Disclaimer: Los personajes de Harry Potter no son míos, son propiedad de J.K. Rowling. La historia tampoco me pertenece, es de Inadaze22 y fue beteada por Julietta Regneey.

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Capítulo ocho: Todos pensaron mal

Primera parte: Noches de insomnio

27 de noviembre

—¿Cuánto tiempo estará inconsciente? —Draco le preguntó al Sanador mientras miraba a su padre.

El lapso entre los brotes psicóticos de su padre había disminuido en los últimos meses. Había tenido tres en las últimas dos semanas, y eso estaba poniendo ansioso a Draco. Más que nunca le imploró a su madre que entrara en razón y lo pusiera en San Mungo permanentemente, donde podría tener el cuidado constante que necesitaba.

Las pociones antipsicóticas no funcionaban.

Las medicinas muggles tampoco estaban funcionando.

Nada funcionaba.

Sus órganos se estaban deteriorando lentamente y su magia se estaba volviendo inestable. Era bastante obvio que Lucius Malfoy se iba a suicidar o se marchitaría ante sus ojos.

El Sanador no parecía demasiado optimista.

—Tal vez uno o dos días.

—¿Cuál, uno o dos días? —él chasqueó.

—Draco —dijo su madre con cansancio.

Su mirada se disparó hacia el pequeño sofá donde su madre estaba sentada junto a un estoico Blaise; ella estaba al borde de las lágrimas y eso logró ahogar su rabia. Aparte de los moretones en sus brazos, su ojo morado y la apariencia desaliñada; había salido sin mayor daño del último incidente con el padre.

Draco suspiró profundamente, se recompuso y escuchó al Sanador parlotear sobre los efectos de la poción que le había dado a su padre.

—Señor Malfoy —Draco visiblemente se enfureció ante el título—. Disculpe, Draco, pero lo que pasa con estas pociones es...

Esa misma noche, mi madre lo encontró tratando de apuñalarse con una daga. Ella hechizó la daga para que desapareciera, pero no esperaba que eso enfureciera a su padre. Salvajemente, se lanzó hacia su esposa, gritando palabras que sonaban como un lenguaje inventado y la lanzó al suelo, donde comenzó a abofetearla brutalmente. Draco se negó a pensar en lo que hubiera pasado si no hubiera entrado en la habitación cuando lo hizo. Era un pensamiento tanto doloroso como enojado.

—Así que por eso no puedo decirte si la poción durará uno o dos días —Draco no había escuchado una palabra, pero asintió como si lo hubiera hecho y el Sanador continuó—. Voy a curar los moretones de tu madre, si tienes más preguntas, no dudes en hacerlas —con eso, el joven Sanador se volvió y caminó hacia su madre.

Hubo un pequeño intercambio entre Blaise, su madre y el Sanador antes de que los dos últimos salieran juntos de la habitación. No fue hasta que se cerró la enorme puerta del dormitorio que Draco miró a su mejor amigo. Blaise, por supuesto, se relajó en el sillón como si instintivamente supiera que una diatriba de Draco Malfoy estaba a punto de ocurrir. Había sido testigo de suficientes de ellas en el pasado para conocer los signos; mejillas ligeramente sonrojadas, su típica mueca Malfoy y los ojos brillantes.

—Casi he tenido suficiente de esta tontería —se enfureció Draco mientras caminaba irritado junto a la cama de su padre—. ¿Qué tiene que suceder para que ella me escuche y lo deje en San Mungo para siempre? ¿Tiene que ir y matarnos a todos mientras dormimos antes de que ella me crea?

Blaise se levantó de su asiento de repente.

—Draco…

—¡No! —siguió furioso—. ¡Él pudo haberla matado y no habría habido nada que yo pudiera haber hecho al respecto!

—Draco… —Blaise metió la mano con cautela en su bolsillo.

—¡Necesita ser internado en un hospital, en algún lugar donde puedan cuidarlo y asegurarse de que no esté tratando de colgarse de los malditos candelabros!

—¡Por el amor de Dios, Draco! —Blaise gritó un poco bruscamente.

—¿Qué? —él gritó en respuesta.

—La mano de tu padre se está moviendo —dijo crípticamente.

«¿Qué demonios?» Draco se dio la vuelta y, efectivamente, la mano izquierda de su padre se estaba moviendo; abriendo y cerrando, apretando y abriendo, como un reflejo. En realidad, parecía como si estuviera usando su mano para dramatizar el latido de su corazón. Sus ojos se movieron lentamente hacia arriba, hacia sus ojos cerrados. Parecía tranquilo... Como si estuviera soñando.

Con una sonrisa, se volvió hacia un preocupado, pero estoico Blaise.

—No te preocupes, todavía está dormido.

Sonó el reloj de su abuelo.

Era medianoche.

La luz de la habitación se apagó y quedaron sumidos en la oscuridad.

Y el infierno se desató.

—¡Lumos! —Draco escuchó gritar a Blaise y un pequeño rayo de luz brotó del extremo de su varita, pero no fue suficiente para que él viera bien—. ¿Draco?

—Tengo razón… —Draco sintió una mano callosa en la parte posterior de su cuello. El instinto lo hizo balancearse hacia atrás en la oscuridad, pero todo lo que encontró fue aire.

—¡Nox!

La mano regresó. Volvió a girar; pero solo había aire. Blaise estaba gritando cada hechizo de luz que conocía con la esperanza de que uno hiciera que todo se iluminara. Un grito estrangulado escapó de Draco cuando fue empujado al suelo.

—Draco, ¿estás bien?

No era como si pudiera responder.

No había tenido ni un aviso para preparar su cuerpo para la caída, cayó… Con fuerza. El dolor se apoderó de cada uno de sus sentidos. Buscó y buscó, pero no pudo recuperar el aliento y rodó sobre su espalda con la esperanza de volver a respirar. Débilmente, escuchó a Blaise a través del zumbido en su cabeza, pero no pudo concentrarse por mucho tiempo. Todo en lo que podía concentrarse era en el torrente de sangre que le subía a la cabeza y en la sensación de mareo que sentía en el estómago.

—¡Draco, respóndeme!

Lo intentó, realmente lo hizo, trataba de reunir suficiente fuerza y aire para responder a la casi desesperada orden de Blaise. Sentía como si estuviera tratando de inhalar por una fina pajilla; simplemente no tenía suficiente aire y sus pulmones ardían horriblemente.

En el fondo de su mente, escuchó un estruendo y las coloridas maldiciones de Blaise.

