Chapitre 3: An offer of help

Allez, Sherlock. Décroche.

Lâchant un soupir, Molly raccrocha et vida la dernière gorgée de sa tasse à emporter. Jetant un coup d'œil à sa montre, Molly fut surprise, réalisant qu'elle n'avait plus de temps à perdre avec Sherlock. Elle essayerait à nouveau après le travail pour s'excuser et espérait qu'il expliquerait pourquoi la mort d'Anthea était une surprise.

Ouvrant le tiroir du dessus Molly sortit son dictaphone et commença le lent procédé consistant à répertorier le stock du laboratoire. Le registre du milieu de la semaine était une véritable corvée mais cette après-midi, alors que tout ce que Molly voulait c'était terminer sa permanence pour pouvoir retrouver Sherlock, cela était presque insupportable.

Vingt minutes avant le début du service de nuit, Molly entendit le bruit sec et distinctif de la pointe d'un parapluie sur le linoléum du couloir menant au laboratoire de pathologie accompagné par faible couinement émit par la chaussure gauche de Sherlock. Un sourire entendu, provoqué par le soulagement qu'elle ressentit, s'installa sur le visage de Molly. Deux semaines plus tôt, Sherlock avait passé 45 minutes à faire les cent pas dans le couloir, essayant différentes allures pour faire disparaitre ce son révélateur, mais en fin de compte il avait abandonné. Au moins je n'aurais pas à céder une faveur au réseau de sans-abris pour le chercher ce soir.

Elle entendit la porte du laboratoire extérieure s'ouvrir.

- Salut les garçons, j'arrive tout de suite, dit Molly à travers la porte du bureau à moitié fermée.

Alors qu'elle prenait ses dernières notes sur l'écritoire et mettait le dictaphone dans le bac pour transcrire, Molly anticipa la façon dont elle et Mycroft se saluaient souvent.

Cela avait commencé la seconde fois qu'elle avait aidé Sherlock durant une surdose de drogue. Après des jours à chercher, le Réseau des Sans-Abris avait trouvé Sherlock dans un sale repaire de drogués près de King Cross. Molly avait téléphoné à Mycroft dès qu'elle avait positivement identifié l'homme crasseux gisant sur un matelas trempé par l'urine. Seulement quinze minutes après avoir raccroché, Mycroft était arrivé avec une ambulance privé.

Mycroft Holmes, dans son costume sur mesure, s'était tenu au milieu d'une demi-douzaine de junkies évanouis. Des excréments recouvraient les murs et des aiguilles recouvraient le sol. Peu importe ce qui se passait autour de lui Mycroft dégageait une impression de calme, de détaché et de retenu. Molly appréciait cela.

- Mademoiselle Hooper, je me réjouis de vous voir ici. Nous devrions arrêter de nous voir comme cela.

La phrase avait été prononcée avec un sarcasme tellement subtile qu'elle avait immédiatement apporté un sourire sur le visage de Molly alors qu'elle s'imaginait le bousculant à un gala de charité pour le National Theatre au lieu d'être à genoux dans du vomi tout en essayant de garder un Sherlock agité en position latérale de sécurité.

- Ravie de vous voir aussi, Mycroft. Rappelez-moi, ça fait combien de temps ?

La réponse de Molly avait légèrement étonné Mycroft : clairement, il ne s'était pas attendu à ce qu'elle continue cette comédie.

- Quarante- sept jours et six heures.

Le temps qui s'était écoulé depuis le dernier incident de Sherlock glissait toujours sur sa langue aussi rapidement que le nom du jour de la semaine.

Le défi et la réponse étaient suivis par un regard échangé qui disait : Nous y revoilà.

Molly sécha ses mains sur un essuie-tout en papier bleu rugueux tandis qu'elle sortait de son bureau. La vue des deux frères laissa maladroitement la boule de papier usagé en suspension dans sa main tandis qu'elle se figeait dans l'embrasement de la porte.

Une fois, quand Sherlock était plus proche de la mort que de la vie, Molly avait vu Mycroft serré brièvement la main de son frère. C'était la seule interaction physique qu'elle avait vu entre les frères, et malgré sa perte de connaissance Sherlock avait gémi au toucher.

