Hermione se quedó mirando el cuadrado de papel que sostenía con desconcierto.
Ella frunció el ceño mientras lo doblaba por la mitad, y luego se detuvo, sintiéndose perdida.
No recordaba cómo doblar una grulla de origami.
Había doblado más de mil. Largas y pequeñas. Día tras día. Tenía distintos recuerdos de doblarlos. Pero de alguna manera ya no podía recordar cómo hacerlo.
Ella había seguido intentándolo, cada mañana después de leer el periódico, pero de alguna manera ya no podía imaginar cómo hacerlos.
No recordaba el orden de los pliegues.
¿Fue un doblez diagonal primero? ¿Quizás se suponía que debía doblarlo por la mitad y luego otra vez? Lo intentó en ambos sentidos.
Ella no podía recordar...
El conocimiento se había ido, no tenía ninguna de sus grúas previamente dobladas para revisar con el fin de aplicar ingeniería inversa al proceso. Los elfos siempre las desterraban a todos al final del día.
Hermione suspiró para sí misma y dejó el papel a un lado.
Debe haberse perdido durante su ataque. Quizás hubo daño cerebral.
El recuerdo, el conocimiento, se había desvanecido de dondequiera que lo hubiera guardado. Como si nunca hubiera existido. Excepto que ella sabía que lo había hecho. Recordaba, claramente, haber podido doblarlos.
No importa. Ni siquiera sabía por qué doblaba las grullas. No podía recordar cuándo lo había aprendido. Quizás en la escuela primaria, reflexionó.
Se puso la capa y salió.
La finca estaba lúgubre y embarrada. El invierno estaba dando sus últimos jadeos antes de la primavera. Las ventanas se tiñeron ocasionalmente de escarcha por la mañana, pero los días se calentaron y llovió en sábanas durante días.
La lluvia solo caía levemente así que Hermione se aventuró.
Había llegado al punto en que podía atravesar la mayoría de los jardines que rodeaban la mansión; siempre que no esté demasiado abierto.
Espacios abiertos, todavía no podía manejarlos.
Cuando de vez en cuando intentaba forzarse más allá de los setos y hacia las colinas abiertas y onduladas, sentía como si alguien la estuviera diseccionando; cortando los nervios de su cuerpo y exponiéndolos al frío y al viento. Su mente simplemente se doblaría sobre sí misma y la dejaría sola en un estado de terror absoluto.
Ella no podía, no podía arreglárselas.
Se preguntó si alguna vez sería capaz de manejarlo. Si alguna vez se recuperaría de la agorafobia.
El miedo se sentía como si se hubiera arraigado profundamente, entrelazándose dentro ya través de ella; desde su cerebro hasta su garganta, envolviendo sus pulmones y órganos como una enredadera invasora; esperando estrangularla hasta la muerte.
En los días que no llovía a cántaros, Hermione pasaba la mayor parte del tiempo vagando por la propiedad.
Regresaba al interior cubierta de barro y no tenía más remedio que arrastrarlo por el interior y por los pasillos. Las casas mágicas no tenían la tradición de mantener alfombras en las puertas o raspadores de botas cuando una rápida limpieza podía eliminar la mayor parte del barro. Hermione murmuraba disculpas internas a los elfos domésticos todos los días.
Sus días se habían hundido en una especie de monotonía temida.
Se despertaba y desayunaba. Ella leía el periódico repetidamente. Ella doblaba origami.
Ella almorzaba.
Cuando no estaba lloviendo afuera, iba y exploraba la propiedad durante horas y horas. Si la lluvia era demasiado fuerte, solo salía brevemente y luego hacía ejercicio en su habitación hasta que estaba lista para colapsar.
Ella se duchó.
Ella exploró la mansión.
Ella cenó.
A veces, Malfoy venía y le practicaba legilimancia. A veces venía y la follaba con indiferencia sobre una mesa.
Se iba a la cama. Se despertaba y repitía la rutina. Día tras día.
