Estoy tratando
de recordarte
y dejarte ir
al mismo tiempo.
Nayyirah Weheed.
*
Harry Potter estaba sentado en una azotea, fumando un cigarrillo, mirando a lo lejos. Hermione trepó por una ventana para unirse a él.—¿Qué nos pasó, Hermione?—preguntó cuando ella se acercó.—Una guerra, Harry... —dijo en voz baja, extendiendo la mano y volviendo su rostro hacia ella. Tenía un corte en la cabeza. Su piel pálida estaba ligeramente roja por la sangre que se había lavado. Su expresión era triste, cansada y enojada.—¿Quién cambió? ¿Fuimos tú o yo?—preguntó mientras ella entrelazaba sus dedos por su cabello y lo empujaba a un lado para poder cerrar la herida.—Yo. —dijo, evitando su mirada.—¿Por qué? ¿Crees que no podré hacerlo?—él dijo—¿Estás tratando de prepararte para que falle?Ella le lanzó un hechizo de diagnóstico.Tenía dos costillas fracturadas y hematomas en el abdomen. Ella lo empujó hacia atrás para que se acostara antes de que ella comenzara a curarlo.—Creo que puedes hacerlo. Pero la profecía. Es un lanzamiento de moneda, después de la muerte de Dumbledore... —titubeó levemente— La muerte está a solo una maldición de todos nosotros. —Se entristeció después de un momento— No puedo simplemente sentarme y mirar, esperando que aterrice la probabilidad del cincuenta por ciento y asumir que sé el resultado. No cuando hay tanta gente que depende de nosotros. Lo que tienes, la forma en que amas a la gente, es puro, es poderoso. Pero, ¿cuántas veces has matado a Tom ahora? De bebé, por tu madre. En primer y segundo año. Pero todavía está aquí. Todavía está peleando contigo. No advierto asumir que nada es suficiente.—No crees que el bueno puede simplemente ganar... — dijo Harry. El reproche en su voz era pesado.—Todos los que ganan dicen que son buenos, pero son los únicos que escriben la historia, no he visto nada que indique que en realidad fue la superioridad moral lo que hizo la diferencia. —dijo mientras murmuraba los hechizos para reparar las fracturas.—Sin embargo, estás hablando de la historia muggle. La magia es diferente. El mundo mágico es diferente. —dijo Harry, alcanzando la mano de su varita mientras ella la movía para curar la siguiente costilla. Cerró los dedos en un puño y lo dejó caer.Hermione negó con la cabeza minuciosamente y la expresión de Harry se volvió amarga. Miró al cielo. Hermione lanzó un encantamiento de barrera sobre su mano y luego comenzó a esparcir una pasta para moretones sobre el estómago y las costillas de Harry con pequeños movimientos circulares.—Solías ser diferente. —dijo Harry—Solías ser más recta en las cosas que yo. ¿Qué pasó con P.E.D.O? Esa chica nunca hubiera dicho que la magia oscura, valía la pena. ¿Qué pasó?—Esa chica murió en una sala de hospital tratando de salvar a Colin Creevey.—Yo también estuve allí cuando Colin murió, Hermione. Y no cambié.—Siempre estuve dispuesta a hacer lo que fuera necesario, Harry. Todas esas aventuras nuestras en la escuela. Una vez que estuve dentro, estuve dentro. Tal vez nunca te diste cuenta de lo lejos que estaba dispuesta a llegar por ti.*
Cuando Hermione se despertó, recordó el sueño.
Lo repitió una y otra vez. Fue un recuerdo. Lo cual la asustó un poco, pero no parecía haber nada en él que pareciera particularmente importante.
Trató de ubicar el año en que había sucedido.
Harry estaba fumando. Un hábito que comenzó a los tres años de la guerra. Hermione no reconoció la azotea, pero eso no significaba nada. Había docenas de casas francas que Hermione rara vez visitaba.
Tener un nuevo recuerdo de Harry, incluso uno que no fuera particularmente feliz, se sintió como un regalo inesperado.
Lo extrañaba tan amargamente que a veces le costaba respirar.
