Disclamer : Rien ne m'appartient
Titre : The Peace Not Promised
Auteur : Tempest Kiro
Traducteur : Ange Phoenix
Bêta : Antidote
Résumé : Sa vie avait été une moquerie en soi, tout comme sa mort semblait l'être. Car quel genre de comique tordu obligerait Severus Snape à revivre son plus grand regret ? Et ce, pour le ramener au point de sa vie où la seule personne qui ait jamais compté pour lui s'était déjà détournée.
Avancée de la fanfiction originale : 91 chapitres, en cours
Autorisation : J'ai l'autorisation de traduire toutes les fanfictions de l'auteur
The Peace Not Promised
Chapitre 1
« Regardez... moi... »
Les yeux verts rencontrèrent les yeux noirs alors que Severus Snape prenait un dernier souffle frémissant. Le dernier battement de son cœur résonnait fort dans ses oreilles. Il voulut que ses dernières pensées soient celles de ce que ces yeux verts évoquaient, des souvenirs qui lui apportaient à la fois chagrin et réconfort.
Des yeux qui appartiennent à une femme qui avait jadis vu le meilleur en lui.
Et à un garçon qui était destiné à mourir.
Je l'avais laissée tomber...
Ce fut la dernière pensée qui l'accompagna dans les ténèbres. Cette obscurité étouffante et globale, où n'existait ni lumière, ni son, ni pensée. Il serait enfin dépouillé de son intelligence, de sa volonté, de toute la douleur et du regret.
Le soulagement.
Ou du moins, il aurait dû être soulagé.
Tout était revenu d'un coup, comme s'il avait traversé la surface de l'eau, il s'était réveillé, seul et entier dans la lumière. Snape haleta, se tenant debout, trébuchant presque sur les ourlets de sa robe. Son corps réagit immédiatement, léger et agile, sans être gêné par ses années de négligence et d'usure physique. Il se tenait debout, clignant des yeux, regardant fixement la vaste étendue de blanc.
Il expira lentement, puis plus rien, et il comprit alors qu'il était mort. C'était ce qu'il y avait de l'autre côté.
Avec un air sombre et renfrogné, Snape jeta les yeux sur le domaine blanc et silencieux. Si c'était son enfer, alors cela ne pouvait pas être plus approprié. Il ne pouvait pas imaginer une pire éternité que d'être dans un endroit dépourvu de toute stimulation ou distraction mentale. Seul avec seulement ses pensées.
Il releva sa manche gauche, révélant la tache noire sur son âme. La tache noire qu'il avait volontairement prise, un rappel permanent des atrocités qu'on ne pouvait lui pardonner.
N'en avait-il pas assez fait assez ? Ses remords n'avaient-ils pas suffi à le sauver de ses propres erreurs ? Son sacrifice n'avait-il pas suffi à le racheter ?
Il rugit dans le silence, rempli de frustration et de colère. N'en avais-je pas fait assez ?
Une autre voix perça le silence.
« Salutations Severus. Je vois que la paix ne t'a pas encore trouvé. »
S'il avait encore eu un cœur qui battait, celui-ci battrait à une vitesse folle.
« Vous êtes mort ! » siffla-t-il à l'homme qui se dirigeait vers lui, vers la personne qui avait pris la forme d'Albus Dumbledore.
« Comme j'en étais conscient la dernière fois. » lui répondit le vieux directeur avec un sourire d'une sérénité déconcertante.
Vêtu de sa robe bleu nuit, il se tenait devant lui alors que sa main n'était plus noircie et ratatinée par la malédiction qui l'avait accompagné dans la mort. Car c'était la mort, et Snape réalisa qu'Albus Dumbledore pourrait devenir sa seule compagnie dans cet enfer de l'éternité.
C'était presque un soulagement.
La grimace de Snape s'éloigna alors qu'il murmurait à son compagnon. « Je pensais pouvoir enfin me reposer. »
Le directeur lui fit un sourire réconfortant et lui dit. « Tu peux. » Puis il secoua tristement la tête. « Mais tu ne le feras pas. » Ses yeux bleus perçants fixaient l'espion dont les boucliers de l'esprit s'élevaient d'instinct. « Tu ne peux pas trouver la paix en toi, tu ne peux rien lâcher. »
« La mort n'était-elle pas censée m'enlever cela ? » demanda Snape.
Dumbledore lui fit un sourire triste. « Si la mort suffisait à laver les regrets, alors les fantômes n'existeraient pas. »
La peur le transperça. Était-ce son destin ? « Je ne deviendrai pas un fantôme. » cria Snape à l'homme d'un calme exaspérant qui avait l'air si nonchalant qu'ils auraient aussi bien pu discuter du temps et non de la possibilité d'une damnation éternelle.
