Drabble 2 : 222 mots

« Quelqu'un a vu mon rapeltout ? », s'écria soudainement Lucrétia Black en tâtonnant ses poches, paniquée.

Tom reposa tranquillement son gobelet de jus de citrouille sur la table.

« Ignatius Prewett en avait un tout à l'heure. Tu étais assise à coté de lui dans le train, n'est-ce pas ? »

Elle acquiesça honteusement, fuyant le regard noir de sa cousine Walburga.

« Tu devrais lui demander de te le rendre », suggéra Tom en reportant son attention sur la cérémonie de répartition.

Quelques heures plus tard, Lucrétia fit irruption dans la salle commune, le visage écarlate.

« Il ne veut pas me le rendre ! Il dit qu'il ne l'a pas, ce menteur ! »

« Ça t'apprendra à traîner avec des traîtres à leur sang », siffla Walburga.

Tom s'approcha de Lucrétia. Ses yeux brillant de larmes étaient teintés de colère, mais surtout de déception.

« Walburga a raison, tu sais », murmura t-il d'une voix douce. « Tu ne peux pas faire confiance à ces gens là, Lucrétia. Tu mérites mieux qu'eux. »

Elle lui offrit un pauvre sourire.

« Je m'en rends compte maintenant… Merci, Tom. »

« Il n'y a pas de quoi. »

Lorsqu'il fut certain que le dortoir était désert, Tom sortit de sa poche le rapeltout et le déposa délicatement dans le tiroir de sa table de chevet. Il contempla avec fierté son trophée, le premier de cette nouvelle année.

Bientôt, d'autres viendraient le rejoindre.