Abril de 2003.
Draco la llamaba. A menudo.
A veces, sus deberes en el ejército de Voldemort llegaban a su fin a última hora de la noche, pero la mayoría de las veces la llamaba en las primeras horas de la mañana. Hermione trabajaba en su gabinete de pociones o investigaba hasta que su anillo comenzaba a quemar.
Luego, salía de Grimmauld Place y se aparecía en Whitecroft.
Apenas cruzaba la puerta antes de que Draco apareciera, la agarraba y los apareciera en otro lugar. Siempre un hotel. Rara vez el mismo, incluso de una noche a otra.
La besaba, acunando su rostro entre sus manos, y se sentía como si la estuviera respirando.
Luego daría un paso atrás lo suficiente para mirarla.
—¿Estás bien? ¿Estás bien? ¿Te ha pasado algo?
Pasaría sus manos sobre ella para comprobar lo que pedía.
Cada vez la misma pregunta, como si no le creyera hasta que la verificara personalmente.
No esperaba que él estuviera tan obsesivamente preocupado.
Había observado su llegada inmediata a Whitecroft durante meses; la forma cuidadosa en que la había mirado después de haber sido atacada en Hampshire. Ella no había considerado cuán profundo lo atravesaba el miedo.
Se sentiría relajado bajo su toque mientras sus dedos recorrían sus brazos, sus manos y su columna vertebral.
—Estoy bien, Draco. No tienes que preocuparte".
Las palabras nunca parecieron tener ningún efecto. Giraba su rostro hacia él y la miraba a los ojos como si esperara encontrar algo en ellos.
Ella lo miraría y con calma y dejaría que se tranquilizara.
Fuera lo que fuese lo que le había pasado a su madre, Narcissa nunca se lo había contado completamente; ya sea porque no podía, o en un intento por perdonarlo. Retenerlo probablemente había sido la peor opción.
Draco era como ella. Estaba obsesionado con lo que no sabía más que con cualquier otra cosa.
Ella lo miraba a los ojos, —Draco, estoy bien. No me ha pasado nada.
Cuando estuvo seguro de que ella realmente estaba completamente ilesa, era como si una tensión dentro de él finalmente se rompiera, la tomaba en sus brazos, suspirando de alivio mientras descansaba su cabeza sobre la de ella.
Le hiciste esto, se recordó a sí misma, y ella envolvió sus brazos con fuerza alrededor de él. Adivinó dónde era vulnerable y lo explotó.
Pasó sus propios dedos sobre él, tratando de detectar cualquier herida en él antes de que él la besara de nuevo.
—Draco, déjame curarte.
Nunca lo había hecho y nunca curaría a nadie más de la forma en que curó a Draco: en sus brazos, presionándolo contra su cuerpo.
Ella deslizaba sus manos a lo largo de él y le daba besos con la boca abierta en los hombros, las manos y la cara mientras murmuraba hechizos.
Ella lo revisaba meticulosamente hasta que él le quitaba la varita de los dedos y la arrojaba por la habitación, luego la empujaba hacia abajo en la cama y la tomaba lentamente. Casi siempre era delirantemente lento. La miraba a los ojos hasta que casi sentía que sus mentes se tocaban.
Otras veces, llegaba empapado de magia oscura. Se adheriría a su ropa y su piel. Cuando estaba así, siempre estaba más desesperado. Más fuerte. Más rápido. Tratando de perderse en algo que pudiera sentir.
Contra una pared. O simplemente en el suelo de la habitación del hotel donde aterrizaron. Sus besos sabían a hielo y pecado, y Hermione se los bebió hasta jadear.
—Eres mía. Eres mía... —repetía las palabras una y otra vez como un mantra—Dilo. Di que eres mía.
—Soy tuya, Draco. —le prometía contra sus labios o mirándolo a los ojos.