« Mon cher ami. Je ne souhaite rien de plus que cela. » lui dit Dumbledore d'une voix calme. « Mais tu t'es imposé ces chaînes. Tu les as serrées autour de toi dans la vie. Comment veux-tu t'en libérer dans la mort si tu ne les lâches pas ? »
« Lâcher prise ? » grogna Snape. « C'était si facile. » L'angoisse de ses remords, la rage qu'il ressentait envers ceux qui lui avaient fait du tort à chaque moment de sa vie. L'excuse pathétique d'une vie qu'il avait menée. D'avoir fait face à tout cela seul. « Vous n'étiez pas là. » siffla-t-il au directeur. « Ma dernière année. Ce que j'avais à faire. Ce que j'ai enduré pour le bien de votre plan. Tout ça pour quoi ? C'est tout ce que j'ai pour mes efforts ? »
Le silence s'installa dans le monde blanc une fois de plus. Dumbledore lui adressa un sourire en coin et il dit d'une voix calme et solennelle. « Je venais de rencontrer les Lupin. » Snape le regarda d'un air aiguisé. « Rémus et sa femme, Nymphadora. »
Ainsi, tous les Maraudeurs étaient morts. Bon débarras. Il avait presque envie d'exprimer cette pensée, mais il ne pouvait pas trouver en lui la force de se réjouir de ce triomphe.
« Pas seulement eux. » Le vieil homme continua, la tristesse saignant à travers son calme apparent. « Colin, Lavande, Fred... »
Le cœur de Severus s'était effondré à chaque nom. Étudiants, passés et présents. Certains dont il ne se souvenait même pas et ceux qu'il était chargé de protéger.
« J'attends Harry maintenant. » termina Dumbledore, et Severus n'avait pas pu empêcher la rage de déformer ses traits.
« Vous l'avez sacrifié, vieux fou ! Vous n'avez pas le droit d'avoir des remords ! »
Les yeux de Dumbledore s'adoucirent. « Y avait-il un autre moyen Severus ? Si c'était le cas, tu sais que je l'aurais choisi. Aucun de nous n'aurait pu le sauver à la fin. »
« J'ai fait tout ce que j'ai pu faire. » murmura Snape, vaincu. La rage s'était emparée de lui alors que la peur de l'échec s'emparait de son cœur immobile. Une triste ode à sa vie.
Dumbledore fit un signe de tête. « Cette fois, ce n'est pas ta faute. »
L'ancien directeur fit un pas en avant, forçant les yeux de Snape à le suivre et, à sa grande surprise, il arriva près d'une vasque dont il était certain qu'elle n'était pas là lors de son dernier regard. Elle était d'un blanc pur et était posée sur un socle de marbre. Une réplique blanchie d'une pensive.
La surface était ondulée et des souvenirs jaillissaient du liquide. Ses propres souvenirs. Des souvenirs sombres d'abus, d'isolement, de solitude écrasante.
Mais alors une lueur de lumière apparut, le visage souriant d'une jeune fille lui avait fait signe, les yeux verts brillants de plaisir.
Lily...
Son cœur se serra face au souvenir de la seule personne qui avait donné un sens à sa vie, ainsi que le regret qui le définirait comme un être humain.
Et puis ses yeux s'étaient attristés, et il ne pouvait plus regarder.
« Qu'est-ce que c'est ? » grogna Snape. « Je n'ai pas besoin qu'on me rappelle mes échecs. »
« Des échecs, Severus ? » Dumbledore secoua la tête. « Ce sont tes regrets. »
« Aucune différence. »
Les yeux de Dumbledore scintillèrent. « Je te prie de ne pas faire la différence, Severus. »
Le directeur fit le tour du bassin, regardant ces souvenirs privés avec des yeux apparemment non affectés, puis parla doucement. « L'amour est une chose mystérieuse. Tout comme la mort. Des choses que le Département des Mystères s'est efforcé de résoudre, et qui pourtant se trouvent encore floues après tous ces efforts. »
Les yeux bleus perçants de Dumbledore s'élevèrent de la pensive. « Le temps aussi est un tel mystère. »
Snape fronça les sourcils, son esprit aiguisé suivant à peine les mots vagues de Dumbledore, lui permettant d'en arriver à son but.