No había nada más novedoso que las noticias.
Ella nunca hablaba con nadie más que con Malfoy y Stroud.
Saber que el programa de cría era todo un engaño no cambió nada. Saber que Voldemort se estaba muriendo, que tenía horrocruxes, no cambió nada. No para ella.
Malfoy todavía pasaba todo su tiempo tratando de cazar a quienquiera que hubiera destruido el relicario.
Cuando vino a inspeccionar sus recuerdos, se veía visiblemente abatido. Solo exploró su mente brevemente, como si tuviera miedo de dañarla y causarle otra convulsión. Hermione comenzó a sospechar que Voldemort lo torturaba regularmente; cada vez que Malfoy informaba que todavía no había atrapado al culpable.
Se dio cuenta de que no volvía a la mansión pálido de furia; estaba pálido por el impacto físico causado por la tortura. De hecho, parecía que lo torturaban a diario. Los síntomas se mostraban más claramente cada vez que lo veía. Parecía visiblemente erosionado; como si estuviera al borde de una crisis nerviosa.
Cruciatus le hizo eso a una persona. Cuando se usa con demasiada frecuencia, incluso si no enloquece a una persona, sus efectos pueden volverse a largo plazo.
Sus manos... se movían de la forma en que Hermione todavía lo hacía a veces. Se preguntó si estaría recibiendo terapia por la tortura. Si tuvo tiempo para hacerlo.
Seguramente lo haría, razonó ella; la había tratado después de su ataque. Probablemente usaría el mismo sanador.
Tenía que tener uno.
Probablemente habría puesto a un curandero como anticipo durante la guerra. No era del tipo que se sentaba en una sala de espera de San Mungo.
Trató de no notar los síntomas; la palidez, los espasmos ocasionales en los dedos, la dilatación de las pupilas.
Se recordó a sí misma que estaba tratando de dar caza a los últimos miembros de la Orden; cada vez que regresaba torturado era una señal de que había fallado y la Orden había sobrevivido.
Pero le molestaba, como sanadora. El deterioro; no pudo evitar darse cuenta y se mordió inexplicablemente la conciencia.
Ella lo ignoró.
Voldemort estaba muriendo.
Voldemort estaba muriendo y Malfoy lo sabía y había respondido subiendo de rango y acabando con la Orden. Se había preguntado por qué él era tan obediente incluso ante el hecho de tenerla como madre de sus futuros hijos, ahora sabía por qué. Por supuesto que estaría dispuesto a hacer cualquier cosa para mantenerse en la gracia de Voldemort.
Ron tenía razón. Malfoy probablemente se consideraba a sí mismo como el sucesor. ¿Cómo podría no hacerlo?
Era el High Reeve, la 'mano derecha' del Señor Oscuro.
Cuando Voldemort finalmente se desvaneció, ¿quién se atrevería a discutir que Malfoy era el siguiente en la fila? No había otro mortífago que pudiera compararse.
Malfoy claramente tenía la intención de convertirse en el próximo Señor Oscuro y, a menos que Voldemort lo matara antes, Hermione esperaba que él lo hiciera.
Se preguntó qué clase de Señor Oscuro Malfoy sería.
¿Qué quería él de él? Hermione todavía no lo sabía. Quizás ella nunca lo sabría. Ella siempre se preguntaría y nunca lo entendería.
Se merece morir, pensó para sí misma. Merecía ser torturado. El mundo sería un lugar mejor si Draco Malfoy fuera asesinado.
Pero la idea de él con los ojos en blanco en Janus Thickey la molestaba un poco. Observar pasivamente el precio que la tortura regular le estaba cobrando la hizo sentir extrañamente culpable.
No podía hacer nada al respecto, se recordó fríamente a sí misma mientras caminaba por el laberinto de setos, incluso si quería ayudarlo. Cosa que ella no haría. El era un mortífago. No era como si alguien lo hubiera obligado a convertirse en un mortífago o asesinar a Dumbledore o ser quien matara a toda la Orden del Fénix y a un gran porcentaje de la resistencia en su conjunto. Se merecía todo el sufrimiento que acompañaba a su servidumbre.