Se acostó en la cama y le dio vueltas y vueltas en su mente.
Tomando nota de cada detalle. La luz en sus ojos. La nerviosa e intensa forma en que daba una calada a sus cigarrillos y exhalaba bruscamente. El cansancio en su rostro. La forma en que su cabello se erizó.
Deseó haberlo abrazado. O haber tomado su mano. O haberlo mirado a los ojos y decirle lo importante que era para ella.
Decirle lo mucho que lo necesitaba. Que era su mejor amigo. Que ella lo seguiría hasta los confines de la tierra.
Que nunca se recuperaría si lo perdía.
Deseó poder retroceder en el tiempo y encontrar una manera de arreglar lo que había salido mal. Lo que haya sido, quería regresar y decirle a Harry que no fuera a Hogwarts el día de la batalla final. Regresar y advertirle a la Orden de lo que sucedería si perdieran.
Su argumento en la memoria era familiar.
Hermione le había advertido a la Orden que usara, bueno, no necesariamente las Artes Oscuras, sino magia que era ambiguamente gris. A medida que la guerra se prolongaba, se había vuelto más agresiva al respecto y había tensado sus relaciones con más personas que solo Harry.
Trató de no detenerse en la cuestión de si podrían haber ganado la guerra si la Resistencia hubiera estado dispuesta a usar Magia Oscura.
La guerra terminó y se perdió.
Se apretó los ojos con las manos y trató de apartar la pregunta. Cualquiera que fuera la respuesta, sería tan dolorosa como inútil.
Oh Harry...
¿Le había dicho que lo amaba el día que murió? ¿Había hablado siquiera con él?
Ella no podía recordar.
Hermione se acurrucó en su cama y se abrazó a sí misma en una imitación de un abrazo. Cuando estuvo en la celda, se preguntó si era posible morir a causa de la devastadora sensación de soledad que sentía.
Se había sentido como si su corazón se hubiera roto.
Todavía se sentía así.
Después de unos minutos, se obligó a levantarse. Estar acostada en la cama llorando no iba a lograr nada.
Hizo una pausa en la ventana. Había nevado. Todo el mundo exterior estaba cubierto. El alivio visual de todo el gris lúgubre fue casi alentador. Junto con el desayuno de esa mañana, llegó un frasco de algo.
Hermione no reconoció la poción.
Lo miró y lo olió, pero no estaba segura de qué era.
Ella lo dejó a un lado. No le habían ordenado que lo tomara y, hasta que se lo ordenaran, no tenía intención de beber ninguna poción desconocida.
Se dirigió a las escaleras y se quedó mirándolas.
Era hora. Iba a bajar las escaleras sola. El hecho de que no lo hubiera hecho ya era patético. Era solo una escalera. Solo una escalera que conduce a un pasillo por el que ya había caminado docenas de veces con
Malfoy.
Sus hombros se estremecieron con un temblor casi imperceptible y los cuadró.
Se sentía como una niña asustada.
Ella lo odiaba.
Apretó los labios y respiró hondo. Luego presionó su mano contra la pared y lentamente dio un paso.
Iba a escapar, se dijo.
Antes de quedar embarazada, iba a escapar de la
mansión Malfoy. Algún día volvería y asesinaría a Malfoy.
Ella iba a ser libre.
Libre.
En algún lugar con sol y magia y gente que no la lastimara.
Se concentró en el pensamiento hasta que ya no quedaban más escalones para descender. Ella miró alrededor. Su mano todavía estaba presionada contra la pared. Podía sentir la tenue textura del papel pintado.
Tocar las paredes pareció ayudarla a mantener su ritmo cardíaco algo razonable.
Entró en un salón de té, un salón, un guardarropa y un salón. Explorándolos todos a fondo. El retrato acechó a Hermione todo el tiempo.
Nada. Nada. Nada.
Incluso los cordones de las cortinas estaban escritos como inamovibles. Abrió aparadores, armarios y armarios para ropa blanca y no había nada dentro de ellos que fuera útil. No como un arma que pudiera usar. No para escapar.
