Hémophile

Severus Snape surveillait sa classe comme toujours de son regard froid. Il faisait le tour des paillasses. Il félicitait ses serpents alors qu'il retirait des points aux Gryffondors et les humiliait. Il retrouva Potter immobile devant son chaudron. Il jeta un œil à son contenu et remarqua qu'elle était au stade qui exigeait quelques gouttes de sang.

« Alors Potter ? Vous attendez quoi pour verser quelques gouttes de sang dans votre chaudron ? »

Le jeune garçon de onze ans sursauta et leva son regard émeraude vers lui. Il était mal à l'aise ce qui fit jubiler le Maître des Potions.

« Je ne peux pas, Monsieur. »

« Bien sûr que vous pouvez. Si un idiot comme Mr Weasley sait comment utiliser un couteau pour s'entailler le doigt, vous pouvez aussi ! »

« Non, je ne peux pas ! » réfuta Potter d'une voix forte.

« Si, vous pouvez ! Faites-le ! »

« Potter a peur d'une petite entaille sur son doigt, » ricana Malfoy un peu plus loin.

Le Gryffondor vit rouge et s'empara de son couteau d'argent. Mais il ne s'entailla pas le doigt tout de suite. Il se tourna vers son amie Granger.

« Hermione, tu pourras stabiliser mon chaudron, s'il te plait ? »

« Euh … oui, » fit-elle les sourcils froncés. « Pourquoi ? »

« Pour ça, » répondit le Gryffondor en s'entaillant le doigt au-dessus du chaudron.

Le sang coula rapidement. Plus vite qu'il ne le fallait à la base – genre dix fois plus vite – la quantité de sang nécessaire fut versée dans le chaudron. Potter sortit ensuite un mouchoir de sa poche et sortit de la classe sans demander son reste.

« Je vais à l'infirmerie, » dit-il simplement en partant.

Severus resta là quelques secondes, immobile, mortifié. Il venait d'obliger Potter à se couper le doigt et à faire couler son sang alors qu'il avait semble-t-il un problème. Le sang coulait trop vite. Bien trop vite. Dès la fin du cours, il partit pour l'infirmerie et apprit ce qu'il avait supputé. Harry Potter était hémophile. Et le Maître des Potions reçut un savon de la part de l'infirmière.