DISCLAIMER : Harry Potter ne m'appartient pas !
"I'm scared to get close, and I hate being alone
I long for that feeling to not feel at all
The higher I get, the lower I'll sink
I can't drown my demons, they know how to swim"
Bring me the horizon - Can you feel my heart
La guerre est finie. Tout aurait dû retourner à la normale mais c'est tout le contraire. Elle a l'impression de sombrer, que le monde s'écroule sous ses pieds. Voldemort est peut-être vaincu pour de bon mais ça ne ramènera pas à la vie tous ceux qui ont péri. Ni cela n'effacera ce qu'elle a fait. Les atrocités commises.
Elle rentre très rapidement chez elle, ne supportant pas de parler à des gens pour l'instant. Elle veut juste oublier la douleur. La faire partir. Elle attrape la première bouteille qui lui passe sous la main. Rien que l'odeur qui en émane lui donne envie de vomir mais elle décide d'ignorer cela., de passer outre. Elle veut oublier. Jusqu'à son prénom. Le sang qui coule dans ses veines. Tout.
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L'alcool brûle en se frayant un passage dans sa gorge mais elle accueille avec plaisir la sensation d'extase qui suit. Dans sa tête, les cris ont cessé. Les morts ont arrêté de crier.
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Un après-midi, elle ne sait plus trop quand, Draco la retrouve à la Tête du sanglier. Elle a avalé au moins 5 shots de whisky pur feu et elle n'a pas l'intention de s'arrêter de sitôt. Si le gérant du bar refuse de la servir, elle ira dans un autre et ainsi de suite. Elle a déjà pensé à toutes les possibilités. Mais refuse pourtant de voir la plus simple qui s'offre à elle : arrêter.
- Tu as une mine affreuse, lui fait-il remarquer. Quand est-ce que tu as dormi pour la dernière fois ?
Elle rit puis prend un autre shot.
- Le problème quand on dort c'est qu'on finit toujours par se réveiller.
Elle demande un autre verre et voit au regard du serveur qu'il ne va pas tarder à la mettre dehors.
- Tu t'en veux, n'est-ce pas ?
Elle ne répond pas et vide d'une traite le verre qu'on venait de lui servir. Draco ne peut pas comprendre. Harry Potter s'est porté garant de lui. Son père a évité Azkaban grâce au geste de sa mère. Elle, elle n'a pas eu de garant. Elle n'avait qu'elle-même. Et Merlin sait qu'on ne peut pas compter sur une serpentarde. Surtout pas sur elle. Elle l'a tant de fois entendu qu'elle ne cherche même plus à rétorquer. Au fond c'est sûrement vrai.
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Elle se dit qu'elle va bien mais le reflet qu'elle voit dans le miroir n'est pas du même avis. Sa peau est aussi blanche que du lait et ses yeux sont injectés de sang. Tout va bien. Je vais bien. Se répète-t-elle comme un mantra. Mais cela sonne faux.
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Elle appelle sa mère au secours, la main sur le ventre. Mais seul le silence lui répond. Sa mère n'est plus de ce monde. Comme Grégory. Comme tant d'autres. Elle est seule. Et ça lui donne envie de pleurer encore plus.
- Maman, aide-moi. Je t'en prie, je ne sais plus quoi faire...
Elle s'effondre, continuant d'appeler sa mère. Du vomi sort de sa bouche. Des larmes coulent de ses yeux. Les ténèbres s'emparent d'elle.
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Cette fois-ci, c'est elle qui cherche à voir Draco. Elle se dit que peut-être finalement, il est le plus à même de comprendre ce qu'elle ressent.
- Tu sais, personne ne t'en veut. Ce n'est pas de ta faute ce qui est arrivé. Tu n'as rien fait de mal.
Elle a envie de le croire. Tellement fort. Mais elle n'est pas sûre de pouvoir l'accepter tout de suite. Elle a encore besoin de se faire souffrir un peu, comme si c'était un moyen de se faire pardonner. De se pardonner.
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La bouteille se tient devant elle. Elle essaye de lui résister. Mais elle n'a jamais été courageuse, elle n'est pas une gryffondor. C'est une lâche.
Elle fait sauter le bouchon de la bouteille et prend une grande gorgée, s'étouffant légèrement à cause de la brûlure que l'alcool cause. Elle se déteste d'être faible. Mais c'est toujours mieux que d'être elle. D'être Pansy Parkinson. Celle qui a cherché à vendre Harry Potter au Seigneur des ténèbres.
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- Pourquoi tu es si gentil avec moi ? Lui demande-t-elle un beau jour.
Cette question, elle se la posait depuis un bout de temps. Elle n'avait jamais été gentille avec quiconque. Ou en tout cas jamais sans rien attendre en retour.
- Parce que je sais qui tu es, derrière ta carapace.
- Ah bon ? Et qui je suis, hein ?
Elle cracha presque la dernière phrase.
- Quelqu'un de bien.
En rentrant de leur rendez-vous, elle ne toucha pas à la bouteille ce soir-là. Ni les soirs d'après.
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Elle se réveilla en sursaut, sa gorge sèche à force d'avoir crié et des larmes coulant à flots.
- Encore tes cauchemars ? Murmure Draco, d'une voix encore endormie.
- Je ne voulais pas te réveiller, je suis désolée...
- Arrête. Je préfère que tu le fasses.
Il la prend dans ses bras, l'encerclant. Peu à peu elle se rendort. Elle est en sécurité. Ses démons la hantent toujours. Elle n'a pas réussi à les noyer. Mais ça n'a pas d'importance tant que Draco est là. Auprès d'elle.