Hermione permaneció sentada en la mesa de examen en un estado de horror. El sonido chirriante de la pluma de Healer Stroud en el archivo de Hermione continuó junto con el interminable y monótono tic-tac del reloj.
La boca de Hermione se sentía seca y luchó por tragar; tenía un sabor amargo en la boca. Trató de respirar de manera uniforme, pero descubrió que su garganta se había cerrado, y no podía hacer nada más que sentarse rígidamente y tratar de no desmayarse ante la idea de ser entregada a Lucius Malfoy.
Lucius Malfoy que estaba loco; mucho más loco que Bellatrix Lestrange. Quien siempre rompía las reglas y cruzaba líneas y de alguna manera se las arreglaba para usar su lengua plateada para salvar su pellejo.
Quién pudo haber matado a Arthur Weasley, pero en su lugar eligió maldecirlo de tal manera que se robara la mente del patriarca Weasley y dejara su cuerpo intacto para que su familia lo cuidara y lo llorara; una sombra infantil e indefensa de un padre maravilloso y generoso. Quien maldijo a George con una horrible variación de la maldición de la necrosis que había obligado a Hermione a cortarle la pierna a la altura de la cadera mientras aún estaba consciente para salvarlo. Quién mató a Ron ante los ojos de Hermione, riendo todo el tiempo.
Hermione pensó que podría desmayarse o simplemente romperse y empezar a gritar. Le palpitaba la cabeza y la habitación nadaba ligeramente.
Ella empezó a temblar.
—¿Qué pasa?—preguntó Stroud.
Hermione se estremeció, —Tú a-acabas de amenazar con entregarme a Lucius Malfoy.
—Espero que no tener que llegar a eso. —dijo la sanadora Stroud con voz suave.
——¿Y si lo hace?
——Bueno, podemos tenerlo supervisado, si hay demasiada preocupación de que Lucius se sobrepase. Es lamentable. No puedo volver a administrarte la poción de fertilidad este mes. Enviaré algunas pociones que al menos deberían facilitar las cosas y posiblemente mejorar tus probabilidades de éxito.
Hermione se quedó en silencio y no volvió a hablar. Se sintió tan enferma por el estrés que se preguntó si se estaría envenenando.
Malfoy llegó tarde en la noche y ella lo miró con indiferencia. Su expresión era dura; mandíbula apretada y ojos fríos y pedernales, pero también cansados. Probablemente había vuelto a cazar al último miembro de la Orden. O tal vez le preocupaba que su padre fuera a matarla prematuramente.
Ella lo estudió, tratando de adivinar por su expresión por qué demonios habría hecho cualquier cosa para no dejarla embarazada intencionalmente. Hermione no pudo pensar en una explicación para eso. No dejaba de darle vueltas en la cabeza, pero no se le ocurría nada que pareciera plausible.
Revisó las posibilidades.
Podría deberse a que encontraba tan objetable la idea de que ella fuera la madre biológica de su heredero, pero Hermione dudaba que ese fuera el problema. Por un lado, aparte de usar "sangre sucia" como si fuera su nombre de pila, no parecía importarle mucho la pureza de la sangre.
No trató la victoria de Voldemort como si fuera un testimonio de la superioridad de los sangre pura ni trató el encarcelamiento de Hermione como debido a su sangre sucia. Siempre que hablaba de la guerra, se refería a los bandos como separados principalmente por el idealismo vs realismo.
En la experiencia de Hermione, los intolerantes estaban obsesionados con su intolerancia. Draco Malfoy en Hogwarts había sido un pequeño loro de la intolerancia de su padre. El Draco Malfoy del presente, Hermione no estaba segura de con qué estaba obsesionado.
Hermione, si se le creyera a Astoria.
Hermione no sabía qué creer.
Siempre tuvo una respuesta tan suave y una excusa convincente para todo su comportamiento.
¿Por qué no la querría embarazarla? Ella no podía imaginar dónde encajaba estratégicamente.
No había querido estar embarazada, pero ahora sabiendo hasta dónde podrían llegar la sanadora Stroud y Voldemort para asegurarse...
Todavía sentía náuseas al pensar podría ser entregada a Lucius si Malfoy no la embarazaba.
No hay buenas opciones; cada vez peor hasta que pensó que finalmente iba a tener un colapso mental.
