You'll Lose the Blues in Chicago
Traductrice: Mestissa
Pairing: Harringrove
Rating: M
Genre : Romance – Hurt/Comfort
Disclaimer:Traduction de la fanfiction de lymricks sur Ao3. Les personnages de Stranger Things ne m'appartiennent pas.
Résumé: Steve prit une seconde pour se sentir soulagé que Dustin ne soit pas arrêté dans des endroits où il ne devrait pas être, puis il se remit à regarder.
Steve n'avait pas vu Billy Hargrove depuis le lycée. Il y avait trois ans.
La flic, les regarda d'avant en arrière. «Alors euh,» dit la flic, «Est-ce que c'est bon...Les gars ? Si vous êtes toujours disposé à vous porter garant de lui, alors j'aurai besoin que vous signiez pour lui, M. Harrington. »
«Steve», corrigea Steve distraitement, en même temps que Billy corrigea «Princesse». La flic toussa maladroitement, et Steve se dirigea vers l'avant, signant pour Billy comme s'il était un paquet, ou il devina, en difficulté avec la loi.
Blabla de la traductrice: De retour avec une nouvelle histoire en 13 parties. Tous le mérite des futurs histoires que vous lirez ici revient aux auteurs anglais, rien ne vient de moi !
You'll Lose the Blues in Chicago
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Chapitre 3 : and you may ask yourself - Partie 2
Billy, adossé à un petit bar merdique de Chicago alors que les églises de la ville sonnaient minuit, imaginait des vacances dans la maison Hargrove, de deux manières.
La première: Billy sur le dos sur le sol, son père penché sur lui, Max et Susan enfermés derrière la porte d'une chambre avec de la musique forte. Personne ne venant à son secours. Son père se profilant, calme et en colère à la fois, dégoulinant de déception. Billy dégoulinant de sang. Un rapide coup de pied aux côtes, le hurlement qu'il ne pouvait pas garder serré entre ses dents, se recroquevillant de douleur, disant désolé, désolé, désolé, le signifiant. Un coup à la porte, les voisins.
«Nous sommes un peu inquiets…» Max apparaissant et pleurant, jetant un œil, un point rouge vif sur tout le blanc des murs, la main de Susan jaillissant, le fermeture de la porte. Se traînant dans sa chambre, s'excusant, désolé, désolé du bruit de son père se disputant avec les voisins. Quitter la Californie, trop de questions. Ses affaires, que les voisins curieux soient damnés. Billy conduisant, traînant toujours la voiture familiale sur une distance respectable, ne partant jamais, ne prenant pas de risque.
La seconde: Il y avait un an à Hawkins à l'extérieur de la maison, regardant par la fenêtre, son père souriant à Max alors qu'il lui passait quelque chose. Harrington endormi dans son lit d'enfance où Billy l'avait laissé. Le rire de Susan résonnant, audible même à travers la vitre. Tôt le matin de Noël - Susan aimait prendre un petit-déjeuner avant les cadeaux, alors ils étaient tous réveillés depuis un moment. Hawkins figé, solide et silencieux autour de lui. Il n'y avait aucun signe de Billy dans cette maison, du sang qu'il avait craché sur le sol la nuit précédente, aucune preuve à part le petit bleu des doigts de son père qu'il expliquerai. Se sentir stupide d'être retourné là-bas, de ne pas pouvoir rester à l'écart, de glisser le long du mur de cette maison, de respirer trop fort. Sachant qu'il pourrait se faire prendre et ne pas s'en soucier, peut-être en espérant qu'il serait vu. Fermant les yeux contre les larmes. La pensée forte, vicieuse et désespérée, déchirant ses entrailles affirmant qu'il n'a pas de maison . Remontant dans la neige, traînant les jambes comme du plomb pour revenir chez Harrington une fois que la famille à l'intérieur d'une maison dans laquelle Billy vivait avait commencé à ouvrir des cadeaux. La dernière chose qu'il entendit - le rire ravi de Susan. Son père lui avait offert un collier. Son silence avait été acheté pour une autre année.
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Appuyé contre un bar de Chicago, Billy avait un an de plus que ce garçon qui avait observé son père à travers une fenêtre, blotti dans le froid. Il ne se sentait pas plus vieux. Il ne se sentait pas changé non plus, pas de la façon dont il avait commencé à penser qu'il pourrait l'être. Quelle que soit la magie travaillée par Harrington cette année, on avait l'impression qu'elle se disparaissait autour de lui, et qu'ici, dans ce bar, Billy était la personne qu'il avait toujours été. Décevant. Désappointé. Ça lui griffait le ventre et il voulait noyer ce sentiment, voulait être qui il était hier ou la semaine dernière, ne voulait pas de ça en lui. Il avait peur de ne jamais pouvoir s'en débarrasser. Ce serait putain de parfait, pensa Billy, que son père puisse le retenir, encore. Qu'avec des centaines de kilomètres entre eux, Billy était toujours sur le dos sur ce plancher de bois franc, regardant fixement et se sentant seul. Il avait l'impression que ses entrailles étaient toujours déchiquetées par un million de petites dents. Il voulait noyer cette chose en lui. Il claqua son verre à liqueur vide sur le bar et en demanda un autre.
Il détestait Noël. Il souhaiterait ne pas être si amoureux de Steve Harrington. Harrington adorait Noël.
Billy soupira, tapotant le dernier verre vide sur le bar. Le whisky était chaud dans sa poitrine et le barman le regarda, posant une question que Billy comprit, parlant la langue de Billy. C'était un beau mec, et Billy pensa à un moment où sa réponse aurait été oui, je fonce dans cette merde. Des femmes s'étaient brossées derrière lui, avaient pressé leurs seins contre son dos et avaient gloussé, et il pouvait se souvenir d'un moment où il se serait tourné vers elles et aurait dit «Ravi de vous rencontrer», comme il le pensait, les yeux à demi fermé et la voix basse.
Il ne dirait aucune de ces choses. Il tripota le verre et se demanda quand il était devenu quelqu'un qui ferait quelque chose qui le ferait se sentir si déchiré simplement parce qu'il aimait une autre personne. Putain de Noël. Putain de Harrington.
Il savait que cela faisait longtemps qu'il n'avait même pas pensé qu'il y avait une chance qu'il puisse être ce genre de personne. Aimant. Aimé.
Voici une vérité que Billy ne partagerai pas: sa mère était partie.
Peut-être que quelques amis de Californie le savaient, mais à part eux, il y avait exactement trois personnes dans le monde qui le savaient. L'une était Billy, l'autre était son père. La dernière était sa maman.
Appuyé contre un bar de Chicago, Billy pouvait imaginer ce jour-là avec la même clarté qui avait toujours hanté ce souvenir particulier. C'était ensoleillé au mois de juin, incroyablement chaud. Le soleil californien s'était répandu à travers la fenêtre, éclairant la salle de bain où Billy, quelques centimètres de plus que l'année précédente, essayait de comprendre si la chose sur sa poitrine était un cheveu ou si cela avait à voir avec le mauvais coup de soleil qu'il avait eu en marchant sur la plage toute la matinée. Il avait été agité à l'époque, mais d'une manière différente. Comme s'il ne pouvait pas rester immobile, comme s'il poussait les bords de sa carte pour voir où ils le laisseraient se libérer.
Billy se souvenait de tout: le rouge qui s'étendait sur sa poitrine, la lente douleur de la brûlure, le bruit de la voiture de son père qui s'arrêtait devant la maison. Billy avait compté les secondes - il en fallait généralement quarante-cinq après avoir claqué la portière de la voiture pour que son père ouvre la porte d'entrée et la claque derrière lui. Il avait claqué les deux très fort ce jour-là, c'est ainsi que Billy avait su qu'il avait eu une journée difficile au travail, c'est pourquoi au début Billy n'avait pas pris la peine de sortir de la salle de bain.
Puis, le bruit de l'ouverture de la porte de la chambre. Billy avait été surpris, sa mère avait dit qu'elle voulait faire une sieste et cela signifiait généralement qu'elle dormirait jusqu'au lendemain matin. Puis, le clic étranger, le clic, le clic de ses talons sur le carrelage du couloir. Le pire de ces souvenirs, de leur clarté, c'était le son. Il avait pu entendre tous les putains de sons de ce jour-là à cause de ses oreilles. Les portes qui claquent, claquent, claquent, claquent, le gémissement des ventilateurs, un bruit sourd et étrange.
Il était sorti de la salle de bain.
