C'est parfois dans les moments les plus anodins que se manifeste le courage d'un homme.
Disclaimer : tout appartient à JKR.
Détermination. Destination. Décision.
Décision. Détermination. Destination.
Destination. Détermination. Décision.
Tournent et tournoient les trois D, un mantra dans son esprit. Une ritournelle tout droit sortie du passé.
Destination.
Le sorcier qui veut transplaner doit résolument fixer son esprit sur la destination qu'il souhaite rejoindre.
Destination. Détermination.
Le sorcier qui veut transplaner doit envisager avec détermination l'espace qu'il occupera et désirer y transporter chaque particule de son corps.
Destination. Détermination. Décision.
Le sorcier qui veut transplaner doit tourner sur place en tentant de trouver son chemin dans le néant et en accomplissant le mouvement avec décision.
Décision. Détermination. Destination.
Il avait appris ça, à Poudlard — il y a longtemps, récemment, les deux à la fois. Il ne savait plus trop, et de toute façon ça n'avait pas d'importance.
Décision... Sinon, on risque le quatrième D, celui auquel il vaut mieux ne pas trop penser : désartibulation.
Il respira un grand coup. Destination. Destination. Destination. Il avait déjà fait ça. Des centaines de fois. Destination. Il savait où aller. La nuit, il voyait la nuit, le maigre rayon de lune blafard, les lourds nuages gris du ciel d'Angleterre, les rochers et les mégalithes. Il sentait l'herbe sous ses pieds, le vent qui lui giflait les joues. Il avait déjà fait ça des centaines de fois. Des centaines. Sans problème. Des centaines. Il ferait froid, il ajusta sa cape. Il avait déjà fait ça. Déjà fait ça. Déjà fait ça. Impervius. Il pleuvrait sans doute. Déjà fait ça.
Destination. Détermination. Il expira, il ne s'était pas aperçu qu'il retenait son souffle. Détermination.
La lettre. Il avait envoyé la lettre. Il avait vu ce satané hibou partir, avec la satanée lettre accrochée à sa satanée patte. Un sort bien placé... Oui, ça aurait suffi ; peut-être aurait-il dû ? Ou plutôt mettre le feu à la plume et noyer l'encre. À la place, le volatile était revenu quelques heures plus tard avec un maigre lambeau de papier, même pas du parchemin, où l'on avait écrit à la hâte quelques mots : une date, une heure, un lieu.
Le lambeau avait autrefois été une élégante feuille de petites dimensions, à peine endommagée par les aléas du courrier. Il l'avait tellement maltraitée, triturée, jetée au sol, piétinée, ramassée, chiffonnée et repliée qu'à présent il n'en restait qu'une épave dans son poing serré. Il ne savait même pas pourquoi il le tenait encore en main : il l'avait tant lu, relu, rerelu et lu encore, ce foutu bout de papier, qu'il en connaissait les six ou sept mots par coeur. 17 avril 23h Ryder's Hill.
On était le 17 avril, il était 22h48 et il n'était pas du tout à Ryder's Hill.
Destination. Détermination.
Procrastination.
Encore deux minutes pour réguler sa respiration. Deux petites minutes, ça ne ferait rien, il serait à l'heure. Deux petites, minuscules minutes. Une minute trente. Une minute vingt. Inspirer. Expirer. Une minute. Inspirer. Expirer. Cinquante secondes. Inspirer...
Résignation. Un peu de malchance et il mourrait à Ryder's Hill. Dans le froid, sous les coups de vent, et pas la moindre âme à des kilomètres.
Expirer...
Comme si ça avait la moindre importance. Il s'était déjà fait à l'idée de crever comme un chien. Avec un peu de chance, le moldu qui tomberait sur son cadavre ne passerait par là que dans trois ou quatre siècles, il s'épargnerait une vision trop moche. Il haussa les épaules, ajusta à nouveau sa cape. Impervius. Ah, il l'avait déjà fait. Pas grave. Plus d'importance. Dix secondes. Prendre une minute en plus. Il avait déjà fait ça, mais il lui semblait ne l'avoir jamais fait, tout tournoyait, les pensées en vortex, la peur paralysante, glacée, ou était-ce l'impitoyable pluie dehors déjà ? Se concentrer. Se concentrer. Destination. Ryder's Hill. Inspirer. Expirer. Inspirer. Expirer. Quinze secondes. Quatorze. Treize. Douze. Onze. Détermination. Oh oui, il était déterminé, il ne pouvait pas échouer, sinon... Il frissonna. La peur ? La pluie ?
Il avait déjà fait ça.
Un peu de malchance...
Ca changerait de l'habitude, tiens!
Comme si toute sa maudite existence n'avait pas été un peu de malchance.
Qui l'attendrait à Ryder's Hill ? À qui l'honneur du dernier sortilège ?
Il ferait froid. Il ajusta sa cape.
