A la mañana siguiente, Hermione se arrastró desde la cama hasta el baño al final del pasillo con una ducha. El agua caliente que golpeaba e irradiaba a su alrededor era lo más parecido al confort físico al que tenía acceso.

Cerró los ojos y se quedó allí, finalmente se hundió en el suelo y se abrazó las rodillas mientras cerraba los ojos con fuerza y trataba de no pensar en la noche anterior.

Ella se centró en su ducha.

Uno de los aspectos menos apreciados de la magia era el suministro interminable de agua caliente. La temperatura nunca flaqueó ni se agotó. Simplemente fluyó hacia ella.

Si se quedaba allí un día entero, el agua seguiría estando caliente.

Cuando finalmente se obligó a cerrar los grifos y salir, se paró en medio del baño lleno de vapor tratando de reunir la fuerza de voluntad para secarse y vestirse.

Nunca se había sentido tan desmotivada. Existir parecía una demanda tan injusta.

Hermione daría cualquier cosa por un libro, cualquier cosa para leer excepto las noticias. Estaba harta de las noticias.

Quizás ella saldría a caminar. No había salido desde el equinoccio. No sabía si alguna vez podría acercarse a los setos de nuevo, pero tal vez podría caminar por uno de los carriles. Podía inspeccionar los brotes de los árboles, contar los narcisos, alguna cosa.

Salió del baño y bajó por el pasillo helado envuelta en una toalla. De regreso a su habitación, se acercó al armario para sacar una túnica limpia.

Dejándolos sobre la cama, dejó caer la toalla y se miró. Las cicatrices restantes de Montague se habían desvanecido por completo...

Había una mancha en el interior de su seno derecho que todavía se sentía con cicatrices en el tejido.

Hermione pasó sus dedos por encima pensativamente. Había sido tan profundo que probablemente debería haber requerido un hechizo curativo más específico. El área se sintió tensa.

Había sido lo suficientemente profundo como para que el tejido dañado no fuera solo dérmico. Los encantamientos curativos típicos fueron diseñados para la reparación de la piel y los músculos. Probablemente había un hechizo específico para reparar el tejido mamario, pero Hermione no lo recordaba de la parte superior de su cabeza. Cerró los ojos y trató de recordar y ver si recordaba haberlo aprendido.

Podía recordar un gran libro de hechizos curativos. Lo había llevado consigo constantemente durante varios años. Reducido para caber en sus bolsillos, siempre a mano. Manchada de sangre y pociones que se derramaban y se hundían en las páginas cuando estaba demasiado ocupada para encantarlas a tiempo. Con orejas de perro a las secciones más importantes. Tantas páginas de perros.

Abarrotada de sus notas en los márgenes.

Fue lo primero que compró después de la muerte de Dumbledore. Recordó el gran búho que voló hacia el gran salón de Hogwarts y se lo dejó caer. Todos los demás habían estado hablando de reiniciar DA.

Comprar libros sobre magia defensiva. Pero Hermione se había vuelto hacia la curación. Había sido el comienzo del cisma, el espacio que crecía lentamente entre ella y todos los demás de su edad dentro de la Resistencia.

Mientras estaban perforando hechizos de escudos y aturdidores, ella había ido a Madam Pomfrey y le había pedido un aprendizaje. Pasó la mayor parte de sus días con Madam Pomfrey, memorizando cada hechizo de curación y hechizos de diagnóstico avanzados que la matrona de la escuela podía enseñar. Aprender qué signos y síntomas hay que vigilar.

El trabajo de los hechizos curativos era muy preciso y sutil. Requería la capacidad de filtrar distracciones y concentrarse, para canalizar la magia con matices extremadamente delicados. Determine el hechizo adecuado, perfeccione la inflexión y luego canalice las intenciones con precisión.

Los sanadores no usaban bisturíes físicos, pero mágicamente hablando, la exactitud mental y el trabajo de la varita eran comparables.

Hermione había memorizado diagrama tras diagrama de la anatomía humana. Perforando todos los detalles que necesitaba para entrenar sus ojos para captar un diagnóstico; piezas de rompecabezas de información que tenían que ensamblarse para identificar lo que podría estar mal.

Luego, por la noche, se dirigía a las mazmorras para estudiar pociones con Snape.

