Ce chapitre a été écrit dans le cadre du défi Facebook ''Sur Votre 31'' :
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Bonne lecture !

Dès qu'il avait posé les pieds à Winterfell, Jaime savait qu'il allait y avoir un problème.

Il était sur le point d'être conduit devant Daenerys Targaryen et ses alliés.

Il savait que l'entrevue allait mal se terminer. Après tout, il avait planté son épée dans le dos son père.

Certes, ce faisant, il avait sauvé la vie d'un demi-million de personnes.

Mais qu'était la vie d'un demi-million de personnes pour une fille qui avait grandi sans père ?

Les quatres Immaculés qui le cernaient ouvrirent les lourdes portes de chêne qui menaient à la grande salle du château de Winterfell.

La dernière fois que Jaime s'était tenu debout ici datait d'il y a moins de dix ans, mais cela aurait tout aussi bien pu être un siècle, voire même plusieurs.

Il se souvenait avoir regardé Cersei, assise à la grande table, sur l'estrade qui la faisait surplomber l'assemblée, la dominant comme tout souverain est censé le faire.

Robert était assis, lui, à une des modestes tables de bois installées au milieu de la salle, en contrebas de l'estrade, occupé à boire et à tripoter les seins et les fesses des filles de services, sans le moindre égard pour sa femme.

Il pouvait se rappeler à quel point cela l'avait fait bouillir, de voir ce sanglier répugnant marié à la plus belle femme des Sept Couronnes, à sa Cersei et ne daignant même pas se préoccuper d'elle, ou du moins de sa dignité, quand lui ne pouvait pas l'avoir et qu'ils devaient se contenter de vivre leur grand amour à la lueur d'argent de la lune, eux, les deux jumeaux dorés bénis par le Soleil lui-même.

Et maintenant, il était de retour au point de départ.

Mais sans Cersei.

Oh, bien sûr, c'était pour elle qu'il était là.

Pour elle, et pour leur bébé.

Pour Cersei.

Tout avait toujours été pour Cersei, tout était toujours pour Cersei, tout serait toujours pour Cersei.

Elle était sa raison de vivre. Son autre moitié.

Il n'était pas entier sans elle.

S'il devait mourir pour la protéger de la mort, alors, il mourrait.

Elle était la véritable raison de sa venue dans le Nord, à l'assaut des Marcheurs Blancs et de l'armée des morts.

Mais ça, jamais Daenerys Targaryen ou les autres n'y comprendraient jamais rien.

Personne n'y avait jamais rien compris.

Il avait saigné pour Cersei, plus qu'il n'avait saigné pour n'importe qui de toute sa vie.

Et il aurait saigné encore et encore, si elle le lui avait demandé.

Parce que le sang est le sceau de notre dévotion.

La foule de Nordiens qui se massaient dans la salle en vue de l'arrivée du Régicide se sépara en deux au moment où les quatre eunuques qui le flanquaient le poussèrent au centre de la pièce, où tout le monde pouvait le voir.

Ils étaient tous là.

Daenerys Targaryen, avec sa chevelure d'argent.

Jon Snow, avec son air de gravité permanente.

Sansa Stark, qui ne ressemblait plus du tout à la jouvencelle qu'il avait croisée au Donjon Rouge.

Bran Stark, qui n'avait plus rien du gamin que Jaime avait précipité du haut d'une tour quand il l'avait surpris en pleins ébats avec Cersei. Il avait une expression égarée désormais, comme s'il était perdu dans ses pensées.

Et Tyrion

Tyrion, assis à droite de Daenerys, son insigne de main aussi dorée que les cheveux de leur sœur, aussi dorée que le soleil.

Tyrion, qui avait enfin trouvée la reconnaissance qu'il avait tant cherchée.

Il croisa le regard de Daenerys.

Un regard qui lui glaça le sang pendant un bref instant. Ce regard, il l'avait déjà vu.

Il l'avait déjà vu dans les yeux du Roi Fou, juste avant qu'il ne commence à hurler au pyromant d'allumer le feu grégeois sous Port-Réal.

Brûlez-les tous.

Mais que faisait-il ici, à être de nouveau sondé par ce regard ?

''Ser Jaime Lannister... Vous êtes venu ici seul, sans les armées promises par votre sœur... Pourquoi ?''

''Cersei n'a jamais eu l'intention de mettre les armées Lannister à votre disposition.''

Daenerys regarda Tyrion d'un air furieux.

''Vous m'aviez promis... Vous m'aviez promis que vous aviez réussi à la faire changer d'avis... à la convaincre de nous aider...''

''Tyrion n'y est pour rien. Ni lui ni moi n'étions au courant, ma dame.''

L'Immaculé qui se tenait derrière Jaime, à gauche, le frappa avec le manche de sa lance.

''Pas ''ma dame''. Votre Majesté.''

Daenerys regarda à nouveau Jaime :

''Soit. Je veux bien croire que vous ne saviez pas ce que votre monstre de sœur prévoyait...''

Jaime sentit la rage monter en lui.

Comment osait-elle, de quel droit traitait-elle Cersei de monstre, elle qui avait brûlé vivants des milliers de personnes ?

''… mais vous devez ployer le genou si vous ne culez pas être considéré comme un traître.''

''Non.''

Sa réponse était sans appel.

Il ne ploierait pas le genou.

Pas devant elle.

Pas devant une personne qui n'était pas Cersei.

Daenerys parut surprise :

''Non ?''

Il croisa le regard de son frère, juste à côté de la fille Targaryen.

Il lui hurlait silencieusement de dire oui, d'accepter, de s'incliner, de plier le genou, s'il te plaît, Jaime, je t'en prie, si tu le ne fais pas, elle te tueras.

Jaime détourna ses yeux de ceux de Tyrion, et les planta droit dans ceux de la Mère des Dragons.

''Non'', confirma-t-il.

''Alors, vous êtes un traître.''

''Je ne suis pas un traître. Je ne peux vous prêter allégeance, parce que j'ai déjà prêté serment à ma sœur qui est, pour l'instant du moins, la seule souveraine ointe et légitime du Trône de Fer. Je suis comme Jon Snow. Je ne peux pas servir deux reines. Et j'en sers déjà une.''

Sa reine d'or.

Ce serait de prêter allégeance à la jeune fille aux cheveux d'argent alors qu'il avait sa reine aux cheveux d'or qui serait trahison.

Et il l'avait déjà assez trahie comme ça.

Il ne deviendrait pas une nouvelle fois un briseur de serments.

Pas avec Cersei.

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