Thérapie
Harry était assis devant le psychomage, les bras croisés et le regard défiant. Ses yeux émeraudes étaient froids et hostiles. Il n'arrivait pas à croire qu'on l'ait forcé à aller faire une thérapie. Mais c'était parce qu'il avait commis un meurtre, techniquement parlant. Il avait tué Voldemort.
Personne ne le jugeait vraiment pour cela, heureusement. C'était la chose à faire. Mais maintenant, avec le pouvoir qui était le sien, ce qu'il avait accomplis, les morts qui s'étaient accumulées autour lui, le vide familial qui était le sien, l'absence d'une présence, … les gens commençaient à se demander s'il n'allait pas mal tourner et devenir un autre mage noir de la trempe de Voldemort.
C'était ridicule ! Mais pour rassurer tout le monde, il avait accepté de voir le psychomage.
« Alors, » fit ce dernier. « Parlez-moi de vous, Mr Potter. »
« Vous voulez savoir quoi ? »
« Racontez-moi votre enfance par exemple. »
« Hmmm… hmmm… En résumé ? Opprimé et transformé en esclave. Question suivante. »
Ce fut le début d'une longue série de questions. Et de séance. Et finalement, Harry en vint à l'idée d'écrire une autobiographie pour que le monde sorcier accepte de le laisser tranquille. Il n'était pas mauvais. Il avait juste eu une vie de merde.