« C'est quoi ce bordel ? » avait dit son père en la fixant, une lente incrédulité dans sa voix. Billy, torse nu, maigre, brûlé par le soleil, seulement quinze ans putain, avait dit, « Maman ? »
«Je ne peux plus faire ça,» avait-elle dit, parlant au père de Billy et ne regardant pas Billy. « Je suis désolé. Je...Je ne peux pas. »
Il n'y avait pas eu de débat. Pas de questions. Parfois, Billy se demandait s'il pourrait revenir en arrière - s'il y avait quelque chose qu'il aurait pu dire pour la faire changer d'avis. Probablement pas, cependant. Son père avait toujours été un méchant fils de pute et sa mère s'était tenue là dans un joli jean et un joli chemisier avec talons hauts. Billy ne l'avait jamais vue avoir l'air si paisible ou si belle. Elle était restée là face au silence de son mari pendant que Billy réalisait que le bruit sourd étrange qu'il avait entendu était la valise qu'elle avait apportée avec elle. Dehors, une voiture avait klaxonné, fort et longtemps. Impatient. Un taxi ou un ami, Billy n'avait pas regardé par la fenêtre et ne le saurait jamais. Cette question: qui ? le dérangeait encore parfois. Elle avait ramassé sa valise au klaxon, regardé Billy pour la première fois dans cette conversation et la dernière fois de sa putain de vie. Elle avait franchi la porte.
Billy se demanda, des années plus tard, qu'est ce qu'elle n'avait pas pu faire. Être une femme ? Être maman ? Être un putain d'être humain décent ? L'emmener avec elle ?
Pendant une semaine après son départ, Billy n'avait pas dit un mot, s'était précipité vers la fenêtre chaque fois qu'il voyait des phares tourner dans leur rue. Elle n'était pas revenue; une semaine était devenue deux, était devenue un mois, était devenue quelques mois, étaient devenue Noël. Le matin de Noël, ce premier matin de Noël sans elle, n'était pas la première fois que le père de Billy le frappait, mais c'était la première fois qu'il ne s'arrêtait pas. C'était la première fois que Billy se tenait dans la salle de bain, nettoyant son propre sang, tremblant. Après cela, la propre colère de Billy, dure, rapide et réelle, l'avait poussé à apprendre à boire, à fumer, à se battre et à baiser. Le poussant à devenir la déception que son père voyait.
Après cela étaient venus Susan et Max. Il y avait des points de suture à l'hôpital par une chaude journée de juin, merci papa ! , Billy avait crié, sauvage et incontrôlable et saignant, riant et riant et riant, du sang sur les dents, Susan et Max derrière une porte fermée avec de la musique. Ils avaient déménagé à Hawkins - La faute de Billy, il n'aurait pas dû mettre son père en colère et aurait dû garder la bouche fermée quand il l'avait fait, la faute de Max, elle n'aurait pas dû pleurer quand elle avait jeté un coup d'œil par la porte et ouvert au voisin qui frappait. Cette nuit-là, ça n'avait pas d'importance.
Billy avait quitté la Californie en colère et était arrivé à Hawkins plus en colère. Il avait failli tuer Steve Harrington et une bande d'enfants. C'était fou d'y penser. Terrifiant, à quel point il était venu près du bord. À quel point il était arrivé au point de non retour .
Billy claqua un troisième verre vide sur le bar et se pencha sur la brûlure de l'alcool dans sa poitrine.
« Ça va ? » dit quelqu'un- le barman. Il regarda Billy à travers de longs cils. «Le suivant est pour moi», et Billy le remercia, se penchant sur les bords du chaos qui rongeait sa peau.
C'était l'instant le plus récent ou il devenait incontrôlable depuis longtemps, et sous les couleurs des lumières de Noël, Billy pouvait imaginer exactement ce que cela ferait de céder à la colère dans sa poitrine, de se fendre au niveau des coutures et de tout laisser sortir. Le chaos déchiquetant ses poumons et rendant sa respiration difficile, pouvant imaginer du sexe graveleux dans une salle de bain sale avec le barman quémandant ses coups...
Le bar était chaud et bruyant, la vapeur sur les fenêtres brillantes des décorations qu'ils y étaient placées. Il y avait des couronnes et des guirlandes et des lumières de Noël colorées encadrant le plafond, de petits points de luminosité se reflétant sur le haut du bar. Ils ressemblaient aux lumières de Noël qu'Harrington laissait toute l'année, oh mon dieu, qu'est-ce qu'il faisait, putain.
Il rejeta le quatrième verre, jetant assez d'argent pour les payer tous, se sentant malade et comme s'il n'y avait pas de terrain solide sous lui. Il pouvait ressentir quelque chose de vieux et de méchant en lui, faisant claquer sa cage thoracique, voulant être libéré. Cette chose qui le poussait à se battre dans les bars et dans les salles de classe et à cracher du sang sur le sol des maisons. Ce serait si facile de simplement ...
Il était dehors avant de vraiment décider de partir et l'air froid de Chicago fut mordant et tonique. Cela lui vida la tête d'une manière que le soleil n'avait jamais réussi, de retour en Californie. Billy disait détester le froid, mais il aimait la façon dont il lui vidait la tête.
Billy se claqua contre le mur de briques du bâtiment le plus proche, avalant de profondes respirations d'air glacé et s'interrogeant sur toute l'obscurité qui se recroquevillait encore en lui. Ça faisait si longtemps qu'il n'avait pas ressenti ça, ça devait être toute l'obscurité, les lumières de Noël, cette putain de période de l'année. Merde. Il passa une main sur son visage, se rendant compte qu'il tremblait et essayait de se remettre en place...
Il était ivre et ce fut une longue et froide marche pour rentrer à l'appartement. Billy ne buvait presque jamais dans leur quartier quand il sortait la nuit comme ça, ne voulant pas voir des gens qu'il connaissait, aimant le fait d'être anonyme, mais ce soir, il souhaitait rester plus proche, souhaitait rester plus ancré. Habituellement, il était excitant de savoir qu'il était assez loin de chez lui pour que personne ne le connaisse, qu'il puisse tout bousiller et choisisse de ne pas le faire. Billy se sentait sur un sol instable alors qu'il trébucha sur des trottoirs déserts, parce que ce soir - pendant plus de quelques secondes - Billy avait juste voulu céder, tout envoyer chier, foutre la merde.
Il lui était difficile de respirer, encore, même avec l'air froid dans ses poumons. Billy trébucha deux fois, se tira du trottoir, regardant ses paumes griffées et le ciel sans étoiles et dit: « Putain .»
Il avait trop bu, mais c'était quoi ce bordel ? Son cerveau était vicieux, lui rappelant que c'était les putains de vacances maintenant - tous les panneaux d'affichage disaient qu'il était normal de se faire plaisir.
Billy se ramena chez lui, pas à pas en bégayant, difficilement. Il ralentit pour s'arrêter une fois qu'il fut enfin sorti de leur appartement, même s'il se figeait les couilles ici. La longue marche lui avait fait du bien. Après les chutes, après avoir attrapé des bâtiments et des panneaux de signalisation avec des doigts gelés et des paumes griffées pour se soutenir, il eut l'impression de perdre tout ce qui le déchirait dans ce bar. Le son des talons hauts de sa mère, peut-être. Il repoussa tout là où cela devait être, le rangeant. Billy se tint là, regardant leur immeuble pendant un moment, regardant la lumière allumée dans ce qu'il savait être leur chambre.
La douleur soudaine qu'il ressentit en sachant qu'Harrington s'était réveillé seul dans son lit, avait allumé une lumière pour se rendormir, pour chasser les ombres parce qu'il était un peu plus surprenant, plus ancrée que tout air froid ou toute longue marche ou toute paume éraflée un homme adulte qui avait peur du noir parce que - enfin, parce que Billy n'était pas là. Il s'accrocha à cette douleur pendant une seconde, levant les yeux vers cette lumière, sachant qu'il devait rentrer à l'intérieur - pour rentrer chez lui.
Une voiture klaxonna quelque part, et Billy sauta presque hors de sa peau. Son cerveau répondit au klaxon avec un clic, un clic, un clic de talons hauts. Billy roula les épaules, secoua les bras, monta les marches et entra dans le bâtiment. Il était presque silencieux alors qu'il grimpa dans chacune des cinq volées d'escaliers - pas dix millions, l'hyperbole de Harrington était incontrôlable même dans ce nouveau bâtiment - et retira ses chaussures, sa chemise et son pantalon dans le couloir une fois qu'il fut à l'intérieur de leur appartement.
Billy ouvrit doucement la porte de la chambre et éteignit la lumière alors qu'il se glissait dans la pièce. Harrington gémit du lit à l'obscurité soudaine, bougeant nerveusement. Il était recroquevillé sur lui-même au milieu de leur lit, Billy pouvait distinguer ses contours dans l'obscurité adoucie par la lumière de la rue, la façon dont il se tortillait, toute l'énergie nerveuse dans l'obscurité, même surtout endormie.
«Chut,» dit Billy, un écho de lui-même plus tôt dans la nuit. «Ça va, Harrington. Jésus, tu es dans le besoin.
-Bébé» souffla Harrington, qui n'appelait presque jamais Billy sauf quand il était comme ça.
Il se déplia suffisamment pour atteindre Billy, et Billy attrapa sa main, embrassant sa paume.