Le directeur sourit de son sourire énigmatique et scintillant. « Tes regrets t'enchaînent au Severus vivant. Et même si c'est la dernière chose que tu veux, cela te met dans une position intéressante. Parce que tes regrets les plus désespérés datent d'une époque si lointaine. »
« Vais-je être piégé dans mon passé ? » chuchota Severus, l'idée était trop horrible pour être dite à haute voix.
« Pas piégé. » répondit gentiment Dumbledore. « Tu ne devrais jamais penser à vivre comme si tu étais piégé. »
Severus fronça une nouvelle fois les sourcils. « Vivre ? »
« Tu ne peux certainement pas être un fantôme à une époque où tu es très vivant. » sourit Dumbledore.
Le froncement de sourcils de Severus s'accentua alors que ce qu'on lui disait formait une conclusion horrifiante. « Vous me renvoyez pour revivre mes regrets ? ! »
Non...
Dans la pensive apparut le regard méprisant de Lily qui se détournait de lui comme s'il n'existait pas.
Non.
Lui, la regardant tenir la main de Potter, au bord du Grand Lac.
Non !
Son cri, lorsque le Seigneur des Ténèbres l'avait frappée, et qu'elle s'était écroulée sur le sol sans vie.
« Non ! » rugit Snape. « Je ne le ferai pas ! Je ne peux pas... » Il serra les dents. « Vivre à nouveau cela. »
Dumbledore le considéra une fois de plus avec tristesse. Il agita la main au-dessus du bassin et l'image finale de Lily s'effaça. « Et si je te disais que tout cela n'était pas nécessaire ? » L'image revint, celle du mépris de Lily, qui le regardait fixement, sans bouger à la surface.
« Si la perte de son amitié était le seul regret que tu devais revivre. »
Snape fixa cette image douloureuse, les yeux s'élargissant.
« Tout le reste dépendrait de toi. »
Ses yeux noirs se rétrécirent en regardant le vieux directeur rusé. « Si je dois effacer mes regrets au profit d'un seul, alors peu importe l'issue, il n'y aura pas d'élu. »
Dumbledore sourit. « Et en cela tu es unique Severus. Pour avoir l'intelligence et la ruse, l'habileté et la volonté, pour être capable d'utiliser l'arme que je te donne. »
Retirant une baguette, le vieux sorcier appuya la pointe sur sa tempe et retira un fil argenté de sa mémoire. Le fil atterrit en scintillant dans la pensive, brouillant le seul souvenir de Lily encore présent. Des images firent surface, une succession rapide d'images que même les yeux aiguisés de Rogue ne pouvaient pas discerner.
« Information ». Dumbledore sourit alors que les souvenirs s'arrêtaient sur l'image fixe d'une bague sertie d'une lourde pierre noire, tenue entre deux vieux doigts usés par le temps. Il était prêt à la glisser dans sa main gauche en même temps que la malédiction sur son corps. « Une arme très utile dans les mains d'un Serpentard. »
« Une arme également très utile dans les mains d'un homme puissant. » grogna Snape. « Dois-je vous rappeler qu'à cette époque je n'étais personne. »
Dumbledore n'avait pas l'air d'avoir perdu la tête. « En effet Severus, donc je pense que tu sais ce que tu dois faire. »
Apportez ce savoir à Dumbledore. Le Dumbledore encore vivant de son temps. Pour s'engager à nouveau à son service.
Pour avoir la chance de sauver Lily.
« Je ferai ce qu'il faut. » murmura-t-il presque.
Le directeur sourit. « Très louable. Alors je te laisse avec un dernier cadeau. » Il mit la baguette contre sa tempe une fois de plus et déposa un autre brin dans la pensive. Les souvenirs tourbillonnèrent rapidement une fois de plus, mais ne s'arrêtèrent pas pour se distinguer. « Pour que tu saches que tu n'es pas seul. » Des yeux gris et noirs mal assortis ornaient la surface de la pensive, restant juste assez longtemps pour que Snape enregistre l'image.
« Va maintenant Severus. Et bonne chance. »
Sans attendre les instructions, Snape s'avança et plongea son visage dans la pensive. Le monde changea et il tomba.
Il tombait...
« Tu l'as tuée ! » Un jeune homme cria, sa forme étant indistincte.
« Ce n'était pas ma faute. » Un deuxième homme flou insista. « Si seulement tu n'avais pas... »
« Gellert. S'il vous plaît. » Une troisième voix sortit, comme si elle venait de sa propre bouche.
