Immortalité
Harry se tenait en haut de la plus haute tour de Poudlard et observait la bataille en contrebas. Les mangemorts affrontaient les sorciers de la lumière. Des hommes dans les deux camps tombaient. Les uns voulaient sa mort pour leur maître, les autres voulaient qu'ils se battent pour lui, qu'ils les sauvent, mais le méritaient-ils vraiment ?
Non. Ils ne le méritaient pas. Aucun d'eux ne s'était intéressé à lui, à son sort, à ses souffrances durant toutes ces années, alors pourquoi devrait-il se battre pour eux ? Il tournoya les trois reliques de la mort entre ses mains, la cape, la baguette et la pierre, réfléchissant à ce qu'il allait faire. Après tout la Mort avait été claire. Il pouvait toujours errer sur la terre mais il devait choisir entre la mortalité et devenir un ange de la mort.
C'était maintenant qu'il devait prendre sa décision.
Il se laissa alors tomber sur le terrain en face de Voldemort.
« Harry, tue-le ! » hurla Ronald Weasley.
« C'est ton destin, mon garçon, » fit un homme qu'il ne connaissait pas.
D'autres personnes, élèves et professeurs, lui dirent des propos similaires tandis que lui-même fixait Voldemort dans les yeux.
« A quoi ça sert de sauver la vie quand on voit ce que vous en faites ? » demanda-t-il d'une voix forte, l'amplifiant alors par magie.
Un grand silence se fit sur le champ de bataille. Tous les combats cessèrent. Tous le regardaient avec perplexité, le sourcil froncé.
« Mort, » continua-t-il à voix haute regardant alors le ciel sombre. « J'ai fait mon choix. »
« Quel choix, Harry ? » fit Hermione. « De quoi parles-tu ? »
« Je t'écoute, Harry Potter, » dit une voix désincarnée. « Qu'as-tu décidé ? »
« J'ai choisi l'immortalité et t'aider dans ta tâche en tant qu'ange de la mort, » répondit-il.
« Ainsi soit-il. »
La tenue moldue d'Harry changea pour une robe sombre et une faux apparut dans sa main. Puis, devant les yeux surpris de tout le monde, il s'effaça progressivement pour atteindre un autre plan. La guerre de Voldemort ne le concernait plus du tout.