« Tu pues » murmura Harrington, « Comme du whisky. »
Billy se laissa tomber sous les couvertures avec lui, tirant Harrington contre sa poitrine, et son poids installa Billy, le verrouillant en place. Il se sentit ivre et incontrôlable, fatigué, dans le besoin. Harrington gémit, se tortillant un peu et protestant contre la peau froide de Billy, mais ne se retira pas vraiment. Billy était reconnaissant et embarrassé à ce sujet, il ne savait pas ce qu'il ferait si Harrington se tortillait jusqu'à son propre côté du lit, à la chaleur des couvertures intactes par la peau encore gelée de Billy.
Il pressa son visage dans les cheveux de Harrington, respirant l'odeur de son shampooing. Les protestations de Harrington s'estompèrent, il se releva, délogea Billy et le regarda.
«Hé,» dit-il, une salutation endormie, le front plissé en un froncement de sourcils. «Bébé», répéta-t-il, pour la deuxième fois en autant de minutes. Il presse de lents baisers le long de la mâchoire de Billy, et Billy allait toujours sous lui. «Hé», répéta Harrington, «Où es-tu en ce moment ?»
Il passa ses doigts dans les cheveux d'Harrington, le tirant, le remontant et enroulant ses bras autour de lui. Il était fatigué, voulut-il dire, retournons dormir. Il ne le dit pas, le tenant juste fort, et Harrington se blottit contre lui, se rapprochant, les emmêlant ensemble et ne poussant pas Billy pour plus de réponses.
Billy perçut la seconde même ou Harrington s'endormit, c'était comme si toute l'énergie avait été aspiré hors de lui, sa respiration s'équilibrant. Il y avait l'obscurité tout autour d'eux, il y avait l'obscurité quelque part à l'intérieur de Billy, là où la tête de Harrington était pressée contre sa poitrine, mais Harrington dormait toujours profondément.
Finalement, après un long, très long moment, Billy dormit aussi.
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Pendant les vacances, Harrington lui répéta constamment que le café était particulièrement fréquenté, l'odeur le café sur lui et ayant l'air fatigué dans le bon sens. À cause de cela, Billy ne fut pas surpris quand il se réveilla seul ce matin-là. Normalement, Harrington avait une sorte de mode furtif, mais il pensa qu'il avait dû se réveiller ce matin. Il avait un vague souvenir de ce même froncement de sourcils qui avait plissé les sourcils d'Harrington quand Billy s'était couché et le regardait dans la douce lumière de l'aube. Il pouvait encore sentir le baiser qu'Harrington avait pressé sur son front, le murmure contre son oreille.
«Je t'ai eu. » Harrington l'appela bébé encore une fois, comme s'il rappelait à Billy qui il était.
Il se souvint plus clairement de la porte qui s'était refermée derrière Harrington, parce que Harrington avait trébuché, juré, s'était excusé, et Billy s'était suffisamment réveillé pour rire de lui.
Alors Billy se réveilla seul et se tortilla du côté de Harrington du lit, contre le mur, et se coucha là. Il se retourna pour regarder le soleil se lever et répandre la lumière froide de Chicago dans la chambre. Il essaya de se rendormir.
Vers 8h30, il abandonna. Il lui restait beaucoup de temps avant de devoir être au travail, alors il se doucha, prit le temps de se coiffer, se frotta un peu d'eau de Cologne et se fit un clin d'œil dans le miroir. Encore trop de temps, il haussa les épaules à son reflet et attrapa le manteau d'hiver géant qu'il avait maintenant - cela avait été un cadeau, un effort de groupe quand il était allé à Hawkins avec Harrington pour Thanksgiving. Billy ne serait jamais, jamais à la hauteur de la chaleur qu'il avait ressentie quand Dustin le lui avait tendu, un stupide arc rouge tombant sur le dessus, le reste des termites de Harrington et Max se pressaient derrière lui avec de grands yeux et des sourires sournois. Il adorait ce manteau. Il la ferma - renonça à la capuche pour ne pas se décomposer les cheveux - et verrouilla la porte de l'appartement derrière lui.
Il allait prendre le long chemin du travail, en passant par le café. Billy ne s'en rendit pas pleinement compte jusqu'à ce que la porte ne sonne quand il entra, mais il avait déjà pris la décision.
C'était Sade derrière le comptoir ce matin-là, pas Harrington, et Billy lui sourit. Elle était sa préférée de toutes les personnes avec lesquelles Harrington travaillait. Elle avait un bon goût de la musique, des yeux noirs chaleureux et un large sourire qui montrait toutes ses dents. Elle avait un avantage et Billy aimait ça. De plus, elle faisait les cafés sucrés les plus dégoûtants qu'il ne reconnaîtrait jamais aimer, mais dont il avait soif. Elle avait gardé ce secret pendant près de neuf mois et elle avait gagné quelque chose comme la dévotion de Billy à cause de cela. Harrington l'aimait bien, mais Billy était presque sûr que Sade était son amie, et c'était bien aussi.
«Bonjour, Hargrove», dit-elle, car il n'y avait pas de file d'attente quand il entra.
Billy ne voyait presque jamais personne dans ce café. Il commença à se demander comment ils restaient ouverts. Ce pourrait être honnêtement un front, ce qui serait exactement le genre de problème dans lequel Harrington se mettrait, honnêtement.
«Sade,» salua Billy, prenant la main qu'elle tendait et déposant un baiser sur ses jointures.
Ils avaient un truc. Billy était amoureux de Steve Harrington et il avait un peu ce qu'il faisait avec l'une de ses collègues. Le Billy des années passées grinça quelque part au fond de son esprit, mais ce Billy sourit juste, sentant la chose dans sa poitrine et la poussant plus profondément, voulant qu'elle s'en éloigne.
«J'ai une friandise pour toi», dit-elle avec un sourire secret.
Elle s'éloigna, fit biper et siffler les machines devant elle. Il attendit patiemment qu'elle pose une tasse chaude devant lui. Quand elle le fit, il enroula ses doigts autour d'elle, sentant la chaleur qui s'en dégageait s'insinuer dans ses bras.
«Merci», dit-il, car il avait appris les bonnes manières, et Sade était aussi sa préféré. «Est-ce que Harrington est là ?
-Il est à l'arrière en train de faire l'inventaire, ce qu'il fait depuis deux heures » répondit-elle en essuyant un déversement sur le comptoir.
Ses ongles étaient jaune vif. Billy pense que ça devrait avoir l'air stupide, mais ça avait l'air cool pour elle.
«Y a-t-il une chance qu'il puisse faire une pause ? » demanda Billy, en sirotant le café et - une fois qu'il eu confirmé qu'il était encore juste tout les deux, faisant un mmm d'appréciation au goût.
«Tant qu'il rentre à l'intérieur s'il y a du monde», dit Sade, mais elle sourit. «Laisse-moi aller le chercher. »
Billy écouta la façon dont elle chanta le nom de Harrington alors qu'elle poussait la porte arrière, et quelques secondes plus tard, l'homme lui-même apparut, le tablier vert et les joues rouges à cause de la chaleur dans le dos ou peut-être quelque chose que Sade avait dit.
« Salut ! » Harrington le salua avec un grand sourire idiot.
Harrington avait toujours l'air si heureux de le voir, comme à chaque fois que c'était une agréable surprise. L'estomac de Billy se tordit.
«Pouvons-nous sortir ?
-Il fait glacial. Tu es un cauchemar », se plaignit Harrington, mais il attrapa son manteau, le jeta et suivit Billy à la porte.
Il y avait une allée entre le café et le bâtiment suivant. C'était sale et surtout pour les ordures, mais s'ils se tinrent à quelques centaines de mètres du trottoir, ce n'était pas trop mal. Quand Billy rendait visite à Harrington au travail, c'était presque toujours là qu'ils parlaient. Assez près pour qu'Harrington puisse retourner à l'intérieur s'il en avait besoin, assez loin pour qu'il n'y ait pas de regards indiscrets. Billy entra directement dans l'espace d'Harrington, le pressant contre le mur et l'embrassant, une main sur sa poitrine, l'autre tenant toujours le café.
Harrington pencha la tête sur le côté, rompit le baiser, semblant suspicieux.
«Je pensais que tu ne buvais que du café noir ?» dit-il en se léchant la lèvre inférieure.
Il avait l'air tellement bon en faisant ce geste que Billy ne put plus respirer pendant une seconde.
«Tu as le goût de la cannelle», ajouta Harrington, et Billy se sentit pris et amusé à la fois.
«Cela ne ressemble pas à une plainte», murmura Billy entre eux.
« Ce n'est pas le cas » répondit Harrington, baissant la tête pour mordre la lèvre de Billy.
Harrington rendait tout si dur, pensa Billy, parce que Billy l'aimait, parce que Billy voulait tout lui donner putain, et maintenant Billy avait besoin de quelque chose, et il n'était pas habitué à avoir besoin, et peut-être que Billy rendait les choses difficiles, mais c'était quand même dur.