Entrelazaba sus dedos con los de ella y apretaba sus frentes juntas, y a veces todo su cuerpo temblaba. Ella envolvía sus brazos alrededor de él y presionaría besos en su cabello.
—Lo prometo, Draco. Siempre seré tuya.
Había un terror posesivo en sus ojos cuando la miraba fijamente, en la forma en que la tocaba, como si siempre hubiera esperado que fuera la última vez que la viera.
En los días que él no la llamaba, ella caminaba en Grimmauld Place y se sentía como si no pudiera respirar hasta que sentía arder su anillo.
Entonces ella era la que exigiría desesperadamente saber si él estaba bien.
—No mueras, Draco.
Siempre era lo último que le decía.
El momento antes de que se apagara, mientras estaba en su túnicas de mortífago, lo diría en lugar de despedirse. Ella le cogería la barbilla con la mano y lo miraría a los ojos.
—Ten cuidado. No mueras.
Inclinaría la cabeza hacia adelante y besaría su palma mientras sus fríos ojos grises se clavaban en los de ella.
—Eres mía. Siempre vendré por ti.
Siempre lo hizo.
Cada día se sentía como si las probabilidades estuvieran aumentando. Más empinado. No estaba segura de hasta dónde podían llevarlo las runas y su propia determinación antes de que llegara a un punto de absoluta improbabilidad y todo se derrumbara.
Ella podía sentirlo.
Caminaba sobre el filo de una navaja.
Cuando dormía, ella lo miraba a la cara y deseaba que sobreviviera a la guerra.
Huirían cuando terminara. Muy lejos. Hasta ahora nadie los encontraría. Se prometió a sí misma que encontraría un camino. Ella se lo prometió: que habría un después.
Hubo momentos en los que casi se olvidaron de la guerra que los rodeaba; los desayunos ordenados por el servicio a ma habitacion, discutir si la comida de una cuchara grasienta constituía un alimento real, aprovechando las bañeras irrazonablemente grandes que siempre tenían sus suites de hotel, besarlo.
Podría pasar una década besándolo; sintiendo la ardiente reverencia en la forma en que la tocaba.
En el momento en que sus labios se tocaran, aplastaba su cuerpo contra el suyo. Sus manos se deslizaban a lo largo de su garganta y de regreso a su nuca, enredando sus dedos en su cabello mientras profundizaba el beso.
Él acunaba su mejilla en la palma de su mano y luego la deslizaba por su cuerpo.
Luego, cuando ella estaba jadeando, él apartaba la boca y comenzaba a besarle la garganta, chupando su punto de pulso mientras él tiraba de su ropa. Apenas notó que su ropa se deslizaba y caía al suelo mientras él la desnudaba y exploraba su piel desnuda. Mientras le desabotonaba la camisa y deslizaba las manos por su cuerpo, giraba el broche de su sostén y luego se lo quitaba antes de que sus manos subieran para palmear sus pechos y se burlaran de ella hasta que ella gimiera.
Su boca se deslizaría a lo largo de la unión de su cuello y hombro mientras besaba y mordía su camino a través de su piel.
—Perfecta. Hermosa. Mía. Mía. —respiraba las palabras contra su cuerpo mientras la desnudaba para sí mismo. Mientras la empujaba. Cuando la apretaba contra sí mismo. Mientras ella se deshacía en sus brazos o debajo de su boca. Cuando entrelazaba sus dedos, ella sentía que su agarre se apretaba mientras se corría.
—Voy a cuidar de ti. Lo juro, Hermione, siempre voy a cuidar de ti. —murmuraba las palabras contra su piel o en su cabello en una voz tan baja que apenas podía oírlas.
Una noche de principios de mayo, cuando estaba envuelta en sus brazos y medio dormida, lo oyó repetirlo; como si fuera una promesa que se hacía a sí mismo una y otra vez, como si no pudiera dejar de decirlo.
Ella levantó la cabeza y sostuvo su rostro entre sus manos para poder mirarlo a los ojos.