—Hay como un escudo, no puedo atravesarlo.

Draco sabía que estaba jodido.

Una voz suave habló por encima de él; críptico, tranquilo y carente de toda emoción.

—Los Veagles quieren tu alma, Draco... Quieren tu alma y tu vida. No tengas miedo. Estaré contigo en cada paso del camino —y luego sintió las manos callosas alrededor de su cuello de nuevo.

Apretaron, cortando su suministro de aire por completo. Draco, aunque se agitó y pateó con todas sus fuerzas, se sintió impotente por primera vez. Y Lucius Malfoy puso más fuerza en su apretón, para evitar que se escapara, en realidad Draco temió por su vida.

—Padre, por favor... —dijo con voz ronca mientras sus ojos ardían.

En un último esfuerzo, envolvió sus manos alrededor de la muñeca de su padre, tratando desesperadamente de quitarse las manos de la garganta.

Pero solo apretaron más.

—Shh... Déjate ir... Acéptalo. Yo ya lo he hecho.

Era una pelea que estaba perdiendo rápidamente.

Snape le dijo una vez que no le tenía miedo a la muerte; que era un riesgo a tomar cuando se jugaba al juego de la vida. Bueno, eso fue una completa tontería. Snape siempre fue demasiado misterioso y filosófico para su propio bien. Porque Draco estaba aterrorizado.

Draco no quería morir. No de esa manera. No esa noche.

Las manos de Lucius apretaron la garganta de su hijo con más fuerza; se sentía como si le estuviera aplastando la tráquea con una mordaza. La mente de Draco gritó de dolor, su cabeza palpitaba por la falta de oxígeno y sintió que su corazón se ralentizaba. Debilitándose más y más a cada segundo, Draco sintió que sus piernas lentamente dejaban de moverse salvajemente, solo se movían esporádicamente mientras sus ojos giraban, desenfocados.

Su mente le gritó que siguiera luchando, pero simplemente no tenía fuerzas.

—Shh, todo va a estar bien, ya verás... Te estoy salvando, hijo, te estoy salvando...

Draco cerró los ojos, había dejado de patear y pelear; su boca estaba parcialmente abierta como si todavía intentara tomar aire.

—¡Finite!

No pasó nada.

—Nunca en toda tu vida has sabido lo que es ser libre... Esta es tu oportunidad. Los Veagles te quieren. Quieren tu sangre pura —olfateó la piel de su cuello. Era como si pudiera oler la sangre que bombeaba lentamente por las arterias de su hijo.

Draco soltó un gruñido interno.

—Shh, no luches, hijo. Vas a ser como nosotros, Draco.

—¡Finite Incantatem!

Las luces se volvieron a encender, la puerta se abrió de golpe. Oyó débilmente el grito aterrorizado de su madre.

—¡Stupefy!

El cuerpo de Lucius se desplomó sin ceremonias al lado de su hijo.

Sí, la presión de sus manos se había ido, pero Draco se sentía como si estuviera atrapado en una especie de sueño, ni muerto ni vivo. Escuchaba, pero no sentía nada; y todo lo que podía preguntarse era si casi ser estrangulado por su trastornado padre por segunda vez en tres años era realmente iba a terminar su vida.

—¡No te quedes ahí parado, Sanador tonto y busca ayuda! ¡Envía un Patronus, haz algo!

Escuchó un portazo.

Débilmente, escuchó a su madre hablar entre lágrimas.

—Oh Merlín, Blaise, ¿él está respirando?

—Apenas. Mira, voy a hacer algo que aprendí hace un tiempo... Voy a inclinar su cabeza hacia atrás y necesito que le pellizques la nariz y respire en su boca, ¿puedes hacer eso?

No había dudas sobre el miedo y la preocupación en su voz.

—Si...

Su pecho ardía mientras inhalaba bruscamente.

¡Merlín, duele! Su cabeza palpitaba miserablemente, le dolía el cuerpo y le dolía el cuello como el infierno. Con la cabeza vuelta hacia un lado, Draco tosió durante lo que le parecieron horas hasta que recuperó el aliento e incluso entonces jadeó como loco. Era como si su cuerpo no pudiera capturar suficiente aire. Sus emociones se volvieron locas; estaba feliz de respirar de nuevo, pero estaba enojado por haber sido puesto en esa situación. Draco escuchó a su madre llorar horriblemente y esas lágrimas fueron lo que aplacaron las llamas de su ira.

Draco comenzó a moverse, pero sintió la mano de Blaise en su hombro, obligándolo a quedarse abajo.

—No lo hagas.

Abrió los ojos lentamente y miró a su madre.

Se veía increíblemente conmocionada y más despeinada que antes.

—Madre —susurró, incapaz de encontrar su voz.

El cuerpo de Narcissa se estremeció mientras lloraba miserablemente, no solo por su hijo y esposo, sino por ella misma y las decisiones que se habían visto obligados a tomar en el camino; opciones que ella volvería a tomar en un instante si con eso pudiera recuperar a su familia.

Después los Sanadores se llevaron a su padre a San Mungo, donde pasaría una semana en su habitación privada y estaría bajo vigilancia. Su madre le suplicó que se quedara en la Mansión, pero no pudo. Hizo los arreglos para que ella se quedara en la casa de un amigo y pagó por un fin de semana para dos en el spa. No había nada como un fin de semana con amigos para dejar de pensar en la realidad.

Blaise se ofreció a quedarse, pero Draco se negó. Necesitaba tiempo a solas, todo lo que realmente quería era una noche; una noche bajo sus sábanas, en su propia cama, en su habitación, en su propia casa donde podría reflexionar sobre esa noche y dormir en paz.

Por supuesto, cuando se acomodó bajo las mantas, dio vueltas y vueltas durante un minuto, incapaz de dormir.

El insomnio no era nada nuevo para Draco.

Después de la guerra, incluso con una gran dosis de poción para dormir, solía despertarse gritando y temblando empapado en sudor frío; sus pesadillas solían enfermarlo. Toda la muerte y la tortura, la constante amenaza de ser devorado por Nagini, el Señor Oscuro y la culpa que sentía por las cosas que había hecho para salvar a su familia; ninguna cantidad de poción podía evitar que reviviera todo cuando cerraba los ojos.