«Hé,» dit Billy, très doucement, en se retirant sans s'éloigner. Leurs manteaux d'hiver émettaient des sons étranges quand ils glissèrent l'un contre l'autre. « J'ai besoin de quelque chose. »
Les sons que leurs manteaux cessa quand Harrington, dos contre les briques, les yeux essayant d'attraper Billy, s'immobilisa. Billy ne demanda pas grand-chose et il avait probablement fait paniqué Harrington. Ils étaient opposés à bien des égards, et en particulier à cet égard. Harrington rechignerait maintenant, dirait la mauvaise chose, éviterait la conversation. Billy n'avait jamais eu le temps pour ça, disant ce qu'il voulait dire comme il le pensait même quand c'était difficile, même quand il n'était pas vraiment sûr de ce qu'il demandait.
«Écoute», dit-il, «j'ai besoin de quelques jours.»
Il savait à la seconde où il était entré dans le café que c'était le bon choix, que c'était la conversation qu'ils allaient avoir, mais cela lui fit encore un peu mal de regarder les expressions que Harrington essayait définitivement de cacher. sur son visage.
« Je ... »commença Harrington, « Pourquoi ?
-J'ai besoin d'un peu de temps», dit Billy. « J'ai besoin de faire quelque chose. Je vais revenir, ne me regarde pas comme ça, Harrington, Jésus. »
Harrington pencha la tête en avant, pressant leurs fronts l'un contre l'autre, et Billy sentit, plus qu'il n'entendit, son expiration tremblante. La merde de Harrington - quoi que ce soit, ils n'avaient jamais discuté des détails, un secret que Harrington gardait comme Billy gardait celui à propos de sa mère - l'avait rendu têtu et un peu impulsif. Un an après, Billy savait que cela avait également donné à Harrington le sentiment qu'il n'y avait pas de terrain solide sous ses pieds, ce qui faisait qu'il accordait sa confiance avec prudence. Billy ressentait ce sentiment, avait changé de monde, avait changé et s'était brisé plus de fois qu'il ne voulait en compter. Il frappa le pied de Harrington. Attendit.
« Je te fais confiance. »dit finalement Harrington, et Billy sourit et l'embrassa à nouveau, doucement et lentement jusqu'à ce que, respirant fort, Harrington rompe à nouveau le baiser.
« Combien de temps durent quelques jours ?
-Deux.», dit Billy, espérant qu'il avait raison. «Eh bien, trois, peut-être. Deux nuits.
-C'est presque Noël», dit Harrington, ce que Billy savait.
Harrington adorait Noël. Noël avait vomi partout dans leur appartement, allait bientôt vomir partout dans la maison de la famille Harrington - Billy le capitalisait toujours dans son cerveau, vomirait probablement aussi partout dans la maison des Byers et probablement dans le bureau de Hopper aussi. Harrington adorait Noël. Billy aimait Harrington. Donc il allait passer Noël, apparemment. Parce qu'il aimait Harrington. C'était vraiment beaucoup pour Billy, honnêtement.
« Je sais » dit Billy, « Je serai là pour Noël, d'accord ? »
Noël était bien plus loin que trois jours, ce qui signifiait que la pensée de Harrington que Billy pourrait avoir besoin de plus de temps, essayait de s'y préparer.
«Trois jours», dit Billy, un peu comme une promesse.
«Ok», dit Harrington, très lentement. « Trois jours.
-Je sais que tu n'étais pas du genre universitaire » taquina Billy, doucement et à l'air entre eux, « Mais tu peux compter jusqu'à trois, non ? »
Il put sentir le rire de Harrington contre ses lèvres, l'embrassa à nouveau, parfumé à la cannelle et à tout ce que Sade avait mis dans sa boisson, se tint là avec Harrington jusqu'à ce qu'une partie de la tension se soit évacuée de ses épaules. Billy - avait besoin de ça, il l'avait pensé, mais il ne devrait pas avoir besoin de faire sentir à Harrington que le sol bougeait sous ses pieds.
Ils y restèrent assez longtemps pour que le café de Billy refroidisse, assez longtemps pour que les nuages au-dessus de leur tête commencent à libérer de petites averses de neige, assez longtemps pour que la porte du café ne sonne et que Sade ne hurle à Harrington de revenir.
« Trois jours » promit Billy, embrassant Harrington une dernière fois avec des lèvres froides. « Hé » dit-il, quand Harrington ne rencontrera pas ses yeux, alors, plus insistant, « Babe. » Harrington déplaça son poids d'un pied sur l'autre, levant les yeux. «Je t'aime», dit Billy, sérieux.
«Je t'aime aussi», répondit Harrington au son des cris de Sade.
Billy le laissa quitter la ruelle en premier, le regarda s'éloigner, prit les dernières gorgées de son café froid, expira, puis respira l'air glacé de Chicago et les flocons de neige.
«Très bien», se dit-il, silencieux, et se rendit au travail.
Le magasin était bruyant et occupé, même s'il était à peine ouvert. Il n'avait pas menti quand il avait dit à Harrington combien de personnes voulaient que leur voiture soit réparée, mise à jour ou nettoyée ou - honnêtement, toute une gamme de choses que Billy trouvait stupides. C'est pourquoi il savait que son patron était une si bonne personne, car lorsque Billy dit qu'il avait besoin de quelques jours de congé, il n'y eu aucune hésitation. Billy avait le sentiment que son patron était peut-être un peu comme Billy, qu'il comprenait quelque chose dans la tension des épaules de Billy, la poigne blanche sur la poignée de la porte. Billy prit son chèque, dit merci et le pensa, puis retourna à l'appartement, rapidement, un peu urgent. Harrington avait encore des heures de travail, mais Billy savait qu'il devait partir avant qu'il ne rentre à la maison, sinon il ne pourrait peut-être pas le faire.
Billy fit ses valises rapidement, jetant des trucs importants dans un sac, s'assurant qu'il avait son gros manteau d'hiver. Il alluma les lumières de Noël pour Harrington, puis la lumière du couloir, la lumière de la cuisine, la lumière de la chambre. Billy n'aimait pas quand ils gaspillaient de l'électricité comme ça, mais il ferait sombre quand Harrington rentrerai à la maison, et donc Billy laissa les lumières allumées.
La gare routière était bondée quand il y arriva. Beaucoup de gens voyageaient quelque part, pour le travail ou pour affaires ou pour - autre chose. Quelles que soient les raisons pour lesquelles les gens voyageaient. Billy regarda tout le monde, les hommes d'affaires en costume, les gens harcelés qui tiraient leurs enfants par la main. L'un pleurait - un petit garçon, pas un homme d'affaires. Il pensa que l'enfant avait moins de dix ans. Il était avec sa mère et son père, et maman lui tapota la tête, mais elle regardait l'horaire et plissa les yeux au tableau, clairement stressée. Ce fut le papa qui tomba au niveau des yeux, qui parla doucement jusqu'à ce que l'enfant arrête de pleurer et le serra dans ses bras.
Une fois, quand Billy avait onze ans, il avait pleuré parce qu'il avait trébuché et que son père s'était agenouillé à la hauteur de ses yeux et avait mis une main sur le côté de la tête de Billy. Il y avait eu un moment vraiment sauvage où Billy pensait qu'il allait être réconforté, mais son père avait enroulé ses doigts dans les cheveux de Billy si fort que ses yeux avaient juste coulé davantage.
«Ne m'embarrasse plus en pleurant en public», avait dit son père, et son père devait avoir l'air doux et réconfortant pour les gens qui passaient.
Billy secoua le souvenir de ses épaules et resserra sa prise sur le sac qu'il avait emballé. Il se fraya un chemin à travers le terminal très fréquenté jusqu'à ce qu'il puisse se rendre au guichet.
« Salut » dit-il, parce qu'il avait appris les bonnes manières et que l'homme qui vendait des billets a l'air sympa, « j'ai besoin d'un billet pour la gare la plus proche de Hawkins, Indiana. »
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Billy avait su, quand lui et Harrington avaient finalement rendu les choses - officielles - qu'il ne faisait pas que retirer un petit ami de l'affaire. Il y avait quelque chose de gentil dans la petite famille avec laquelle Harrington était venu, aussi peu orthodoxe soit-elle. Billy savait qu'ils l'accueilleraient aussi, à partir du moment où Harrington avait été un connard à propos des choux de Bruxelles et que Joyce avait agi comme si ce n'était pas un gros problème.
Billy avait passé du temps avec la maman de Harrington, et elle était gentille, mais beaucoup trop. Très dans le visage et l'espace de Billy, toutes les mains tremblantes et les yeux doux, un peu de pitié dans son regard. Il ne savait pas ce qu'elle savait de lui, mais il soupçonna que les petites villes véhiculaient aussi bien les ragots maintenant qu'elles le faisaient il y a des années. À présent, pensa-t-il, la plupart des gens devaient avoir une idée du genre d'homme que son père était. Même s'ils n'y croyaient pas.
Billy pensa que ce voyage avait peut-être été une erreur car il se tenait sur le quai de la gare routière le plus proche de Hawkins, regardant le soleil se couchant rapidement et ressentant le genre de froid qui rendait ses os cassants. L 'Indiana était - pas Chicago, pensa-t-il, regardant le néant autour de lui, pensant à Hawkins et aux gens là-bas, remarquant la façon dont les tas de neige passaient du gris sale au blanc à quelques mètres de la gare, regardant le route qui le mènera à Hawkins.
