Capítulo 8

Puede que el mundo hubiera continuado sin él, pero había… compensaciones por pasar veinte años descansando. Hoy, en anticipación a su alta hospitalaria pendiente, se había reunido con su administrador. Al parecer, sus modestos ahorros, cuidadosamente invertidos e intactos durante tantos años, se habían multiplicado por cinco en la prosperidad traída por el fin de la guerra. Cuando uno lo sumaba a su pensión de Director, y la anualidad de la Orden de Merlín, Primera Clase, era el repentino poseedor de un modo de vida cómodo, tanto que era capaz de pasar el resto de sus largos años contemplando su ombligo si así lo escogía.

No lo escogería. Una vida de ociosidad, incluso en concepto, era absolutamente repulsiva para él. ¿Pero el conocimiento de que podía seguir sus intereses sin la necesidad de buscar remuneración? Eso era liberador. No volvería a verse forzado a enseñar a estudiantes reticentes, ni arrastrarse en algún apotecario manufacturando pociones de amor de mala calidad. Por primera vez en su vida, era libre de seguir cualquier pasión o desafío mental que se le presentara. Montar un laboratorio que se ajustara a sus necesidades. Proveerlo de cualquier ingrediente que deseara usar. Crear en él cualquier poción que deseara manufacturar. Atacar cualquier problema que deseara resolver. No llamaría amo a ningún hombre, sino a sí mismo.

No llamar amo a ningún hombre. Al fin. Hizo una pausa, y saboreó la idea.

Su administrador también le había confirmado, con cierto temor inicial, que la casucha de Spinner's End, sin que reforzara las protecciones que la sostenían, se había derrumbado en polvo apenas un año después de su ataque. Aquellas posesiones personales que pudieron salvarse de los escombros habían sido rescatadas y almacenadas, pero la propia vivienda, el edificio que había albergado el dolor y sufrimiento de su sórdida infancia, había regresado ahora a la condenación que lo había engendrado.

No sintió la pérdida.

Le dio instrucciones a su administrador para vender la propiedad lo más rápido posible. Parecía que varias compañías de software muggle se habían trasladado a las viejas factorías, llevando a una elevación general de los valores de la propiedad en la zona. Había tenido múltiples ofertas sobre su solar a lo largo de los años; jóvenes muggles con medios estaban ansiosos por adquirir un solar desde el que desplazarse a pie a su lugar de trabajo. Obtendría buenas libras por él.

Buen viaje para la mala basura, en lo que a él concernía.

Además había instruido a su administrador para que comenzara de inmediato el proceso de encontrar alojamiento adecuado para él fuera de la ciudad. Sus necesidades eran específicas: debía ser sencillo, poco habitado, con un patio para un jardín y suficiente espacio para elaborar pociones. Amueblado sería lo mejor. Y quería trasladarse tras su alta, que sería dentro de siete días. Su hombre había lloriqueado por la falta de tiempo, pero abandonó esa táctica velozmente bajo la fuerza de la mirada fulminante de Severus. Al menos la insinuación de Skeeter de inestabilidad mental había sido buena para algo… al hombre obviamente le aterraba disgustarlo.

Como, había reído con disimulo para sí mismo, debería ser.

Sí, todo estaba resultando bien.

. . . . . . . . .

Ella estaba parada ante él. Esperándolo. Eso estaba claro.

Su deseo era evidente por su postura, su anticipación escrita en el rubor de su cuello y la pesadez de su respiración.

No la haría esperar más.

Cerró la brecha. Se paró, ahora, a un mero pie de distancia de ella. Observó sus ojos nublarse. Dejemos que el deseo aumente entre ellos. Saboreemos el momento antes de que todo comience. Porque estaba comenzando ahora. No habría vuelta atrás.

Ella asintió. Lo sabía. Siempre lo supo.

Moviéndose de repente, su mano veloz como el ataque de una serpiente, él metió los dedos en el enredo de su cabello. Su sonido de sorpresa y excitación fue débil sobre el latido de la sangre en sus oídos.

Sssííí…

Tiró con firmeza, usando los rizos en su puño para acercar el rostro de ella al suyo.

Despacio, sonriendo burlón todo el tiempo, bajó su boca a la de ella.

Su sabor. Profundo. Terroso. Familiar. Gimió un duro sonido de triunfo.

Conocía a esta mujer.

Ella era suya.

. . . . . . . . .

Severus Snape despertó con una sacudida. Estaba enredado en las sábanas, manchado con la prueba indiscutible de que otro de sus sistemas corporales durmientes había regresado a la línea. Hizo una mueca. Un regreso a las poluciones de la adolescencia. Qué encantador. Desvaneció la evidencia.

También un sueño de morrear a su sanadora. Qué cegadoramente mediocre. Al menos su fantasía no la había vestido con un uniforme blanco de sanadora demasiado ajustado.

Que su subconsciente hubiera alcanzado este picante interés no era sorprendente. Ella era, francamente, la única mujer atractiva con quien había tenido contacto desde que había despertado. Ciertamente cualquier bruja guapa habría provocado la misma reacción.

Pensó que lo mejor era no pensar más en el sueño.

En particular, ignoró la molesta voz que seguía señalando que en el sueño, no había sido simplemente cualquier mujer.

Ella ha sido la mujer.

Profunda, irremediablemente, suya.

Fin del Capítulo 8

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N/A Es corto, lo sé, pero no podía soportar meter otra escena aquí.

Sé que he estado pasando bastante tiempo dentro del cerebro de Severus. Voy a trabajar para darle a Hermione un poco más de protagonismo a medida que las cosas avanzan.