A translation of Tears Dry on Their Own.
Isadora siente que se está asfixiando en su habitación, pero no le apetece salir y enfrentarse al sol. En el interior era un lugar en el que habían pasado demasiadas cosas, los dolorosos recuerdos de los últimos meses amenazan con consumirla consciente, pero aún así era más atractivo que el desalentador mundo exterior.
Llamó a la escuela con anticipación. Por todo lo que sabían, estaba horriblemente enferma, con una forma particularmente virulenta del resfriado común. No querrías un maestro infeccioso alrededor de tus hijos, ¿verdad?
La cosa era que lo que le causaba tanto dolor a la joven no era algo que pudieras atrapar. La mayoría de la gente ni siquiera lo entendía.
Demonios, incluso ella tuvo su parte de problemas envolviendo su cabeza alrededor de él.
Pensó que estaba acostumbrada a lo que eran las cosas. No entendía por qué se dejaba añorar más.
Quizás esa sea la cuestión, no es que a ella le hubiera gustado algo más, sino porque Chris le había quitado lo que realmente tenía.
Eso es todo. Lo que causó a Isadora tanto dolor paralizante. Las buenas y viejas uvas agrias. Tristeza de un término.
No es que realmente tenga derecho a ello, considera. Si se tratara de una enfermedad real, su seguro no la cubriría. Después de todo, Chris Winters no era su novio, ni su esposo.
No, ella era solo la otra.
Ayer, no, por la noche, Chris llamó a su puerta alrededor de la medianoche. No era diferente a que llegara tan tarde, pero en lugar del tono alegre, emocionado y, sin embargo, secreto que usaba para cronometrar su puño golpeando la madera, era más una nota deprimida.
Cuando ella abrió la puerta, a su rostro no le fue mejor. Tenía círculos profundos y oscuros alrededor de sus ojos inyectados en sangre, su rastrojo estaba descuidado y su aliento olía a alcohol. Temiendo por lo peor, algo parecido a un doblador de cocaína, ella lo introdujo y lo puso en el sofá.
Durante un largo momento, no dijo nada, no hizo ningún sonido. Isadora estaba razonablemente preocupada, pero no presionó. Ella podía ver que él estaba reuniendo su nervio para hablar de algo grave, y no sería de ninguna ayuda para ella regañar en su oído.
Finalmente, respira hondo y dice: "Isa, creo que deberíamos romper".
"¿Qué?" Ella se burló, sorprendida. "¿Por qué?"
"Mira, tenemos que ser realistas aquí. No estamos llegando a ninguna parte. No puedo divorciarme, la prensa está en mi pie de nuevo y te mereces algo más que escabullirte con un sinvergüenza como yo". Él dice, ni una sola vez levantando los ojos para enfrentarla. "Creo que deberíamos reducir nuestras pérdidas en lo que sea que sea esto y seguir adelante".
"Chris, estás siendo absurdo". Ella respondió, monótona, la forma en que le da lecciones a uno de los niños sobre su cuidado.
"¿Lo estoy?" Su voz estalló de ira. "¿Puedes decirme sinceramente que no quieres tener una noche de cita adecuada? ¿Está bien si algún paparazzo sensacionalista arruina la vida tranquila que sé que amas tanto? ¿Que eres feliz siendo el pequeño secreto sucio de algún tipo de Hollywood?"
Ella tomó su mano y él no trató de moverla. "¿Quiero un novio normal, que haga cosas normales conmigo? Sí, lo quiero. Pero la cosa es que te amo y no eres una persona normal. Prefiero tener lo que sea contigo que un romance de cuento con cualquier otra persona".
En ese momento, Chris le quita la mano y esconde su rostro sobre ellos. Respiraba pesadamente y parecía que gritaría o lloraría. No hace nada de eso.
En cambio, suspira y pasa sus manos por su cabello rubio grasiento. "Ella está embarazada".
Isadora no necesita más explicaciones. Ella sabe quién está embarazada y por qué esto es relevante. Ella temió este momento durante meses, ahora.
"¿Cuándo?" Era su pregunta de seguimiento.
"El mes pasado, en su cumpleaños". Él responde. "Bebimos demasiado. Sucedió".
Ella exhala. "Dijiste que dormías en habitaciones separadas. Que apenas se hablaban".
"Lo hicimos. Nosotros estamos. Simplemente... sucedió". Esa fue su excusa.
"Mi esposa es una musaraña. Lo sé, lo dije muchas veces, ahora". Continúa. "Pero ahora ella también es la madre de mi hijo, maldita sea. Les debo a ellos al menos tratar de hacer que funcione".
"¿Y si fuera al revés, Chris? ¿Y si yo fuera la que se ha quedado embarazada?" La rubia pregunta, amargamente. "¿Qué harías entonces?"
Él entrecierra los ojos hacia ella. "No vayas hipotéticos conmigo, Isadora. Esto es grave".
"Ya lo respondiste". Ella ladra. "Solo ... Vete, Chris. Recibí tu mensaje alto y claro".
Se puso de pie y trató de caminar hacia su figura cantando en una esquina de la sala de estar. "Isadora, yo ..."
"¡No!" Ella lo corta y señala la puerta. "Solo vete. No quiero tus disculpas".
Chris la mira una vez más, sus ojos brillan con lágrimas sin derramar, y luego se fue, sin decir nada más.
