Pissenlit
Harry s'effondra une fois encore dans le bureau de son professeur de potions. Il y était pour apprendre l'occlumancie.
« Pathétique ! » fit Snape. « Fainéant ! Vous êtes tout comme votre père, Potter ! »
Le Gryffondor avait mal à la tête à force d'essayer de lutter contre les incursions du Maître des Potions, ce qui mettait déjà ses nerfs à rude épreuve. Entendre une énième remarque sur son père le fit sortir de ses gonds.
« Ca suffit ! » hurla-t-il, rageur. « Au cas où vous ne le sauriez pas, mon père est mort ! Il bouffe les pissenlits par la racine depuis plus de quinze ans ! Je n'ai absolument aucun souvenir de lui ou de ma mère ! Je ne sais pas qui ils étaient ou même ce qu'ils aimaient ! Personne n'a jugé bon de m'informer de quoi que ce soit à leur sujet ! Si ce n'est vous ! Juste pour me rabaisser ! J'ai certes accepté d'étudier l'occlumancie en votre horrible compagnie mais je n'apprendrais pas plus qu'en potions avec vos commentaires ! Quand vous aurez appris à garder vos putains de sarcasmes, faites moi signe ! En attendant, je pense que j'apprendrais plus avec un livre sur l'occlumancie ! Je vais en bibliothèque. Bonne journée, professeur ! »
Il sortit sans même laisser le temps à son professeur de répliquer. Il en avait ras la casquette.