L'absurdité de la précaution lui arracha un ricanement. Au moins, il mourrait cape en place.
Imbécile.
Triple, quadruple imbécile.
22h52.
Malédiction.
Huit minutes. Huit petites minutes. Il devait y aller.
Destination. Destination. Destination.
Destinée.
Destin.
Non. Sa faute. Pas le destin. Sa faute.
Se concentrer. Ryder's Hill. La pluie. Le vent. La lune. La nuit. Les pierres. Ryder's Hill. Le néant. Ryder's Hill. Ryder's Hill. Le froid. Inspirer. Expirer.
Il fallait y aller à présent.
Alea jacta est.
CRACK.
Il n'avait jamais transplané aussi bruyamment. L'ivrogne dans la ruelle voisine sursauta.
Par quel miracle était-il parvenu à ne pas se désartibuler, il ne le saurait jamais. Il dédia une bonne minute à s'assurer que toutes les particules de son corps étaient bien à l'endroit où elles devaient être. Étrangement, l'examen méticuleux de la position de son corps dans l'espace lui rendit un peu de sérénité.
22h57.
Trois minutes.
Il pleuvait.
L'obscurité était pour ainsi dire totale.
Personne.
Pas encore.
Deux minutes 35. Juste assez pour se haïr une dernière fois. Qui sait s'il en aurait encore l'occasion ?
Quel sombre crétin il avait été ce jour-là, encore plus que d'habitude, lorsqu'il avait gaspillé quelques-unes de ses rares mornilles restantes pour boire cette bièraubeurre tiédasse !
Quel crétin il avait été ce jour-là, dans sa misère poisseuse, lorsqu'il l'avait vu apparaître à l'improviste avec l'autre, cet amas de breloques improbables, et qu'ils s'étaient faufilés discrètement dans une salle attenante !
Sur le moment, l'occasion lui avait semblé trop belle pour être vraie.
Celle d'enfin faire ses preuves. De montrer qu'il était plus qu'un remue-chaudron fils d'une traître à son sang.
Celle d'informer son maître des mouvements de l'ennemi. De son pire ennemi.
Il avait dressé l'oreille, sans trop y croire.
Après tout, le vieux fou était probablement venu pour trois fois rien.
Jusqu'au moment du râle.
Il savait ce que ça signifiait. Il avait fait mine d'aller se soulager un instant, puis appuyé l'oreille contre la porte, comme le dernier des moldus.
Une prophétie.
Et une prophétie notable, avec ça ! Une prophétie qui touchait directement le Seigneur des Ténèbres !
Oh, il avait été si, si, si profondément satisfait, alors ! Même si l'autre vieil imbécile l'avait jeté dehors avant la fin de la prédiction.
Il avait immédiatement transplané. Et ça lui avait paru si facile, alors ! Il avait transplané dans l'allégresse la plus totale, il avait informé son maître d'une prophétie qui le touchait directement, qui touchait directement à sa chute, et il avait été si heureux de le faire, si heureux, parce que l'en informer au plus vite lui permettrait de vaincre son futur vainqueur en prenant à rebours la prophétie !
IMBÉCILE.
Triple, quadruple imbécile.
Oh, il l'avait eue, sa récompense ! Enfin, on avait reconnu sa valeur !
De ça, il ne pouvait pas se plaindre.
Mais le prix... Quand le Seigneur des Ténèbres avait évoqué les Potter...
Quand il avait compris que depuis toujours, le prix à payer pour sa gloire était celui de son propre bonheur...
Il aurait dû le comprendre bien avant, dès sa cinquième année à Poudlard, lorsque la perte avait été bien moindre et le gain, moins grand.
Il avait supplié le Seigneur des Ténèbres de l'épargner, elle. Juste elle. Au prix de moqueries d'autres, au prix de l'incompréhension même de son maître, pourvu qu'elle soit en vie, loin de lui-même certes mais en vie.
Comme s'il allait le faire. Il connaissait son maître.
Alors...
Alors, il avait contacté l'autre, l'ennemi, l'homme qui avait toujours protégé Black et Potter et toute leur maudite clique. Lui avait dit avoir un message.
Il l'attendait à Ryder's Hill, prêt à payer l'ultime prix pour sa folie.
Qui sait qui le rejoindrait, là, sous la pluie ? Lui ou l'autre ?
Il ne pouvait pas laisser la prophétie se réaliser.
Trahir.
Il n'avait jamais trahi jusqu'alors.
Est-ce qu'il trahissait, au fond ? Il restait juste fidèle à une allégiance plus ancienne, plus forte.
Mais tous le traiteraient en traître.
Seul sous la pluie nocturne à Ryder's Hill, Severus Tobias Rogue contemplait les dernières, amères, secondes où il n'était pas un traître.
Le sortilège l'atteignit dans le dos, suffisamment puissant pour le faire tomber. Sa baguette lui échappa des mains.
« Ne me tuez pas ! »