No podía dejar de pensar en ello, y cada vez que revisaba las opciones de nuevo sentía que iba a enfermarse violentamente.
Malfoy le lanzó un hechizo de diagnóstico a los ojos y lo estudió.
—¿Cuánto puedes ver ahora?—preguntó.
Hermione se rió abruptamente.
No tenía idea de cuándo se había reído por última vez. Años antes, probablemente. Pero la pregunta fue divertida. Hilarante incluso.
Todo en su vida era un horror total y absoluto, y de alguna manera la primera preocupación de Malfoy era su vista. La mantuvo prisionera en su casa, la violó por orden y estaba preocupado por su visión.
Ella no podía dejar de reír. Siguió y siguió y se volvió cada vez más histérica y luego ella no se reía, en realidad estaba llorando.
Ella estaba llorando y llorando y llorando, mientras se mecía en el borde de su cama, y Malfoy se quedó ahí parado todo el tiempo; mirándola, inexpresivo.
Le tomó veinte minutos antes de que finalmente dejara de sollozar. Luego se quedó allí sentada, hipando y tapándose los ojos con las manos mientras trataba de respirar. Se sentía como si estuviera vacía por dentro; como si hubiera sollozado todo dentro de ella y todo lo que quedaba fuera un caparazón.
Finalmente se quedó callada, excepto por una dificultad ocasional en la respiración mientras miraba al suelo y deseaba morir.
—¿Te sientes mejor?
La comisura de su boca se crispó y se encogió de hombros con cansancio.
—Lo más parecido a mejor que nunca. —dijo. Ella miró sus manos y notó que sus dedos se movían sutilmente. Ella lo miró—¿Por qué fuiste torturado esta vez? —ella preguntó.
Él sonrió mientras deslizaba su varita en su manga derecha, —Claramente no has estado siguiendo las noticias últimamente. El público, a través de su vasta inteligencia colectiva, ha llegado a la conclusión de que yo soy el High Reeve, incluso sin la confirmación del Diario El Profeta.
La noticia despertó su curiosidad, —¿Por Montague?
El se encogió de hombros, —Puede haber estado relacionado, pero sospecho que tuvo más que ver con mi aparición en Rumania coincidiendo con la visita de High Reeve. La prensa en algunos de los otros países europeos está considerablemente menos controlada que la de Gran Bretaña. Una vez que un periódico comienza a decirlo, no tarda mucho en difundirse. Ahora soy públicamente reconocido como el protegido del Señor Oscuro. El anonimato anterior era para mi protección, por supuesto.
—Por supuesto. —dijo Hermione—Pero fuiste castigado.
—Otras personas están muertas. — dijo con los ojos fríos—simplemente fui castigado.
—Entonces, ¿solo dos minutos del cruciatus? — Hermione dijo en un tono mordaz.
—Cinco.
Hermione se sintió pálida de horror mientras lo miraba. Él le dio una leve sonrisa.
—No te preocupes por mí, mi pequeña sanador concienzuda. Fue hace días. Yo vivo. —Hubo una pausa.
—¿Por qué mataste a Montague?—ella preguntó.
Llevaba varios días tumbada en la cama y se preguntaba qué hacer. Si iba a matar a Montague, ¿por qué no haberlo hecho de inmediato? ¿Por qué públicamente?
Malfoy sonrió, —Me preguntaba cuándo finalmente harías esa pregunta. Pensé que era obvio. Él interfirió de manera descarada e intencional y puso en peligro mi asignación, a pesar de que me advirtieron repetidamente que no ibas a ser manipulado de ninguna manera. Lo hice de manera más formal, pero con mi viaje, lamentablemente, tuve poco tiempo.
—¿Así que lo mataste en medio de St. Mungos?—dijo ella, mirándolo con duda.
—Bueno, lo iba a matar en su habitación del hospital, pero trató de correr. Yo improvisé. —La expresión de Malfoy era indiferente— Ahora, si ya terminaste de bombardearme con preguntas, creo que tenemos una sesión de legilimancia programada.
Él no pasó por sus ojos. Hermione no estaba segura de si había alguna literatura curativa sobre el uso de la legilimancia después de una lesión en el ojo, pero aparentemente Malfoy había decidido no arriesgarse y simplemente le atravesó el cráneo.
