Près de dix ans avaient passé depuis le grand concile de 305 qui avait vu le couronnement de Lord Jaime Lannister en tant que Roi des Six Couronnes. Le royaume se portait à merveille depuis son accession au trône, une fois les plaies des dernières guerres pansées. Bronn s'était révélé être un mari et un père formidable pour leur petite princesse. Le couple royal avait en effet pris sous son aile la petite Janei Lannister, dernière fille de Lord Kevan et âgée de huit ans lors de la fin de la dernière guerre.
Aujourd'hui, l'adolescente avait dix-huit ans et faisait le bonheur de la cour de Port-Réal. Elle était une enfant vive et intelligente, semblant avoir hérité des meilleurs traits de caractère de sa famille. Elle passait beaucoup de temps aux côtés de Varys, du grand mestre Samwell et de Ser Davos, elle s'entraînait d'ailleurs fréquemment à l'épée avec ce dernier. Avec les parents qu'elle avait eu, elle pouvait difficilement passer ses journées à broder et à coudre.
- Soyez plus ferme sur vos appuis Princesse, lui dit le vieux contrebandier, ne vous laissez pas déséquilibrer par une attaque plus puissante que les autres.
- Oui, Ser Davos.
Parfois, lorsqu'il la voyait, le vieil homme avait l'impression de reconnaître sa princesse en la jeune femme. Elles avaient la même passion pour les livres et pour l'histoire, ainsi que la même douceur et la même innocence. La petite lui manquait terriblement.
- Ser Davos ?
- Ce n'est rien, juste de vieux souvenirs.
- Si vous le souhaitez nous pouvons remettre cela à plus tard.
- Non non ne vous en faites pas Princesse, nous pouvons reprendre.
Ils reprirent leur passe d'armes. Bientôt la blonde retournerait dans les terres de l'ouest, accompagnée de Pleur-de-veuve, l'épée en acier valyrien de sa famille. Elle tâcherait d'en faire un meilleur usage que son premier et unique propriétaire, et aussi de vivre plus longtemps que lui. Elle termina cet entraînement épuisée mais satisfaite, car Ser Davos n'avait selon lui presque plus rien à lui apprendre sur l'art de l'épée.
Le lendemain matin, une jeune orpheline des rues la réveilla brusquement.
- Princesse Janei, appela-t-elle, c'est horrible vous devez venir.
- Qu'est-ce qu'il se passe ? Demanda-t-elle, encore confuse.
- Il s'agit de Lord Varys.
L'eunuque était mort, après avoir passé toute sa vie au service de la Couronne pour lui trouver le meilleur roi possible, il s'était éteint paisiblement dans son sommeil. Mais sa mort, aussi triste soit-elle, marquait la fin du dernier vestige des Targaryen, de ce passé dont ils ne souhaitaient que trop se détacher. Ils avaient l'avenir devant eux désormais, et il s'annonçait empli d'espoir.