Su primera solución después de la batalla final había sido no dormir en absoluto. Draco había pasado meses vagando por los pasillos de la Mansión, lo hacía todas las noches hasta que colapsaba en algún lugar. Los elfos domésticos lo llevaban de regreso a la cama, donde dormiría aproximadamente una hora antes de que se despertara y volvía a una inquieta caminata por la Mansión. Había sido un círculo vicioso que había durado más de nueve meses antes de que su madre interviniera con todo tipo de pociones que lo ayudaron a dormir toda la noche.

Pero había sido lo suficientemente inteligente como para sentir que tomar pociones todas las noches se volvería una adicción y tenía que controlarlo antes de que se convirtiera en un problema. Las pesadillas nunca habían cesado, incluso después de todo este tiempo, pero estaba acostumbrado a ellas.

No tenía otra opción.

Pensó que algún día pasarían y dormiría tranquilo.

Con un bufido, Draco rodó sobre su espalda y miró al techo, tocándose el dolorido cuello.

Después de cinco años, se dio cuenta de que había pensado mal.

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Segunda parte: La carta sin abrir

Era la medianoche del día quince desde que la habían liberado de San Mungo y Hermione estaba completamente despierta, pensando y sufriendo.

"El tiempo cura todas las heridas, Hermione. Nada permanece igual para siempre" su padre siempre decía.

Ahogó una risa amarga ante esas palabras. Había pasado el tiempo. Había intentado todo lo posible para iniciar el proceso de curación y cambiar las cosas, pero ahora que estaba de regreso en Londres, creía firmemente en el hecho de que ni el tiempo podría curar algunos moretones.

Había pasado casi un mes en el hospital gracias a esa noche en Mansión Marquette con Harry y las palabras no podían expresar lo emocionada que estaba por su liberación. No importaba que aún cojeara. Su brazo estaba enyesado. De acuerdo, no podía realizar tareas extenuantes o trabajar por otras tres semanas más y tenía que ir a un fisioterapeuta muggle. Incluso estaba de acuerdo con el hecho de que tomaba suficientes pociones como para enfermar a un adicto.

Pero ya nada importaba.

Estaba agradecida de estar fuera de esa cama, fuera de esa habitación, fuera de ese piso y fuera de ese hospital.

Adiós a las visitas sorpresa de Ginny. Adiós a las extrañas, pero agradables conversaciones con Malfoy en la azotea... Hasta que él decía algo que le recordaba quién era. Adiós a las Medibrujas o "MediPerras" como las llamaba Pansy. Adiós a la horrible comida del hospital y hola a su propia cama.

Cuando salió del hospital hace quince días, Hermione se sintió como si estuviera en la cima del mundo. En algún momento del camino descubrió lo torpe que era, tropezó y cayó de bruces. Aparentemente, debería haber prestado más atención al mensaje final del Sanador.

Hermione no tenía ni idea de que relajarse durante quince días realmente significaba que no podría salir de su casa durante quince días y la gran cantidad de pociones que estaba tomando la volvían incapaz de hacer tareas domésticas. Había cosas peores, pero en realidad se sentía atrapada como un animal enjaulado.

Y no estaba Pansy para hacer más soportable el encierro.

Tenía trabajo en Madeira y dejó a Hermione con un nuevo respeto por los prisioneros en Azkaban, incluso por los malvados que habían perdido la cordura. Ella entendió el por qué, estar atrapada en un lugar nunca era bueno. Durmió la mayor parte de los primeros tres días a causa de las pociones y eso desvió su atención de la soledad.

Todo estuvo bien hasta que se volvió lo suficientemente fuerte como para caminar por la casa. Quería un trago, pero no podía beber alcohol, en cambio, pasó los siguientes tres días limpiando todo, desde el techo hasta el piso, al estilo muggle porque todavía no tenía varita. Se aseguró de que todo estuviera restaurado, organizó su cocina, miró todas las películas que se había perdido en su ausencia, se sentó junto al lago, pulió los pisos, consideró contratar a alguien para que la ayudara a crear un jardín, organizó sus libros por título y apellido del autor. Limpió su chimenea, le escribió a Charlotte, le escribió a Pansy y a la Señora Malfoy, se sentó y esperó a que alguien le respondiera.

Nadie lo hizo.

Hermione se paseó el resto del séptimo día en el suelo justo frente a su chimenea, sumida en sus pensamientos. Su pobre alfombra azul se había desgastado rápidamente y necesitaba una nueva. Durante horas, caminó de un lado a otro sobre esa pequeña alfombra, sin comer, sin beber, sin dormir y sin parpadear.

Solo paseando.

Los recuerdos la abrumaron al octavo día.

Por cuarta vez desde que llegaron al aeropuerto, Hermione trataba de calmar a Pansy.

—Estaré bien. Mi vuelo sale en una hora.

—Puedo ir contigo a Venecia, para asegurarme de que te instales. Quiero decir, entendería completamente si no quieres estar en un país extranjero después de todo lo que pasó con tus padres y…

—Estoy bien —enfatizó Hermione. No era un tema que le gustara discutir, de hecho, todavía era bastante doloroso y difícil de creer—. Necesitas ir a casa, a Londres. Necesitas cuidarte. Han pasado seis largas semanas.

—Y yo aquí pensando que me estaba tomando unas vacaciones —se rio Pansy con tristeza. Hubo una última llamada para el vuelo 390 a Londres y Pansy volvió a abrazarla—. Voy a ir a terapia cuando regrese, sigo teniendo pesadillas sobre muchas cosas, tú deberías hacer lo mismo.

Hermione hizo caso omiso de sus palabras y rezó para que se diera prisa y se fuera antes de darse cuenta de las mentiras que le había estado diciendo durante días.

—Te lo dije, Pansy, estoy absolutamente bien. Vete o perderás tu vuelo.

Cuando Pansy desapareció por la terminal, Hermione giró sobre sus talones y se alejó.

Su vuelo a Londres salía tres horas más tarde.

Era una esperanza inútil, pero Hermione pasó el noveno y décimo día esperando que alguien la visitara, aunque fuera por una hora. La Señora Malfoy había tenido una emergencia familiar que la mantenía ocupada y Pansy todavía estaba inundada por los negocios. Hermione se sintió muy sola sin las dos. Fue una sensación extraña. Nadie más sabía dónde vivía; ni siquiera estaba conectada con a la red flú.

Se sentía inquieta, atrapada e increíblemente triste.

Era la misma depresión que sentía todas las noches.

Ron se limitó a mirarla como si se hubiera vuelto loca, pero ella no le prestó atención. Después de todo, tenía mucho que hacer y todavía sentía el desfase de horario por su vuelo desde Australia. El viaje a La Madriguera debería haber durado solo diez minutos, sobre todo si quería mantenerse al día con su horario.