Cerró un cajón con un chasquido frustrado.
Si iba a encontrar algo con potencial, tendría que explorar las alas ocupadas de la mansión.
Fue fácil para Malfoy asegurarse de que un ala vacía no tuviera nada que Hermione pudiera utilizar. Sería más difícil mantener ese cuidado en otras partes de la casa.
Astoria le ha parecido a Hermione un poco frívola.
Dado lo dedicada que estaba a ignorar la existencia de Hermione, probablemente no se molestaría en emplear la misma sobreabundancia de precaución que Malfoy.
Hermione regresó lentamente a su habitación y miró a través del paisaje prístino debajo de ella. Se sintió agotada por su "excursión" por las escaleras. Como si corriera un maratón.
Todo requirió mucho esfuerzo.
Apoyó la mejilla contra el cristal y se sintió recién inundada de desesperación. Incluso si se las arregló para contener su agorafobia, eso fue apenas un comienzo. No importa qué mentiras se susurró a sí misma. La verdad era que ella permanecía completamente perdida sobre cómo lograr algo más.
Ella miró las esposas alrededor de sus muñecas.
Había estado considerando y experimentando con sus habilidades durante los últimos días. Desde que Malfoy la había ayudado a superar su agorafobia.
Había comenzado a analizar más detenidamente cómo funcionaban las compulsiones.
Ella estaba desconcertada sobre cómo podían ser tan poderosos.
Había estudiado varios artefactos oscuros durante la guerra. Las esposas no se parecían a nada que hubiera encontrado.
Comenzó sus experimentos tratando de desobedecer la compulsión del silencio al intentar gritar. El concepto era menos restrictivo que la obediencia. Se le permitió hacer ruido y hablar cuando se le hablaba. Parecía el más fácil de superar. Ella había pensado que si luchaba lo suficiente podría abrirse paso por pura fuerza de voluntad, de la misma manera que las personas de mente fuerte eventualmente podrían deshacerse de la maldición imperius.
Estaba bastante segura de que calificaba al menos como una persona de mentalidad algo fuerte.
Cuando trató de abrir la boca para gritar, simplemente se detuvo. No importaba cuánto luchara para forzar el sonido. Luchó hasta que las esposas comenzaron a ponerse calientes.
No podía vencerlos.
Finalmente, se derrumbó en el suelo, agotada hasta el punto de que luchó por permanecer consciente.
Mientras yacía allí, mirando la habitación nadar ante sus ojos, comenzó a darse cuenta de la razón por la que las esposas eran tan poderosas. Estaban usando su magia. La gente mágica no tenía más capacidad para contener la magia dentro de ellos de la que podían apagar sus glándulas suprarrenales. Cualquiera que sea el esfuerzo que hizo para dominar las esposas, las esposas tenían en igual medida para reprimirla.
Ni siquiera pudo gritar o enfurecerse de frustración cuando se dio cuenta. Tenía tanta furia en su interior que sentía como si fuera a estallar en llamas.
Quería romper algo. Quería usar magia y hacer que algo explotara. Quería hacer algo que doliera.
Quería golpear un espejo como lo hacía la gente en las películas. Ver el vidrio romperse y romperse hasta que se viera como ella se sentía. Quería que sus nudillos se partieran y sangraran y sintiera el dolor en sus huesos metacarpianos, a través de sus palmas y en sus muñecas... Estaba desesperada por sentir algo más que la agonía emocional en la que sentía que se estaba ahogando.
Pero ella no pudo.
Trató de sortear las esposas de varias formas.
La compulsión fue más allá de simplemente no gritar o hablar a menos que se le hablara. No podía ser ruidosa porque se le ordenó que se callara. No podía golpear una puerta o pisotear. Cualquier método que se le haya ocurrido para hacer ruido; cuando intentó hacerlo, la detuvieron.
Fue entonces cuando empezó a darse cuenta de que ella también era la que controlaba las compulsiones.