Cuando había terminado con la curación y las pociones, se encerraba en un rincón de la biblioteca, hojeando libro tras libro en busca de hechizos útiles para Harry. Hasta que se quedara dormida allí.

Lentamente, se había alejado de sus amigos.

Todos estaban muy enojados y optimistas después de la muerte de Dumbledore. Había un fuego de certeza que los impulsaba a que Hermione no pudiera encender dentro de sí misma ni siquiera al principio. Cuanto más aprendía, más parecía disminuir su confianza con respecto al resultado de la guerra. Nadie más parecía apreciar lo difícil que era mantener viva a la gente. Cuando no pudo compartir el optimismo, los ofendió.

Ella era amiga de Harry, ¿por qué no creería en él? ¿Por qué estaba tan decidida a hacer que todos se sintieran asustados? ¿Pensó que era más inteligente que ellos? Ya ni siquiera podía lanzar un patronus. Tal vez si pasara más tiempo practicando sus hechizos de defensa dejaría de ser tan morbosa.

No es que no se tomaran la guerra en serio, sino que su perspectiva se redujo. Fue luz vs oscuridad, bien contra mal. La luz siempre ganaba. Mira las historias mira los libros de historia. Sí, algunas personas morirían, pero sería por la causa; una muerte digna. No tenían miedo de morir por eso.

Finalmente, Hermione dejó de hablar y se retiró con sus libros. No tenía sentido señalar que los libros de historia fueron escritos por los vencedores. O que había muchas guerras en el mundo muggle donde las vidas eran solo otra forma de munición; donde las batallas no significaron nada, o produjeron más que una nueva lista de bajas; una nueva hilera de tumbas.

Tal vez todos necesitaban creer esas cosas, pero

Hermione no pudo. Necesitaba prepararse. Se enterró en la curación, en pociones, en libros hasta que el Ministerio de magia cayó y la guerra comenzó oficialmente.

Luego la habían llevado rápidamente para comenzar a estudiar en Francia.

Luego Albania, cuando Francia se volvió demasiado peligrosa. Entonces Dinamarca. ¿Entonces Austria? No.

Si hubiera estado en otro lugar, antes de ir a

¿Austria? Se sintió como si hubiera una brecha. Una mancha. Hermione presionó el espacio en blanco en su memoria. En algún lugar, en otro lugar al que había ido a estudiar.

¿Dónde pudo haber estado? ¿Por qué lo olvidaría? Obligó a su mente a enfocarse en el borrón y fue solo oscuridad. Una tenue luz dorada que emanaba de una lámpara, polvo, olor a papel viejo, seco y verde, y la fina cadena de un collar en sus manos. Nada más. Apretó más fuerte, pero el recuerdo se desvaneció en el fondo de su mente de nuevo. No podía recordar nada más.

Al igual que ella no podía recordar el hechizo para reparar el tejido mamario.

Suspiró para sí misma mientras sus dedos se apartaban del tejido anudado.

La falla de su memoria era cada vez más desconcertante.

A veces ni siquiera estaba segura de saber quién había sido durante la guerra. Se recordaba a sí misma como sanadora.

Solo unabsanadora y una maestra de pociones.

En algún momento se había apartado de esa persona y no sabía cómo ni cuándo había sucedido.

¿Cuándo se había convertido en alguien que Voldemort describiría como peligroso? Una persona que arrasó con la mitad de una prisión. Que quemó a los dementores y apuñaló a Graham Montague con cuchillos envenenados.

Hermione no tenía idea de dónde podría haber venido esa versión de sí misma. Le resultaba difícil creer que la persona hubiera existido alguna vez.

De alguna manera esa misteriosa persona había sido tragada en la oscuridad debajo de Hogwarts. Sin los relatos de segunda mano de Voldemort, Malfoy y Montague, ella nunca hubiera sabido que existía una persona así. Casi pensaría que era una especie de engaño si no tuviera tantas cicatrices que no podía explicar.

Se miró la muñeca izquierda, pasó la punta de los dedos por las esparcidas cicatrices plateadas que moteaban su esternón y clavículas, y luego trazó la cicatriz larga y delgada entre la séptima y la octava costillas.