—Draco, estoy bien. No me va a pasar nada.
Él simplemente la miró con la misma expresión de amarga resignación que usó mientras la entrenaba. Se estaba preparando, esperando lo que consideraba inevitable.
La guerra se retorcía a su alrededor como un nido de espinas del que no podían escapar.
Él se hundió y apoyó la cabeza contra su pecho, envolviendo sus brazos alrededor de ella mientras ella enredaba sus dedos en su cabello.
Aún podía sentirlo repitiendo las palabras.
Dudó durante varios minutos antes de hablar.
—Háblame de tu madre, Draco. Cuéntame todo lo que nunca podrías decirle a nadie.
Se puso rígido y guardó silencio. Ella deslizó sus dedos sobre sus hombros y trazó las cicatrices de las runas.
—Usar oclumancia es simplemente ocultarlo. Puedes decirme, te ayudaré a llevarlo. Háblame de tu madre.
No habló ni se movió durante tanto tiempo que ella se preguntó si se había quedado dormido. Luego giró la cabeza lo suficiente para que ella pudiera ver su perfil. Su expresión estaba cuidadosamente cerrada, pero podía verlo considerando.
—Nunca había visto a nadie ser torturado antes. —dijo al fin—Ella fue la primera persona a la que vi ser torturada. — Hermione sintió que su mandíbula se enroscaba mientras dudaba. —Experimentó con ella y dejó que algunos otros mortífagos aporten ideas sobre qué hacer con ella.
Mientras hablaba, sus ojos se agrandaron gradualmente y su expresión se desenmascaró. Miró al otro lado de la habitación, con los ojos muy lejos.
Hermione lo miró y pudo verlo, con solo dieciséis años y yendo a casa para las vacaciones.
A casa. Caminando sin saberlo hacia una pesadilla de la que nunca, nunca escaparía.
—Pensé... —su voz de repente era más joven. Infantil— Por un tiempo, pensé que si mataba a Dumbledore lo suficientemente pronto, ella se recuperaría de alguna manera, que podría arreglarlo si tenía éxito. Pero... ella era una sombra de sí misma cuando regresé de la escuela. Creo que había intentado aguantar durante el verano, cuando me estaban entrenando. Pero cuando yo me fui, se rompió. —se quedó callado por un momento. Empezó a hablar de nuevo, pero luego cerró la boca. Sus labios se movieron como si siguiera eligiendo y luego descartando lo que iba a decir a continuación— No fue ni un mes. Ni siquiera me había ido un mes... —dijo finalmente.
Hermione entrelazó sus dedos en su cabello. Cerró los ojos y bajó la barbilla.
—Se suponía que todo era reversible, para motivarme, nada para mutilarla físicamente. Pero él destrozó su mente. Usar la legilimancia para torturar es su técnica favorita. Tenía convulsiones, en su mayoría pequeñas, pero ocasionalmente eran graves. Especialmente más tarde. Ella simplemente se consumia dentro de esa jaula. Cuando se sobresaltaba, cerraba los ojos y comenzaba a mecerse y a hacer estos gemidos dentro de su boca. Ella no se detenía durante horas, y no podía... no podía quedarme siempre con ella, porque tenía que entrenar. —no miraba a Hermione mientras hablaba. Siguió mirando al otro lado de la habitación. Su voz era baja y vacilante— El día que maté a Dumbledore, el Señor Oscuro exigió que cenáramos con él. Para celebrar, dijo que estábamos celebrando mi éxito. Ella había sido liberada por solo unas pocas horas, y él quería su anfitriona de juego. Sus temblores eran tan severos que apenas podía sostener los cubiertos; su tenedor seguía golpeando contra el plato, y luego lo dejaba caer y entraba en pánico cuando trataba de levantarlo. Aparentemente el ruido era una distracción. Así que el Señor Oscuro tomó un cuchillo de carne y lo condujo a través de su mano izquierda y hacia la mesa. Luego la dejó allí, sangrando, hasta que se retiró. Yo estaba sentado frente a ella, y ella solo me miró todo el tiempo, sacudiendo la cabeza para advertirme que no hiciera nada.
