequeño salto para lograr, y el torrente de maldiciones en un idioma que no es el inglés, es una indicación.