Eso fue hace tres días. Isadora no lo ha visto ni oído hablar de él desde entonces, a pesar de tener una alerta TMZ en su teléfono celular. Tal vez por puro masoquismo.
Su estómago retumbó, pero no había más comida en la casa. Poco a poco lo había consumido todo durante su cuarentena, pero no sintió fuerza para ordenar. Un hedor fétido provenía de la cocina, sin duda los platos apilados y la basura acumulada.
Gimió en voz alta, se rascó el cabello desordenado y sin lavar, y decidió que necesitaba ponerse de pie. Al menos para sacar la basura, el olor era realmente terrible.
Atándose el cabello en un nudo descuidado, se arrastró a la cocina, recogió las cosas malolientes en un par de bolsas de plástico y caminó como una reclusa condenada a muerte hasta la puerta principal de su apartamento.
Si Isadora estuviera en plena capacidad de sus facultades mentales, podría haber revisado la mirilla si había alguien en el pasillo, para que alguien no la viera en su pijama mopey y maquillaje untado de tres días.
No fue así.
Nada más abrir la puerta, Seth se da la vuelta y la mira muerta a los ojos e intenta, con poco éxito, reprimir su sorpresa con el estado de deterioro de su apariencia.
En cuanto a la propia Isadora, le gustaba Seth, realmente lo hacía. El hecho es que el hombre era un comediante, y es probable que intentara animarla, y ella no quería que la animaran. Quería fregar hasta el fin de los tiempos.
"Por un momento allí me preocupé de que Rocket hubiera asumido la forma humana". El hombre comenta, con humor.
Ah, sí. Los chistes. Se olvidó de los chistes.
"Oye, Seth". Ella saluda, no realmente en eso.
"Pareces una mierda, Iowa". Sigue adelante. "¿Qué pasó?"
Pensó que la mejor política era la verdad. Ella no sería capaz de inventar nada realista y creíble que también fuera mejor de lo que realmente estaba pasando.
"Es solo un mal término, Seth. Nada de qué preocuparse". Ella respondió, su voz sonaba terriblemente muerta.
Parecía listo para disputar su reclamo, pero decidió no hacerlo. En cambio, dijo: "Entonces, ¿el tipo misterioso está fuera ahora? Perdón por escucharlo".
Seth había adquirido la costumbre de llamar a Chris su "chico misterioso", ya que él no sabía quién era, ni ella estaba dispuesta a separarse de ningún detalle sobre su identidad.
"Supongo que así es la vida". Ella se encogió de hombros.
La miró impasible. "Mira, Iowa, te juro que no estoy usando tu miseria para regatear a mí mismo una audiencia, pero voy a tener un espectáculo esta noche, si quieres aparecer. Un poco de aire podría hacerte bien".
Suspiró. "Mira, Seth, aprecio lo que estás tratando de hacer, pero realmente no estoy de humor. En este momento, todo lo que quiero es simplemente acostarme en la oscuridad".
"Lo entiendo, lo entiendo, vale la pena la oportunidad". Levantó las manos en simulacro de rendición. "Supongo que te veré por ahí, ¿entonces?"
"Sí, claro". Ella trató de reunirle una sonrisa, debe haber salido como una mueca.
Él desaparece por las escaleras, mientras ella camina lentamente por el pasillo hasta llegar al contenedor de basura afuera.
Horas más tarde, mientras Isadora amamanta un tazón de cereal en su estómago, escucha el sonido del papel que se apresura en el pasillo. Ella camina hacia la puerta y encuentra el programa para el programa de Seth esa noche.
Ella lo recoge y su primer instinto es tirarlo a la basura, pero luego lo reconsidera.
"¿Qué te estás haciendo a ti misma, Isadora?" Ella pregunta en voz alta, para sí misma. "¡Te estás escapando!"
Isadora Andel era una mujer fuerte en una larga lista de mujeres fuertes. Su madre y su abuela eran viudas, y dirigían la finca familiar con puño de hierro, a pesar del dolor paralizante de perder a sus amados esposos y la ardua tarea de cuidar a los niños pequeños solos.
No se enfadaron a la vuelta de las esquinas. Ella misma tampoco lo hizo. No derramó lágrimas por lo que sucedió en Tender Nothings, y la idea de llorar por cualquier otra de sus rupturas siempre parecía ridícula.
Ella amaba a Chris, sí, y le dolía cuando la dejaba, pero no era excusa para convertirse en un ermitaño deprimido. No era excusa para renunciar a su higiene. No era excusa para llorar tres días seguidos.
"¡Eres una mujer que se respeta a sí misma, por el amor de Dios!" Ella grita. "¡Pare con esto en este instante!"
Seth tenía razón, el aire fresco solo podía hacerle algo bueno, e incluso si no se reía de ninguna de las bromas de los artistas, al menos se obligaba a ducharse y cepillarse los dientes.
Además, Seth era un buen amigo, era una buena persona. Por lo menos, ella le debía a él ir a animarlo.
Se sintió como una tarea terrible, pero se arrastró al baño. Ella asistiría al evento.
Una vez vestida y abriendo la puerta principal para irse, Isadora considera que puede estar muy lejos de estar bien, pero estaría condenada si pasara otro minuto sintiendo lástima por sí misma en un rincón oscuro de su apartamento.
Las lágrimas se secan por sí solas, después de todo.