Dolía un poco más de lo que solía hacer, pero una vez que se abrió paso, el dolor se alivió un poco.
Hermione deseó que hubiera alguna forma de disociarse mientras él escudriñaba su mente, pero la legilimancia arrastró a la víctima a través de la mente junto a los legilimens.
Dondequiera que Malfoy entrara en su mente, también lo hacía Hermione.
No tenía recuerdos recién abiertos, solo repeticiones más recientes de los antiguos; especialmente Ginny llorando. Se sentía como si soñara con eso todas las noches. Siempre el mismo recuerdo. Siempre se detuvo en el mismo punto.
Pareció casi dudar antes de ahondar en sus recuerdos recientes. De Montague. De Astoria. De las preguntas de Stroud antes y después de su llegada.
En el momento en que él sacó su conciencia de la mente de Hermione, ella sintió como si se hubiera derrumbado sobre sí misma. Revivir todo fue lo suficientemente traumático como para hacer que su mandíbula se apretara hasta que sintió que sus dientes podrían romperse al tratar de no romperse internamente.
Ella rodó sobre su costado y se acurrucó en una bola apretada. Malfoy suspiró, el sonido apenas audible, pero no dijo una palabra. Se demoró unos momentos más antes de que ella lo oyera irse.
Se acostó en la cama tratando de no pensar; deseando poder desconectar su mente.
El terror se la tragó como un sudario; como el frío de un fantasma, colgaba ineludiblemente a su alrededor.
Ella no podía sacudirlo. Apenas se molestó en intentarlo.
El día después de la visita de Stroud, salió de su habitación por primera vez desde el equinoccio. Se mantuvo en el ala norte, vagando sin rumbo fijo.
En silencio. Vagando de una habitación a otra.
Ventana a ventana.
Mientras su ojo continuaba recuperándose, pudo ver lo suficientemente claro como para descubrir que la primavera finalmente había comenzado a deslizarse sobre la propiedad. La fría y gris campiña inglesa comenzaba a mostrar los más tenues destellos de verde fresco, asomando desde las puntas de las ramas de los árboles y deslizándose cautelosamente fuera del suelo oscuro.
Ver la primavera desplegarse lentamente casi se sintió como una esperanza.
Excepto, el lugar dentro de Hermione donde antes había vivido la esperanza ahora se sentía como un agujero. Como si alguien hubiera metido la mano y cortado algo del centro de su ser.
Donde antes había florecido la esperanza, ahora no había nada más que algo doloroso y podrido.
Pero la primavera inmóvil era hermosa de ver.
Fue sorprendente descubrir que todavía había cosas hermosas e intactas en el mundo.
Contrario. No racionalmente. Racionalmente, Hermione sabía que la regla de Voldemort no borró las estrellas en el cielo nocturno, ni destruyó la secuencia de Fibonacci, ni profanó los primeros azafranes de la primavera. Pero de alguna manera, le sorprendió que todavía pudiera ver esa belleza.
De alguna manera había pensado que la fea frialdad de su vida indicaba que la fea frialdad y la cruel belleza eran las únicas cosas que quedaban a su alcance o vista.
Mientras miraba afuera a la finca mientras comenzaba a adornarse con nueva vida, algo dentro de Hermione se marchitó.
Si tuviera un hijo... sería hermoso. Sin mancha. Pálido, suave y rosado. Con ojos confiados que solo sabrían esperar bondad. Con manos que alcanzarían a cualquiera que se acercara a él. Un bebé sería hermoso. Puro como la primavera. Dulce como el verano.
Y luego se lo quitarían. Hermione moriría y su bebé quedaría atrás; entrenado y herido y retorcido por dentro hasta que fue un monstruo frío, cruel, como
Malfoy, Astoria y todos los mortífagos.
Hermione se apartó de la ventana frente a la que estaba parada y se apresuró hacia las habitaciones interiores del Ala Norte. Habitaciones sin ventanas. No quería pensar en la primavera, ni en la vida, ni en los niños, ni en la belleza, ni en la bondad.
No quería pensar en cosas hermosas que habían sido, pero que ahora estaban destruidas. O la belleza que aún quedaba. Echó el horror a un alivio más severo hasta que resultó físicamente doloroso pensar, respirar, vivir.
Si tan solo una persona pudiera morir con solo desearlo con fervor. Ella no podía comer. Apenas podía tragar agua.
