Chapitre 2
Anthea Is Dying

Lançant un regard à la large horloge au mur de la morgue de St. Bart, Molly soupira. Il était seulement 14h30 – elle avait encore des heures à faire avant que sa journée de travail ne soit fini. Son ventre gronda pour indiquer qu'il préfèrerait lui aussi être ailleurs qu'ici, à contempler les choix fascinants de la paperasse du milieu de semaine ou de s'occuper du prochain défunt dans sa file d'attente interminable.

Molly fit un pacte avec son estomac. Une autopsie de plus puis elle prendrait une pause pour un thé et une tranche de gâteau de la cafétéria avant la paperasse. Son estomac arrêta de gronder comme en accord avec le plan.

Après s'être lavée les mains, avoir resserré sa queue de cheval et mis une nouvelle paire de gants jetables violets, Molly sortit le dossier de l'étagère accrochée au mur estampillé « TIROIR 6 ». Elle s'arrêta en faisant rebondir le dossier dans ses mains, jouant à son jeu habituel – essayant de deviner ce qui l'attendait derrière la lourde porte carrée de la chambre froide pour garder les corps. Un petit sourire satisfait s'installa sur son visage. Ce mois-ci elle devinait vraiment bien. Son taux de succès était de 73,8%.

La légèreté du dossier lui apprit que l'équipe médicale de l'hôpital n'avait pas eu beaucoup à faire.

- Homme, 17-22 ans, complications dues à une blessure à l'arme blanche.

Le crime à l'arme blanche était en augmentation dans la capitale avec pour seul avantage des autopsies faciles l'après-midi pour le personnel des morgues de Londres.

Ouvrant le document, Molly parcourut rapidement la feuille d'informations. Un doux « Oh » glissa de ses lèvres avant qu'elle n'ait pu l'arrêter. La respiration profonde et frémissante qui suivit secoua Molly alors que sa main se tendait pour sentir la porte lisse et le métal froid avant de s'affaler contre elle.

Les yeux de Molly se déplacèrent vers le haut de la page où elle relut, cette fois lentement :

Décédée : Jones, Anthea Theadora

Diagnostique : Cancer du sein métastatique

Status marital: M

Epouse: Jones, Hillary Victoria

Profession : Fonctionnaire, Ministère des Affaires étrangères et du Commonwealth

Seulement une douzaine de pages de notes environ confirmaient la maladie qui avait été découverte à un stade assez avancé. Il n'y aurait pas eu grand-chose à faire pour arrêter sa progression inexorable.

Anthea était passée du diagnostique à la mort en seulement sept semaines.

L'estomac de Molly gronda à cause du retard.

- Oui, je sais que tu veux du thé donne-moi juste un moment okay, marmonna-t-elle à haute voix.

Pendant un bref instant, elle imagina fermer le dossier, le replacer sur l'étagère et passer au Tiroir 7. Quand Nish commencera son service à 16h30, il découvrira le dossier laissé sur l'étagère créant une interruption dans la séquence, et il fera l'autopsie du Tiroir 6. C'était un code tacite chez les pathologistes de Bart. Si on a une connexion avec un défunt, on ne pose même pas la question, on le laisse juste pour le prochain tour de garde.

Prenant une profonde inspiration, Molly se ressaisit. Non, elle le ferait. Elle devait à Sherlock et à Mycroft de prendre soin d'Anthea elle-même. Tournant la poignée de la porte, elle l'ouvrit entièrement et sortit le tiroir en acier sur laquelle l'ancienne Anthea Jones gisait.

/

Molly baissa le regard vers Anthea et son expression habituellement sereine une dernière fois.

Comment diable pouvez-vous avoir l'air si classe et être morte ?

Pas un cheveu de travers. Pas même après une autopsie.

Le seul indice que quelque chose n'allait pas était qu'Anthea n'avait pas son très cher Blackberry en main.