La sanadora Stroud había dicho que las fugas en su mente no eran una disociación o múltiples personalidades, pero Hermione sintió que debían serlo. Hermione, como se sabía que era, nunca habría arrasado la mitad de una prisión y habría matado a un sinnúmero de personas para poder entrar. Ni siquiera por Ginny. Hermione no habría tratado a todos los demás como daños colaterales en un intento de rescate.

No sabía cómo llenar un cielo de dementores ardientes. Nunca había llevado cuchillos envenenados, y mucho menos había aprendido a apuñalar a alguien con ellos.

Había algo cavernoso en su ignorancia y no sabía cómo reconciliarlo.

Se puso la túnica, bajó las escaleras y titubeó en la puerta del porche. El aire era cálido y olía a arcilla, con leves rastros de dulzura. Había enormes lechos de narcisos e iris que aparentemente habían brotado en las dos semanas anteriores. Los pájaros estaban cantando.

Era como si el mundo exterior se hubiera transformado mientras Hermione estaba acostada en su habitación a oscuras.

La naturaleza había dejado caer su mortaja y dejó de reflejar la frialdad y la tristeza de la vida de Hermione. El mundo la había dejado atrás. Había vuelto a la vida, pero Hermione todavía estaba atrapada en una jaula, fría y mortal.

Se dio la vuelta y volvió a entrar.

No quería sentir la agitación de la primavera; ni en su piel ni en su sangre. No quería pensar en la vida agitada. No a su alrededor. No dentro de ella.

Topsy apareció antes de la cena.

—Debes prepararte ahora. —chilló el elfo doméstico.

Fue horas antes de lo que Malfoy había llegado antes.

Hermione no tenía idea de cuál podría ser la razón del cambio. Cada pizca de imprevisibilidad adicional solo lo empeoraba. Ella se quedó helada de terror.

Fue al baño y se bañó. Mientras se secaba con las manos temblorosas, recordó las pociones que Stroud había enviado. Había estado tan nerviosa la noche anterior que los había olvidado.

Después de vestirse, fue y sacó uno de los viales del mueble del baño. No fue un Borrador de la Paz; el color y la consistencia eran desconocidos. Ella lo olió. El olor era picante en sus fosas nasales, ligeramente cítrico y picante.

Se puso una gota en la yema del dedo y lo probó. Fue cálido y ligeramente dulce en la lengua.

Ella esperó un minuto. Se sintió menos fría de ansiedad.

Se lo tragó y estaba caliente deslizándose por su garganta.

Cuando llegó a su estómago, el calor pareció florecer por todo su cuerpo.

Su piel hormigueó y se volvió casi dolorosamente sensible.

Hermione se quedó paralizada, jadeó de horror y se tambaleó hacia adelante, mirándose con los ojos muy abiertos en el espejo. Sus mejillas estaban enrojecidas y sus ojos se dilataron mientras estudiaba su reflejo. Se tapó la boca con las manos y se tambaleó hacia atrás.

Stroud le había dado una poción de lujuria.

Hermione quiso estallar en lágrimas mientras trataba de calmarse y alejar los efectos de la poción que actualmente la quemaba.

Esto no podría estar pasando.

Fue infinitamente cruel.

Las manos de Hermione temblaban mientras trataba de pensar en alguna solución. Alguna forma de neutralizarlo. Cogió la taza que estaba junto al fregadero y bebió un vaso tras otro de agua con la esperanza de eliminarlo de su sistema.

No lo hizo. El calor a través de su cuerpo parecía descender más, comenzando a irradiar desde la parte inferior de su abdomen.

Ella entró en su habitación. Ella no podía entender por qué Stroud haría esto.

Castigar a Malfoy por cualquier interferencia que hubiera hecho en el programa de cría era una cosa, pero engañar a Hermione para que se inyectara una poción de lujuria era un nivel completamente nuevo de insensibilidad.

Hermione trepó vacilante a su cama, se recostó y cerró los ojos. Si se quedara quieta y se concentrara, podría estar bien.

El clic de la puerta la hizo estremecerse.

Abrió los ojos y encontró a Malfoy allí de pie, frío y tenso mientras se desabrochaba la túnica exterior y se la quitaba de los hombros. La estaba estudiando mientras cruzaba la habitación, colocaba la ropa sobre el borde de la cama y la miraba fijamente.