Se le ordenó que se callara. Fue su conciencia de estar inquieta lo que activó las esposas. Cualquier cosa que ella considerara ruidosa, resistida, desobediente, no podía hacerla. Por eso Stroud se había preocupado tanto por asegurar la estabilidad mental de todas las chicas. Si perdían la cabeza, las compulsiones no podían controlarlas.
Por eso la chica que gritaba había podido atacar a alguien. Las esposas eran tan ilimitadas en sus restricciones como la creatividad de Hermione.
Hermione trató de concentrarse en otra cosa mientras trataba de pisar fuerte o cerrar una puerta.
Las esposas aún se activaron.
Se le habían acabado las nuevas ideas sobre cómo intentar eludirlas.
Se apartó del paisaje nevado y comenzó a hacer ejercicio en su habitación. Se había sentido incómoda con la atención del retrato, pero después de casi un mes, ya no le importaba.
Estaba tan cansada de pensar y desesperarse de nuevo.
No es que pudiera dejar de pensar incluso cuando metió los pies debajo del armario y comenzó a hacer abdominales hasta que sus músculos abdominales se sintieron como si hubieran sido inyectados con ácido. Al menos era una forma de dirigir su rabia.
No podría matar a Malfoy. Las esposas lo hacían imposible.
Ella tampoco podía escapar por su cuenta.
Umbridge ni siquiera se había molestado en imponer una compulsión para no escapar. Eso era lo que querían ella y Healer Stroud, que las chicas no puedan quitarse las esposas.
Ese detalle era el único vacío legal que Hermione tenía que explotar actualmente. Ella podía hacer cosas con la intención de escapar. Había revisado todo lo que sabía sobre las esposas cuidadosamente. Hannah no había mencionado que nadie se los hubiera quitado nunca a pesar de la laxitud o camaradería que se había desarrollado con los guardias chismosos.
Las esposas tenían un rastro, pero en lugar de que alguien se las quitara, Angelina había intentado robar el rastro.
Un gran número de personas habían logrado escapar.
Hogwarts.
Toda la gente que Malfoy había matado. Nadie había logrado escapar por completo porque ninguno de ellos podía quitarse las esposas.
¿Qué había dicho Hannah? A menos que Hermione pudiera cortarle las manos, nunca escaparía.
¿Cómo se quitaron las esposas?
Dos mortífagos habían llegado a Hogwarts el día en que se colocaron los nuevos. Yaxley y Rowle. Los habían llamado a filas cuando los guardias empezaron a aturdir a todas las mujeres, y se habían marchado cuando ella se puso nerviosa.
Solo los mortífagos que llevaran uns marca tenebrosa podían quitarse las esposas.
Tenía dos opciones. Ella tenía que encontrar una manera de hacer que Malfoy la mata o la ayudara a escapar. Había opciones que lo excluían. No importaba si la mansión tenía todo un equipo de campamento, una canasta de trasladores y un arma que de alguna manera pudiera tocar, todo sería inútil para ella si no podía quitarse las esposas.
Gruñó en voz baja para sí misma con frustración, se dio la vuelta y comenzó a hacer flexiones hasta que ya no pudo levantarse del suelo.
Ella rodó sobre su espalda y miró al techo.
Draco Malfoy, ¿dónde está la grieta en tu perfecta armadura? Como si fuera una señal, la puerta se abrió y Malfoy entró.
Giró la cabeza para mirarlo, todavía demasiado cansada para intentar levantarse del suelo.
Él la miró fijamente, algo parpadeó en sus ojos después de un momento.
—Una cosa muggle, supongo. —dijo.
Hermione puso los ojos en blanco y se obligó a levantarse. Sentía como si todo su cuerpo estuviera hecho de gelatina.
Echó un vistazo a la habitación. Sus ojos se posaron en el frasco de poción que Hermione se había negado a tomar antes. Lo convocó a través de la habitación sin varita y lo atrapó hábilmente con su mano derecha.
—Me doy cuenta de que, siendo una gryffindor, hay ciertas cosas obvias que de alguna manera siempre fallarás en comprender. Supongo que no debería sorprenderme de que me perdí la instrucción implícita de que debes tragarte esto. —dijo, su boca se curvó en un leve desconcierto.