La dernière fois que Molly avait vu Anthea en vie était l'été dernier – quand Sherlock s'était mis à consommer de la drogue et avait failli se tuer pour la troisième fois en autant de mois.

Anthea était arrivée au 221b Baker Street comme si elle sortait d'une publicité pour yaourt : vêtements de sport décontractés assortis, cheveux brillants tirés en une queue de cheval haute, yeux lumineux, visage frais avec une légère touche de maquillage. Aucun indice qu'il était en fait 2h30. Elle avait fait du café et des sandwichs bacon- œufs pour l'équipe de l'ambulance privée, avant de partir une heure plus tard en laissant Molly, qui avait relancé le cœur de Sherlock toute seule à mains nues, se sentant mal fagotée, en sueur et complexée.

Pour être juste, Anthea n'avait jamais été rien de moins qu'adorable avec elle, et quelque part cela rendit encore pire le sentiment d'inadéquation de Molly lorsqu'elle se comparait à Anthea.

Deux ans de moins que moi. Mariée, et probablement déjà propriétaire. Je suis toujours locataire et je n'ai pas eu de petit ami sérieux depuis des mois.

Molly prit une profonde respiration et la relâcha dans un long soupir.

Au revoir Anthea. Ne t'inquiète pas. Je garderai un œil sur lui.

Tirant le drap blanc sur Anthea, Molly fronça les sourcils se demandant d'où diable cette pensée sortait-elle.

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La file dans la cafétéria était longue. Sortant son téléphone, Molly tapota dessus quelques temps et le porta à son oreille.

- Quelle est longueur de la file d'attente ?

- Bonjour à toi aussi, Sherlock. 17 personnes pourquoi ?

- C'est bon de savoir combien de temps j'ai besoin de t'aider à tuer avant que je puisse retourner à ce que j'étais en train de faire.

- Pas besoin d'être grossier Sherlock. En fait, je t'appelle pour savoir pourquoi tu ne m'as pas prévenu au sujet d'Anthea.

- Comment ça Anthea ?

- Allez Sherlock. Je ne suis pas d'humeur à jouer. Surtout après la surprise que j'ai eu derrière la porte six aujourd'hui.

Molly se força à rire face au silence à l'autre bout du téléphone.

- Molly tu es encore plus incompréhensible que d'habitude.

Sherlock semblait irrité et préoccupé. Soudain Molly put sentir la tristesse remonter à l'arrière de sa gorge. Sherlock était souvent impoli avec elle mais aujourd'hui il était franchement méchant.

- Elle est morte. Je sais que tous les deux vous n'étiez pas les meilleurs amis et que tu déteste ton frère, mais tu aurais pu au moins me prévenir.

L'autopsie avait été surmontable seulement parce qu'elle croyait qu'elle faisait une faveur à un ami -apparemment non. Sortant un mouchoir de sa manche, Molly essuya son nez, ses joues picotant d'embarrassement. Aucune bonne action ne reste impunie.

Ce fut alors qu'elle remarqua qu'il n'y avait eu aucune réponse rude, seulement le silence.

- Sherlock ?

- Uh, ouai. Je suis -, ouai. Je suis toujours là. Donc, ah, tu es sûre ? Je veux dire – quand –

Le ton dur de la voix de Sherlock avait complètement disparu.

- Oh merde, le cœur de Molly se serra. Je suis désolée, je suis désolée. Comment peux-tu ne pas être au courant ? Je veux dire ton frère sait tout. J'étais sûre qu'il aurait –

- Est-ce que Mycroft est là ?

Les yeux de Molly fouillèrent frénétiquement les alentours de la cafétéria, vérifiant pour être sûr que Mycroft Holmes ne se tenait pas dans un coin appuyé sur son parapluie attendant avec calme d'être découvert.

- Non. Non, je ne l'ai pas vu depuis des semaines.

Molly entendit Sherlock jurer dans sa barbe avant que l'appel ne soit coupé.