Le premier trait du Scorpion l'avait loupé. Ce foutu dragon était toujours en vie. Profitant du fait qu'il se soit éloigné, Bronn arma l'arme de Qyburn et la prépara à faire feu. Cette fois-ci il ne devait pas le louper. L'or était en sécurité, à part le sien évidemment, mais pas les vivres. Et avec l'hiver qui venait, ils étaient morts sans ce blé.

- Reviens par là, saleté, je t'attends.

Sa main était moite, plus vite il achevait cette sale bête et plus vite la guerre serait terminée. Le dragon refit un second passage, plus proche. Bronn ajuste son tir et décocha. Le trait partit.

Le dragon chuta, mortellement blessé, et s'écrasa sur le sol.

- Je te tiens.

Il rechargea sa machine et tira une troisième fois, achevant la bête déjà mourante.

Un élan d'effroi parcourut les dothrakis, suffisamment long pour que les restes de l'armée Lannister reprennent le dessus. Peut-être qu'ils sortiraient en vie de cette bataille. Bronn abandonna le Scorpion, se saisit d'une épée, et retourna se battre. Il n'avait plus qu'à s'assurer que le blond reste en vie suffisamment longtemps pour le payer.

Le mercenaire le retrouva aux côtés de Dickon Tarly en train de lutter contre les dothrakis. Il en pourfendit un de son épée avant de parer un coup destiné au blond et de planter sa dague dans l'œil de cet adversaire.

- La bête est morte.

- Messire Bronn, lui dit le jeune homme, est-ce que cela veut dire que nous avons gagné ?

- Nous aurons gagné si nous sommes en vie à la fin de cette bataille, répliqua le mercenaire

Le combat continua avec la même intensité, leur lame se couvrant d'un rouge sang mêlé à la poussière noirâtre de la fin de l'été. La neige était déjà tombée sur le Nord et sur les Eyrié, deux autres couronnes traîtresses, mais pas encore sur les bords de la Néra.

À la fin du combat, ils étaient sortis victorieux. Chancelants, le corps couvert de sang, mais victorieux et plus important encore : en vie.

- Fais le tour des soldats Bronn, je veux savoir combien sont morts et combien ont besoin d'être soignés. Dickon, vous vous êtes bien battu aujourd'hui, allez donc retrouver votre père.

- Messire Bronn, Lord Jaime, merci.

L'héritier de Corcolline alla inspecter le champs de bataille à la recherche de son père, espérant qu'il ait lui aussi survécu.

- Je ne me lasserais jamais d'être appelé Messire par les autres.

- Ça arrivera, Lord Bronn. Va voir nos hommes, rentrons en vie et nous te trouverons un beau château.

- Lord Jaime, Ser Bronn.

- Lord Tarly. Votre fils vient de partir à votre recherche.

Pour toute réponse, le noble jeta une tête à leurs pieds. C'était elle, avec ses longs cheveux argentés et ses yeux verts : Daenerys Targaryen. Et elle était morte.

- La guerre est finie.

- Cette guerre, il reste encore le Nord à mater.

Le mercenaire les laissa discuter de la poursuite des hostilités et se dirigea vers les soldats aux armures rouges. Beaucoup étaient blessés, mais la plupart semblaient pouvoir attendre d'être de retour à Port-Réal pour être soignés. Et pour les cas les plus graves ... et bien ils profiteraient au moins à Qyburn.

- Messire, l'interpella un des hommes de Jaime, Ser Boros Blount est mort durant la bataille.

- En voilà une bien triste nouvelle, des blessés graves ou des morts dans votre compagnie soldat ?

- Aucun messire.

- Bien. Préparez-vous à vous mettre en chemin, nous rentrons à Port-Réal.

- Oui messire.