Más aún.
Hermione suspiró y dejó de caminar, presionando la base de sus manos contra sus ojos. Tratando de aclarar su mente y dejar de pensar.
Parecía que se las había arreglado para retener un poco de un corazón sangrante, incluso para monstruos depravados. Siempre había odiado la mera idea de la tortura. Le había molestado presenciar la de Umbridge. Aparentemente ella ni siquiera podía disfrutar la de Malfoy.
Su siguiente período fértil se vio claramente agravado por la poción de fertilidad.
A medida que se acercaba, sus pechos se hincharon varias tallas de copa más grandes y, sin un sostén que los sostuviera, colgaban y dolían y estaban muy sensibles. La parte inferior de su abdomen se hinchó de una manera que la hizo parecer como si estuviera en las primeras etapas del embarazo. Fue espantoso.
Hermione se encontró repentinamente confrontada vívidamente, visceralmente por la idea del embarazo de una manera que había logrado ignorar y evitar hasta entonces.
Ella lloró. Su ropa no le quedaba bien. No podía hacer ejercicio, era demasiado incómodo. Se sentía extremadamente cansada y nerviosa. Simplemente se acurrucó en su habitación e intentó ignorar todas las cosas que estaba haciendo su cuerpo.
Cuando apareció la mesa, le resultó algo doloroso inclinarse sobre ella y sentir su peso presionando su pecho. Ella tragó saliva. Todo su cuerpo se sentía demasiado sensible, particularmente en lugares en los que no quería pensar.
Cuando escuchó la puerta abrirse, se concentró intensamente en el dolor, presionando sus pechos con más fuerza de lo necesario y obligándose a no prestar atención a nada más.
"Por favor, no te quedes embarazada. Por favor, no te quedes embarazada" suplicó a su cuerpo.
Después de los cinco días, cuando Malfoy pareció inspeccionar sus recuerdos, parecía un poco menos nervioso. No tan pálido como la muerte. Torturado menos recientemente. Temía que eso significara que él había logrado algunos avances en su investigación.
Examinó sus recuerdos con cuidado. Más a fondo que la vez anterior, pero aún sin perturbar ninguno de los recuerdos bloqueados. Observó la conversación de Hermione con Ron repetidamente como si buscara detalles. Cuando se encontró con su renuente preocupación por los síntomas de su tortura, se retiró de su mente.
—¿Preocupada por mí, sangre sucia?——dijo con una mueca de desprecio—Tengo que admitir que nunca pensé que llegaría el día.
—No lo tomes como un cumplido. — dijo Hermione con rigidez— Sentí pena por Umbridge cuando la torturaron, pero con mucho gusto bailaría sobre su tumba.
Su boca se curvó con diversión, —Desafortunadamente las serpientes se la comieron.
Hermione se encontró sonriendo antes de que pudiera detenerse. Malfoy soltó una carcajada.
—Eres una perra. —dijo con un leve movimiento de cabeza. La sonrisa de Hermione se desvaneció.
—Algunas personas merecen morir. —dijo con frialdad— Y los que no... tú los mataste de todos modos.
Él puso los ojos en blanco como si ella simplemente hubiera criticado sus modales.
—Hice lo que me dijeron que hiciera. — dijo encogiéndose de hombros.
—¿Te dices eso para aliviar tu conciencia?—Ella se burló de él mientras se sentaba en la cama—¿Cuando los colgaste y los dejaste decaer, pensaste que estabas siendo noble?
Él le dedicó una leve sonrisa y arqueó una ceja, —Tu
resistencia era bastante ilimitada en su esperanza incluso después de Potter murió frente a ellos. Eran del tipo que nunca creerían los informes de muerte basados en mortifagos. ¿Cuántos luchadores más supones? ¿Habrían intentado escapar si no hubieran visto los cuerpos pudrirse con sus propios ojos? ¿Seguramente no cree en fomentar el optimismo suicida?