Cuando llegó un conjunto de cinco pociones con una nota de Healer Stroud los metió en un armario del baño.
El miedo se enredaba en su corazón, día tras día; sabiendo que su próximo período fértil se acercaba cada vez más.
Malfoy entró inesperadamente en su habitación y ella casi se echó a llorar.
Se veía lo suficientemente tenso como para romperse mientras la miraba.
Ella se puso de pie como si se electrocutara y luego se congeló.
Hubo una pausa y Malfoy parecía más incómodo de lo que ella lo había visto nunca.
—Pensé que enviar un mensaje antes de tiempo podría empeorar las cosas. —dijo Malfoy, mirándola con atención.
—No estoy preparada... —murmuró, apartando la mirada de él.
—Te duchas todas las mañanas. No necesito que te laves en exceso. —su voz era tan aguda como el filo de un cuchillo.
El retrato aparentemente todavía lo mantuvo informado de todo lo que ella hizo.
Hermione siguió de pie y mirándolo. Se sentía como la primera noche que había estado en su habitación; tratando de no temblar, preguntándose si se suponía que debía ir y acostarse en su cama.
¿La querría cerca del borde o en el centro?
—Toma esto. —dijo, sacando un frasco de algo de su túnica y sosteniéndolo hacia ella. ella lo aceptó y miró la consistencia y el color antes de quitar el corcho. Un trago relajante.
La vio tragarlo.
Sintió que la poción surtía efecto cuando su mandíbula y hombros se aflojaron, y la ternsión retorcida en la base de su cráneo se relajó un poco. El nudo en su estómago que se había torcido cada vez más fuerte durante los últimos doce días finalmente se alivió ligeramente.
Mientras Hermione tomaba el la poción calmante, Malfoy metió la mano en su túnica de nuevo y sacó una segunda poción. Ella se sorprendió al verlo tomarlo él mismo.
En todo caso, Malfoy parecía más tenso y enojado después de tomarlo.
¿Una poción de libido? Ni siquiera se le había ocurrido a Hermione que estaba tomando algo. ¿Siempre lo había hecho? Aparte de la primera noche, nunca lo miró esas noches. Incluso entonces, podría haber tomado algo cuando ella estaba de espaldas a él.
¿Por qué necesitaría uno? Stroud lo había descrito como perfectamente viril. Excepcional.
La violación realmente no era lo suyo.
—Yo... yo... ¿Debería estar en el centro o en el borde de la cama?—Hermione se obligó a preguntar.
Él la miró fijamente, —Centro. —dijo finalmente con voz entrecortada—Dado que se me ordenó ser menos distante.
Hermione se volvió hacia su cama.
Su cama.
Donde dormía todas las noches.
El único lugar con alguna sensación de consuelo o seguridad que le quedaba.
Su cama.
¿Dónde estaba a punto de estar? ¿Era una violación si ella prefería que fuera él antes que su padre?
Se mordió el labio y tragó saliva mientras se acercaba y trató de no empezar a llorar.
Se sentó en el borde y luego se deslizó hacia el centro aproximado antes de obligarse a recostarse.
Malfoy se acercó un momento después.
Se había quitado las partes externas de su túnica, solo vestía camisa y pantalones.
Ella se tensó tan pronto como él se acercó, tratando de no rechinar los dientes cuando sintió que su mandíbula se cerraba. Ella luchó por no hiperventilar cuando él se acercó a ella, y lo miró con ojos aterrorizados.
Su apariencia pareció enfurecerlo, —Solo cierra los ojos. —siseó— No voy a herirte.
Se obligó a cerrar los ojos y trató de concentrarse en regular su respiración cuando sintió que la cama se movía.
Ella podía olerlo; el olor penetrante del suelo del bosque la golpeó de repente mientras trataba de no hiperventilar.
Hubo una pausa, y luego sintió que él deslizaba su túnica a un lado y se movía entre sus piernas.
Entre sus piernas. Como Montague.
Las pequeñas rocas afiladas y frías.
Ella sollozó entre dientes y se estremeció. Su cuerpo estaba tan tenso que estaba temblando. Podía sentir sus uñas cortando constantemente la carne de sus palmas mientras las apretaba cada vez más fuerte.
—No voy a herirte... —Malfoy respiró las palabras cerca de su oído izquierdo.