—¿Quieres otro trago calmante?—el dijo.

Era posible que una poción calmante pudiera ayudar. Hermione calculó que podría aliviar la reacción física con la que ardía su cuerpo. Ella asintió bruscamente y se sentó.

Mientras tomaba el vial de su mano, sus dedos se rozaron y ella se mordió la lengua para no jadear.

Lo destapó y se lo tragó mientras Malfoy tomaba su propia poción. El Borrador de la Paz tuvo un efecto cada vez peor. En lugar de aliviar los síntomas, hizo que su cuerpo se relajara más en ellos. Dejó caer el frasco sobre la cama mientras trataba de devolvérselo.

Se tapó la boca con las manos y rompió a llorar.

Malfoy la miró fijamente por un momento, —¿Qué pasa?——el demando.

—La sanadora Stroud envió un conjunto de pociones que dijo que facilitarían la sed. —dijo, enjugándose las lágrimas y mirando con determinación las mantas de la cama—Lo olvidé ayer, pero lo tomé esta noche, justo antes de que llegaras. Pensé que sería por ansiedad. Eso es lo que parecía cuando probé una gota. No es como si pudiera hacer un análisis de ortografía. Así que lo tomé , pero —se atragantó un poco— Era afrodisíaco.

Hubo un silencio de asombro, —Eres una idiota. —dijo finalmente Malfoy—¿Te tragas algo sin hacer preguntas?

Hermione se estremeció, —La última vez que te pedí que identificaras una poción que me enviaron, me la obligaste a tragarla por puro despecho. ¿Se suponía que debía asumir que sería diferente contigo esta vez?

Malfoy guardó silencio. La rabia que emanaba de él era palpable. Como olas de calor alrededor de una llama, el aire casi parecía distorsionarse alrededor de los bordes de su cuerpo mientras él estaba allí, mirándola.

—Eres una idiota. —dijo de nuevo.

Hermione quería acurrucarse sobre sí misma como una pelota.

El calor en su centro era una distracción constante, y todo su cuerpo se sentía demasiado cálido y sensible. Se sentía vacía por dentro. Quería que la tocaran. Nadie la había tocado en tanto tiempo...

No no no.

Respiró hondo y estremeciéndose.

—¿No puedes esperar y hacerlo más tarde esta noche? Estoy seguro de que desaparecerá después de unas horas.

—No puedo. De repente me han requerido en Francia esta noche. Es por eso que vine aquí temprano, no volveré a la mansión hasta mañana. —dijo Malfoy.

Hermione soltó un pequeño sollozo.

—Bien. —Se atragantó y se obligó a volver a tumbarse en la cama.— Simplemente hazlo.

Cerró los ojos con fuerza y trató de concentrarse en contar hacia atrás desde mil duplicando el número restado cada vez.

Menos uno.

Novecientos noventa y nueve.

Menos dos.

Novecientos noventa y siete.

Menos cuatro.

Novecientos noventa y tres.

Menos ocho.

Novecientos ochenta y cinco.

Sintió a Malfoy empujando su túnica a un lado y se estremeció.

Menos dieciséis.

Novecientos setenta y nueve.

Menos treinta y dos.

Los dedos de Malfoy cerca de su centro destrozaron abruptamente su concentración, y dejó escapar un gemido ahogado mientras sus ojos se abrían de golpe.

Malfoy la miraba con ojos muy abiertos y horrorizados.

Ella lo miró fijamente. En realidad, nunca antes lo había visto como alguien sexual. A pesar de cinco meses de tenerlo inclinado sobre una mesa, el aspecto sexual de él nunca se había registrado realmente. Era frío y peligroso.

Hermoso, pero solo en lo estético, como una estatua de mármol.

No es algo de sangre caliente. No es algo de lo que ella quisiera ningún tipo de contacto físico.

Ella nunca, nunca había querido ser tocada por él de ninguna manera.

Ahora quería sentir sus labios contra los de ella. Sentir sus manos sobre ella. El peso de él del que había estado tan desesperada por escapar la noche anterior... quería sentirlo; para que él se abalanzara sobre ella. Presionando contra ella.