C'était le rêve étrange dans lequel Snape s'était réveillé. Un rêve qu'il ne comprenait pas, mais qu'il connaissait intimement comme un rêve de profond regret et de chagrin. Il était allongé là, en sueur, le cœur battant à cause d'un regret qui n'était pas le sien.
Mais le fait que son cœur battait la chamade signifiait que son cœur battait.
Snape se redressa en haletant, le mouvement provoquant une douleur sourde qu'il ne parvenait pas à identifier. Il leva les mains devant son visage, en fléchissant les doigts. Ses ongles étaient coupés court, avec des coins pointus et des bords rugueux, ce qui indiquait un mauvais entretien, mais ils n'étaient pas fendus, ne s'écaillaient pas encore et n'étaient pas tachés pour la plupart. Ses doigts, bien que fins et calleux, n'étaient pas encore rugueux en raison de ses années de préparation de potions, ni cicatrisés par les nombreuses coupes de son couteau d'argent, de plus, ils n'étaient pas encore marqués par l'âge.
Il releva sa manche et son cœur bondit vers sa bouche. Son bras, maigre et pâle, mais dépourvu de sa plus grande folie. Aucun crâne grotesque ne lui souriait en retour, aucun rappel de la gravité de ses péchés. Cependant, alors même que cette pensée gratifiait son esprit, il semblait la ressentir encore, comme un membre fantôme. Il était marqué dans son âme, comme après tant de mauvais choix qu'il avait faits.
Snape écarta les rideaux d'un vert profond de son lit à baldaquin, se rendant compte avec peu ou pas d'incertitude qu'il se trouvait dans le dortoir des Serpentard. Cela signifiait-il qu'il était encore en âge d'aller à l'école ? Mais en quelle année ?
Descendant doucement de son lit, sentant le froid du sol de pierre sous ses pieds nus, Snape se glissa vers son sac. Il n'avait pas trouvé pas sa baguette sous son oreiller, un endroit qu'il finirait par utiliser pendant ses tentatives de sommeil. Il était donc encore à un âge où il n'avait pas encore développé sa paranoïa.
Ses mains se refermèrent autour de la poignée en ébonite, lisse et familière, ressentant le soulagement et l'assurance de la familiarité. D'un coup de baguette magique, il lâcha son sac et jeta devant lui un sort pour savoir l'heure.
Cinq heures du matin. Il réfléchit alors que les chiffres se matérialisent sous ses yeux. Et la date ? Il réutilisa sa baguette.
Snape s'assit pendant que les chiffres se formaient devant lui, se sentant engourdi de l'intérieur. C'était le sixième jour de septembre 1976. Près d'une semaine après le début de sa sixième année à Poudlard. Un été entier était passé depuis que Lily lui avait parlé, et ce, pour la dernière fois…
La sueur s'était répandue sur le front de Snape ; et soudain, il eut l'impression qu'il suffoquait.
Une eau froide coulait autour de ses oreilles. Snape se tenait la tête sous un robinet qui coulait, son pouls battait dans ses oreilles, ralentissant alors que l'eau froide dissipait son anxiété.
Elle était vivante.
Il tourna la poignée pour arrêter lentement l'eau. Il se retira en dégoulinant et se redressa au niveau du miroir, en se regardant dans les yeux.
Elle était vivante. Et ne l'oubliait pas.
Un jeune visage familier lui renvoya son regard. Ses yeux n'étaient pas encore alignés, mais étaient naturellement enfoncés, donnant à ses yeux déjà sombres un regard sinistre. C'était peut-être la seule chose qui ressemblait à un signe de rédemption sur son visage autrement regrettable.
Il mit ses dents à nu, elles étaient de travers comme elles continueraient à l'être plus tard, mais au moins elles n'étaient pas encore tachées par les années d'abus de potions de sommeil sans rêves qui allaient bientôt suivre. Ses cheveux pendaient détrempés autour de ses oreilles, agglutinés par l'humidité et sans doute la graisse dont il ne pouvait s'échapper dans sa jeunesse et, le plus souvent, dans sa vie d'adulte.
Son visage fin et pâle tirait la peau autour de ses pommettes, faisant paraître son nez déjà proéminent comiquement mal adapté. Il pouvait voir sa chemise de nuit en lambeaux pendre de sa fine armature osseuse, sa clavicule dépasser de son col effiloché, il pouvait imaginer les côtes qui devaient apparaître en dessous. Tout son physique était marqué par une mauvaise alimentation, un résultat très crédible du fait qu'il avait été deux mois hors de Poudlard. Il n'avait jamais été suffisamment nourri à la maison, et encore moins pendant ses années de rébellion.