—Alguien todavía está ahí fuera. —dijo— Alguien que no has atrapado.
Él sonrió levemente, —No por mucho tiempo.
Hermione sintió que la sangre se le escapaba de la cara con tanta fuerza que se sentía como si le hubieran hundido la cabeza.
—¿Lo encontraste? Su voz tembló.
—Todavía no. Pero prácticamente puedo garantizarlo. —dijo con una sonrisa cruel— Mucho antes de que el Señor Oscuro se haya desvanecido, tu último miembro de la orden estará muerto y tu preciosa resistencia nunca sabrá que existieron.
—No lo sabes. —dijo Hermione con fiereza.
—Lo sé. — dijo, su expresión se volvió tan dura que podría haber sido tallada en mármol—Esta es una historia con un solo final. Si su orden ha querido uno diferente, deberían haber tomado decisiones diferentes. Quizás algunas difíciles y realistas. Deberían haber abandonado sus nociones de cuento de hadas de que de alguna manera podrían haber ganado una guerra sin ensuciarse las manos. Eran idiotas, casi todos. — Él la miró con desprecio—¿Tienes idea de lo fácil que es matar a alguien cuando sabes que solo esperan aturdirte?Tan fácil que podría hacerlo mientras duermo en este momento.
Hermione lo miró fijamente, observando la forma en que su boca se torcía con burla y la furia en sus ojos mientras hablaba.
—¿A quién odias tanto?—ella preguntó—Porque todavía no podía entenderlo. Pareces desafiar los límites de la magia.
—A mucha, mucha gente. —dijo con un insolente encogimiento de hombros. Luego sonrió—La mayoría de los cuales están muertos ahora.
Se alejó antes de que ella pudiera preguntarle algo más.
Después de casi un mes, Montague comenzó a visitar la mansión una vez más. Hermione no se molestó en espiarlo. Ella había llegado a la conclusión de que probablemente él no era miembro de la resistencia o la Orden. Si hubiera alguna posibilidad de eso, Voldemort seguramente habría enviado a Malfoy tras él.
Cuando regresó de su paseo, un día, se encontró con media docena de elfos domésticos en la galería del ala norte colocando una gran mesa y colocando grandes cantidades de flores por todas partes. Uno de ellos desapareció de inmediato con un fuerte estallido y un momento después apareció Topsy y se acercó a Hermione.
—La señora va a tener una fiesta de Ostara esta noche. Sangre sucia debes permanecer fuera de la vista. — dijo Topsy.
Hermione parpadeó y miró alrededor de la terraza que parecía más como si estuviera siendo preparada para un banquete de bodas que como una celebración del equinoccio de primavera.
—Está bien. —dijo Hermione y fue y encontró una entrada diferente a la mansión.
Observó los preparativos desde las ventanas del piso de arriba y concluyó que el eguinox era simplemente una excusa para que Astoria organizara una fiesta. No había nada de los rituales o tradiciones aparentes más que la abundancia de flores.
Cuando cayó la tarde, la veranda estaba hermosa, resplandeciente con luces de colores escondidas en los enormes ramos de narcisos y tulipanes. Astoria debió haber sido enviado desde otro lugar, teorizó Hermione, la propiedad Malfoy todavía estaba fría y apenas insinuaba la primavera.
Hermione vio llegar a los invitados, mortífagos, cada uno de ellos. Estaban rígidos y formales el uno con el otro hasta que las bebidas comenzaron a fluir generosamente.
Cuando todos estuvieron sentados y la comida ya estaba en marcha, Hermione se apartó de la ventana desde la que había estado mirando y agarró su capa.
Se deslizó por un pasillo silencioso y salió a los jardines. Podía escuchar las voces de la fiesta sobre los setos. Si pudiera encontrar una buena posición, podría escuchar a escondidas. Quizás alguien podría dejar caer información útil sobre la Orden o la Resistencia. O de los otros sustitutos.
