Ce chapitre a été écrit dans le cadre du défi Facebook ''Sur Votre 31'' :
- Invite : ''Flamme''
- Nombre de mots : De 100 à 1000 mots.

Ce chapitre est un préquel de ma fic Joanna.

Il est la suite de ''Noires Ailes, Noires Nouvelles''.

Tout l'univers de Game of Thrones appartient à GRR Martin, DB & DW.

Bonne lecture !

Port-Réal brûlait. Port-Réal souffrait. Port-Réal hurlait. Port-Réal saignait.

Feu et sang.

La capitale était réduite en cendres, inondée par le sang de ses habitants, alors que le feu pleuvait sur ses toits de tuiles rouges.

Rouge Targaryen. Rouge Lannister.

Les flammes avaient embrasé une partie des caches de feu grégeois situées sous la ville, faisant apparaître ça et là des explosions vertes emportant tout sur leur passage.

La pesanteur de l'atmosphère était horrible.

La chaleur environnante se faisait sentir depuis le Donjon Rouge. L'air était encore plus lourd que pendant une tempête.

Sauf que ce n'était pas la pluie qui inondait les rues de la capitale.

C'était les flammes qui s'étaient mises à pleuvoir, comme quand les pluies avaient pleuré sur le château de Castamere, quarante-cinq ans auparavant.

De loin, on aurait presque pu croire à une pluie d'étoiles, comme si les dieux eux-mêmes acclamaient la petite princesse née quelques lunes plus tôt.

Mais ça n'était pas cela.

C'était le feu, c'était la mort qui pleuvait sur la ville.

Cersei fut interrompue dans son observation du monde qui s'effondrait par une étrange sensation d'humidité au bout de son index, et baissa les yeux.

Le bébé qu'elle tenait dans ses bras s'était emparé du doigt de sa mère, et le tétait joyeusement, gazouillant, complètement inconsciente de ce qu'il se passait au-dehors.

Serrant encore plus sa fille contre elle, Cersei s'éloigna de la fenêtre.

Qyburn était venu lui donner des nouvelles du front, et elles n'étaient pas bonnes. Vraiment pas bonnes.

La Compagnie Dorée avait été décimée par le dragon. Il ne restait rien des armées Lannister, qu'elle avait envoyées à Winterfell pour la guerre contre les Marcheurs Blancs, dirigées par Jaime.

Jaime.

Il n'était toujours pas revenu, alors qu'il le lui avait promis.

Il n'était pas mort. Il ne pouvait pas être mort.

Cersei l'aurait su. Après tout, ils ne formaient qu'un : comment pourrait-elle ignorer si sa moitié était définitivement partie ?

Mais, en attendant qu'il revienne les chercher, elle devait mettre son petit lionceau à l'abri.

Elle avait déjà prévu un endroit où elle pourrait mettre Joanna en sécurité, en attendant que les choses se calment.

Daenerys avait commencé à attaquer le château, qui s'écroulait peu à peu.

Enfin, Cersei atteignit les appartements de Qyburn, dans la Tour de la Main. Elle retrouva sans problème le passage secret et pénétra à l'intérieur, s'enfonçant dans la pénombre.

Elle aperçut enfin le berceau qu'elle avait fait installer, à l'abri des regards.

Embrassant les boucles dorées du bébé, Cersei la posa dedans, et, l'emmaillotant dans les couvertures, lui murmura :

''Maman revient, mon petit amour... Maman revient très vite...''

Une larme s'échappa de ses yeux et roula sur sa joue quand elle se retourna.

Quand elle entendit son bébé se mettre à pleurer, sans pouvoir aller la chercher.

Quand son cœur se brisa.

Jaime avait peur. Il n'avait pas honte de le dire, même si on lui avait toujours appris que la peur était une chose de femme.

Il avait peur, mais ce n'était pas l'appréhension avec laquelle il s'était battu contre les Marcheurs Blancs.

C'était différent, parce que ce n'était pas pour lui qu'il avait peur.

Il avait peur pour Cersei. Il avait peur pour Joanna.

Joanna.

Ce nom semblait encore si étrange, sur ses lèvres.

Ça avait été le nom de leur défunte mère, qui, avec elle, avait emporté avec elle le bonheur de ses deux jumeaux.

Mais maintenant, c'était le nom de sa fille. De leur fille, à Cersei et à lui.

Et il ne les avait pas encore trouvées dans le Donjon Rouge.

Il courait à travers les couloirs, malgré la pluie mortelle que Daenerys abattait sur le château, malgré le fait qu'il risquait de mourir brûlé à chaque pas qu'il faisait.

Malgré le fait que la blessure causée par Euron Greyjoy lui déchirait un peu plus les entrailles à chaque mouvement.

Parce que rien n'avait d'importance pour lui, à part Cersei et Joanna.

Il devait absolument les trouver.

A mesure qu'il approchait du cœur de l'édifice et de la Citadelle de Maegor, Jaime se sentait inexplicablement mal, une douleur au ventre qui n'avait absolument rien à voir avec le trou que lui avait creusé le kraken dans la chair, une douleur qu'il n'avait jamais ressentie auparavant, comme s'il était en train de mourir...

Ce fut quand il la vit qu'il compris.

Et, rien qu'à la vision qu'il avait devant lui, il se sentait déjà mort.

Cersei était allongée par terre.

Immobile. Baignant dans sang. Son sang. Leur sang.

Non.

Ça n'était pas possible.

Jaime se précipita vers elle, en priant tout les dieux pour que cela ne soit pas ça, pour qu'un miracle se produise, pour qu'une fois, ils l'écoutent.

Quand il fut près de Cersei, il remarqua de nombreuses brûlures, sa chair à vif à plusieurs endroits, couvertes de cendres.

Sentant les larmes ruisseler le long de son visage, il la prit dans ses bras, avec toute la délicatesse du monde, collant son front au sien et son nez au sien.

Quand Cersei sentit le souffle haletant de Jaime près de son visage, elle trouva la force d'ouvrir les yeux :

''Jaime...''

En entendant sa voix, rendue rauque par la poussière, il se crut au paradis, où il l'aurait rejointe.

Il rouvrit les yeux.

''Jaime... Joanna... Il faut aller la chercher...''.

A la mention de sa fille, il amorça un mouvement pour se relever, mais la douleur de la lésion dans son abdomen combinée à celle de la découverte de Cersei dans cet état, sans être arrivé à temps pour la sauver, et à l'importante hémorragie, le lui interdit.

Se sentant faiblir, se laissa choir aux côtés de Cersei, la prenant dans ses bras, la serrant contre lui, sa main sur l'arrière de sa tête, alors que les flammes montaient de plus en plus haut et que le Donjon Rouge se transformait partiellement en brasier.

La fumée obscurcissant le ciel, le sol craquelé, noirci, et les cendres recouvrant tout.

Rouge.

Feu et sang. Sang et feu.

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