C'était le plus gros problème qu'il avait actuellement. La route. Son manque de voiture.
Des familles comme celle que Steve était venue avec beaucoup de numéros de téléphone à mémoriser ou à noter. Billy pensa à tous les putains de numéros de téléphone qu'il avait dû appeler pour Steve - pour poser des questions sur Steve, demander à Steve, poser des questions sur un plat qu'ils étaient censés apporter à une réunion, pour organiser quelque chose avec Nancy. Harrington gardait un petit bloc-notes à côté du téléphone où il mettait à jour les numéros. Les anciens étaient barrés à mesure que les gens se déplaçaient, parfois de nouveaux numéros sont ajoutés. La liste était dans l'ordre décroissant de la fréquence des appels, ce que Billy pensa être un peu stupide, car il n'y avait aucun moyen pour Harrington de regarder les numéros de Nancy ou de Dustin, mais ils étaient là, juste en haut.
Il y réfléchissait parce qu'il y avait douze mille numéros sur cette feuille - Billy grimaça, Harrington et son hyperbole déteignait sur lui - et il ne pouvait pas se souvenir de plus d'un d'entre eux. Il se sentait stupide, en colère et agité, debout à la gare routière et regardant le téléphone public comme s'il allait répondre à ses questions. Il pourrait appeler l'opérateur, mais - il secoua la tête.
Pendant une minute, il entretint l'idée d'appeler Max. Mais alors son père pourrait répondre. Billy pensa au son de sa voix et alluma une cigarette. Ouais, il ne pouvait pas appeler Max.
Billy n'était pas retourné à Hawkins sans Harrington depuis ce Noël où il s'était retrouvé à sa porte. C'était généralement Harrington qui s'occupait des préparatifs de voyage. Lors des grandes vacances, Nancy les ramassait toujours, ce qui, selon Billy, faisait mal à Harrington, qui battait des paupières et devenait tout mielleux. Il y avait une partie de Billy qui était fier de lui, de voir à quel point il était à l'aise avec la relation qui existait toujours entre Harrington et Nancy, parce qu'une fois, il n'aurait pas été d'accord du tout. Une fois, cela aurait été un moyen pratique de se livrer à sa colère, de blesser quelqu'un et de s'en prendre à cette personne. Maintenant, il pensa à la petite voiture de Nancy et souhaita avoir pensé à l'appeler. Ou pour écrire son numéro, parce qu'il aimait Nancy et ça irait peut-être si c'était elle qui venait le chercher. Elle était restée avec eux à Chicago pendant l'été, juste elle, et cela avait donné à Billy le temps de la connaître. Elle était bien. Il l'aimait.
Il ne connaissait pas son numéro, il ne pouvait penser qu'à un seul. Un numéro à part Max, de toute façon. Billy ne voulait vraiment pas avoir à faire ça. Il ne savais même pas si il pouvait se poser cette question. Ce n'était pas comme s'ils étaient amis, juste une relation de convenance. Ils aimaient la même personne, pensa-t-il, alors peut-être que ça marcherai. Billy traîna. Il finit sa cigarette, puis une autre, sentit le froid s'installer vraiment sur lui avant de vérifier enfin l'heure - assez tard pour appeler, maintenant - décrocha le téléphone, composa le numéro.
Il faisait un froid glacial lorsque la voiture s'arrêta enfin, et Billy était presque prêt à admettre que Harrington avait peut-être raison de dire que le terminal de bus était trop loin. Il était resté ici au milieu de nulle part en train de maudire l'Indiana, attendant, depuis assez longtemps pour que le bout de ses doigts soit engourdi. Billy pouvait entendre la musique de l'intérieur de la voiture - essaya de replacer la chanson, il l'aimait mais elle avait maintenant quelques années - et descendit les marches en courant, agrippant son sac de voyage. Il ouvrit la porte.
«Cool», dit Dustin, de façon lente et allongée, les yeux un peu écarquillés du côté du conducteur.
Tardivement, Billy se demanda si Dustin savait conduire. Il demanda presque, mais ne le fit pas, et Dustin ne dit rien après ce mot. Il ne déplaça pas non plus aucun des papiers du siège passager. Billy compta jusqu'à dix dans sa tête, mais rien ne se passa, alors il haussa les épaules et s'assied dessus, sac sur ses genoux.
« Hey ! » dit Dustin comme s'il se réveillait d'une sieste, lentement puis urgent: «Attends ! C'est mon rapport de laboratoire - fils de pute il m'a fallu une éternité pour... » et il pousse l'épaule de Billy, alors Billy se releva et Dustin attrapa les papiers. Billy grogna alors que Dustin plaçait tendrement le rapport froissé sur la banquette arrière.
« Quoi ? » demanda Dustin quand il se redressa.
« Rien » dit Billy, « Je me demande juste si le grognement est un trait hérité de Harrington ou un truc qu'il encourage.
-Ce n'est pas mon père... tu le sais, non ? » Dustin le dit très, très lentement, comme s'il parlait à un idiot.
«Un truc qu'il encourage, alors», décida Billy. Dustin roula des yeux. Billy pressa le bout de ses doigts sur le radiateur et se rendit compte que c'était quelque chose que Harrington faisait toujours, se demanda si lui aussi avait été encouragé dans quelque chose puis voulut se frapper au visage pour y penser.
« Merci d'être venu me chercher » ajouta Billy à contrecœur, « Je sais que c'est un long trajet en voiture.
-Ouais, pas de problème», dit Dustin. «J'ai appelé Max en premier, au fait. Elle ne pouvait pas venir. Elle ne t'attendait pas et elle a un exam aujourd'hui. C'est bien, cependant. Je suis un très bon pilote. »
Dustin sortit du parking, tapotant du doigt sur le volant au rythme de la chanson. Billy passa un moment de silence à regarder par la fenêtre et espèra que Dustin est un meilleur conducteur que Mike.
« Sans offense » dit Dustin, brisant le silence, « Mais qu'est-ce que tu fous ici ? »
Billy souhaita le savoir. Au début, dans le bus, il avait pensé qu'il cherchait peut-être quelque chose. Il avait regardé par la fenêtre, des écouteurs de baladeur enfoncés dans ses oreilles, écoutant l'un des stupides CD de Harrington et se demandant ce qu'il pouvait vouloir trouver à Hawkins en Indiana pour lequel il aurait besoin d'être seul. C'était vraiment la seule chose dont il était sûr - il ne pouvait pas faire ça avec Harrington quand ils étaient à la maison pour Noël, il devait être seul.
«Je ne sais pas vraiment, gamin,» dit Billy après un moment, ce qui était plus honnête qu'il ne l'aurait voulu. Il put sentir les yeux de Dustin sur lui et souhaita plutôt regarder la route.
«Ok», dit Dustin. «Est-ce que Steve va bien ?
-Ouais,» dit Billy.
«Cool,» dit Dustin, hochant la tête.
Il avait l'air un peu méfiant alors, tournant la tête pour regarder Billy, et Billy jura quand la voiture fit un écart.
« Désolé ! » pépia Dustin, « Est-ce que Steve t'a dit quelque chose à propos de Noël ? »
Putain de Noël. « Non. Nous serons là cependant, ne t'inquiète pas. »
Dustin sourit alors, plein et brillant. C'était un gamin tellement bizarre. Noël rendait Billy nerveux rien qu'en y pensant, et il ne savait pas vraiment quoi dire ensuite.
Le fait est que depuis tout le temps que Billy avait passé avec les adolescents que Harrington avait adoptés une fois, il n'avait jamais passé de temps seul avec aucun d'entre eux, à l'exception évidente de Max. C'était bizarre d'être seul dans cette voiture avec Dustin, même si Billy savait qu'ils étaient – amis ? Etait-il ami avec un adolescent ? Il n'était pas vraiment sûr.
« Alors » dit Billy, quand le silence devint le genre d'épaisseur qui le faisait trop réfléchir - il essaya vraiment de moins penser, en ce moment, il ne savait pas quoi faire avec sa nervosité ou avec la colère qu'il savait être en attente sous sa peau - « De quoi parle ton rapport de laboratoire ? »
Billy n'avait pas été à un cours de sciences depuis qu'il avait été traîné hors du bâtiment par la police pour avoir jeté un microscope par la fenêtre, alors quand il comprit environ trente-cinq pour cent de ce que dit Dustin, il appela ça une victoire. Ils maintinrent ce niveau cordial de conversation pendant un certain temps, jusqu'à ce qu'ils franchissent la ligne de Hawkins. Billy put sentir la ville se presser autour de lui comme un poids physique réel.