El Diario siempre estuvo lleno de especulaciones, pero era difícil saber qué podría ser verdad.
Siguió los sinuosos caminos del laberinto de setos. Sus pasos fueron silenciosos. No le habían dicho que no saliera. Intentar escuchar a escondidas lo que claramente se estaba convirtiendo en una cena de borrachos fue un alivio.
Hermione se sintió viva.
En lugar de sentirse como una criatura mecánica muerta que pasaba día tras día, doblando origami, haciendo ejercicio y esperando a que apareciera una mesa en el medio de la habitación para que la follaran clínicamente y luego la dejaran una vez más para otro ciclo.
La veranda estaba justo al otro lado del seto. Podía escuchar las voces con claridad.
—Apenas tiene dedos. —se quejaba una voz—No puedo presumir de algo así. Me asusta como una mierda. Al principio, apenas podía levantarme para cogérmela.
Hermione se congeló. Hablaban de las otras chicas. Posiblemente Parvati o Angelina. Ambas habían perdido la mayoría de sus dedos
Algunas de las niñas estaban embarazadas.
—Al menos la tuya tiene sus dos ojos. —dijo otra voz—La mía es un maldito horror de ver. La tomo por detrás o dejo algo sobre su cara para no tener que mirar fijamente ese maldito agujero en su cabeza. Tengo un parche que lo cubre ahora, pero aún así...
Hannah Abbott.
—No están hechas para mirar. —Intervino la voz aguda de Astoria.
Hubo una risa borracha y rebuznante ante eso.
—Deberías ver cómo he entrenado la mía. —intervino otra voz—Todo lo que tengo que hacer es chasquear los dedos y ella se inclina. Su vagina está tan suelta que prefiero tomarla por el culo a menos que sea uno de los días obligatorios. Debe haber sido una puta en Hogwarts, pero ella sabe cómo chupar una polla. La tengo debajo de la mesa todas las mañanas mientras desayuno.
Hermione sintió como si alguien la hubiera apuñalado. El horror que sintió fue físicamente doloroso.
Hubo muchas exclamaciones de admiración.
—Tienes a la sangre sucia, ¿no es así, Malfoy? Vi ese gran artículo de el diario al respecto.
—Sí. —dijo Malfoy con voz fría.
—El Guardián la odiaba cuando estaba en la escuela. Probablemente te la dieron en pedazos, lo apuesto.
— No. —dijo Malfoy, su voz estaba cortada—El señor oscuro quería que se mantuviera intacta.
—Afortunado. —murmuró alguien—Debe ser divertido, mirar fijamente a su cara mientras te la follas.
— ¿Llora? Siempre imaginé que sería una llorona. Tenía tantas fantasías en la escuela de inmovilizarla en un escritorio y penetrarla mientras sollozaba.
A Hermione se le puso la piel de gallina y se envolvió con la capa con más fuerza.
—Nunca he prestado atención. —respondió Malfoy con tono aburrido— Lo que el señor oscuro ordene, lo haré, pero no hay mucho en ella que mantenga mi interés.
Varias voces refunfuñaron algo sobre Malfoy pero la conversación continuó. Los oídos de Hermione se animaron. Hablaban de la muerte de Umbridge.
Se quejaban de las patrullas en el bosque prohibido y qué molestos eran los centauros. Parecía que ninguno de ellos sabía nada sobre los horrocruxes.
Fue decepcionante, no sorprendente.
Ella siguió escuchando.
Malfoy estaba siendo enviado a Rumania. Eso fue noticia. Había ejecuciones programadas allí y Voldemort quería que se hicieran con ceremonia. Una demostración de fuerza en caso de que alguno de los otros países europeos interprete el intento de asesinato de Thicknesse como un signo de debilidad. High Reeve los haría él mismo.
Hermione se preguntó si esa era la razón por la que Voldemort había dejado de torturar a Malfoy. Necesitaría estar en las mejores condiciones para mostrar su talento para asesinar en Rumania.