Agarró la mano de Hermione.
—No pude... hacer nada... traté de protegerla, la mantuve en su habitación tanto como pude. Traje curanderos para ayudarla a recuperarse. Los sanadores mentales no podían hacer nada. Debería haberla tratado antes, eso es lo que me dijeron todos; que debería haberla tratado antes...
Hermione apretó su mano y deslizó sus dedos por sus runas. Sin vacilar, astuto, infalible, despiadado e inflexible; impulsado al éxito.
Para vengar a su madre. En penitencia por todas las formas en que sintió que le había fallado.
—Lo siento mucho, Draco.
Estaba callado. Cerró los ojos y respiró hondo.
—Entonces—su voz se cortó. Lo intentó de nuevo— Luego... —la boca de Draco se torció y se quedó en silencio durante varios segundos— Entonces, ella acababa de comenzar a recuperarse un poco, y dudé en los Finch-Fletchleys. Había una niña; no podría haber estado en la escuela primaria todavía. Imperdonables: no hay trampas con ellos. Tienes que hacerlo, sentirlo. Me ordenaron usar el cruciatus y no pude... no pude hacer que funcionara, ella era tan pequeña... —el tragó— Bellatrix nos maldijo a mí y a la chica antes de dejar que Fenrir Greyback la tuviera. Disfrutaba herir niños. Cuando se informó de mi fracaso, el señor oscuro lo tomó como una señal de que no estaba lo suficientemente comprometido o motivado. Hizo que trajeran a mi madre para que pudiera demostrar cómo realizar correctamente el cruciatus. —hubo un largo silencio— Ella había empezado a mejorar cuando sucedió.
Hermione sospechaba que su mano tendría moretones donde sus dedos estaban entrelazados.
—Bellatrix se preocupó por su hermana, en cierto modo. Nunca habló en contra del señor oscuro, pero trató de evitar que fracasara. El verano antes de que regresara a la escuela, y cuando se dio cuenta de que mis castigos se impondrían a mi madre, puso todo su empeño en llevarme a un punto en el que rara vez pasaba. Le pedí que me enseñara todo lo que había aprendido del señor oscuro, y lo hizo.
Su voz había cambiado. Se hizo más familiar a medida que la historia avanzaba por su vida. Los rastros de su tono duro y recortado comenzaron a emerger.
—Intenté todo para alejar a mi madre, para sacarla... pero no pude correr con ella, lo tenía todo preparado, pero no pude convencerla de que se fuera sin mí. Consideré intentar imperio de ella, hacerla ir, pero la conocia. Si me dejaban inconsciente o moría, en el segundo en que cayera, ella volvería a buscarme. Y no podía encerrarla en algún lugar para que ella no pudiera hacerlo. Yo no... no quería ser alguien que la enjaulara. No quería que se sintiera atrapada de nuevo. —su voz se amortiguó— Cuando murió, llegué y encontré la Mansión Lestrange en ruinas no sabía lo que había sucedido hasta que me llamaron. Apenas se mencionó que ella había estado allí, que contaba para cualquier cosa que ella hubiera muerto. La varita de dumbledore se había partido por la mitad, algo que tenía que ver con Bellatrix de alguna manera. La varita era lo único que importaba.
Se calló y no dijo nada más durante un buen rato.
Hermione se apartó de debajo de él y se sentó. Hubo una sensación sorda y desgarradora en su pecho mientras lo miraba.
Sus ojos estaban cautelosos mientras la miraba.
Ella le tocó suavemente la mejilla.
—Draco... yo no soy tu madre.
Él se estremeció y comenzó a abrir la boca, pero ella continuó sin dejar que lo interrumpiera.