Depuis toutes les fois où il était revenu ici avec Harrington, cela n'avait jamais été aussi simple. Billy tripota le paquet de cigarettes dans sa poche et regarda par la fenêtre. Il ne pouvait pas fumer dans la voiture avec un adolescent, n'est-ce pas ? Harrington le tuerait. Il avait vraiment besoin d'une cigarette. Dustin continua de dire des choses et Billy continua de grogner en réponse, les yeux rivés sur la fenêtre. Il goûta quelque chose comme du cuivre dans le fond de sa bouche, ses défenses étaient levées. Billy baissa les yeux et vit qu'il agrippait la portière d'une poigne blanche. Il essaya de se détendre, ne put s'empêcher de regarder Hawkins et de sentir l'absence de Harrington ici avec lui si viscéralement que ça faisait mal.
Finalement, Dustin arrêta d'essayer de lui parler. Être de retour ici, c'était comme être plongé dans une piscine d'eau glacée, pensa Billy, seule l'eau bouillonnait, et ce n'était pas de l'eau, c'était de la rage, et il s'y noya, en colère comme il ne l'avait pas été depuis un moment. C'était un soulagement de sombrer dans ce sentiment, car c'était mieux que la peur. Il pensa que c'était ce qu'il serait s'il ne laissait pas la chose en colère à l'intérieur de lui se dérouler un peu, s'étirer. Il aurait peur. Il valait mieux être en colère, alors il se laissa aller.
«Est-ce que, euh, est-ce que tu veux venir chez moi ?» Demanda Dustin, en rafales lentes une fois qu'ils traversèrent le centre-ville.
Billy se rendit compte alors qu'il n'avait nulle part où rester. C'était l'une des termites de Harrington qui lui offrait un logement . C'était une putain d'erreur.
«Non», dit-il, parce qu'il ne voulait plus passer de temps avec Dustin, il pouvait sentir cette chose vieille et méchante enroulée profondément dans ses os, prête à casser des choses, prête à faire mal.
Il avait assez sa merde ensemble pour savoir qu'il ne pouvait pas être avec Dustin avec ça en lui. Il avait fait beaucoup de choses terribles, pourrait encore les faire, peut-être, commença à penser qu'il pourrait essayer.
Ça ne pouvait pas être Dustin à qui il ferait cette merde. Harrington ne lui pardonnerait jamais. Billy pensa qu'il pourrait ne jamais se pardonner.
Il dit «le Diner», et ce n'était pas poli, et il ne dit pas merci, mais Billy se sentait bizarrement comme s'il flottait, comme s'il était hors de son corps, regardant cette colère monter et le blesser arriver à quelqu'un d'autre.
Quand il sortit de la voiture, Billy ne dit toujours pas merci - il l'avait dit à la gare, n'est-ce pas ? Il claqua la porte, prétendit ne pas voir Dustin sursauter quand il le fit. Billy n'avait pas besoin de ramper pour le plaisir. Dustin lui avait rendu service, c'est tout.
Il ne fit pas signe à Dustin avant d'entrer. Il entra simplement, écouta le carillon de la porte et fixa le restaurant fluorescent inchangé tout autour de lui. C'était calme à l'intérieur, en retard pour un dîner Hawkins. Il y avait une table de lycéens dans le coin, dessinant des formes avec du sel sur la table, quelques familles. Billy se glissa dans un stand et commanda un café noir à la même serveuse qu'il avait toujours eue. Il se sentait comme une farce. Il avait envie de frapper quelqu'un. Il avait un peu l'impression de vouloir être touché.
Il y avait un téléphone public à l'extérieur. Billy pouvait le voir en sirotant son café - trop liquide, putain c'était affreux - et il se demanda s'il devait ou non appeler Harrington. Il ne pensa pas pouvoir le supporter. Il ne savait pas si appeler Harrington mènerait à une dispute ou inciterait Billy à abandonner et à rentrer à la maison. Mais - c'était juste - il y avait toujours quelque chose de méchant qui vibrait sous sa peau, et Billy avait travaillé si dur pour garder ce côté vieux et en colère de lui séparé de Harrington l'année dernière. Il l'avait gardé à distance, caché au plus profond de lui, et il pouvait l'éviter parce que les mains de Harrington étaient douces quand elles le touchaient, et le sourire de Harrington était brillant quand il le voyait, et donc Billy n'avait pas besoin d'en ressentir, ou d'en traiter. Harrington le faisait se sentir mieux quand il était là, et ainsi Billy pouvait ignorer cette chose en lui qui le déchirait parfois. Elle l'éloignait de Harrington.
Il n'allait pas tout faire exploser maintenant simplement parce qu'il était - quoi, une putain de chatte, en train de faire une crise dans un restaurant dans le trou de merde d'une ville dont personne ne se souciai de toute façon. Billy était à Hawkins pour comprendre cette merde, et il allait le faire. Probablement. Ou, parce que Harrington n'était pas là pour l'aider à garder tout ce qui était enfermé, il allait imploser, mais de toute façon, il aurait fait quelque chose.
Billy ne savait pas pourquoi il était revenu à Hawkins, mais sous toute la colère au fond de son ventre, il pense que c'est important. Cela faisait un an, pense-t-il. Il avait besoin de quelque chose, c'était ce qu'il avait dit à Harrington. Il était de retour à Hawkins parce qu'il avait besoin de quelque chose, et il allait comprendre ce que c'était. Probablement.
Il commanda un deuxième café, un troisième,un quatrième. La caféine lui donna le trac, mais ce n'était pas comme s'il avait ailleurs où aller. Il en commanda un cinquième.
Des pas, une main lourde sur son épaule. Billy sursauta.
«Nous devons arrêter de nous rencontrer comme ça», entonna un Hopper épuisé juste avant de se glisser dans la cabine en face de Billy.
«Que voulez-vous ?», dit Billy.
«La serveuse a appelé. Tu flânes - merci Denise, »Hopper lança un sourire fatigué sur les bords, accepta la tasse de café placée devant lui. La serveuse - Denise – n'offrit pas de recharge à Billy.
«Je paie pour mon putain de café,» claqua Billy.
«Ouais, eh bien, tu as aussi l'air d'être sur le point de commettre un meurtre, alors elle m'a appelé. »
Billy regarda son café, maussade. «Qu'est-ce que vous voulez ?», répéta-t-il.
«Billy,» dit Hopper, et Billy pouvait sentir ses yeux sur lui, sentir la pause, alors il leva les yeux. Hopper le regarda, se grattant la barbe.
«Je ne sais pas où tu es dans ta tête en ce moment, gamin», dit Hopper, «Mais ça ne me semble pas bien.» Billy ne dit rien. Hopper soupira. «Où que tu sois, tu devrais te remettre au présent. Quoi que tu fasse ce moment…
-Je déteste cette période de l'année», dit Billy, brusquement et soudainement.
Hopper ne broncha pas devant les plâtres ricanants de Billy sur son visage.
«Je déteste Noël», dit Billy, et le pensa vraiment. «Ça a à voir avec ma mère», ajouta-t-il.
Elle n'était pas partie à Noël, mais cela ne semblait pas avoir d'importance pour les bords de lui qui s'aiguisaient, prêts à se battre.
Hopper passa une main dans ses cheveux.
«C'est une vie de merde qui t'as été donnée», dit-il. «Mais cela ne m'aide pas à comprendre pourquoi tu es ici, maintenant, alors que Steve est de retour à Chicago. Pourquoi Dustin a dû venir te chercher ? »
Donc Dustin avait appelé Hopper aussi. Ces putains d'enfants ne pouvaient pas garder la bouche fermée.
«Je ne sais pas pourquoi je suis ici», dit Billy.
« D'accord. As-tu un endroit pour rester ? »
Il pouvait probablement en trouver un. « Oui. »
Hopper le regarda pendant un autre long moment et jeta de l'argent sur la table pour payer leurs cafés.
«Bien», dit-il. «Tu peux dormir sur mon canapé.
-Je n'ai pas besoin de votre…
-Billy», dit Hopper. «Tais-toi et monte dans ma voiture ou je vais t'arrêter et tu vas monter dans ma voiture de toute façon. Je n'ai pas le temps pour ça. Ça a été une longue journée et El attend à la maison. C'est une veille d'école donc elle ne peut pas rester éveillée tard et regarder la télé, mais elle le fera si je ne suis pas là. Compris ? »
Pour la deuxième fois de sa vie, Billy regarda Jim Hopper en face alors que Hopper lui offrait une bouée de sauvetage. Il lui dit presque non.
Ce fut cela, plus que tout, qui lui fit dire oui.
Billy détourna la tête, sortant le menton, se sentant têtu et stupide et un peu décalé.
«Je comprends», grinça-t-il, sans regarder Hopper.
Il disait à haute voix quelque chose que le Billy qui vivait avec Steve Harrington voulait lui faire dire. Billy avait l'impression de flotter, il avait l'impression de ne plus savoir qui il était. Une fois, tard dans la nuit et sous les couvertures, Harrington avait dit qu'il ne pensait pas qu'il aurait pu faire ce que Billy avait fait, seul sans tous ces gens dans son coin. Billy se lécha les lèvres et se retourna vers Hopper, un demi-défi dans ses yeux, se demandant si Harrington était si mal à l'aise de demander de l'aide.
Billy croyait Hopper - s'il ne venait pas de son plein gré, il était à peu près sûr d'être arrêté. S'il était arrêté, quelqu'un appellerai certainement Harrington. Probablement quatre personnes différentes, plus Flo à la gare.