Hermione se cruzó de brazos tercamente. Si bien podría ser estratégicamente aconsejable parecer dócil y obediente, como antigua maestra de pociones, Hermione estaba demasiado paranoica para aceptar tal cosa.
—¿Qué es?—ella preguntó.
La expresión de Malfoy se volvió regodeadora, —Lo diré si tragas cada gota como una buena chica. —dijo, mostrando una sonrisa maliciosa.
Hermione no se movió. Malfoy sonrió levemente mientras la miraba.
—Ven aquí, sangre sucia. —ordenó después de un momento.
Hermione lo fulminó con la mirada mientras sus pies involuntarios la llevaban a través de la habitación hacia él. No se detuvieron hasta que ella estuvo a escasos centímetros de él, tan cerca que su túnica rozó la de él.
Ella miró con tristeza sus zapatos, —Mírame, sangre sucia.
Su barbilla se levantó hasta que lo miró a los ojos.
Seguía sonriendo.
—Seguro que sabes que no te voy a matar. —dijo. Sus ojos bailaban con cruel diversión— Después de todo, si así fuera, imagino que te sentirías obligada a venir corriendo.
Hermione frunció el ceño. Sí, lo sabía, pero el veneno era sólo una de las innumerables cosas con las que podía inyectarla. El corazón le latía con fuerza en el pecho y le rugían los oídos.
—Abre la boca. —ordenó, destapando el frasco y luego procediendo a ponerlo boca abajo en su boca abierta—Trágatelo todo.
La boca de Hermione se cerró y tragó. La poción tenía un sabor amargo, con un leve efecto de hormigueo en su lengua y garganta mientras se deslizaba hacia su estómago. Sintió que se detuvo allí por un momento antes de que se dispersara en su sistema.
Se sintió como un huevo roto en el fondo de su mente.
Algo frío rezumaba sobre su conciencia hasta que su mente se sintió completamente envuelta en su interior. Como si alguien le hubiera arrancado el cerebro y lo hubiera colocado dentro de un tanque de agua helada. Su cuerpo estaba allí, pero su mente no. Fue como experimentarse a sí misma en tercera persona.
Su ritmo cardíaco se redujo a un ritmo constante. Ella debería estar entrando en pánico. Era como si su conciencia hubiera sido separada de su sistema endocrino. No hubo aumento de adrenalina o norepinefrina. Sin miedo.
Era simplemente una observación: debería entrar en pánico.
Ella miró a Malfoy.
Ella era consciente de que lo odiaba. Era una información que parecía de suma importancia y, sin embargo, no podía sentirla. El odio era más una construcción que una emoción.
La estaba mirando fijamente.
—¿Cómo te sientes, sangre sucia?—preguntó después de un momento.
Sus agudos ojos estaban captando cada detalle, estudiando su rostro, sus ojos y su postura mientras estaba de pie ante él.
Sus manos habían dejado de tener espasmos; se dio cuenta cuando él los miró. Era como si la estuviera catalogando. Hermione sintió que se le erizaba la piel por la conciencia, y un leve escalofrío recorrió su espalda, pero no pudo sentir la correspondiente oleada de miedo. Solo conciencia.
—Frío. —respondió ella— Mi cerebro se siente frío. ¿Qué me hiciste?
—Tiene la intención de aclimatarte a la propiedad. — dijo, retrocediendo mientras continuaba evaluándola cuidadosamente.—De modo que ya no estoy obligado a monitorearte en persona.
Hermione no dijo nada. Su cerebro estaba analizando.
La falta de familiaridad con la mansión la molestó.
La hizo entrar en pánico. La poción bloqueó eso. Ahora podía ir a donde quisiera. La poción bloqueó todo lo que se dio cuenta. Ella no estaba triste. O enojada. O avergonzada. Su dolor se había ido. Su rabia.
Ella era: nada.
Ella simplemente existía en la fría nada.
Ella miró a Malfoy, —¿Es esto lo que se siente al ser tú?
