Je vous avais dit que certains personnages feraient leur retour avant la fin. Et je pense qu'avec le titre, vous vous doutez de l'identité du dit personnage. Je ne suis pas très douée pour faire durer le suspense, je m'en excuse !
۩๑ ๑۩ XXXVI. Le secret de la Compote ۩๑ ๑۩
Bob jeta un coup d'œil à son Log Pose, puis émit un vague soupir. Même si Dam et Strain trouvaient le revêtement pour leur navire dès demain, l'équipage ne pourrait pas quitter Sabaody avant quelques jours. Il leur faudrait attendre le rechargement du petit instrument de navigation. Et en dehors du Doc, que ce détail agaçait prodigieusement, les autres pirates s'en accommodaient. Certains en profitaient pour flâner davantage, d'autres se réveillaient aux aurores afin de rejoindre la zone touristique de l'île, et les derniers cherchaient une bonne compagnie.
Presque tout le monde y trouvait son compte.
— Bonsoir monsieur, je vous sers quelque chose ?
Le navigateur à la chevelure bouclée inspecta le barman en silence. Le tenancier du Fil Rouge était bel homme. Il était assez grand, bien bâti et sa chevelure rousse tout comme la couleur bleuté de ses yeux le détachaient du décor. Il lui souriait sous sa barbe fine, tandis qu'il essuyait un verre à l'aide d'un chiffon pâle.
Bob ne connaissait pas son nom, et il s'en moquait éperdument. Le carnet d'adresse de sa Compotière était gigantesque, semblable à une immense toile d'araignée. Elle choyait ses contacts pour entretenir ses secrets, tout comme sa position professionnelle. Le brun ne se vexait pas tout ceci, il acceptait la chose. De toute manière, il savait très bien que son amie ne le tromperait jamais. Parfois, elle s'en donnait l'air pour provoquer une réaction, mais cela s'arrêtait là.
Même entourée des beaux et grands gaillards, la Compotière n'avait d'yeux que pour lui.
— Avec plaisir, répondit-il au barman, une caisse de compote de pommes.
Le tenancier le dévisagea un long moment, puis il reposa son verre sur le comptoir avec un air entendu.
— Bien sûr, attendez-moi ici quelques minutes.
L'homme à la chevelure rousse disparut derrière une porte, celle qui donnait sur sa réserver sans aucun doute, tandis que Bob détaillait l'intérieur du bar. Un papier-peint marron recouvrait les murs de l'établissement, et sur la moitié supérieure de ces derniers, de très jolies arabesques s'étendaient jusqu'au plafond. Deux néons rougeoyants affichaient le nom du petit bar, tandis qu'un piano se situait sous ces derniers. Le parquet semblait vieux, assez pour avoir vu deux générations passer sur lui. L'ensemble conférait une ambiance intimiste au lieu, et les lumières discrètes accentuaient cette impression. Le pirate n'était certainement pas le seul à se servir du lieu comme d'un dépôt, ce tenancier au grand sourire trempait assurément dans différentes histoires sombres. Bob le pressentait, mais tout cela ne lui importait guère.
Au bout de cinq minutes, le barman réapparut dans la grande salle vide et déposa une petite caisse devant le navigateur. Bob l'inspecta, trop prudent pour ne pas vérifier l'origine de la boite, et se rassura lorsqu'il aperçut le symbole de sa chère Compotière.
— Et voilà pour vous, avec les remerciements de la Compotière.
Bob saisit la petite caisse, remercia le tenancier d'un geste de la tête, puis quitta le bar sans plus de discours. Il traversa Sabaody et retourna au navire afin d'ouvrir le colis. La plupart des matelots étaient absents, ce qui offrait au navigateur l'intimité qu'il désirait.
L'homme s'enferma dans sa cabine et s'empressa farfouiller la petite caisse. Il y trouva une dizaine de pots remplis de compote, un présent qui ravirait certainement Strain et son amour pour les pommes. Bob huma leur parfum, puis se désintéressa des pots afin de tâter la caisse sous tous ses angles. Ses doigts inspectèrent le bois, s'y attardèrent et découvrirent la cachette de la Compotière. À l'aide d'un petit couteau, le navigateur la découpa et en tira une boite minuscule. Un sourire étira ses lèvres tandis qu'il découvrait le « cadeau » de son amie, dix balles de granit marin.
Une mimique enthousiasmée éclaircit son visage habituellement morne, tandis qu'il faisait rouler les balles entre ses doigts agiles.
Son petit rituel aurait pu s'éterniser un long moment, peut-être une heure, voire durant toute la soirée, si un morceau de papier n'avait pas attiré son attention. Bob rangea aussitôt les balles dans leur étui, puis s'empressa de saisir le papier froissé. Son regard balaya l'écriture soigneuse, et les symboles énigmatiques inscrits par une main délicate.
Aussitôt, le sang du navigateur ne fit qu'un tour dans ses veines. À peine eut-il compris le sens du message qu'il se jeta hors de sa cabine. Sans se soucier du regard de ses compagnons, Bob sauta par-dessus le bastingage pour atterrir gracieusement sur la mangrove. Il n'entendit pas les cris surpris de ses camarades, l'homme s'élançait déjà sur Sabaody.
Elle était là, la Compotière.
La coupe bâtarde de chapitre, comme toujours !
Ça va devenir ma marque de fabrique.