Billy se leva. Il suivit Hopper dans son camion.
Harrington avait beaucoup parlé ces derniers temps de la durée d'un an. Billy savait que c'était parce qu'il était sentimental. Harrington était parfois moelleux d'une manière qui rendait Billy doux et amoureux, et il y pensa, essayant de se ramener au présent comme le disait Hopper, des images de Harrington encadrées dans la fenêtre de leur cuisine, au sous-sol d'un immeuble lugubre, dansant sur de la musique qu'il disait ne pas aimer avec de l'eye-liner maculé sous les yeux. Billy pouvait imaginer Harrington, et il essaya de s'accrocher à cela, de se fondre. C'était plus difficile que cela ne devrait l'être, pensa-t-il, alors qu'ils traversaient Hawkins. Un an c'était long, cent mille moments parfaits. Il imaginait Harrington, voyait Hawkins et su en enroulant ses doigts autour de son collier qu'un an était assez long pour certaines choses, mais pas assez long pour d'autres.
Ils passèrent le tournant de la maison de son père. Enfin, l'un des virages que Billy aurait besoin de faire pour y arriver. Billy eu l'impression que tout l'air avait été aspiré hors de lui, sentant la chose sous sa peau prendre vie, chaude comme un feu, comme de l'eau bouillante, comme de la rage. Il voulait être meilleur que cette chose qui le déchirait. Il grinça des dents.
«Désolé,» grinça-t-il.
« Quoi ? » Demanda Hopper en lui jetant un coup d'œil avant de se retourner vers la route.
«Je suis désolé,» répéta Billy, parce qu'il était une meilleure personne qu'il ne l'était, même s'il n'en avait pas envie en ce moment. «Pour plus tôt.
-Bienvenue à nouveau», dit Hopper.
Billy compta ses respirations - c'était quelque chose que Harrington lui avait appris à faire, quelque chose qui aidait Harrington quand il commençait à monter le chauffage et à réorganiser les meubles et à mettre la télévision trop fort. Billy compta ses respirations et aplatit sa paume sur sa cuisse, levant lentement chaque doigt, comme s'il se battait pour faire voler celui-là et garder le reste au sol. Il se concentra là-dessus, sur le mouvement de sa main, sur l'inspiration et l'expiration de sa poitrine, sur le pendentif encore enroulé dans son autre poing. Des choses tangibles.
« Puis-je ouvrir la fenêtre ? » demanda Billy, et Hopper ne questionna pas pourquoi, il hocha simplement la tête, et Billy laissa l'air froid le frapper au visage et l'aspirer comme s'il se noyait.
Quand Harrington s'énervait sur les choses dans l'ombre, il aimait la garder au chaud. Billy avait toujours envie du froid, avait l'impression de pouvoir à nouveau respirer, comme si l'air refroidissait tout ce qui vivait dans sa poitrine.
Quand ils s'arrêtèrent à l'extérieur de la cabine de Hopper, dans la longue et longue allée de la maison toujours cachée par les arbres, Billy ne se sentait pas mieux, pas exactement. Il était plus conscient de lui-même, cependant. Il essaya de plus en plus de se reculer, de fourrer tout ce qui s'y trouvait là où il le gardait.
La porte s'ouvrit avant qu'ils n'y arrivent, ce qui surprit Billy car Eleven était assise sur le canapé quand il entra à l'intérieur, en train de mâcher une gaufre. Même à l'adolescence, presque prête à obtenir son diplôme d'études secondaires, elle n'avait jamais perdu ce regard farfelu sur elle, mais elle avait l'air en meilleure santé, plus heureuse. Une fois, Harrington lui avait cité To Kill a Mockingbird, quelque chose sur la façon dont les enfants de cet âge rebondissaient. Billy savait que lui et Eleven partageaient de la merde entre eux, même s'ils n'en avaient jamais parlé. Il était heureux qu'elle ait eu des gens plus tôt que lui. Il était heureux qu'elle puisse rebondir.
«El», dit Hopper en écrasant la neige sur ses bottes, et il y avait quelque chose comme un avertissement dans son ton. Il regarda ostensiblement la porte alors qu'il la fermait. «Nous avons un invité.»
«Je sais», dit-elle, «J'ai fait plus.»
Elle leva l'assiette de gaufres sur la table, l'agitant à Billy et Hopper.
« Ce n'est pas vraiment ce que je voulais dire, gamine. » soupira Hopper, bourru, mais il ébouriffa ses cheveux bouclés comme si elle était encore une enfant et elle rayonna.
Ses yeux se posèrent sur Billy puis, focalisés au laser, Billy eu l'impression qu'elle voyait à travers lui. Il y eu un long moment de silence avant que son visage ne devienne un peu triste.
«Oh non,» dit-elle doucement, en fronçant les sourcils. Elle s'approcha, enfonçant l'assiette de gaufres dans sa poitrine. «Pas assez», dit-elle. «Cela prendra plus.»
Billy se sentit agité et scruté. Il regarda autour de la pièce pour cacher l'énergie qu'il ne put pas tout à fait secouer, se tournant lentement pour entrer dans la pièce. Il était déjà venu ici, l'année dernière, donc il lui sembla que ça avait toujours été. Il avait grandi au fil des ans, cependant, il le savait. Chaque fois qu'ils étaient ici, Harrington parlait toujours de sa taille et de sa luminosité. Tous y avaient passé un été, lui disait Harrington une fois, aidant Hopper à la construire, ajoutant une autre chambre, un peu plus d'espace dans la cuisine. Harrington l'avait décrit comme un désastre absolu, ce que Billy croyait, car il ne pouvait pas imaginer Harrington ou ses termites particulièrement doués pour construire des choses, mais le résultat final était agréable. On se sentait chez soi ici. Billy regarda les détails qui en faisaient une maison, la couverture froissée jetée sur une chaise, les magazines en piles précaires partout. Il la regarda, puis il prit une bouchée de la gaufre, puis une autre, inhalant pratiquement les deux restées sur l'assiette. Il était affamé , ne s'en était pas rendu compte avant d'avoir goûté à la nourriture.
« Je sais. » dit El, et Billy jeta un coup d'œil surpris à la cuisine, où elle se tenait devant le grille-pain, l'air suffisant.
Il avait dû le dire à haute voix. Elle revint vers lui quelques minutes plus tard avec une pile de gaufres. Elle les déposa joyeusement dans son assiette.
«Noël», dit-elle dans une demi-question.
«El», répéta Hopper, un avertissement dans son ton. Elle lui fit signe de la main, dédaigneuse.
«Jim», dit-elle. Elle avait l'air un peu exaspérée. «Il est à Steve », il y avait beaucoup de poids dans la façon dont elle le dit, une pause lourde où Billy eu l'impression d'être regardé, même si ses yeux étaient fixés sur Hopper.
« Il va bien. »
Une pause, sa tête penchée sur le côté, ses yeux troués dans Billy alors qu'elle le regardait. «Il ne va pas bien», corrigea-t-elle. « Je lui fais confiance. »
Hopper grommela quelque chose sur les secrets, les contrats et les adolescentes , mais il entra dans sa chambre.
«Tu peux le faire installer sur le canapé, alors,» dit Hopper à travers un lourd soupir, pinçant l'arête de son nez.
C'était une phrase normale, mais pour Billy, on dirait qu'il lui donnait la permission pour quelque chose. Hopper ferma la porte et laissa Billy seul avec Eleven.
«Noël», répéta-t-elle en le montrant du doigt.
Elle se rassit sur le canapé et le regarda attentivement, ce même air à moitié interrogateur, à moitié entendu sur son visage. Très lentement, elle leva sa main sur sa poitrine, l'enroula en un poing là où était son cœur, ses jointures blanches. Elle tordit son visage en quelque chose de colérique et de méchant.
Tout à coup, alors, Billy comprit pourquoi elle posait des questions sur Noël. Il réalisa ce qu'elle devait savoir sur ce qui se passait avec lui. La colère le traversa, une coulée de boue de pensées amères: Harrington l'avait appelée, ce qu'elle voulait dire quand elle avait dit à Hopper qu'il n'allait pas , peut-être que Dustin l'avait comblée. Billy comprit alors ce qu'elle disait, ce qu'elle savait comment il se sentait en ce moment. Il fut instantanément sur la défensive, son mur, vulnérable et en colère .
Ne m'embarrasse jamais en pleurant à nouveau en public, murmura son cerveau.
«Harrington t'as appelé,» dit-il, moins une accusation qu'une déclaration, le ton vide.
Il se sentait vide, alors il se mettait en colère. Il n'avait pas besoin d'une putain de baby-sitter. Qui avait dit à Harrington où il était ? Probablement Dustin. Ces putains d'enfants.
«Non», dit Eleven. «J'ai eu un…» Elle s'arrêta, «Un sentiment», elle montra sa tempe.