Pourquoi ai-je pensé que je pouvais lui offrir quelque chose ?
Il était aussi hideux que possible, et il avait le malheur de savoir que l'âge ne l'améliorerait pas. Il se pencha et mit ses doigts en boule, les poings contre l'évier, les articulations devenant blanches alors que sa peau s'étirait contre l'os. Ce mouvement avait fait remonter sa chemise de nuit mal ajustée le long de son dos, déclenchant une douleur sourde.
Snape souleva sa chemise et tourna le dos au miroir, sachant déjà ce qu'il allait trouver. Il semblait qu'il ait été envoyé à l'école avec une sacrée raclée.
Des marques rouges de colère s'étendaient sur son dos, une douleur sourde chantait en souvenir des sévices. Le sang s'écoulait lentement des croûtes qui se formaient à l'endroit où les coups avaient frappé les arêtes osseuses de sa colonne vertébrale, se transformant en profondes entailles dans son dos. Il aurait dû être attaché à une ceinture, ce qui n'était pas le cas. Il ne pouvait pas comprendre comment il avait pu laisser son père lui faire ça. N'avait-il pas encore compris comment la trace fonctionnait ? N'avait-il même pas essayé de se défendre ?
Des taches correspondantes se trouvaient sur sa chemise de nuit qu'il avait relevée, la décollant de ses blessures. Cela ne pouvait pas faire moins d'une semaine qu'il avait reçu sa raclée et pourtant il n'avait pas suffisamment cicatrisé pour que les croûtes cessent de suinter.
En fait, il ne parvenait pas à se souvenir de la façon dont cette raclée s'était produite. C'était il y a longtemps, et son esprit était depuis lors préoccupé par des questions plus importantes. Il se souvenait cependant d'avoir volé des toniques à l'infirmerie ; dans sa jeunesse, il n'avait pas eu la patience de les fabriquer lui-même. Son corps avait été malade pendant cette période, et chaque rétablissement qu'il essayait de faire sans l'aide de la magie, qu'il s'agisse d'une blessure ou d'une maladie, prenait un temps irritant. Et c'était pour ce type de blessure qu'il ne pouvait pas se résoudre à aller voir Poppy.
Non, madame Pomfresh. Il n'avait pas le droit d'utiliser le prénom des adultes à cette époque. Peut-être qu'il ne l'aurait plus jamais.
Snape retira sa chemise qui cachait le pathétique rappel de la misère de sa vie passée.
Non. Elle l'était maintenant.
C'était sa vie. Sa frêle et laide personne de seize ans.
Avec un frisson de dégoût de soi, il était sorti de la salle de bain, sans même prendre la peine de se sécher, laissant ses cheveux s'égoutter et traverser sa chemise fine.
Lorsque Snape atteignit son lit, il trouva sa robe d'écolier pliée sur son coffre. Les elfes de la Maison l'avaient lavé tous les soirs, car il n'avait qu'un seul ensemble. Elle était déjà effilochée et abîmée par ses utilisations répétées, ses réparations et ses allongements.
Il se déshabilla rapidement, étouffant un sifflement alors que ses croûtes se déchiraient à nouveau, et s'enveloppa aussi vite que possible dans ses robes d'écolier. Il n'avait pas besoin que quelqu'un se réveille et voie son torse nu. Il savait avec certitude qu'à cet âge, il réagirait avec une conscience de soi non moindre ; à cet égard, peu de choses avaient changé, ou ne changeraient jamais. Il détestait l'attention, et ne souffrirait jamais de la pitié des autres.
Alors qu'il ceinturait sa robe, un vieux papier plié attira son attention. Il était posé sur sa malle, caché sous ses robes. Sans doute son moi de seize ans l'avait-il laissé dans la poche de sa robe lorsque les elfes étaient venus nettoyer ses affaires, et il lui fut donc rendu avec ses robes.
Snape le déplia, sentant le poids d'un parchemin de qualité, sachant de ce fait que c'était un parchemin qui ne pouvait pas lui appartenir. Une élégante écriture oblique croisa ses yeux, et même sans signature, il savait exactement de qui il s'agissait.
Mon cher Severus. Il l'avait en fait lu dans l'odieux livre de Lucius.
Bien que je ne doute pas de votre engagement à la cause, j'ai certaines exigences à vous imposer. Je connais moi-même vos talents uniques, mais je ne suis pas le seul que vous devez convaincre. Vous devrez m'envoyer quelque chose à présenter comme preuve de votre valeur.
La lettre s'était brusquement terminée sans salutations, se lisant plus comme un mémo que comme une lettre. Pourtant, il s'y était accroché dans sa jeunesse.