Hubo un murmullo de celos por la asignación de Malfoy.
El labio de Hermione se curvó. ¿Qué tipo de criaturas repugnantes se pusieron celosas de que alguien más tuviera que ir a matar gente?
—¿Vas a ir a Avada a todos ellos?—preguntaba alguien en tono de asombro.
—Esa sería la tradición. —dijo Malfoy, arrastrando las palabras tan abiertamente que Hermione prácticamente podía ver el gesto de poner los ojos en blanco que seguramente lo acompañaba.
No estaba segura de qué era más desconcertante, la casualidad de Malfoy o el entusiasmo del otro mortífago.
La conversación continuó sin ofrecer nada útil. Luego se oyó el sonido de sillas moviéndose y gente parada y Astoria parloteaba sobre las flores en el invernadero. Hermione se desvaneció a través de los setos hacia la otra entrada de la mansión. No quería que la encontraran si uno de los mortífagos decidía ir a explorar los setos.
Estaba casi de regreso a la casa cuando de repente...
—Immobulus.
El maleficio la atrapó en el costado de la cabeza. Se congeló en su lugar cuando un Graham Montague entró por las puertas francesas de la mansión.
—¿Quién iba a imaginar que escabullirme para orinar me haría tan afortunado? —Parecía maravillado cuando se acercó a ella— Con todas las protecciones que Malfoy agregó a tu ala en la mansión, temía no volver a alcanzarte. ¿Ya te ha dejado embarazada?
Le lanzó un hechizo de detección de embarazo y sonrió cuando salió negativo.
—Nunca pensé que conseguir que Astoria fuera el anfitrión de una fiesta de equinoccio sería lo que finalmente funcionó. —dijo con una sonrisa. Él estaba estudiando su rostro, su expresión era triunfante como en la víspera de año nuevo.
Él le desabrochó la capa y se la quitó de los hombros.
—Joder. No tenías estas la última vez que te vi...
Sus senos todavía estaban algo agrandados por la poción de fertilidad. Agarró su pecho izquierdo y lo apretó con fuerza mientras se acercaba, de modo que sus cuerpos casi se presionaron el uno contra el otro. Enterró la nariz en su cabello, inhalando.
Olía amargo, a vino. Estaba borracho.
—Se suponía que eras mía. —dijo, retrocediendo un poco para mirarla de nuevo— Yo fui quien te atrapó cuando atacaste en Sussex. Cuando te vi de pie bajo un cielo lleno de dementores en llamas, quería follarte allí mismo, en ese campo. —Su agarre en su pecho se apretó mientras hablaba, sus dedos se clavaban en su carne. Si Hermione se hubiera movido, habría estado jadeando de dolor— Así fue como me gané mi marca, ya sabes, atrapándote. Mi servicio excepcional al señor oscuro. Cuando te vi en Sussex, te reconocí de la cueva. Recuerda cómo te dije, "pediré tenerte". Yo fui quien le insistió al señor oscuro sobre ti para el programa de cría. Dijo que serías mía. Pero luego cambió de opinión y te entregó a Malfoy.
Montague siseó y retorció su pecho con fuerza en su mano.
—Maldito Malfoy, se lleva todo. Pero te debo tanto dolor por apuñalarme con esos cuchillos envenenados, no voy a dejar que se interponga en mi camino. He fantaseado con esto durante tanto tiempo. Incluso compré un pensieve, sólo para poder verte arrodillada frente a mí y desabrocharme los pantalones tantas veces como quisiera.
Hermione habría estado temblando si pudiera moverse. No sabía de qué estaba hablando Montague, pero reconoció el sonido de venganza cruel y obsesiva en su tono. Él le sonrió y colocó la punta de su varita contra su frente.
—No queremos que Malfoy interrumpa nuestra diversión ahora, ¿verdad? Confundo.
La mente de Hermione se volvió borrosa cuando el maleficio inmovilizador fue eliminado y ella colapsó en sus brazos que la esperaban.