Sin mencionar que tenía que cerrar un capítulo de su vida, uno que no quería terminar.

—¿Qué quieres decir con que te vas, Hermione? Acabas de regresar.

Se le llenaron los ojos de lágrimas, pero se las aguantó antes de que él las viera y respondió sin emoción.

—Me voy, Ron. Me mudaré a Venecia. Tengo una excelente oferta de trabajo como Rompe maldiciones, la compañía estará pagándome un tutor privado para poder rendir mis EXTASIS en un par de meses. Es la mejor oportunidad y tengo que aprovecharla. Mi vuelo sale mañana. Solo vine a despedirme. No trates de convencerme para quedarme. Es algo que tengo que hacer.

Le recordaba a un tomate, la ira era evidente en su rostro y ella sabía que esta sería la rabieta más grande de toda su amistad de siete años y su relación. Pero luego suspiró y cruzó la habitación, acercándose a ella desde el frente.

Dios, estaba cansada y no quería pelear, pero era inevitable.

Ron estaba allí, a centímetros de su rostro.

Hermione estaba consciente del hecho de que estaba literalmente apoyada contra una pared y Ron se alzaba sobre ella. En lugar de enojo, dijeron palabras que rompieron su corazón.

—Mione —respiró suavemente contra su frente antes de besarla suavemente.

Toda la valentía que había acumulado se derritió alrededor de sus pies y Hermione apretó su camisa mientras sus labios se movían por el costado de su rostro, hasta su barbilla y hacia arriba. Con tanta dulzura, ella no lo sabía, pero le estaba dificultando hacer lo que planeaba. Y cuando capturó sus labios en un beso, le hizo casi imposible el irse.

Entonces todo volvió a ella.

Lentamente, se apartó, murmurando su nombre con voz ronca.

—Ron…

Descansó su frente contra la de ella.

—Tienes razón. Sé que no puedo evitar que hagas lo que quieres, no sería justo y te amo demasiado como para impedirte alcanzar tus metas. Si Italia es a donde quieres ir, entonces no puedo detenerte. Todo lo que puedo hacer es esperar a que lo reconsideres.

Ella iba a un lugar al que él no podía seguirla. Después de todo, Puddlemere United ya le había hecho una oferta para ser un jugador de Quidditch.

—Ron, por favor no hagas esto más difícil de lo que tiene que ser —rogó entre lágrimas. Ella no quería irse, no quería dejarlo, pero él no lo entendería—. Realmente no quiero hablar de eso en este momento. Venecia es una oportunidad increíble para mí, lo he considerado y lo he meditado y digo que sí. Estoy completamente agotada en este momento y no voy a cambiar de opinión.

Él suspiró y la soltó, dejándola repentinamente fría.

Parecía que le costó mucho dejar el tema en paz y ella lo amaba por eso.

Silenciosamente, Hermione le dio las gracias.

—Han sido seis largas semanas en Australia…

Era como si Ron tuviera la misión de conversar para que ella dejara de pensar.

—¿Encontraste a tus padres?

Después de aclararse la garganta, Hermione rezó para que su voz no la traicionara.

—Sí, lo hice.

Hizo movimientos con las manos como si quisiera que ella le diera más detalles y cuando no lo hizo, se tomó la libertad de hacer las preguntas.

—Bueno, ¿dónde están? ¿Cómo están? ¿Cómo te fue?

Ella eligió sus palabras con cuidado.

—Todavía están en Australia y están bien. Parecen estar en paz con todo.

Ron no se dio cuenta de lo vaga que había sido.

—Esa es una gran noticia, Hermione. Sé que te preocupaba que se enojaran contigo por todo el asunto del "Encanto de memoria".

El reloj sonó y Hermione respiró hondo, volviéndose hacia su futuro exnovio. Ella apoyó la mano en su hombro y lo miró directamente a los ojos.

—Ron, hay algo que necesito hacer y es probablemente una de las cosas más difíciles que he hecho en mi vida, pero hay que hacerlo...

Para el día trece, Hermione finalmente lo había descubierto.

Estar en casa le había dado demasiado tiempo para pensar en todo lo que le había dicho a Malfoy en la azotea ese día y en todas las cosas que no le había dicho a nadie.

Sus pensamientos vagaron.

Pansy la miró fijamente mientras mantenía abierta la puerta.

—¿Crees que puedes hacer esto por tu cuenta?

Encogiéndose de hombros, Hermione salió a la acera e inhaló el aire australiano. El lugar era hermoso. Era una pena que no pudiera disfrutarlo porque había pasado cada momento de vigilia buscando a sus padres. En un instante, Pansy estaba a su lado.

—No estoy segura —fue su respuesta sincera.

—No tienes que hacer esto sola. Hay otras opciones, como decírselo al padre.

—La guerra hizo un lío de todo y yo no puedo hacer un lío también. Hemos pasado por demasiado juntos. Él querrá casarse conmigo por obligación y luego ¿qué? ¿Permanecer juntos? No, en mi mente, lo culparé. Lo culparé a él y a este bebé por las oportunidades perdidas. No creo que pueda vivir con eso.

—¿Qué hay de ti y tus sueños?

—¿Quién dice que esto detendrá mis sueños?

—Es un bebé, Hermione…

—¿Quién dice que me quedaré con el bebé?

Pansy jadeó.

—Esto es algo que tengo que hacer por mi cuenta, sin Ron, sin Harry, sin nadie más…

Pansy tomó la mano de Hermione entre las suyas.

—No dejaré que hagas esto por tu cuenta... Me tienes a mí.

Ayer, en el día catorce, Hermione había pensado que literalmente se estaba volviendo loca de tanto pensar.

—Lo siento señorita Granger, no hay nada que podamos hacer.

Ella estaba histérica.

—¿Qué quieres decir con nada? Puedes hacer algo.

—No, no podemos. Está demasiado débil para luchar.

—¿Te estás rindiendo?

—No, por supuesto que no, pero necesitas empezar a hacer los arreglos necesarios, por si acaso...

En los días anteriores, Hermione había llorado, roto platos con ira, se mecía de un lado a otro en el piso, se sentaba afuera en su patio y miraba el lago detrás de su casa hasta que su vista se nublaba y luego seguía sentada allí, a pesar del frío.

Es curioso cómo el frío no podía adormecerla más de lo que ya estaba.

