Winner is coming

Chapitre 3

Le Seigneur des Anneaux

Les chaînes étaient la figure du blason des Omble. Lorsqu'il les aperçut en haut des tours du Bout-du-Monde, Brandor eut un sourire.

« Hodor ! »

Ce qui signifie : « Le château ! ». Ou alors : « Ouf ! J'y suis ! »

Mince, songea-t-il, je m'égare.

Il se présenta à la porte.

« Qui veut passer la Porte Sanglante ? », s'écria le vigile.

« Ça se dit, ça, chez vous ? », demanda Brandor, circonspect.

« Non, avoua le vigile, mais je trouve ça classe, donc je le dis. »

Brandor le regarda : c'était un gars maigre sous son armure, avec de l'acné sur le visage. Un ado qui cherche sa personnalité, songea-t-il.

« Bon, dit-il, va annoncer à ton maître que Brandon Stark, Seigneur de Winterfell, demande à le voir ! »

Le vigile s'exécuta. Il revint un instant plus tard, pour dire : « Mon maître, Lord Jon Omble, va vous recevoir. »

Brandor sourit au garde, puis passa la porte en sautillant gaiement. Quelle ne fut pas sa surprise lorsque six gardes s'abattirent sur lui, et le ligotèrent.

« Mais… que faites-vous ? », s'écria-t-il. « Laissez-moi voir votre maître, que je lui explique… »

« Me voilà, messire ! »

Brandor, étalé par terre, ficelé comme un gros saucisson, leva son visage fangeux le long des jambes qui s'étaient posées juste devant lui.

Ce n'était pas le noble Grand Jon qui se trouvait là, mais bien son fils, le rude Petit Jon.

« Jettez-le au cachot. », dit simplement ce dernier.

Assis dans une geôle humide, sur de la paille piquante, Brandor ruminait. Mais à quel moment je me suis planté ? Les Omble nous ont toujours été loyaux… Et Rickon ? Où est passé Rickon ?

La porte s'ouvrit. Petit Jon Omble entra.

« Alors comme ça, dit-il, on se fait passer pour un petit éclopé ? »

« Je suis le petit éclopé ! », protesta Bran. « J'ai le pouvoir de quitter mon corps et de pénétrer l'âme des gens… »

« Mouais, je vois. », dit Jon Omble. « Les mouches blanches font ça aussi. Elles pondent leurs œufs dans le corps des fourmis, et leurs larves leur bouffent le cerveau. »

« Hein ? Mais c'est encore plus gore que les Marcheurs Blancs ! »

« Oui. Et ça, ce n'est pas George Martin qui l'a inventé. Comme quoi, la Nature nous dépassera toujours… »

« Bon, assez parlé entomologie ! Laissez-moi voir Lord Omble ! »

« Je suis Lord Omble. », dit Jon Omble.

« Comment cela est-il possible ? »

« C'est simple : j'en avais assez de mon vieux con de paternel qui servait un roi qui lui bouffe les doigts, donc je l'ai buté, et me voilà seigneur du Bout-du-Monde. »

Brandor était estomaqué. Lord Omble le regarda, une petite lueur dans les yeux.

« Et mon frère ? Qu'avez-vous fait de Rickon ? », s'écria-t-il.

« Je l'ai vendu, dit Jon Omble. La guerre, ça coûte cher, et depuis que Roose Bolton a planté une dague dans le cœur de Robb Stark, le prix du petit dernier a augmenté. Or, j'ai justement trouvé un acheteur qui s'est dit très intéressé par le sang royal… »

« Qui ? »

Omble ricana.

« Qu'est-ce que ça change pour toi de le savoir ? », demanda-t-il. « Tu vas crever ici, c'est tout… »

« Qui ? », insista Bran, têtu comme un Stark.

« Le seigneur de Peyredragon. »

Brandor chercha : qui occupait ce caillou, déjà ? La Maison Grimaldi, non ?

Jon Omble, lui, le regarda, les babines retroussées par un sourire mauvais :

« Héhé, qu'est-ce que tu croyais, mon petit seigneur ? Il n'y a pas que toi qui prends les bonnes décisions dans cette fanfic ! »