Ella asintió con un leve gesto de reconocimiento.
Es mejor que Lucius.
Dios, ni siquiera podía pensar en eso. Ella se sacudió y contuvo otro sollozo. Tratando de relajarse marginalmente.
—Solo respira. — dijo.
Lo escuchó murmurar un hechizo de lubricación en el momento antes de deslizarse dentro de ella.
Trató de concentrarse en respirar. Obligarse a pensar en la sensación de que su caja torácica se expande y contrae.
O sus uñas en sus palmas.
Podía sentir el aliento de Malfoy en su rostro. Olió aceite de madera de cedro en su ropa. El peso de su cuerpo presionó contra ella. La longitud de él dentro de ella.
Ella no quería sentir nada de eso. Ella no podía no sentirlo. Estaba en todas partes. Rodeándola. La sensación de él en ella y su peso sobre ella era ineludiblemente real. No podía separarse de la forma en que había aprendido a hacer sobre la mesa.
Quería rogarle que se detuviera.
Mejor que Lucius. Mejor que Lucius.
Ella solo quería que se detuviera.
No fue su intención, pero se dio cuenta de que había lágrimas deslizándose por las esquinas de sus ojos mientras luchaba por no sollozar debajo de él. Finalmente se agarró y acabó con un siseo.
En el instante en que lo hizo, se apartó de ella y de la cama.
Hermione abrió los ojos y trató de calmar su respiración. Mientras yacía en la cama, se dio cuenta del sonido de arcadas que emergían del baño.
Mientras yacía allí, escuchó el inodoro tirar de la cadena y luego el sonido del agua corriendo del grifo durante varios minutos.
Trató de componerse y no pensar en el hecho de que no podía moverse. No pensar en la experiencia física de lo que acababa de suceder.
Había sido todo lo considerado que podía haber sido.
Fue extraño. Era una persona fría, indiferente y asesina que podía destripar a la gente casualmente, pero la violación cruzó una línea.
¿Siempre vomitaba después? ¿O tener que mirarla lo estaba empeorando?
Quizás algo le había pasado a alguien que conocía. Alguien por quien se había preocupado. Tal vez estaba relacionado con sus habilidades con la maldición asesina.
Volvió a salir del baño. Su expresión tensa parecía desvanecida como si no pudiera mantenerla del todo. Estaba pálido y exhausto, y parecía más traumatizado de lo que ella lo había visto nunca.
Nunca se había quedado después del hecho antes. Siempre se iba antes de que ella lo viera. Quizás siempre se veía así después.Parecía preocupado por ella. No es que él realmente preguntara, pero la estaba estudiando cuidadosamente desde el otro lado de la habitación.
—Lo siento... —dijo ella misma. Parpadeó.
¿Por qué se estaba disculpando con Malfoy? Era como si las palabras se hubieran escapado por su propia voluntad. La miró con sorpresa. Trató de aclarar.
—Por llorar... —No tenía idea de cómo describirlo. ¿No es el peor violador?—Me recordó a Montague. — dijo finalmente, mirando hacia otro lado.
—Ojalá sea más fácil mañana. —dijo con voz dura. Luego llamó a su túnica y salió de la habitación sin decir una palabra más.
Hermione yacía allí, mirando las manecillas del reloj viajar lentamente por su esfera. Cuando habían transcurrido diez minutos, ella seguía sin moverse.
Tal vez si esperaba más, un embarazo tardaría, y entonces no tendría que quedarse ahí y soportar ser...
No estaba segura de cuál era el término correcto para lo que Malfoy le hizo.
Si bien el concepto y la situación generales se clasificaron como violación, no sintió que el término capturara completamente lo que había ocurrido. No era sexo, ni cojer, ni follar, ni siquiera "tomar". Copular, era posiblemente el término adecuado para antes, sobre la mesa. Pero ahora se sentía demasiado real, conectado y miserable para que ambos usaran ese término clínico.
No había palabra para eso. Con mucho gusto iría sin ser tocada por un hombre mientras viviera. No quería pensar en la llegada de Malfoy para repetirlo todo mañana.
La idea de que la vida se acelerara en su interior la enfermó de horror.
Podría soportar a Malfoy. No creía que pudiera soportar a Lucius.
Ella rodó sobre su costado y se quedó dormida encima de las copas.