Eran las 4:38 PM del día catorce cuando Hermione Granger alcanzó su punto de ruptura.

Toda la conversación con Ginny la había dejado fría por dentro. En el segundo en que giró sobre sus talones y se fue sin decir una palabra más, una increíble capa de culpa se apoderó de su espíritu. Había sido un peso imposiblemente molesto de llevar; una carga que necesitaba liberación.

A pesar de que Malfoy le dijo que la pelirroja "se merecía cada palabra", lo que la dejó un poco inquieta por el resto del día, Hermione sabía que era mejor no escuchar a Draco Malfoy.

Ginny, aunque sus intenciones para acercarse a Hermione no eran las mejores, no se merecía su enfado. Ginny tenía la razón para estar enojada. Ron se había quedado sin habla cuando rompió con él. Había necesitado todo en ella para no retractarse y abrazarlo. Había necesitado toda su fuerza para no decirle que lo amaba, que siempre lo haría. Había necesitado todo para no decirle la verdadera razón por la que lo dejaba. Le había costado todo lo que tenía el no mirar atrás cuando salió de su vida.

Y no lo había hecho.

Ella le había roto el corazón y lo había dejado de pie en medio del salón, preguntándose dónde se había equivocado. Si había algo de lo que se arrepintiera, era de eso, de él. De lo que ella le hizo.

No había merecido ser herido por ella. Ninguno de ellos lo había hecho. Hermione sabía que no podía cambiar lo que había sucedido, pero al menos podía comenzar el proceso de sanación. Estaba cansada de las peleas, de los rumores y de que no supieran la verdad.

Ya no había ninguna razón para ocultarlo; la verdad estaba... Muerta.

Así que se tragó su orgullo, sacó un trozo de pergamino, encontró su pluma favorita y pasó el resto del día catorce redactando una carta para Molly Weasley. Después de todo, le había parecido la persona apropiada para comenzar su búsqueda de redención. Harry, Ginny y Ron eran demasiado duros; las heridas entre ellos eran demasiado profundas.

La Señora Weasley era, después de todo, la última Weasley con la que había hablado antes de irse hace cinco años.

—¿Hermione, querida? —la voz de la Señora Weasley era suave mientras se acercaba a la chica que lloraba—. ¿Está todo bien?

—No. Es inútil. Es inútil.

Trató de consolarla.

—Tal vez…

—Rompí con Ron. Me voy a mudar a Italia.

La Señora Weasley jadeó.

—¿Pero por qué?

—No puedo... No puedo decírtelo, pero lo siento mucho.

—No tienes que disculparte por nada…

—Si supieras...

—Sé que puedes sentirte así, pero no es el caso.

—Pero…

—No dudes en escribirme, ¿de acuerdo? Solo para hacerme saber cómo van las cosas... Y si necesitas algún consejo, estoy a una llamada —Hermione asintió, pero dudaba que la invitación durara mucho.

La carta de disculpa a la Señora Weasley no incluía una disculpa por su falta de comunicación a lo largo de los años, sino una disculpa por Ron, por la forma en que se fue, por todo el dolor y sufrimiento que les había causado a todos. Hermione no pidió perdón; ella no lo quería. Incluso después de todo este tiempo, no había nada, nada que ella pudiera recuperar.

No, solo pidió que leyera su carta con la mente y el corazón abiertos.

Lo que sucedió después la hizo darse cuenta de que tomar la carretera principal sería difícil. Quizás buscar la redención no valía la pena por el dolor que había causado. Hoy, durante el día quince, el último día de su arresto domiciliario, la carta de Hermione fue devuelta, sin abrir.

Se sintió como la bofetada más grande que jamás había recibido.

Durante las últimas tres horas, Hermione se había quedado mirando la carta en la mesa de café mientras lloraba. Lloró hasta que ya no pudo hablar. Lloró hasta que ya no pudo ver la pulcra escritura en el sobre color crema. ¿Qué demonios estaba pensando?

Abrir las líneas de comunicación fue un movimiento desesperado de su parte.

Más que nada, estaba enferma y cansada de sentirse miserable. Hermione había perdido su humanidad, su determinación y la voluntad de seguir viviendo de esta forma. El problema era que no había forma de escapar de esa vida porque era una de sus creaciones. No podía escapar, no sin algún tipo de perdón de alguien que la rechazaría de inmediato.

Era una misión imposible y todo era culpa suya.

Dolor. El dolor de la verdad, de su pena y de la evidente señal de rechazo de la Señora Weasley dolían más que las partes destrozadas del cuerpo.

El dolor era un concepto tan extraño para alguien que nunca lo había sentido, alguien que no sabía lo que realmente significaba. Era extraño para los ingenuos y afortunados que no podían sentirlo. La palabra, probablemente le traía a la mente el tipo obvio de dolor: físico. El tipo de dolor que saca sangre y deja moretones; el tipo de dolor que dejaba marcas en el cuerpo para demostrar que había sido estropeado. A veces dejaba cicatrices y a veces esas cicatrices curaban y desaparecían, eran olvidadas.

Pero Hermione, que había experimentado más dolor físico que la mayoría, nunca lo olvidó.

Recordó cada marca, cada corte y cada llaga.

No había forma de que pudiera olvidarlo.

Pero el dolor físico no era el peor, ni siquiera cercano. Había otro tipo de dolor: el emocional; el único aspecto del dolor que muchos no podían, o muy probablemente, no querían comprender. La mayoría no pensaba en ello de la forma en que ella lo hizo y tal vez fue porque nunca lo habían experimentado. La mayoría decía que el dolor era una sensación física, algo que solo se sentía con el cuerpo, pero no con el corazón.

Y eso simplemente no era cierto.

Cuando tu corazón sufría, tu cuerpo también lo hacía. El dolor emocional también era físico; su corazón roto era tan físico como su brazo roto.

Hermione arrojó la carta sin abrir al fuego y vio cómo ardía.

Ella pensó que una disculpa era como el pegamento; que podría reparar cualquier cosa.

Obviamente, había pensado mal.

OoOoOoOoOoOoOoOoOoO

Tercera parte: ¿Dónde diablos están sus padres?

28 de noviembre

Draco Malfoy se despertó en una cama familiar con el olor a huevos... Y tocino.

Por un momento, pensó que estaba en la Mansión y que los elfos domésticos le llevaban el desayuno a la cama como siempre lo hacían los sábados. Tomó un respiro profundo. Definitivamente no estaba en su cama en la Mansión, sino en su cama, en su propia casa. Enterrado en un mar de almohadas y bajo un grueso edredón, Draco levantó lentamente la cabeza para mirar a su alrededor.