—Moody y Kingsley no me harán daño si fallas en una tarea. No me torturarán ni me pondrán en peligro para castigarte. No soy un rehén. Estoy en esta guerra porque
yo elijo estarlo. No soy frágil No me voy a romper.
—Por favor... —le pasó el pulgar por el arco del pómulo—Déjame sacarte. Por favor, Hermione, lo juro por Dios, no afectará mi ayuda a la orden. Déjame sacarte.
Ella sacudió su cabeza, —No puedo irme. Soy leal a la orden. No voy a correr mientras todos los demás pelean. Peleamos esta guerra juntos. Deja que te ayude. No tienes que hacer todo solo.
Sus ojos parpadearon y ella vio la desesperación y la resignación en ellos. Desgarró algo en ella.
—Draco, no puedes pedirme que me escape de la guerra.
Su labio se curvó y se burló, —¿Por qué no? ¿Cómo no has hecho ya lo suficiente por ellos? Te vendieron. ¿Y si lo hiciera?—su voz se cortó. Él apartó la mirada de ella—La misma oferta de alguien que lo había dicho en serio. Aún lo habrías hecho, y si yo no te hubiera entrenado, Potter aún te habría dejado sola en ese campo.
Pasó el pulgar por su piel. Allí estaba la más mínima y tenue línea de una cicatriz, desde donde ella lo había hechizado.
—Acepté, Draco, todo. Nadie me obligó. No podemos elegir cuándo hemos hecho lo suficiente y luego dejar a otros atrás para que carguen con las consecuencias. No es así como funciona una guerra como esta.
Apretó la mandíbula y la miró con amargura.
No le importaba. No le importaba si alguien sobrevivía a la guerra excepto ella. Todos podrían morir y a él no le importaría.
Había hecho un voto inquebrantable. Incluso si pudiera conseguir quitarse su marca tenebrosa no podía correr, no mientras la guerra continuara. Se había atrapado en el corazón de eso.
Hermione dio un suspiro triste y dejó caer la cabeza, enterrando su rostro en su hombro. La rodeó con los brazos con fuerza. Estaba casi dormida cuando escuchó el leve susurro de su voz comenzar una vez más.
—Voy a cuidar de ti. Lo juro, siempre voy a cuidar de ti.
Los rescates se detuvieron.
Kingsley los puso en espera hasta que se supiera más sobre el rastro de Sussex. Los primeros prototipos de los grilletes se estaban distribuyendo en todas las cárceles.
La resistencia fue conducida casi por completo a la clandestinidad y al mundo muggle. Había tantos seres oscuros y ladrones que era difícil moverse.
Kingsley comenzó a apoyarse aún más en su equipo de reconocimiento y a utilizar a Draco dentro del ejército de Voldemort. Desinformación. Sabotaje. Como si el ejército de los mortífagos fuera una máquina para ser deconstruida. Los sobres con los pedidos se volvían más gruesos cada vez que Hermione los entregaba.
Draco rara vez mencionaba lo que hacía, pero podía decir que estaba a punto de romper con la presión. Se volvía cada vez más desesperado cada vez que la veía.
Ardía en ella. Verlo erosionarse bajo todo lo que se esperaba que mantuviera y produjera para ambos lados.
Casi toda la presión de la orden sobre Hermione se desvaneció. Ella era un collar alrededor de la garganta de Draco; Kingsley y Moody no tenían nada más urgente que pedir que ella lo mantuviera.
Simplemente la dejaron vivir con eso.
Se sentía como un animal enjaulado dentro de Grimmauld Place. Viajó de casa segura en casa segura solo para cambiar de escenario. Cuando no se estaba curando o cuidando de Ginny, vertía su energía en la investigación y la magia experimental. Se dedicó a la investigación de la magia oscura más que nunca en el pasado. Quizás la orden no lo usaría, pero Draco podría.
