Alden inspira entre ses dents serrées pour réfréner la vive douleur.
L'église en ruine autour de lui avait goût de poussière, sa bouche avait saveur de sang. Il toussa, enfiévré et affaibli.
Il avait déplacé la lourde armoire devant les pans des portes principales mais le jeune homme doutait que cela suffise.
D'un autre côté, il doutait même de s'en sortir.
Le soldat savait qu'il devait se camoufler mieux que cela, trouver un endroit dans l'imposant bâtiment où il pourrait dormir - s'évanouir, plutôt - en paix. Les vitres éclaboussées du soleil couchant laissaient passer des rayons d'or sur les planches vieillies et cabossées. Il ne se rappelait plus de ses cours de catéchisme ; son enfance lui semblait une autre époque, lointaine de plusieurs centaines d'années. Alden se sentait soudain très vieux et las. Pouvait-on vivre plusieurs décennies en quelques minutes, en quelques jours ? Il n'y avait aucune chance qu'il vive jusqu'à être vieux, de toute façon.
Une bonne chose qu'il ait poussé Maggie et Negan à partir. Ils avaient une mission importante, ils devaient la mener à bien.
Même si le groupe avait souffert de l'attaque des Reapers, Alden espérait que les autres survivraient.
Il cligna des yeux. La nuit était tombée. Elle avait englouti l'église comme la gueule d'un monstre.
Il entendait sa respiration. Ce souffle rauque, prêt à l'avaler.
Il délirait. Il entendait bien quelque chose mais ce n'était pas un dragon ou une chimère.
Des zombies.
Alden grogna sous l'effort qu'il demanda à son corps, alors qu'il se levait du banc où il s'était avachi en tombant dans les pommes.
Sa blessure se rouvrit sous le mouvement et une brûlure le laissa sans souffle et sans force, le prenant dans tout le torse, jusqu'à bloquer sa respiration dans ses poumons. Les larmes brouillèrent sa vue ; il sentit une panique le faire trembler, à moins qu'il ne s'agisse de la fièvre. Il allait mourir. L'évidence de ce fait le prit avec toute l'implacabilité de la fin d'un monde. De son monde.
Il allait mourir seul.
Il serra si fort les dents qu'elles gincèrent. Vacillant sur ses jambes sans force, il fit quelques pas avant de tomber à genoux dans un tourbillon de poussière et de saletés. Il n'avait plus de force. Il réussit à avancer, à moitié rampant, à moitié à quatre pattes, jusqu'à l'arrière de l'église. L'ouverture donnait sur une petite pièce, où se changeaient peut-être les enfants de coeur. Le battant était à moitié défoncé, il se roula en boule autour de sa douleur comme autour d'un noyau dur. Sa blessure suppurait, saignait à nouveau, mettant ses veines en feu comme de la lave en fusion, ses yeux larmoyaient et son corps entier était fatigué de lutter. D'un coup de pied vague et confus, il claqua la porte.
Une sueur salée piqua ses cils.
Je ne veux pas mourir. Oh, Maggie, je ne veux pas mourir. Revenez vite me chercher, s'il vous plaît. Vous tous.
Petit enfant qui priait un Dieu qui n'existait sans doute plus. Que qui que ce soit l'entende, aurait-elle la moindre miséricorde ? Qu'on fasse cesser sa douleur. Il ne demandait plus réellement à être sauvé, même si l'espoir terriblement humain était là, gamin perdu et esseulé. Il voulait ne plus avoir mal. Son abdomen se déchirait à chaque respiration et les tremblements secouaient ses os trop durement. La sueur coulait sur son corps, comme quand il avait attrapé cette grosse grippe, petit. Il avait cru mourir. Il en gardait peu de souvenirs, mais ça n'était rien comparé à cette situation.
Il allait mourir.
Alden ferma les yeux, appelant de tout ses voeux que tout cela cesse enfin. Que Maggie le retrouve et le sauve, ou qu'elle l'abatte.
Sa propre lâcheté l'écoeurait. Il avait des amis, des gens qui comptaient sur lui. Mais en cet instant, tout en lui était aiguisé, ses doutes, ses peurs, ses angoisses, comme des couteaux qu'on enfoncerait en sa chair. Il craignait de respirer la seconde d'après, car chaque fois que ses poumons s'emplissaient d'air, il grognait de cette douleur grossissante, qui étranglait ses sens et lui faisait perdre la moindre miette de courage.
Il n'y voyait plus rien, la nuit ayant envahi l'église, la porte coupant court à la luminosité de la lune. S'il avait tendu l'oreille, peut-être aurait-il saisi les râles mortuaires, mais il n'était plus en état de se concentrer sur autre chose que sa propre fébrilité. Il avait froid, il claquait des dents, sa température frôlant des degrés qu'il n'imaginait pas.
Quand l'inconscience le happa, il n'y vit que la main amicale lui caressant les yeux pour qu'il les ferme et se repose.
Pour toujours.