Volvió a olfatear el aire.

—¿Huevos? —murmuró por lo bajo.

Draco ni siquiera sabía que tenía huevos y estaba seguro de que no podría cocinarlos.

Se dio la vuelta y se sentó derecho en la cama. Le dolía el cuello, pero en general se había recuperado de la noche anterior. Bueno, todo menos su orgullo. Echando las mantas hacia atrás, hizo una mueca cuando el aire fresco golpeó su pecho desnudo y decidió que necesitaba una camisa, pero eso podía esperar. Una vez que ordenó la cama, colocando las esquinas de las sábanas como a él le gustaban, Draco bostezó y estiró sus brazos por encima de su cabeza; un gemido de alivio escapó de sus labios cuando los músculos de su espalda y hombros se estiraron.

A continuación, buscó una camisa, la encontró en el cesto de ropa sucia.

Después de tres intentos fallidos por descubrir el hechizo para lavar su ropa mágicamente entre las visitas quincenales de su ama de llaves, Draco hizo una rápida nota mental para estafar a Pansy para que hiciera la lavandería por él y regresó a su dormitorio donde encontró su varita justo donde la dejó. Se cepilló los dientes, ignoró su cabello y se quedó mirando los moretones en su cuello donde habían estado las manos de su padre.

Con el ceño fruncido, suspiró. La vida seguía. Se negó a pensar en su experiencia cercana a la muerte.

Un problema a la vez era todo lo que podía manejar y con un asentimiento convincente, decidió que era hora de manejar al intruso.

De todos modos, no era un intruso real.

Con todas las barreras y protección en su casa, tenían que ser amigos de él para entrar a su casa. Aun así, Draco puso una mueca intimidante y bajó los escalones, con varita en mano, luciendo desaliñado y con los ojos ligeramente nublados, pero con una camisa. Encontró de pie en medio de su cocina a una Pansy Parkinson bien vestida, con una sonrisa lasciva y una sartén en la mano.

No sabía que ella podía hacer huevos revueltos, mucho menos hervir agua. La vista fue casi aterradora.

—¡Buenos días sol!

Su ceja se elevó gradualmente mientras la observaba con una mezcla de fascinación y curiosidad.

—¿Y exactamente qué estás haciendo aquí?

Sus ojos azules pasaron de los de él a la sartén.

—¿No es obvio?

Aparentemente, Pansy estaba en modo "ama de casa Muggle cachonda". Llevaba una camisa negra y una minifalda negra corta, pero elegante, que se ajustaba a su figura, acentuando sus caderas y mostrando sus geniales desnudas y ligeramente bronceadas piernas. Pansy fue bendecida con probablemente las mejores piernas que jamás había visto en una mujer. Y el hecho de que usara tacones negros las hacía lucir más largas. Ella era hermosa. Siempre lo había sido. En momentos como estos, se preguntaba por qué no salían...

—Cuando decidas dejar de mirarme como si quisieras arrancarme la ropa, tu desayuno te estará esperando en la mesa.

Draco gimió por dentro.

Por supuesto, tuvo que recordárselo abriendo su molesta boca, él no sentía nada más que vibraciones platónicas por esa mujer. Bueno, eso y la amenaza de Blaise de matarlo de setenta y cinco formas diferentes si se atrevía a salir con ella. Blaise no era posesivo con nada más que con Pansy.

—No te estaba mirando porque quería arrancarte la ropa, Dios no quiera que esa mierda suceda —respondió con un poco de malicia juguetona—. Estaba mirando porque me preguntaba quién diablos eres bajo esa poción Multijugos. La Pansy que conozco ni siquiera puede hervir agua sin magia.

Ella lo fulminó con la mirada y eso la hizo lucir como un pug. Luego las comisuras de sus labios se curvaron lentamente en una malvada, pero bonita sonrisa.

—Tienes razón —comentó Pansy con voz fría—. Un elfo doméstico vino aquí y cocinó. Merlín no permita que pierda mi tiempo en algo tan tonto como cocinar, eso se lo dejo a Hermione —dijo antes de dejar caer la sartén en el fregadero como si le estuviera quemando la mano e hizo una mueca desagradable.

Un elfo doméstico estaba junto a la mesa cuando entraron en el comedor.

—Binky —llamó—. Estoy segura de que Draco tiene algo de ropa que debe ser lavada. ¿Pueden tú y Doxy ir a lavar y limpiar un poco?

El elfo doméstico asintió y con un chasquido de dedos, desapareció para cumplir las órdenes.

Draco solo le sonrió mientras ella se quitaba el delantal y tomaba asiento, cruzando las piernas mientras recogía elegantemente su taza de café y tomaba un sorbo. No sorbía, porque estaba altamente educada. Luego hizo un gesto hacia su plato de comida humeante.

—Siéntate y come.

Sonaba como una orden, pero lo hizo de todos modos.

Estaba casi por terminar de comer y por terminar con su café mezclado con una poción para el dolor, por si acaso, cuando Pansy preguntó.

—Blaise vino anoche. Solo había regresado hace una hora y estaba a punto de ir a casa de Hermione, pero él estaba molesto y fumaba como empedernido. Mi sala ahora huele a cigarrillos. Tuve que darle una poción para dormir para conseguir calmarlo. ¿Qué diablos pasó anoche, y qué diablos es eso en tu cuello?

Draco resopló en su taza de café y la dejó, explicando todo lo que sucedió, por mucho que le doliera. Cuando terminó, Pansy parecía preocupada.

—¿Estás bien?

—Estoy bien —le aseguró con suavidad, acariciando su mano.

—Sabes si hay algo que pueda hacer…

—¿Conoces algunos encantos de Glamour?

Pansy sonrió.

—Por supuesto que sí.

Había muchas cosas que amaba de Pansy Parkinson.

La primera fue su lealtad inquebrantable. Draco conocía a Pansy desde que podía recordar; sus madres eran buenas amigas y abrigaban esperanzas de que los dos crecieran y se casaran. Obviamente, con la guerra y todo, eso no había sucedido y estaba bastante seguro de que nunca sucedería. Ahora que lo pensaba, podía reírse a carcajadas de la idea de que él y Pansy se casaran; se matarían el uno al otro en el primer día.

Tacha eso, durante la primera hora.