Snape s'en souvenait, c'était son premier pas vers l'initiation. Il avait reçu la lettre au premier jour de sa sixième année. Si c'était tel qu'il se souvenait, alors il n'avait pas encore répondu. Peu importe son enthousiasme, ce n'était pas ainsi que les Serpents correspondaient.
D'un coup de baguette magique, son exemplaire de « La fabrication de potions avancées » s'envola de son sac, aussi usé et délabré qu'il s'en souvenait. Une pièce familière, le sanctuaire de son esprit. La source de réconfort solitaire dans cette période éprouvante. D'une douce caresse, il ouvrit le manuel ancien. En lisant la première page, il se rendit compte que ce seul souvenir de réconfort était tombé en cendres dans son esprit.
Parce que c'était cette façon toxique de penser qui l'avait égaré, cette idée de « Je suis au moins encore à moitié Prince ! »
D'un air amer, il tourna la page, ne ressentant plus le réconfort que ce livre lui avait autrefois apporté. Il se focalisa à l'endroit où il savait que le sort aurait été griffonné dans le coin.
Ce coin du livre restait béni.
C'était le sort qu'il avait présenté, le sort que Lucius avait déterminé comme valant la peine de le préparer pour qu'il soit présentable. Il y consacrait chaque instant, l'affinait, le perfectionnait dans son brouillard de colère et de haine.
Parce que c'était tout ce que sa vie était à cette époque. Enfermé de tous côtés, incapable de trouver refuge à la maison ou à l'école. Obligé d'affronter seul les démons de sa vie.
Parce qu'il avait repoussé la seule personne qui s'en était jamais souciée.
Il n'était pas étonnant qu'il ait gardé cette lettre comme une bouée de sauvetage. Un espoir pour un avenir meilleur. Un endroit où il comptait.
Une décision qu'il regretterait amèrement.
Incendio
La lettre s'enflamma, se ratatinant en lambeaux noircis alors qu'elle dérivait vers le sol. Une légère odeur de fumée s'était installée dans la chambre du dortoir tandis que Snape l'emportait avec une rafale de vent silencieuse, la réduisant en fine cendre.
Depuis, il avait fait face à bien pire que cela dans la solitude. Il n'était plus ce garçon pathétique.
Il était trop tôt pour commencer à prendre son petit-déjeuner, mais Snape se glissa tout de même dans la grande salle. Son estomac était déjà un grand gouffre qui le rongeait. C'était un sentiment étrange de retrouver l'appétit.
Il hésita à la porte, les yeux tournés vers la Haute Table, vers le siège qui avait été le sien pendant les dix-sept dernières années de sa vie. Un siège qu'il avait occupé depuis plus longtemps que les années qu'il avait déjà vues de son vivant. C'était une pensée étrange.
Avec un effort délibéré, Snape se traîna jusqu'à la table de Serpentard et s'assit sur le siège le plus proche de la table des professeurs. Il devait attirer l'attention de Dumbledore et, à moins qu'il ne compte sur une rencontre fortuite dans le couloir, la Grande Salle était l'endroit le plus efficace pour établir un premier contact.
Après plusieurs minutes d'un silence de plomb, les premiers étudiants commencèrent à arriver. Les Serdaigle étaient les premiers à trouver leur place, d'autant plus qu'ils étaient plus enthousiastes que les autres. Ils avaient déjà le nez dans leurs manuels scolaires et débattaient bruyamment et de bon cœur à travers la table vide sur toutes les pensées irréfléchies qu'ils avaient sur les théories magiques déjà établies. Un petit groupe de Poufsouffle était entré, nerveux et perdu, sans aucun doute des premières années d'après leur taille. Le gros moine flottait à leurs côtés, sans doute en train de guider ces premières années, perdues dans les couloirs, et de les conduire là où ils devaient être.
La nourriture commença alors à se matérialiser aux endroits où s'asseyaient les quelques élèves dispersés. Un grand plat de bacon apparut devant Snape dont l'estomac grogna férocement en réponse, mais il l'évita instinctivement et prit un toast.
À un âge plus avancé, il avait constaté une diminution de sa capacité à tolérer les repas lourds le matin, bien que cela n'ait pas été un problème dans sa jeunesse. Au lieu de cela, il avait dû faire face à des taches et des éruptions cutanées à base d'huile à cet âge-là, alors qu'il avait en fait un apport suffisant de nutriments. Avec le recul et la maîtrise de soi que lui procurait l'âge, il pouvait au moins se préserver de ce malaise. Des toasts secs et du porridge étaient plus que suffisants pour un repas du matin. Peut-être un peu d'œufs aussi, il avait un besoin désespéré de protéines.