Trató de encontrar una forma de sortear los grilletes. Draco le traía regularmente pergaminos de análisis actualizados, y ella los estudiaba detenidamente, tratando de encontrar un defecto, algo que explotar.
Fueron ingeniosos. Eran una obra de arte.
Horrorizaron a Hermione con su rápida evolución.
Además de las huellas inamovibles, Sussex comenzó a experimentar con grilletes destinados a suprimir la magia.
Tungsteno con incrustaciones de hierro. Chapado en tungsteno con cobre o aluminio. Grilletes con materiales de núcleo de varita.
Apenas dormía, a menos que estuviera con Draco. El resto del tiempo, se quedaba tumbada aterrorizada al pensar en lo que le pasaría a cualquiera capturado. Es posible que la Orden nunca pueda salvar a ninguno de ellos.
A los mortífagos ya se les estaban dando los grilletes para que pudieran aprehender más fácilmente a los miembros de la resistencia. Una vez cerrado, un grillete no se podía volver a abrir sin dos portadores de la Marca Tenebrosa realizando una variante de encantamiento del Morsmordre.
Dean Thomas apareció en Grimmauld Place un día después de la captura. La mano de su varita se cortó. Había robado un cuchillo y se había cortado la mano por la muñeca para escapar.
Una semana más tarde, Severus informó que los grilletes se estaban moviendo fuera de Sussex para expandir la producción.
Ahora vendrían en juegos de dos.
Draco le llevó a Hermione un juego de prototipos una noche y la vio analizarlo. Casi parecían pulseras.
Hermione construyó una elaborada red de magia analítica a su alrededor, diseccionando todos los componentes; la alquimia, los hechizos, la aritmancia, las runas engastadas en el núcleo de hierro.
Pasó horas tratando de encontrar una falla, hasta que se quedó dormida en medio de ella y se despertó para encontrar a Draco llevándola a la cama.
—No puedo, no hay forma de evitarlos... —su cerebro se sentía nublado por el agotamiento, casi temblaba de frustración— Tiene que haber algo. Usar imperio no funcionará, aparece en la sigrnaturaleza del hechizo y cancela el encantamiento. Pensé, solo cortarlos, pero el núcleo está encantado para explotar. Simplemente no estoy... tal vez yo... tengo que abordarlo desde un ángulo diferente. Mi alquimia es autodidacta. Tal vez no he investigado lo suficiente.
Ella comenzó a alejarse de él y trató de volver hacia las pilas de libros que había traído. Draco la detuvo. Deslizó un brazo alrededor de su cintura y envolvió el otro alrededor de sus hombros.
—No puedes salvar a todos, Granger.
Se quedó quieta y miró desesperada al otro lado de la habitación.
—No sé cómo vamos a ganar esta guerra. —dijo finalmente.
Draco guardó silencio. No había nada que decir que no fuera mentira.
Levantó la mano y le tomó el brazo por los hombros.
—No sé cómo salvar a nadie. Todo lo que hago simplemente lo pospone para que mueran de una manera peor. Desearía... desearía nunca haberme convertido en sanadora.
Nunca se lo había admitido a nadie antes; que lo odiaba.
Ella le habló de los horrocruxes. No se suponía que debía hacerlo.
Ella no había sido autorizada a hacerlo.
Ella le dijo de todos modos.
Todo lo que sabía, sobre su creación y destrucción, y todas las ideas de la orden sobre lo que podrían ser. Sobre los objetos perdidos de los Fundadores.