Pansy era hermosa, pero él no se casaría con ella y mucho menos saldría con ella ni por todos los galeones del universo. A pesar de que tenía confianza en sí misma y se apresuraba a maldecirlo si actuaba como un idiota. Pansy fue criada para verse y comportarse como la novia perfecta de sangre pura; obediente hasta el punto de ser sumisa, eran leales al honor de su familia y asombrosas a la hora de salvar las apariencias en tiempos difíciles. Su crianza se había vuelto dolorosamente obvia cada vez que estaban cerca de los miembros sobrevivientes de su familia.

Definitivamente no era lo que estaba buscando. De ningún modo.

Honestamente, Draco no sabía completamente lo que estaba buscando en una esposa, mucho menos en una compañera. No tenía tiempo para ese aspecto de su vida. Había salido con una multitud de mujeres, pero solo para mantener las apariencias. No se había preocupado por ninguna de ellas y tampoco se había molestado en conocerlas. Eventualmente cumplieron sus propósitos y se fueron. No le importaba. No eran lo que quería.

¿Pero qué quería él?

Después de pensarlo, Draco supo que quería a alguien lo suficientemente inteligente como para mantener una conversación, alguien independiente que dijera lo que pensaba. Aparte de eso, tenía que haber una chispa, eso era lo más importante.

No importa lo impresionante que luciera Pansy con tacones, definitivamente no había una chispa.

Pero había ganado algo más importante que una esposa en su relación con Pansy. Tenía una amiga leal; alguien que lo cuidaba y quería lo su mejor para él; una que nunca lo dañaría ni lo engañaría de ninguna manera. Ella era una amiga que mataría, sí mataría, a cualquiera que intentara herirlo. Al igual que con Granger, Pansy era ferozmente protectora con él, casi hasta el punto en que le molestaba, pero a diferencia de Granger, la confianza de Draco en ella se extendía hasta los límites del universo, era ilimitado. Y la lealtad que le tenía era recíproca.

Mataría a cualquiera que le hiciera daño a cualquier cabello de su linda cabecita y en el fondo le dolía que alguien lo hubiera hecho. Ese hombre tuvo suerte de que Granger lo hubiera matado porque lo que habría hecho él si lo hubiera encontrado y habría sido infinitamente peor.

—Entonces —Pansy, que acababa de usar un hechizo Glamour para cubrir sus moretones, se inclinó y le robó un trozo de tocino—. ¿Qué vas a hacer hoy? —preguntó con su mano cubriendo cortésmente su boca mientras masticaba.

Draco la fulminó con la mirada.

—Trabajar en el caso Marquette.

—Trabajas demasiado.

Con un encogimiento de hombros, lo confirmó.

—Mantiene mi mente fuera de las cosas.

—Tienes que salir, Draco y tengo el plan perfecto. Voy a ir a casa de Hermione...

Los pensamientos de Draco sobre la noche anterior se habían hecho añicos en el momento en que Pansy dijo ese nombre.

—Ella ha estado sola desde que salió del hospital y parecía bastante deprimida en su carta. Quiero compensar mi ausencia llevándola a cenar mañana.

Para ser honesto consigo mismo, Draco debía admitir que ella últimamente había estado en su mente más de lo habitual, pero no sabía por qué. Fácilmente podía culpar a su madre, ya que no dejaba de hablar de ella, al trabajo en el que estaba sobre la Operación encubrimiento, a Blaise que justo preguntó por ella la noche anterior antes del fiasco y sus recuerdos de su conversación en la azotea.

Pero no lo hizo.

La honestidad, aunque muy sobrevalorada, probablemente era necesaria en el caso de Hermione Granger. Entonces, sí, pensaba en ella, no constantemente, sino unas cuantas veces cuando su mente divagaba o alguien la mencionaba.

Como en ese momento.

Ella fue una maravillosa distracción de sus problemas. Develar los misterios de la jodida vida de Granger fue una buena distracción para su infierno personal.

Pero todo lo que había aprendido sobre la vida de Granger hasta ahora tuvo la reacción opuesta a la que esperaba. Aunque creía que su historia era interesante, Draco no esperaba que las cosas que había superado en su propia vida lo hicieran respetarla. No esperaba que le hiciera pensar más en su propia vida. Por supuesto, no había disminuido su curiosidad sobre por qué "El Trío Dorado" se había derrumbado. De hecho, su curiosidad había aumentado después de su conversación en la azotea y su discusión con la chica Comadreja. Estaba intrigado, casi hasta el punto de consumir sus pensamientos cuando estaba aburrido o cuando tenía tiempo libre.

Había muchas piezas por descubrir y quería asegurarse de armar el rompecabezas.

Pero era necesario llenar algunas lagunas importantes.

Como por qué ella fue a Australia en primer lugar. ¿Por qué dejó a la Comadreja si lo amaba? Sintió arcadas al imaginar a alguien amando a la Comadreja. Sabía que dejó todo por desesperación, pero ¿qué la haría sentir tan desesperada como para dejar el país? ¿Por qué la Chica Comadreja y Granger no se llevaban bien? Había captado pequeños indicios, como que el objetivo de Chica Comadreja era mantener separados a Granger y a Potter. ¿Pero por qué? Granger era amiga de Potter durante la escuela; el mundo entero sabía que ella con su vasto conocimiento le había salvado el trasero en muchas ocasiones. ¿Por qué Pansy era la única persona que sabía porque Granger se fue de Londres?

Tenía más preguntas que respuestas.

Y qué hizo que Pansy visitara a Granger hace nueve... No diez meses. Ese pequeño paso en falso de Pansy lo dejo plagado de teorías, pero creía que era algo que tendría que esperar para averiguar; había baches más importantes que llenar. Por ejemplo, la pregunta que pasaba por su cabeza constantemente.

¿Dónde diablos estaban sus padres?

Obviamente, sabía muy poco sobre Granger y lo que creía saber estaba muy lejos de ser verdad, pero Draco especulaba que ella amaba a sus padres. Ella parecía del tipo de persona que haría cualquier cosa para proteger a su familia; se parecía mucho a él en ese sentido. Parecía bastante extraño que no hablara de ellos. Y era más extraño que ni una sola vez los hubiera visto, ni siquiera después de su paso por el hospital tras el incidente de la Mansión Marquette.

No había ni una historia sobre ellos en el periódico, así que debían de estar vivos.

Todas esas preguntas sin respuesta plagaban su cabeza, pero mantenían su mente alejada del dolor en su cuello.