En préparant son petit-déjeuner avec soin dans son assiette, Snape prit une cuillère de son porridge, apaisant lentement sa faim avant de plier soigneusement les œufs brouillés et de les découper en morceaux faciles à manipuler. Les elfes de la maison avaient toujours réussi à les rendre aussi moelleux et fermes que possible.
Mais les Gryffondor avaient commencé à arriver, et le petit-déjeuner était déjà oublié. Snape se pencha sur son assiette, paralysé. Ses yeux oscillaient désespérément parmi les emblèmes rouges. Il cherchait désespérément un aperçu.
Juste un aperçu...
« Tu te sens bien là, Snape ? » demanda une voix derrière lui juste avant qu'un corps ne s'installe sur le banc à ses côtés. Se tournant avec un air renfrogné, Snape rencontra le visage de fouineur d'Alexander Avery, son compagnon d'année et futur Mangemort.
« On ne peut mieux. » répondit le jeune maître de potion de sa voix douce et grave et revint plier méticuleusement ses œufs sur sa fourchette.
De l'autre côté de la table, Owen Mulciber se laissait tomber lourdement sur le banc et se mit à la tâche. « D'habitude, tu ne te bourres pas le visage aussi délicatement. Si tu n'es pas malade, pourquoi tu manges comme une princesse ? »
Apparemment, l'usage des couverts était suspect ; quel genre de crétin grossier avait-il été pour ses manières à table soient une justification pour l'interroger ?
« Concentre-toi sur ton petit-déjeuner et moins sur le mien. » Il ne pouvait s'empêcher d'être brusque, ce qui n'était pas le bon ton à prendre avec Mulciber. Le plus grand des garçons se mit en avant de façon menaçante et Snape eut la clairvoyance de détourner son regard dans un geste de soumission.
Pendant ses années d'école, Mulciber avait été le grand manitou. Il était plus grand, plus fort et issu d'une bonne famille de sang pur. Peu importait qu'il soit aussi bête qu'un tas de briques, du moins pour les enfants qui se trouvaient dans la fosse aux serpents où les faibles ne trouveraient aucun soutien, sauf s'ils se soumettaient aux plus forts.
Et Severus Snape avait été faible.
Apaisé, Mulciber se pencha en arrière, et ignora complètement les couverts alors qu'il s'approchait et attrapait une poignée de lard. Sans même toucher l'assiette, Mulciber la fourra entre deux tranches de pain grillé et se l'enfonça dans la bouche.
Snape regarda le spectacle avec dégoût, muet, mais il ne laissa pas ses pensées apparaître sur son visage pour qu'un idiot puisse le voir. Il s'était rapidement détourné avant que son estomac ne puisse se retourner et était heureux de voir qu'Avery au moins utilisait un semblant de manières pour manipuler sa nourriture.
Le garçon écureuil rencontra ses yeux et dit « Avant que j'oublie. J'ai laissé tes devoirs de métamorphose sur ta table de chevet. Je ne l'ai pas copié mot pour mot cette fois. »
Snape fit un signe de tête, intérieurement renfrogné. Apparemment, il avait participé à ce comportement déplorable où on partage ses devoirs dans sa jeunesse. Ce n'était pas un souvenir qu'il avait gardé à l'âge adulte et la pensée de ce comportement fit craquer le professeur de l'intérieur.
En se détournant, il concentra son attention sur la table des professeurs, regardant les enseignants arriver et prendre leur place. Minerva, ou plutôt le professeur McGonagall maintenant, avec moins de gris dans les cheveux, mais un regard non moins sévère, avait pris place au centre de la table à côté du trône vide qui devait être le siège de Dumbledore.
Elle avait été la professeure qui avait le plus respecté Snape. Et pourtant, ses mots d'adieu avaient été de l'accuser de lâcheté.
Un témoignage de l'héritage qu'il avait laissé.
Le chef des Serpentard, Horace Slughorn, se dandina et installa son imposant corps dans le siège qui surplombait la table des Serpentard. Un siège qui avait été celui de Rogue avant qu'il ne prenne le trône de directeur.
Et presque comme s'il était convoqué par ses sombres pensées, Albus Dumbledore arriva à travers les portes, vêtu d'une lavande étincelante. Les yeux de l'usurpateur d'autrefois suivirent le directeur alors qu'il passait devant Chourave et Brûlopot en échangeant des salutations et des plaisanteries, avant de s'installer sur le trône qui lui était toujours destiné.
