Valar Morghulis.
[S1-8] : Tout les hommes doivent mourir. Death!fic.
Cette fic a été écrite pour les 24h du FoF, pour le prompt : « Demain n'arrivera jamais ».
Port-Réal.
Il voit Glace s'élever dans les airs, ironie suprême, quand on sait qu'il la maniait autrefois, au combat ou pour exécuter ceux ayant commis des crimes ou qui ont trahi leur serment.
Lui, au contraire, va mourir d'avoir été trop loyal.
Trop honnête.
Et trop naïf, peut-être.
Il entend Sansa hurler, implorer Joffrey, il voit Arya, et voudrait lui dire de fuir le plus loin possible de cet endroit mortel.
Il meurt en priant que ses filles iront bien.
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Les Jumeaux.
L'histoire se répète.
Une autre trahison, un autre mensonge, d'autres circonstances.
Mais la mort, de nouveau, partout.
Et le sang, aussi.
Une mère prête à tout pour sauver son fils, même à tuer.
Une femme enceinte tuée avec son enfant, et un roi sans plus aucune volonté de vivre, et, non loin, une petite fille qui va bientôt perdre les derniers restes d'innocence qu'il lui restait encore.
Et un rire, celui des vainqueurs.
Un massacre, celui des Noces Pourpres.
Aujourd'hui, les monstres ont gagné.
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Port-Réal.
Il n'arrive plus à respirer.
Il ne comprend pas, cherche de l'air, cherche un moyen de respirer à nouveau, en vain.
Il y a du sang, à nouveau, comme toujours.
Un Lannister paye toujours ses dettes, pas vrai ?
Joffrey Baratheon vient tout juste de la payer.
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Au delà du Mur.
Aurait-elle tiré si elle en avait eu l'occasion ?
Elle ne le saurait sans doute jamais...
Tu ne sais rien Jon Snow.
Elle espère juste qu'il s'en sortira.
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Port-Réal.
Il le sent, il a gagné, il le sait.
Et, l'instant d'après, tout bascule, tout s'inverse, et il est déjà trop tard.
Sa tête explose, et le hurlement d'Ellaria Sand résonne dans l'air.
Tywin Lannister a gagné.
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Port-Réal.
J'aurais dû le tuer à la naissance.
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Winterfell.
Tout brûle, et elle aussi, il n'y plus rien, plus de neige, ne restent plus que les flammes, et ses hurlements.
Pourquoi ? Voudrait-elle demander.
Pourquoi moi ?
Et aussi, peut-être...
J'espère que ça sera suffisant pour toi. Si non, tu n'auras qu'à te jeter dans les flammes toi-même, pourrait-elle dire si elle avait assez de cynisme pour ça.
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Winterfell.
Je n'ai jamais été l'élu, pas vrai ?
Juste un autre tyran de plus qui se pensait plus légitime que les autres.
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Entre Dorne et Port-Réal.
Elle ne veut pas mourir maintenant.
Pas aujourd'hui.
C'est trop tôt.
Mais son père est là au moins.
Elle n'est pas seule.
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Château-Noir.
Il n'a pas su apprendre les leçons des erreurs de son père, devrait-il penser alors qu'il se vide de son sang, seul.
Tout ce qui résonne dans sa tête, c'est pourquoi ?
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Winterfell.
Poignardé dans le dos (enfin, en plein cœur) par sa propre chair ?
Ça n'a rien d'étonnant.
Tel père tel fils.
Robb Stark était vengé maintenant, ironiquement.
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Winterfell.
Ramsay ne s'était pas laissé prendre au piège.
Dommage.
Osha aurait maudit Théon Greyjoy si elle en avait eu le temps.
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Bataille des bâtards.
Il aurait aimé pouvoir se souvenir du visage de ses frères et sœurs, et du visage de ses parents.
Tout s'était effacé avec le temps, ou presque, mais, en reconnaissant Jon, alors que la flèche de Ramsay le transperçait, Rickon Stark se mit à sourire.
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Winterfell.
Le sourire fier de Sansa Stark ainsi que ses mots le hanteront jusqu'à la fin de sa vie.
Heureusement que celle-ci ne va tarder à arriver.
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Septuaire de Port-Réal.
Aucun d'eux n'allait souffrir au moins.
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Les égouts de Port-Réal.
Il aurait aimé parvenir à au moins sauver son père, à défaut de sauver sa propre vie.
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Port-Réal.
Il n'aurait jamais dû écouter sa mère.
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Les Jumeaux.
Ne jamais sous-estimer une Stark.
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Hautjardin.
Elle aurait au moins la satisfaction de mourir en sachant que Cersei savait ce qu'elle lui avait fait.
C'était une faible consolation face à l'entière destruction de sa famille, mais c'était mieux que rien.
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Winterfell.
Je vous avais dit de ne pas me faire confiance.
Lui non plus n'aurait pas dû croire que Sansa le pardonnerait pour ce qu'il avait fait à sa famille.
Le poignard d'Arya Stark siffle dans l'air, et soudain, il est trop tard.
Chacun son tour...
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Longue Nuit.
Elle était une ourse, peut-être pas par la taille, mais par son courage et sa force.
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Longue Nuit.
Il a fait ce qu'il devait faire.
Il peut reposer en paix maintenant.
Il espère que Robb le pardonnera.
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Longue Nuit.
Qui aurait cru que cette mission pour obtenir sa grâce et retrouver sa place à Westeros le mènerait jusqu'ici ?
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Port-Réal.
« Dracarys ! Hurle-t-elle, dernier chant du cygne d'une ancienne esclave de nouveau dans les chaînes. »
Elle n'a jamais voulu que les choses se terminent comme ça.
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Donjon rouge
Tout s'effondre autour d'eux, et il est déjà trop tard, il a toujours été trop tard.
J'aurais dû rester à Winterfell.
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Donjon rouge.
Elle ne la brisera jamais cette roue.
L'aurait-elle réellement fait, si elle avait vécu ?