—¿Draco? —la preocupada voz de Pansy lo sacó de sus pensamientos—. ¿Estás bien? Te quedaste en blanco.

Pegó una sonrisa falsa en su rostro.

—Estaba pensando en el caso —mintió con facilidad—. ¿Qué estabas diciendo?

Después de darle una mirada divertida, ella siguió parloteando.

—Estaba pensando en invitar a Hermione a cenar mañana para celebrar el final de su arresto domiciliario médico y quería saber si querías venir, será mi regalo para ella —sonrió.

—¿Va a ir Blaise? —preguntó casualmente. No quería sentarse solo con una callada y aprehensiva Granger y una Pansy habladora sin Blaise.

—Sí. Nosotros estamos, bueno —balbuceó y se sonrojó un poco—, hemos decidido empezar a intentar algo. Estoy lista para seguir con mi vida.

Draco sonrió con suficiencia ante esa noticia.

—Ya era hora.

Pansy sonrió vertiginosamente.

—Lo es, ¿verdad? —terminó su té—. Entonces, ¿vendrás?

—Bien —se comió una rebanada de tocino, masticando pensativamente antes de hablar—. Tengo una pregunta.

—Y tal vez yo tenga una respuesta —fue su inteligente réplica.

—Ja, ja, eres una comediante, Pansy —dijo Draco inexpresivo y bebió de su taza—. Me preguntaba cuánto tiempo hace que conoces a Granger.

Pansy lo miró con extrañeza.

—La "conozco" desde que teníamos once años.

Su rostro se torció con burla.

—Me refiero a cuando empezaste a tratarla como a un ser humano.

Hubo un cambio en ella; había visto ese cambio cada vez que hablaban de algo importante. La altanería se había ido, la alegría se había ido y ante él estaba sentada una Pansy Parkinson de aspecto serio. Bebió un sorbo de té y se quedó mirando la mesa durante un minuto antes de responder.

—Vino al entierro de mi padre —su voz fue apenas un susurro.

¿Granger estuvo en el entierro? No la había visto.

Pansy cerró los ojos como si estuviera tratando de recordar el día, incluso después de cinco años se sentía miserable cuando pensaba en ello.

—Ella estaba parada a varios metros de distancia, a la izquierda cerca de un enorme roble. Yo solo la note cuando mire en su dirección mientras bajaban el ataúd al suelo, ella me miró con tristeza, se volvió y se alejó. —Abrió los ojos y sonrió con tristeza al recordarlo—. No tenía que ir, probablemente no hubiera sido bien recibida por algunos de mis familiares con prejuicios, pero lo hizo. Eso requirió agallas. Y luego la vi en el vuelo...

—¿A Australia?

—Sí. Mi asiento estaba junto al de ella y comenzamos a hablar.

—¿Por qué iba a Australia?

La bruja de repente pareció incómoda con sus preguntas.

—¿Por qué te importa?

—Solo tengo curiosidad —Draco respondió con ligereza.

Hubo una larga pausa y supo que ella estaba tratando de averiguar qué podía decir.

—Ella estaba allí para encontrar a sus padres.

—¿Encontrar a sus padres? —Draco bebió más café con una ceja levantada.

Un pequeño suspiro escapó de los labios femeninos.

—No debería decirte esto. Merlín, ella me mataría si supiera que te lo dije, pero después del sexto año Hermione alteró los recuerdos de sus padres y los envió a Australia para salvarlos, por si acaso los Mortífagos decidieran atacarlos. Fue a Australia para encontrarlos, para revertir el hechizo de memoria y traerlos de regreso a Londres.

Casi arrojó café por todas partes mientras todo se juntaba en su cabeza.

La gran pregunta finalmente fue respondida.

—Están muertos, ¿no?

El jadeo de Pansy fue toda la respuesta que necesitaba.

—Pero cómo lo…

—Ella no habla de ellos, ellos no son sus familiares más cercanos, tú lo eres —respondió lúgubremente—. O sus padres la odian, lo cual dudo —Draco suspiró—. O están muertos.

Un largo silencio cayó entre ellos antes de que ella finalmente suspirara.

—Murieron.

—¿Cómo?

—Eso, no puedo decírtelo, pero puedo decirte que el diez de septiembre es probablemente el peor día de su vida.

A pesar de que lo había descubierto, Draco todavía estaba aturdido, pero no dejó que se notara.

Lo extraño era que no se había enterado de sus muertes, ni durante el año en que los Mortífagos arrasaron por toda la campiña inglesa y no en los años posteriores de la guerra. ¿Cómo pasaron por alto la noticia de sus muertes? A la mañana del incidente de la Mansión Marquette, Blaise le había llevado su archivo, había tardado una semana en leerlo. Lo triste es que no encontró nada particularmente interesante. De hecho, el expediente de Hermione Granger era curiosamente impecable.

La ceja de Draco se elevó ante el recuerdo.

Incluía información básica sobre ella, su nombre completo, dónde nació, dirección antes de su mudanza, fecha de nacimiento, nombres de sus padres, edad, altura, peso, resultados de sus T.I.M.O.S. y E.X.T.A.S.I.S. los que había rendido fenomenalmente, como se esperaba, algunos premios y honores otorgados antes y después de la guerra, etc.

Había otros tres artículos del periódico. Uno sobre su partida a Italia después de la guerra. El segundo era sobre cómo había ascendido y era una de las mujeres rompe maldiciones más importantes de Europa. La tercera fue una vaga exposición que un periódico mágico italiano escribió sobre ella, pasó horas tratando de traducirlo, se rindió y le pidió ayuda a Blaise, para gran confusión de su mejor amigo y en ello no se incluía nada sobre su vida hogareña antes o después de mudarse a Italia, lo que le hizo sentir más curiosidad. En ninguna parte mencionaban la muerte de sus padres o incluso el hecho de que existían, él sabía que si existieron. Los había visto antes del segundo año. Seguramente El Profeta habría publicado algo al respecto si lo supieran, eso solo significaba que no sabían.

Nadie lo sabía excepto Pansy y él.

Draco bebió el último trago de su café.

—¿Por qué no me dijiste nada de esto antes?

Pansy se encogió de hombros.

—No pensé que te importara.

Se quedó pensativo por un momento y luego un alarmante pensamiento pasó por su mente.

¿Ella creía que a él no le importaba?

Bueno, ella había pensado mal.

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Fin capítulo ocho

Link historia original: s/4172243/1/Broken

Naoko Ichigo