—Creemos que podría haber uno en Hogwarts. —dijo cuando le mostró toda su investigación— Pero no sé cuántos podría tener. No podría haber más de cinco, ¿verdad? Dividir su alma así, es veneno en el cuerpo. Lo comerá de adentro hacia afuera. Su forma actual es la mejor restauración que pudo lograr con una poción de regeneración. Debería haberlo devuelto a su mejor estado físico, pero su alma está tan deteriorada que lo máximo que podía hacer era una especie de cuerpo. Así que tiene que haber un límite para los horrocruxes. No creo que pueda seguir haciéndolos. Si podemos destruir todos los horrocruxes, se volverá lo suficientemente inestable como para que, incluso si nadie lo mata, eventualmente dejará de existir. Pero no sabemos dónde podrían estar. Hay tan poca información sobre su pasado.
—¿Le dio uno a mi padre durante la primera guerra?
—Cuando se abrió la Cámara de los Secretos durante nuestro segundo año, fue causado por el fragmento de alma que poseía Ginny Weasley. Tu padre puso el horrocrux con sus libros en un intento de desacreditar a Arthur Weasley.
—Si fueron hechos durante la primera guerra, y confió uno a sus seguidores, lo investigaré. Deberías habérmelo dicho antes.
—Ni siquiera debería decírtelo ahora. —ella apoyó la mano sobre su corazón— No estaba tratando de agregar algo más. Yo solo... no tengo a nadie con quien hablar. Me ayuda a pensar si puedo hablar en voz alta.
Él resopló, —Si termina con esto, vale la pena. ¿Qué está haciendo la orden? Todo lo que Moody y Shacklebolt me asignan es simplemente ganar tiempo.
Su voz vibraba con furia, —Draco...
No dijo nada más, pero su rabia era palpable.
No confiaba en Kingsley, Moody o la orden. Estaba aterrorizado si moría, podrían venderla de nuevo para intentar sobrevivir.
Y no podía prometerle que no lo haría. Haría cualquier cosa para ganar la guerra. Él lo sabía. Sospechaba que el miedo lo impulsaba más que cualquier otra cosa.
La rodeó con sus brazos y ella pudo sentirlo en sus manos, en la forma en que la tocaba.
Apoyó la cabeza en su pecho y escuchó su corazón.
—Deberías ponerte una armadura—dijo—;Lo estaba investigando. Pellejo de Ironbelly ucraniano. Es liviano, altamente resistente a la magia y casi impenetrable a los ataques físicos. Si lo usas debajo de la túnica, nadie sabrá que está allí. Podría salvarte la vida algún día.
No dijo nada. Todavía estaba mirando fijamente su investigación sobre los horrocruxes.
A veces no abandonaban la choza de Whitecroft de inmediato. Llegaba con tantas heridas que estaba en estado de shock. Otras veces, sentía los temblores de cruciatus en sus manos. Ella lo curaba y luego se sentaba con su cabeza en su regazo mientras él se estabilizaba.
Trataría los temblores en sus brazos y manos mientras él flotaba al borde de la conciencia. Ella murmuró disculpas para él en voz baja mientras golpeaba con la punta de la varita en sus manos, doblando y frotando, y masajeando sus dedos hasta que dejaban de temblar.
Lo estás matando. Lo estás matando. Esto es por ti.
Se permitió llorar por él cuando él no estaba consciente de verlo. Ella tomó sus manos entre las suyas y trató de arreglarlo.
—Lo siento. Lo siento. Lo siento mucho. —ella lo dijo una y otra vez
Ella se enjugaba los ojos y desterraba todas sus lágrimas antes de despertarlo. Sentía cómo la tensión atravesaba su cuerpo cuando recuperara la conciencia y luego lo sentiría respirar cuando mirara hacia arriba y la viera.
Los aparecería en un hotel y dormiría con sus brazos envueltos posesivamente alrededor de ella.
Cuando incluso la presencia de Draco era insuficiente para calmar a sus demonios, ella estudiaba su rostro y escuchaba los latidos de su corazón, prometiéndole en voz baja, ——Voy a cuidar de ti. Lo juro, siempre voy a cuidar de ti.
MANACLED ES SUPERIOR MANAS.
LAS ESPERO PA CHARLAR EN EL GRUPO TKM LAS AMO.