Aujourd'hui, Sherlock était contre le coude de Mycroft ; leurs corps se frôlant pour se soutenir.

Molly attendit que Mycroft parle. Qu'il la salue de la façon habituelle ; pour lui indiquer que les choses allaient bien même si elles semblaient critiques. Au lieu de cela, il baissa ses yeux rougis vers le sol.

- Je suis désolée pour votre perte.

Les mots sortirent dans un murmure avant que Molly ne les arrête.

En réponse, les doigts de Mycroft se soulevèrent de la poignée de son parapluie, suivi par un déglutition audible.

Sherlock était silencieux. Pas de remarque sarcastique sur ses vêtements. Pas de requête pour un café. Il se tenait juste là, bien trop proche de son frère pour qu'aucun des deux ne le tolère dans des circonstances normales.

- As-tu fait l'autopsie ?

La question vint de Sherlock.

- Oui. J'aurais pu dire non parce que je la connais. Connaissais, désolée.

Des picotements d'embarras, chauffant ses joues firent faire une pause à Molly.

- Mais j'ai pensé que vous seriez tous les deux plus heureux si je le faisais.

Molly se mordit la lèvre, attendant une réaction.

- J'apprécie beaucoup.

La voix de Mycroft était douce et rauque.

- Puis-je la voir ?

La requête était incertaine.

- Ah, bien sûr, mais j'ai déjà signé la paperasse, donc je dois rester dans la même pièce avec vous.

Sherlock acquiesça en silence alors que le duo suivait Molly dans la salle de stockage de la morgue. Le corps d'Anthea fut sorti du Tiroir 6 et Molly baissa le drap blanc jusqu'à ses épaules.

Lorsqu'il baissa les yeux sur Anthea, la main de Mycroft s'ouvrit et se ferma fébrilement sur la poignée de son parapluie. Son nez se mit à couler. Il sortit un mouchoir en tissu blanc et se moucha avant de se retourner.

- Allez-vous prendre ses affaires ?

- Non. Hilary le fera. C'est mieux si tu ne mentionnes pas que nous sommes venus ici. Elle n'est pas particulièrement fan d'aucun d'entre nous.

Sherlock lança un sourire forcé à Molly.

Acquiesçant, Molly repositionna le drap blanc, repoussa le tiroir et ferma la porte. Puis, elle se tourna vers Mycroft qui faisait toujours face au mur s'appuyant avec lourdeur sur son parapluie.

- Mycroft si tu as besoin de quoi que ce soit..., le ton de Molly était doux et plein de sympathie. Si je peux faire quelque chose-

Mycroft se retourna brusquement faisant sursauter Molly, l'obligeant à faire un pas en arrière.

- Mens moi.

Sa voix était tendue, implorant entre ses dents serrées alors qu'il marchait lentement vers elle.

- S'il te plaît mon dieu dis-moi que c'est une rediffusion de ton plus célèbre tour de passe-passe.

Les yeux larmoyants de Mycroft parcouraient frénétiquement la morgue jusqu'à ce qu'ils se posent sur Sherlock comme un poids.

- Anthea et Hilary avaient déjà réservé un jet privé à destination de l'autre bout du monde et une nouvelle vie libérée de - moi.

Inspirant vivement par le nez Mycroft ravala tous signes d'émotion.

- Dis-le-moi.

La tristesse remonta en elle alors que la mâchoire de Molly s'ouvrit. Le silence dans la morgue donna l'impression que tout le monde, vivants et morts, attendait une réponse.

Molly secoua faiblement la tête et haussa les épaules.

- Je suis désolée, Mycroft. Pas de tour de passe-passe cette fois.

La tête de Mycroft tomba alors qu'il se tournait et sortait lentement de la morgue pour retourner dans le laboratoire de pathologie.

- Sherlock, appela Molly en suivant le duo. Si tu as besoin de moi pour rester avec lui ce soir –

Se retournant Sherlock lança à Molly un faible sourire et hocha la tête avant de rattraper son frère.

- Honnêtement. Appelle-moi si tu as besoin de moi.

La porte du laboratoire se ferma derrière les frères Holmes, et Molly resta à les regarder traverser le corridor côte à côte, la pointe du parapluie de Mycroft traînant sur le sol.