El ardor de la excitación en su núcleo era paralizante. Nunca antes había sentido la necesidad de tener algo dentro, pero mientras yacía allí se sintió lista para gritar si él no la tocaba.

No había pensado que la segunda noche pudiera ser peor que la primera, pero fue mil veces peor. Se obligó a cerrar los ojos de nuevo para dejar de estudiar su rostro; dejar de asimilar todos los detalles de él de los que nunca antes le había importado tomar notar.

Su cabello y pómulos afilados, la intensidad de sus ojos, sus labios finos y dientes blancos y rectos, las líneas precisas de su mandíbula y su garganta pálida desapareciendo en el cuello negro de su camisa.

—Solo muévete. —dijo, y casi sollozó por el esfuerzo que requirió no solo moverse.

Un momento después, lo sintió empujar y deslizarse dentro de ella, e inmediatamente inclinó las caderas hacia adelante para llevarlo más profundo.

Enterró su rostro en sus manos y trató de apartar su mente mientras jadeaba contra sus palmas y se sentía arruinada.

Ella estaba temblando.

Todo lo que podía pensar era cuánto deseaba que se moviera. Duro y rápido.

Los gemidos seguían formándose en su garganta y no podía ahogarlos. Se mantuvo tan rígida que todo su cuerpo se estremeció mientras trataba de no permitir ningún tipo de reacción.

El espiral del deseo se cerraba cada vez más dentro de ella. Ella se mordió los labios. Ella no se rendiría.

Ella solo necesitaba aguantar. Vendría pronto y se acabaría. Entonces podría dejar que la poción se quemara sola de su sistema.

Sus embestidas eran cada vez más largas y duras de la forma en que lo hacían cuando llegó al final.

Aceleró un poco y ella se mordió la lengua con fuerza mientras trataba de sujetarla.

Y entonces...

Ella rompió con un sollozo desesperado.

Todo su cuerpo se estremeció a su alrededor. Podía sentir que se apretaba y se agarrotaba cuando él la penetraba unas cuantas veces más, y luego se estremecía con un gemido torturado.

Después de un momento, él se apartó y ella apenas abrió los ojos a tiempo para verlo quitarse la túnica de la cama y luego aparecer directamente fuera de la habitación. Ella alcanzó a vislumbrar su rostro antes de que desapareciera; se veía gris, como si fuera a desmayarse.

Se acostó en la cama y lloró mientras su cabeza se despejaba lentamente. La realidad, amarga como un veneno, comenzó a sangrar lentamente en ella mientras absorbía lo que había sucedido.

Ella acababa de tener el primer orgasmo del que tenía algún recuerdo.

No sabía si había sido virgen antes de que la enviaran con Malfoy. Si no lo había sido, la pérdida era uno de los muchos detalles que se habían desvanecido de su mente. Parecía algo extraño haber elegido proteger. Lo más probable es que no hubiera tenido relaciones sexuales durante la guerra.

Todo se sentía extraño. Nada le había dado indicios de que esas cosas fueran algo con lo que su cuerpo estuviera familiarizado.

La poción de lujuria había alterado las cosas.

Permanentemente, temía. Despertó su cuerpo a un nuevo aspecto de estas invasiones físicas que anteriormente había permanecido inactivo.

Hermione permaneció inmóvil durante diez minutos.

Cuando finalmente pasó el tiempo, se levantó y fue al baño. Sacó todos los frascos de poción que quedaban y los vertió en el fregadero antes de tirar los frascos en el recipiente.

Cuando miró hacia arriba, el retrato estaba allí, mirándola en el espejo. Siempre observando. Siempre en silencio. Hermione le dio una sonrisa amarga y luego se dejó caer al suelo.

La joven bruja pálida miró a Hermione.

Hermione sintió frío, como si estuviera entrando en shock.

Se acurrucó en una bola apretada, abrazándose las rodillas y tratando de respirar.

Se iba a volver loca.

Se iba a volver loca.

No podía seguir aguantando. Ni siquiera sabía por qué estaba aguantando. Por qué no se había dejado llevar mientras estaba encerrada en Hogwarts.

La mansión Malfoy era peor.

Enterró su rostro entre sus manos.

Podía sentir los fluidos de ella y Malfoy en sus muslos.

Se quedó dormida en el suelo.