Il n'avait pas une seule fois regardé dans la direction de Snape.
« Dieu, regarde ces robes scandaleuses. » Un murmure étouffé était venu de l'autre côté de la table. « Les jours du Seigneur des Ténèbres ne sont qu'une question de temps. »
Snape regarda attentivement Mulciber qui, sans avaler la bouchée, y fourrait déjà un autre sandwich au bacon.
Une voix légère et sans prétention se fit entendre. « À ta place, je surveillerais ta langue bien pendue. » Le grand garçon se retourna brusquement, son regard intimidant n'ayant pas le même effet avec ses joues bombées. Evan Rosier s'assit légèrement en face de Snape, ses yeux lourds aux paupières fixaient son visage dans une expression permanente d'ennui. Avec son argent et son allure, et son père dans les bonnes grâces du Seigneur des Ténèbres, il était le seul d'entre eux à ne pas avoir à craindre Mulciber. « Souvenez-vous, les portraits ont des oreilles. »
« La boîte de conserve de Portre est bourrée » rétorqua Mulciber, pulvérisant de la graisse et des miettes.
Snape baissa le regard vers son petit-déjeuner à moitié mangé, ne voulant pas rencontrer les yeux du directeur sous l'œil attentif du très intelligent Rosier. Il lui faudra aborder Dumbledore d'une manière différente.
« Ça va, Snape ? » demanda Rosier, plus par politesse que par curiosité. C'était une chose que Snape avait toujours aimée chez lui, il était cordial avec tout le monde.
Même avec ceux qu'il allait assassiner.
« Je vais survivre. » offrit Snape, les yeux rencontrant ceux du futur Mangemort, puis s'élargissant.
De l'autre côté du couloir, un éclair rouge foncé attira son regard. Il ne pouvait pas s'empêcher de retenir son souffle et d'entendre son cœur battre soudainement.
Lily...
Vivante.
Ses cheveux tombaient autour de ses épaules comme de la soie rouge foncé. Ses yeux, d'un vert si vif qu'il pouvait les voir scintiller même de l'autre côté de la grande salle. Elle souriait et il semblait que la lumière du matin brillait plus fort en réponse.
« Oh non, il recommence. » La voix hargneuse d'Avery le ramena à la réalité. Snape se réjouit en roulant des yeux et en marmonnant sur la méchanceté de ceux qu'il avait autrefois appelés ses amis. Il se recroquevilla sur son assiette désormais froide, l'appétit étonnamment toujours présent, et, à contrecœur, mit son petit-déjeuner dans son estomac protestant.
Avec une observation désinvolte, Snape se retourna, ne trompant probablement personne. Son cœur s'enfonça alors qu'il la retrouvait assise à côté de l'ennemi. La bile de la haine s'éleva lorsqu'il aperçut le visage souriant et arrogant de James Foutu Potter, qui lui parlait en riant comme si elle lui appartenait déjà.
Elle n'aurait pas pu. Pas encore sûrement. Ils avaient commencé à se fréquenter en septième année, Snape s'en souvenait très bien. Il était difficile de ne pas entendre les cris de bavardage des Gryffondor, et il était encore plus difficile d'oublier le chagrin qu'il ressentait.
Il devait voir tout cela se reproduire.
Se tenant soudainement debout, ne pouvant plus digérer sa nourriture, Snape s'excusa. Il fut accueilli par quelques regards sournois, mais il s'en fichait.
En sortant de la grande salle, il se mit à courir dans le couloir, ne s'arrêtant que lorsque son corps malade lâcha et qu'il se pencha en avant tout en haletant contre un pilier.
C'était sa réalité. Il savait ce qui allait se passer, et était incapable de faire quoi que ce soit pour l'arrêter.
Elle ne lui parlerait plus jamais.
Il appuya son poing contre le pilier de marbre frais, en retenant son souffle de peur qu'il ne perde son sang-froid.
Mais elle était vivante.
L'idée lui traversa l'esprit. Sa respiration se calma.
Elle avait une chance d'être heureuse.
Il se redressa, les bras tombant sur le côté alors qu'il laissait échapper un souffle instable.
Elle avait une chance de vivre.
Snape leva les yeux vers la fenêtre du couloir et jeta son regard sur le terrain touché par l'aube.
Il supporterait tout cela pour réduire tous ses regrets à un seul.
Et voici le premier chapitre d'un Severus/Lily (romance) ! J'espère que cela vous a plus ?
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