En la regardant sur le canapé, Billy se souvint d'une nuit dans l'ancien appartement. Harrington avait eu un terrible cauchemar et Billy l'avait traîné dans la cuisine. Il préparait du café quand le téléphone avait sonné, Dustin à l'autre bout. Il se souvint avoir dit c'est quoi ce bordel ? pendant qu'il écoutait la conversation de Harrington. Il se souvint que Harrington avait raccroché et dit qu'il ne pouvait pas vraiment expliquer, mais que Dustin avait appelé parce qu'une fille qu'ils connaissaient tous les deux avait le sentiment que quelque chose n'allait pas. Eleven. Eleven avait ce sentiment.
«Pas moyen putain», dit-il.
«Si, putain de moyen», répondit El, et pour une raison quelconque, c'était la chose la plus drôle qu'il ait jamais entendue.
Surpris de rire, il laissa tomber les gaufres. Il laisse tomber les gaufres et l'assiette et attendit le crash ...
Seulement ça ne vint pas. Parce que les gaufres. Le plat. Ils planaient quelque part autour de ses genoux et Eleven fixait le plat.
« Pas moyen putain » dit encore Billy dit.
-Si, putain de moyen», résonna Eleven en souriant.
Ce fut peut-être le choc de regarder Eleven - putain de merde - remettre l'assiette et les gaufres dans ses mains, qui aida Billy à ranger la chose en lui pendant une seconde. Il se sentait plus léger et un peu plus lui-même. Il se demande: « Est-ce que tu me joue un...
-Non,» dit Eleven en tapotant le canapé à côté d'elle. Billy s'approcha pour s'asseoir. «Pas sans demander», ajouta-t-elle, roule des yeux et montra du doigt la porte de Hopper, «Règles».
Billy se demanda comment est-ce qu'on pouvait établir des règles pour une adolescente doté de super pouvoirs. Il avait toujours - d'accord, pas toujours, mais l'année dernière - dans le toujours qui comptait – avait eu beaucoup de respect pour Hopper, mais c'était putain impressionnant.
«Noël», invita Eleven, une fois qu'il fut installé et qu'il eu mangé une autre gaufre.
Elle en prit une dans son assiette, lui sourit avec de grands yeux et prit une bouchée croquante. Elle fit à nouveau le mouvement avec un poing sur son cœur, le visage en colère.
«Mon père était…» Il s'arrêta, «Est…» Il s'arrêta à nouveau, «Pas gentil.»
«Comme papa», dit-elle très doucement. Billy avala difficilement.
«Ouais», dit-il. «Ma mère ne pouvait pas continuer.» Eleven le regarda, la tête penchée sur le côté. «Elle est partie».
Billy parla de sa mère à voix haute pour la deuxième fois en moins d'une heure, entendit sa voix craquer sous le poids de cette vérité, dut détourner le regard et cligner des yeux plusieurs fois parce qu'il ne pouvait pas pleurer devant une adolescente.
«Elle est partie et elle m'a laissé et mon père est devenu - encore moins gentil. »
Il n'en avait jamais parlé à personne, jamais, il se sentait cru dès qu'il le disait, gratté et déchiqueté à l'intérieur, avait mal au ventre. Il n'avait jamais ressenti ça , pas tant que ça, ne se laissant jamais ressentir. Il le rangeait toujours pour plus tard.
Il sursauta quand elle tendit la main et le toucha, enfonçant son t-shirt là où son collier était caché. Elle le regarda, poussa à nouveau, un peu plus fort. Il le retira, l'enleva, le laissant tomber dans sa main qui l'attendait.
« Le sien ? » demanda-t-elle en l'examinant de près.
«Ouais,» dit Billy en se frottant le visage.
«En colère», dit Eleven, regardant toujours le collier, mais le montrant du doigt. «J'étais aussi,» Elle leva les yeux, «Très en colère.»
Billy dit presque, ouais encore, mais pas parce qu'il avait l'impression qu'elle n'avait pas encore fini de parler. «Blessé», dit-elle, «Moi. Et d'autres personnes. »
Billy pensa au genre de dégâts qu'un enfant maltraité avec des super pouvoirs pourrait faire. Il se souvint avoir eu quinze, seize, dix-sept ans, être à Hawkins, souhaitant pouvoir faire tomber la maison autour de lui, écraser son père sous le poids de celle-ci comme Billy avait senti qu'il était écrasé. Eleven aurait pu le faire pour de vrai. Billy se demanda, distraitement, si elle l'avait fait. Elle se redressa alors, remit le collier autour de son cou, le laissant pendre hors de son t-shirt. Elle s'installa contre le canapé.
Elle avait été en colère et elle avait blessé d'autres personnes, mais maintenant c'était cette fille qui allait à l'école et traînait avec Max, la meilleure amie que Max ait probablement jamais eu. Elle avait une famille avec Hopper et Joyce, à Will et elle était - pas normal, exactement, mais elle allait bien. Elle avait des amis et une vie. Billy n'imaginait pas qu'elle puisse sortir et se saouler tellement dans un bar qu'elle aurait presque tout foutu en l'air. Billy n'imagina pas qu'elle avait déjà failli écraser un groupe d'enfants. Billy n'imagina pas qu'il était encore si près de ses bords, toujours tordu et pourri dans son ventre. Billy n'imagina pas qu'elle était toujours violente et en colère comme lui, elle n'avait pas l'air d'être toujours brisée comme lui.
«Tu te trompes», dit-elle. « Je suis. Pourtant… » Elle fit un mouvement à son cœur, le visage en colère. Elle montra à nouveau du doigt la porte de Hopper, «Aide», dit-elle, «Mike aussi. Max aussi. Will aussi. Les amis aident - la famille aide.
-J'avais l'impression de m'améliorer», dit doucement Billy, «Mais je ne le suis pas. Tu sais ? Jésus. Peut-être que je ne vais jamais aller mieux. »
Eleven secoua la tête, « Un an, c'est long » dit-elle, « Pas assez longtemps, encore. »
Billy se demanda si elle sait qu'elle faisait écho à ses pensées, si elle le faisait exprès. Il regarda, rivé, ne pouvant pas s'empêcher alors qu'elle déployait lentement ses doigts, les soulevant et lui donna un pouce vers le haut,
«Un jour», dit-elle, pointant son pouce levé et souriant. Cela ressemblait à une promesse. «Avec Steve», ajoute-t-elle, «Et Max. Moi aussi. Ta famille.
-Je ne sais pas pourquoi je suis venu ici,» murmura Billy, et il fut tellement fatigué tout d'un coup.
Harrington lui manquait ainsi que leur appartement à Chicago. Il pensa qu'il ne serait jamais assez fort pour quitter ce canapé.
Eleven le regarda: «C'est vrai», dit-elle, comme si elle citait quelqu'un, «Un processus».
Elle leva les yeux au ciel avec cette phrase, un peu complotiste. Elle regarda par la fenêtre, la nuit glaciale de Hawkins dehors.
«Voici - une partie de ton processus», dit-elle finalement. «Se cacher fait du bien», ajouta-t-elle, tenant son poing fermé contre sa poitrine puis le poussant sous le coussin du canapé. «Facile», dit-elle, «Mais mauvais. Ça reste ici, comme ça. » Son poing revint sur sa poitrine. «Une partie de ton processus», répéta-t-elle, déployant à nouveau ses doigts, levant un autre pouce.
Billy se sentit épuisé et en colère, essoré et effrayé. Il sentait tout cela, juste là dans sa poitrine, en une petite boule serrée, pourrir dans son ventre. Il poussa son visage dans ses mains et respira. Il y eu une main sur son épaule.
«Les couvertures aident», annonça Eleven.
Elle quitta la pièce pendant un moment, donnant à Billy une seconde pour trembler et étouffer le sanglot dans sa gorge, en colère, embarrassée, un peu soulagée que quelqu'un quelque part pense qu'il allait comprendre sa merde. Même si c'était une adolescente. Surtout si elle avait des super pouvoirs.
Eleven revint quelques minutes plus tard avec des oreillers et des couvertures, refusa l'offre de Billy de l'aider et fit le canapé sans rien toucher. Billy regarda, fasciné, alors que les oreillers et les couvertures flottaient, alors qu'elle lui construisait un lit. Billy était presque sûr qu'elle s'exhibait et il fut tout de même impressionné. Elle remua l'oreiller avec ses mains, puis envoya l'assiette vide voler dans la cuisine pour atterrir doucement dans l'évier.
«Je comprends», dit-elle, sa voix très sérieuse. «Steve aussi. Bonne nuit. »
Elle ferma la porte de sa chambre derrière elle et Billy s'effondra, passant la couverture sur son corps et se recroquevilla en boule serrée sur le canapé. Elle avait raison, pensa-t-il, les couvertures aidaient.
«Bonne nuit», murmura-t-il dans le salon maintenant vide de la cabane. Les lumières restées allumées s'éteignirent toutes en même temps. Billy rit dans son oreiller. S'endormit. Il y avait demain à venir, et il n'était pas sûr de ce que cela lui réserverai.
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Et voilà pour ce chapitre du côté de Billy ! A très vite pour la suite !